Trechos literários. @notesaboutnothin-blog - Tumblr Blog

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“— O senhor gosta de ser pastor? O reverendo Paul Ford desta vez olhou para ela. — Se eu gosto? Por que? Que pergunta estranha! Por que pergunta isso, minha menina? — Nada. Por causa do seu olhar. Fez me lembrar do meu pai. Ele costumava ter esse olhar, às vezes. — Ah, é? — a voz do reverendo era educada, mas tinha voltado a desviar os olhos para a folha caída. — Sim, e eu costumava perguntar se ele gostava de ser pastor, tal como lhe perguntei agora. O homem sorriu tristemente. — E o que é que ele dizia? — Claro que sempre dizia que sim, mas também dizia que não continuaria a ser pastor, nem um minuto a mais, se não fosse por causa dos textos alegres. — Os quê? — os olhos do reverendo Ford deixaram a folha caída para se fixarem no rosto alegre de Pollyanna. — Era assim que o pai costumava chamar-lhes — disse ela rindo. — É claro que na Bíblia não está escrito assim, mas são todos aqueles que começam com “Alegria”, “Sê contente no Senhor”, “Rejubila-te” ou “Cante de alegria”, e todos os outros, o senhor sabe mais do que eu. Uma vez, quando o pai se sentiu muito triste, contou todos. Existem mais de oitocentos desses textos. — Oitocentos? — Sim, textos que dizem para as pessoas ficarem contentes, para se alegrarem. Eram esses que papai chamava de textos alegres. No rosto do reverendo estampou-se uma estranha expressão. Seus olhos caíram sobre o papel que tinha nas mãos que começava assim: “A maldição eterna desça sobre vós, escribas, fariseus e hipócritas!” — Então o seu pai gostava desses textos alegres — murmurou ele. — Sim — reafirmou Pollyanna enfaticamente. Ele dizia que logo se sentia melhor desde o dia em que começou a procurá-los. Dizia que se Deus se deu ao incômodo de nos dizer oitocentas vezes para ficarmos contentes e alegres era porque desejava que fôssemos alegres. E papai sentia-se envergonhado do tempo em que não era alegre. Depois disso, esses textos davam-lhe muito conforto quando as coisas corriam mal. Como por exemplo, quando as senhoras da Caridade se zangavam umas com as outras porque não concordavam com alguma coisa. E foram também esses textos que o fizeram pensar naquele jogo que começou a fazer comigo a propósito das muletas. Ele me disse que tinham sido os textos alegres que lhe tinham ensinado o jogo. — E como é esse jogo? — perguntou o reverendo. — O jogo consiste em encontrar sempre alguma coisa que nos faça ficar contentes. Como disse, comigo começou por causa das muletas. E uma vez mais, Pollyanna contou a história dela e desta vez o homem a escutou muito atento, com olhos meigos. Um pouco depois, Pollyanna e o reverendo desceram a colina de mãos dadas. Pollyanna estava radiante, gostava de conversar e estava muito contente por ter podido falar a vontade. O reverendo queria saber tantas coisas sobre o jogo, sobre o pai dela e sobre a sua antiga casa. Na base da colina, separaram-se. Pollyanna continuou por uma estrada e o reverendo por outra. Nessa noite, o reverendo Paul Ford sentou-se no seu escritório para refletir. Sobre a mesa estavam muitas folhas de papel com as anotações do seu sermão. Diante dele tinha outra folha em branco onde pretendia escrever o sermão. Porém, o reverendo não estava pensando no que tinha escrito nem naquilo que pretendia escrever. A sua