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Dove finisce il deserto (pt. 2)

I dipendenti della Prix sono pietrificati, ammutoliti. I loro occhi paiono dei crateri. La donna incappucciata continua la sua ronda al fianco del cameraman, anche lui di pelle scura. Il reparto frigo è sterminato. Sono passati solo cinque minuti, ma dentro al locale si è già creata una folla enorme. Io continuo a osservare tutto dall’alto del mio balcone. Gli occhi mi cadono nuovamente sulla zona bar e noto con dispiacere che i miei colleghi sono spariti. Non penso li rivedrò più. La donna a una certa cambia argomento. Si mette a parlare di un caso avvenuto di recente proprio in quella città. La notizia riguarda un giovane giornalista di origini cinesi, scomparso dopo aver appoggiato la Prix in un’indagine preliminare. Il ragazzo era stato corrotto e la stessa compagnia, per evitare che trapelassero informazioni scomode, lo aveva fatto sparire. Fuga o suicidio, dicono. In ogni caso, di questo ragazzo non si sa più nulla. Lei è convinta che sia stato preso di forza e che tuttora venga tenuto in ostaggio da qualche parte. Io ascolto in silenzio, e con gli occhi perlustro la zona. La Prix appare come un grande cubo di vetro, trasparente. Ricordo che fuori è ancora giorno, eppure dentro non c'è un minimo di luce. È tutto buio. Secondo la militante, dunque, la Prix non solo vende prodotti scadenti ma è anche responsabile di sequestro di persona. In preda allo sgomento, la massa di persone che si era accumulata intorno a lei inizia a scomporsi. È il caos. Poi però un tonfo, forse un’esplosione lontana, e tutti si ricompongono all’istante. Stanno arrivando i militari. Sé ne accorgono anche gli animalisti venuti qui a manifestare, e insieme ad altri strappano giù le carcasse degli animali morti in segno di protesta. Tutti devono vedere le condizioni in cui versa questo supermercato. Io intanto penso alla mia troupe. Penso ai corpi di plastica. Penso a quello stupido giornalista cinese che si era immischiato in qualcosa di più grande di lui. Mi giro per scendere le scale, ma con la coda dell’occhio noto un bidone più grande degli altri. Dunque mi avvicino. Di sotto sono tornati a sbraitare. Sembra proprio il verso di mille topi che squittiscono. Arrivato a questo cassonetto dall’aria sospetta, accendo la torcia che ho sul casco. È stata un’azione automatica, evidentemente sono anch’io un reporter. Appoggio le mani sul bidone e mi sporgo. Da giù qualcuno urla di interrompere la missione. I militari sono alle porte dell’edificio. Tentenno, ma me ne frego. Impiego tutta la forza rimasta in corpo per sollevare il coperchio del bidone. Si alza un fetore tremendo, pari solo a quello dello smembramento dei bovini. Vi guardo dentro e non credo ai miei occhi. Ho davanti a me il cadavere del giornalista cinese, in un avanzato stato di decomposizione. Nello stesso istante una mosca mi si appoggia sulla visiera, e da lì in poi non capisco più niente. Sento cedermi le gambe e cado all’indietro. Cerco di strapparmi questo dannato caschetto di dosso, ma è impossibile. Sotto i militari hanno già preso controllo della situazione e hanno mietuto, per l’appunto, qualche vittima. Mi trascino per terra, schiena alla parete. A una certa partono dei passi. Più si fanno distinti e più mi viene da vomitare. 1, 2, 3… La porta si apre. Sussulto. Sento una voce ovattata che mi chiama. Aspetta, quello è il mio nome? Aspetta, qual è il mio nome?

Dove finisce il deserto (pt. 1)

Sono seduto al tavolino di un bar Prix, in un paese non meglio specificato. Fuori da questo locale vedo solo deserto e, qua e là, tante piccole casette distrutte. Immagino di essere in un paese dei Brics, molto probabilmente in qualche zona sperduta del Sudafrica. Al tavolo siedono con me i miei colleghi di lavoro. Saremo in quattro o cinque persone, non so di preciso che lavoro facciamo. Mentre due di noi parlano, scorgo dalla finestra alcuni abitanti del posto davvero molto insoliti. Con una disinvoltura quasi ammirevole, si passano un pallone da calcio e tengono impilate in testa svariate scatole di cibo. Alzo lo sguardo e noto che la parte superiore del loro corpo è interamente fatta di plastica. Hanno la stessa faccia delle Barbie, ma di colore. Qualcuno mi fa che è la moda del momento. Non sapendo come rispondere, annuisco. Neanche il tempo di finire la colazione che una donna mezza incappucciata, fumogeni alla mano, si piazza davanti all’entrata della Prix. Per abitudine penso subito a una sommossa. Sapete, guerra civile. Urlo qualcosa di incomprensibile ai miei colleghi e, per evitare di finirci secco, corro nella direzione opposta, uscendo dal retro. Solo fuori capisco che nessuno di loro è riuscito effettivamente a seguirmi. Intanto il supermercato si riempie di persone. Vedo la zona bar sparire sotto i miei stessi occhi, schiacciata dalla massa. Ad aspettarmi nel retro ci sono delle scale di metallo. Le salgo e, arrivato a un piano indefinito dell’edificio, rientro e chiudo la porta. Procedo a barricarla con dei bidoni trovati sul posto. Mi trovo ora su una piattaforma grande all’incirca come un bagno, delimitata da un balconcino transennato. Da qui si ha la completa visuale su tutto il negozio. Mi accuccio e assisto alla seguente scena. La donna incappucciata urla che è arrivata l’ora della “mietitura”. Lei e i suoi compagni procederanno infatti con l’ispezione dell’intero reparto frigo dei prodotti firmati Prix, carne e derivati. Eccola che parte. Un cameraman la segue mentre questa controlla data di scadenza e tipo di allevamento di ogni singolo prodotto.

Ho parlato della visione pessimistica della vita di Leopardi; della sua idea di felicità che coincide col porsi degli obiettivi; del disagio esistenziale che deriva dal non avere uno scopo nella vita; della civiltà moderna e dell’affermarsi della ragione come nascita del male, dal momento che allontana l’uomo dall’immaginazione e quindi dalla felicità delle illusioni… Poi ho fatto un confronto col mondo giovanile di oggi, i social media e la figura post-romantica dell’esule digitale, che è un po’ quello che diventiamo quando ci rintaniamo nei social e nel mondo dell’Internet come forma di prevenzione sociale; e qui mi sono ricollegato alle Backrooms e a tutta l’idea che porta avanti il film, perché a una certa diventa metafora della condizione mentale del protagonista che aveva sì un obiettivo, quello dell’architetto, ma non è riuscito a realizzarlo, cosa che lo ha posto eternamente in una condizione di sofferenza, da cui è apparentemente uscito proprio tramite le Backrooms, che diverrebbero un po’ una sua seconda casa… Lui si crogiola all’idea di rimanere solo e finisce per innamorarsene, e poi va tutto a puttane perché trova conforto in questo e spoiler spoiler spoiler, poi mi ricollego a Leopardi e poi ai social e fine.