Voglio raccontarvi di “V”.
V nacque verso la fine degli anni ‘50.
A 16 anni fece un figlio e, quando trovò lavoro, trovò mia madre.
Iniziarono un rapporto meraviglioso, che culminò con l’introduzione di “v” nella nostra vita famigliare.
Io la chiamavo zia e, infatti, per me lo è sempre stata. Ricordo che, prima di andare al lavoro, mi accompagnavano entrambe a scuola e lei si faceva trovare con della pizza calda, appena sfornata, pronta ad inaugurare le mie ricreazioni.
Un giorno, poi, mi prese anche un asciugamano blu con dei topolini per l’inizio del mio corso di nuoto.
Mi prendeva in giro perché spesso ero uno dei bambini più fifoni che esistessero e mi faceva ridere.
Poi, nel 2015, arrivò una brutta notizia: i suoi vizi le avevano dato il cancro.
Ricordo la sua paura di morire. Poi più nulla.
Non mi ha più voluto sentire, per difendermi dalla realtà della sua morte imminente, e poi è successo: a fine novembre “v” è stata sconfitta dalla malattia.
Il mio mondo ha cominciato a crollare, facendomi anche diventare lo zimbello della classe che, ad ogni presa in giro, si nascondeva nei bagni e tirava pugni ai muri per Dio solo sa quale ragione.
Alla mia maturità, in cui nessuno è venuto a vedermi, ha risuonato in un bar la sua canzone preferita.
Lei aveva visto il mio esame, senza dubbio.
V si sarebbe maledetta l’anima per la mia scelta di vita ma, ora come ora, sento il suo abbraccio ogni volta che chiudo gli occhi.
Le vorrei dire tante cose ma la prima che mi viene in mente, ora come ora, è che vorrei, inutilmente, che fosse qui e mi desse altre lezioni utili su come vivere.
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