imaginação estava muito longe numa pequena cidade do oeste com um reverendo missionário pobre, doente, preocupado e quase só no mundo, mas que se debruçava sobre a Bíblia para descobrir quantas vezes Deus havia lhe dito para se “rejubilar e ficar contente”. Passado um tempo, com um longo suspiro, o reverendo Paul Ford ergueu-se, regressando da longínqua cidade do oeste e preparou as folhas de papel para escrever. “Mateus 23; 13-14 e 23”, escreveu ele. Depois, com um gesto de impaciência, largou a caneta e pegou a revista deixada por sua mulher na mesa, alguns minutos antes. Os seus olhos cansados percorriam os vários parágrafos até que as seguintes palavras lhe prenderam a atenção: “Um dia, um pai disse ao filho, depois de saber que ele tinha se recusado a ir buscar lenha para a mãe: ‘Tom, estou certo que ficarás muito contente em ir buscar lenha para a tua mãe.’ E, sem dizer mais nenhuma palavra, Tom foi. Por quê? Apenas porque o pai lhe manifestou diretamente que contava com que ele fizesse as coisas corretamente. Suponham que ele dissesse: ‘Tom, soube o que tu disseste à tua mãe esta manhã e me envergonho de ti. Vai buscar lenha imediatamente!’ Eu garanto que a caixa de lenha continuaria vazia.” O reverendo continuou a ler, uma palavra aqui, outra linha ali, e logo adiante leu outro parágrafo assim: “O que os homens e as mulheres precisam é de encorajamento. A sua capacidade natural de resistência deve ser fortalecida e não enfraquecida. Em vez de acusar permanentemente uma pessoa pelos seus erros, fale antes das suas virtudes. Procure encorajá-la a abandonar os seus maus hábitos. Faça apelo às melhores qualidades, à verdadeira personalidade que saberá usar e vencer. A influência de uma personalidade cheia de esperança e de beleza, sempre disposta a ajudar, é contagiosa e pode revolucionar uma cidade inteira. As pessoas irradiam aquilo que está no seu espírito e nos seus corações. Se uma pessoa se sente boa e simpática, os seus vizinhos também se sentirão assim. Mas se ela xingar e criticar, os vizinhos retribuirão na mesma moeda e com maior intensidade. Se olhar para o que está mal, esperando o encontrar, é isso que obterá. Mas quando tiver certeza que o que vai encontrar será bom, também é isso que encontrará. Diga ao seu filho Tom que sabe que ele ficará contente em ir buscar lenha. Depois observe-o começar, satisfeito e interessado!” O reverendo deixou cair a revista e levantou a cabeça. No momento seguinte estava de pé e percorria o quarto de um lado para outro. Passado um pouco, respirou fundo e sentou-se para escrever. — Deus me ajudando, eu farei! Direi a todos os meus Toms que tenho certeza que eles ficarão muito contente ao encher a caixa de lenha! Vou dar trabalho a todos e os deixar tão cheios de alegria que nem terão tempo de olhar para a caixa de lenha do vizinho! Em seguida, pegou as anotações do sermão, rasgou todas as folhas, jogou-as para cima, de modo que no chão, ao lado da sua cadeira, podia se ler “A maldição eterna desça sobre vós...” e do outro lado “... escribas, fariseus e hipócritas!”, enquanto sobre o papel em branco na sua frente, sua caneta praticamente voava, escrevendo as primeiras frases do novo sermão. Foi assim que o sermão do reverendo Paul Ford no domingo seguinte foi um verdadeiro apelo ao que havia de melhor em cada homem, cada mulher e cada criança que o ouviu.”

