Ca avait commencé discrètement. Une maladresse par ici, là un mot à la place d'un autre, une hésitation, une ridicule erreur de calcul... Rien qui ne puisse pas être mis sur le compte de son choix de devenir déviant, un choix qu'il avait fait depuis plusieurs années déjà, et qui l'avait rendu chaque jour un peu plus humain, un peu plus faillible.
Jusqu'à la première défaillance majeure, personne, pas même Hank, n'avait rien remarqué.
Et puis un matin, il avait marché tout droit dans la porte fermée des archives. Certains s'étaient mis à rire devant le ridicule de la situation: Connor, le presque-parfait androïde, une des figures majeures de la lutte pour les droits des êtres de synthèse, étalé sur le sol, cul par-dessus tête, parce qu'il avait raté une porte.
Il avait pressé Connor pour qu'il lance tous les diagnostics possibles, pour qu'il traque la moindre erreur de son système. L'androïde lui avait affirmé qu'il allait bien, que ce n'était pas grand chose.
Hank n'en avait pas cru un mot.
Il s'était rendu chez Kamski dès le lendemain, pour chercher des réponses. Il avait toujours fait tout ce qu'il fallait pour maintenir Connor dans un état optimal. Il avait pris soin de faire remplacer régulièrement les biocomposants les plus fragiles, il avait obligé l'androïde à effectuer tous ses sous-programmes de maintenance chaque année, et lorsque Connor lui avait expliqué qu'ils n'étaient pas parfaitement compatibles avec les altérations logicielles entraînées par la déviance, il avait insisté quand même. Il l'avait fait parce que chaque soir, une petite voix à l'arrière de son crâne le harcelait, ravivait les souvenirs de Cole, de sa perte.
Plus jamais ça, s'était-il promis, comme si sa seule volonté pouvait suffire à faire plier les événements.
Le "plus grand génie du XXIème siècle" avait étudié Connor sous toutes les coutures, l'avait connecté à des machines, à des écrans couverts de lignes de code, pendant que Hank se tordait les mains, en regardant à peine les délicieuses androïdes blondes assister leur designer et maître.
Connor, serein au départ, avait eu l'air de plus en plus préoccupé en sentant les tests s'éterniser et en voyant l'inquiétude des deux humains se peindre sur leurs visages.
Après des heures d'analyses, Kamski s'était frotté nerveusement les joues avant de déclarer qu'il était désolé, qu'il n'y avait rien qu'il puisse faire.
L'ingénieur expliqua que le RK-800 - Connor - n'avait pas été conçu pour un usage intensif et étendu dans le temps. Que bien que la plupart des androïdes du marchés aient été conçus pour avoir une durée de vie minimale de vingt ans, sous réserve d'un entretien régulier auprès de Cyberlife, c'était en général différent pour les prototypes sortis après 2036, qu'ils étaient conçus pour des tâches précises qui ne requéraient pas de les laisser fonctionnels pendant des années.
"On ne peut pas le transférer dans un autre corps ? On doit bien pouvoir faire quelque chose ! "
Hank, plus pâle que jamais, et semblait avoir vieilli de dix ans en cinq minutes.
Kamski expliqua qu'il ne pouvait rien faire, que les données qui composaient la personnalité de Connor et sa mémoire avaient déjà commencé à se dégrader, et que risquer une copie vers un autre androïde risquerait d’accélérer leur corruption (omettant de rappeler au policier que depuis les accords de 2044 sur la vie synthétique, il était strictement prohibé de télécharger la mémoire d'un individu vers un autre sans le consentement écrit des deux parties, de toute façon...)
Un silence pesant s'était installé entre eux lorsqu'ils étaient rentrés à la maison, et Connor avait fini par s'excuser de son incapacité à se conformer aux exigences de longévité attendues d'un androïde CyberLife. Pendant un instant, Hank avait cru qu'il allait lui balancer son poing dans le visage, mais il s'était contenté de lui hurler dessus. Il aurait voulu agir en père, le rassurer et l'accompagner, mais c'était plus fort que lui. Une rage terrifiante s'était installée dans son esprit depuis l'annonce de Kamski. Il en voulait à Connor, à Kamski, à tous les androïdes du monde, à Cyberlife...
Il s'était remis à boire, malgré les recommandations de Connor, et dans la brume de sa réflexion imbibée de whisky, il s'était souvenu que c'était à lui qu'il en voulait le plus, parce qu'il s'était laissé aller en s'attachant à ce foutu androïde.
Deux semaines après la visite chez Kamski, Connor était rentré du commissariat avec un chiot. Deux ans après la mort de Sumo, il avait prétendu qu'il était temps de faire de la place pour un nouvel ami dans cette famille, et trois heures plus tard, la LED sur sa tempe était furtivement passée au rouge avant de s'éteindre pendant plus de vingt minutes, laissant un Hank paniqué et un chiot effrayé faire les cent pas autour de son corps inerte.
Et puis, chaque jour avait apporté une nouvelle épreuve. Dans un premier temps, Connor était devenu incapable de jongler avec sa pièce fétiche. Un matin, il avait perdu la capacité de nommer certains objets du quotidien, comme si leurs concepts même s'étaient effacés de sa base de donnée.
Puis ses évanouissements devinrent quotidiens. En trois mois, il perdit la capacité de bouger son bras gauche et plus de la moitié de ses banques de vocabulaire quotidien.
Le dernier soir, il était assis dans le canapé du salon de Hank, comme tous les jours avant ça depuis que ses jambes refusaient de le porter, la tête de Cody, le nouveau chien de la maison, posée sur son genou inerte. A l'écran, les Detroit Gears gagnaient leur premier match de la saison, n'arrachant pourtant aucune joie à Hank. Les doigts de Connor avaient tressailli, il avait cligné des paupières une dizaine de fois avant de lever les yeux vers Hank.
La led de sa tempe avait vacillé du bleu au rouge, puis au bleu de nouveau, avant de s'éteindre.
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