Per anni ho creduto – come del resto parecchi di coloro che da piccoli sono stati definiti coi termini, tra gli altri, di robustello o pienotto – che il dimagrimento fosse la panacea per qualsiasi problema. Perdere peso come speranza, teorema e religione. Mi ripetevo – strategia di sopravvivenza? Semplice suggestione? – che ogni questione emotiva, relazionale e addirittura morale si sarebbe serenamente dissolta, una volta raggiunta l'ambitissima tonicità fisica. Ebbene ora che in effetti ho una corporatura che si confà fedelmente a un'autoimposta idea di gradevolezza estetica – non scendo nel merito degli stardard, beceri e malsani, che foraggiano tale concezione – ho ben chiaro quanto in realtà la cifra sulla bilancia sia pressochè del tutto separata da ciò che avvelena la parte interiore dell'esistenza – specifico: della mia, di esistenza; non ho la presunzione per affermare che questo discorso, così delicato e astruso, valga per chiunque. Certo, il regolare svolgimento di attività sportiva mi ha donato importanti benefici sotto l'aspetto mai trascurabile della salute, sarebbe stupido non ammetterlo; d'altro canto, nelle profondità dell'animo giace ancora – immutata, da che ricordi – la medesima, esuberante sensazione d'inadeguatezza. Il succo alla fine è che non mi piacevo da robustello e non mi piaccio da asciutto.
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