Pollyanna

#pollyanna #eleanor h. porter #pg 74

"— (...) Às nove horas, todas as manhãs, você vai ler em voz alta para mim. Antes disso, você vai usar o seu tempo para arrumar o seu quarto. As quartas e sábados de manhã, depois das nove e meia, vai para a cozinha aprender a cozinhar com a Nancy. Nas outras manhãs, vai costurar comigo. Isto permite que você utilize as tardes para se dedicar à música. Vou procurar um professor para você — terminou ela decididamente, enquanto se levantava da sua cadeira. Pollyanna gritou, desanimada: — Mas, tia Polly, a senhora não me deixou nenhum tempo para viver! — Para viver, menina! O que você quer dizer? Como se você não estivesse vivendo o tempo todo! — Lógico, eu respiro durante o tempo em que eu estiver fazendo estas coisas, tia Polly, mas não estarei vivendo. Também se respira enquanto se dorme, mas não estamos vivendo. Quero dizer, fazendo as coisas que eu gosto de fazer: brincar ao ar livre, ler para mim mesma, falar com Mr. Tom no jardim e com a Nancy, conhecer todas as casas e as pessoas que vivem nas lindas ruas por onde passei ontem. É isto que eu chamo de viver, tia Polly. Só respirar não é viver!"

Pollyanna

#pollyanna #eleanor h. porter #pg 22

"— Pobrezinha! Deve estar com fome, também. Receio que tenha que comer apenas pão e leite comigo na cozinha. Sua tia ficou zangada de não ter aparecido para o jantar. — Mas eu não podia. Estava lá em cima. — Sim, mas ela não sabia disso — observou Nancy, com vontade de rir. — Sinto muito pelo pão e leite. — Ah, eu não. Estou contente. — Contente? Por que? — Porque gosto de pão e leite, e porque vamos comer juntas. Eu não vejo nenhum problema em não ficar contente com isto. — Você parece não ter dificuldade para ficar contente com tudo que acontece — respondeu Nancy, recordando as tentativas de Pollyanna para ficar contente com o quartinho do sótão. Pollyanna sorriu docemente. — Pois o jogo é assim mesmo, não sabe? — Jogo? Que jogo? — Sim, o “jogo do contente”. — Sobre o que você está falando, menina? — É do jogo. Papai me ensinou, e é lindo — disse Pollyanna. — Nós o jogamos desde que eu era pequena. Eu ensinei para as senhoras da Caridade e algumas delas também o jogavam. — Mas o que é? Eu não entendo muito de jogos. Pollyanna riu de novo, porém com um suspiro. Seu rosto parecia tristonho. — Começamos a jogá-lo quando recebemos umas muletas na coleta de doações. — Muletas? — Sim, muletas. Eu queria uma boneca e papai escreveu pedindo uma. Mas, quando chegaram as doações, não havia nenhuma boneca, e sim umas muletas para criança. Uma senhora as enviou pensando que poderiam ser úteis para alguém. E foi assim que começamos. — Mas não estou vendo nenhum jogo nisso — declarou Nancy, quase irritada. — O jogo é exatamente encontrar, em tudo, alguma coisa para ficar contente, não importa o quê — respondeu Pollyanna com ar sério. — E começamos com as muletas. — Eu não vejo nada para ficar contente. Receber um par de muletas quando queria uma boneca! Pollyanna bateu palmas. — É isso — gritou ela — eu também não percebi logo e papai teve que me explicar. — Pois então me explique — retorquiu Nancy, impaciente. — Pois o jogo consiste em ficar contente porque não precisamos delas! — exclamou Pollyanna, triunfante. — Veja como é fácil quando se sabe. — Que coisa estranha! — exclamou Nancy, olhando Pollyanna com ar receoso. — Estranho nada! É lindo! — continuou Pollyanna entusiasmada. — Desde então, nós jogamos sempre. E quanto pior o que acontece, mais divertido fica para resolvê-lo. Às vezes é muito desagradável, como quando papai foi para o céu e não ficou ninguém, a não ser as senhoras da Caridade. — Ou quando a colocam num quartinho sem quase nada dentro — resmungou Nancy. Pollyanna fez que sim com a cabeça. — Essa foi difícil no princípio — admitiu ela. — Principalmente porque eu me sentia muito sozinha no mundo. Eu não “joguei” naquela hora porque estava querendo coisas bonitas. Então me lembrei de como detestava ver as minhas sardas no espelho e vi aquela linda paisagem da janela. Veja, quando você está procurando coisas para ficar contente, você se esquece das outras coisas — como a boneca que eu queria, sabe?"

