Palavras

[neyrodrigo47]

Na pobre rua da amargura uma ultima flôr se deixa esquecida e morta sobre a calçada em ruinas

Não suspira levemente nem tão pouco estanca seu derramar de ideias endurecidas como pólvora que o fogo consome

Não há delírio maior do que a flôr que beija o vento e desafia o sol antes da tempestade - não há segredo maior do que aquele que excita seu guardião

Quem deseja uma derradeira flôr não percebe que ela se quedou na calçada em ruina de uma próxima esquina empoeirada

[neyrodrigo47]

... e assim, com a antiga sensação de que algumas pequenas coisas, de alguma forma, são imutáveis.

E tudo, tudo isso está muito além do que podemos compreender, muito mais a frente da nossa pequena percepção mortal.

O que nos une como laço fraterno é a imperceptível certeza de que somos quase que partes de uma mesma matéria, um mesmo material absoluto de tudo, em pequenas porções milenares.

O que são as dores, se não a auto afirmação de um eterno retorno.

Não sei onde devemos chegar, não sei nem de onde devemos partir, o que sei é que nesse meio tempo existe algo maravilhoso que chamamos de VIDA, e passar por esse caminho sem vivenciar cada momento é deixar pequenas bagagens perdidas ao longo da estrada.