Pollyanna

#pollyanna #eleanor h. porter #pg 17

"A idade é um ladrão terrível. Justamente quando se começa a entender melhor a vida, a idade nocauteia suas pernas e arqueia suas costas. Ela lhe traz dores, lhe confunde a cabeça e silenciosamente espalha o câncer em sua esposa. Metastático, disse o médico. É uma questão de semanas ou meses. Mas minha amada era frágil como um passarinho. Ela morreu em nove dias. Depois de 61 anos juntos, ela simplesmente apertou a minha mão e expirou. Embora haja ocasiões em que eu daria tudo para tê-la de volta, foi bom ela ter ido primeiro. Perdê-la foi como ter sido partido ao meio. Naquele momento tudo acabou para mim, e eu não gostaria que ela passasse por isso. Ser sobrevivente é uma droga. Eu achava que preferia envelhecer à outra opção, mas agora já não tenho tanta certeza. Às vezes, a monotonia dos bingos, dos saraus e dessa gente antiga e embolorada, estacionada no corredor em suas cadeiras de rodas, me faz desejar a morte. Principalmente quando me lembro de que sou um deles, jogado de lado como se fosse uma quinquilharia inútil. Mas não há nada que se possa fazer em relação a isso. Só me resta passar o tempo esperando o inevitável, observando os fantasmas do meu passado se agitarem em volta do meu presente insignificante. Eles se chocam e se esbarram à vontade, principalmente por não haver nenhuma resistência. Parei de lutar contra eles. Neste momento, eles estão se agitando ao meu redor. Sintam-se à vontade, rapazes. Fiquem mais um pouco. Ah, desculpem — vocês já estão à vontade. Malditos fantasmas!"

Água Para Elefantes

#água para elefantes #sara gruen #pg 16

"Às vezes acho que se eu tivesse que escolher entre uma espiga de milho e fazer amor com uma mulher, escolheria o milho. Não que eu não fosse gostar de curtir uma última trepada — ainda sou homem e algumas coisas nunca morrem —, mas só de pensar naqueles grãos doces estourando entre os dentes fico com água na boca. É uma fantasia, eu sei. Nenhuma das duas coisas vai acontecer. Mas gosto de pesar minhas opções, como se eu tivesse diante de Salomão: uma última trepada ou uma espiga de milho. Que dilema maravilhoso."

Água Para Elefantes

#água para elefantes #sara gruen #pg 11

"Tenho 90 anos. Ou 93. Uma coisa ou outra. Quando temos cinco anos sabemos até os meses de nossa idade. Mesmo por volta dos 20 sabemos quantos anos temos. Tenho 23, dizemos, ou talvez 27. Mas quando chegamos aos 30, algo estranho começa a acontecer. A princípio, é um mero sobressalto, um instante de hesitação. Quantos anos você tem? Ah, eu tenho — você começa confiante, mas depois para. Ia dizer 33, mas não é essa a sua idade. Você está com 35 anos. E isso o incomoda, pois você fica imaginando se não é o início do fim. Claro que é, mas ainda faltam décadas para você admitir isso. Começamos a esquecer as palavras: elas estão na ponta da língua, mas, em vez de simplesmente saírem, permanecem ali. Subimos a escada para buscar alguma coisa e, quando chegamos lá em cima, não lembramos mais o que estávamos procurando. Chamamos um filho pelo nome de todos os outros e até pelo nome do cachorro antes de acertar. Às vezes esquecemos em que dia estamos. E, por fim, o ano. Na verdade, não é que eu tenha esquecido. Simplesmente deixei de prestar atenção. Passamos o milênio, disso eu sei — tanto barulho por nada, todos aqueles jovens chiando de tanta preocupação e comprando comida enlatada porque alguém teve preguiça de deixar espaço para quatro dígitos em vez de dois —, mas isso pode ter sido no mês passado ou há três anos. O que importa? Que diferença há entre três semanas, três anos ou até mesmo três décadas de purê de ervilha, mingau e fraldas geriátricas? Tenho 90 anos. Ou 93. Uma coisa ou outra."

Água Para Elefantes

#água para elefantes #sara gruen #pg 9

"Este último capítulo é todo de negativas. Não alcancei a celebridade do emplasto, não fui ministro, não fui califa, não conheci o casamento. Verdade é que, ao lado dessas faltas, coube-me a boa fortuna de não comprar o pão com o suor do meu rosto. Mais; não padeci a morte de Dona Plácida, nem a semidemência do Quincas Borba. Somadas umas coisas e outras, qualquer pessoa imaginará que não houve míngua nem sobra, e, conseguintemente que saí quite com a vida. E imaginará mal; porque ao chegar a este outro lado do mistério, achei-me com um pequeno saldo, que é a derradeira negativa deste capítulo de negativas: — Não tive filhos, não transmiti a nenhuma criatura o legado da nossa miséria."