la manera impulsiva del instante

poemitas y otras emanaciones internas

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escritura del instante

podría llamarme aire. lo pensé mientras saltaba antes de caer. afirmo la apoyatura de mis pies y mi eje es una diagonal. hago del piso un territorio familiar, se acarician piso y piel con la mirada antes de dar el siguiente paso. ahora me llamo dolor. soy una caída infinita al centro de la tierra. les terraplanistas ya modificaron mi noción visual de mundo y sólo los escuché hablar en una entrevista de televisión. igual mi mente se iba hacia un centro gravitatorio como núcleo de una gran bola de plata. mis ojos ocupan mucho más espacio hacia los costados de lo que es común y la pelvis es un hueso enorme que se acomoda hacia uno de mis centros. siento al cuerpo como una piedra preciosa conectada por las fascias. toda yo en el antebrazo. el ahora dura medio segundo y estoy en condición gravitatoria, la cabeza pesada y el diafragma eleva la piedra-fascia y la separa del piso.

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la piel está vibrando no hay espacio entre ella y todo lo que veo lo que siento no sé si me tomé el bondi correcto si la chica que veo desde la ventana es mi amiga o se le parece según las síntesis internas que inventan parecidos abajo de los párpados mamá es un lugar sagrado la amistad no es un vínculo certero incondicional como solía ser cuando me alejo se acerca un poquito las flores son no necesitan ser nombradas soy una flor una señora paseando en el patio de una casa a simple vista está sola la primera mirada, la mía, ya la acompaña

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como un nene ocupás toda la cama con tu valija te ponés de mal humor porque se va el sol y yo charlo con una vieja no dejes de cantar aunque no te sepas la letra no conozco esos acordes pero seguí no dejes de cantar

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tarde en el parque saavedra

abrazame hagámonos una pelota para que esa nena la patee

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el misterio está hacia afuera de este cuerpo, en lo que no soy cuando estoy siendo, en el espacio ajeno que vuelve al cuerpo y lo penetra, el misterio está en la reciprocidad en las sensaciones que nos producimos cuando estamos juntxs, el misterio está en tus ojos cuando no tienen horizonte y están quietos en tu cara inmóvil con una energía alrededor que tiembla. el misterio está en las certezas que solo yo tengo y no hablé con nadie, la fuerza que tienen para perpetuarse el misterio está en la violencia y en el método, cómo rajar la adultez hasta hacerla llorar siento una herida abierta, no me lastima todo el tiempo, es la mente que me lleva a momentos del pasado, no puedo hacer como si nada pero no me dejo estar, viajo al comienzo de la herida y observo, ya no me duele hacerlo, no vivo allá, ahora que no estoy invadida escribo, el misterio está en sanar, en esta vibración en la panza que no se corresponde con ningún recuerdo. (Marzo, 2017)

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estoy en stand by odio tener que pararme en algún momento miro por la ventana, el día nublado, los balcones alejados y plantas inmóviles estoy en una foto soy lo único que se mueve y quiero quedarme así días semanas hasta que vuelvan las ganas me tiemblan los dedos y toda la cara desde la nariz a los ojos las lágrimas solo puede salvarme una naranjaquiero terminar los libros y no le encuentro un sentido leer para matar el tiempo leer para no caer en la búsqueda indecisa de cómo permanecer en este mundo o cómo irme de él estoy vacía en una cama y no me quiero mover

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tanto tiempo encerrada quién sabe por qué, la pereza de ser, las vueltas y la auto-complacencia , fanu hay un tiempo para todo , hay duelos sin nombre. 

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temporada inevitable de energía pesada pasó el bondi no frenó en la parada perdón creo que los bondis se aliaron a los taxistas pero después pienso q no, q era un colectivero q se sintió poderoso y si porq por un momento viró mi humor

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el faso no es lo mío, en la ciudad por lo menos, lo reconfirmo . te extraño estoy cansada con sueño en insomnio y a la vez solo puedo escribir lo de siempre en mi diario . necesito renacer, amor no sé bien qué significa eso. escucho juana molina: un día voy a ser yo. no dice eso la canción.

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una mujer pasea por Barrio Norte con su perrito deben tener la misma edad en años perro él esta encorvado cuántos años de compañerismo, señora? más de veinte, querida se van cayendo los árboles y ella firme al lado mío y vos queriendo que te diga no se qué que te haga sentir menos normal

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Llegábamos a las tres de la mañana los perros de la terminal el negrito mocoso su manita abierta las monedas a mano la neblina en las esquinas nos tomábamos un remís a dos pesos Bolivia y Roque Saenz Peña el caniche que supuestamente era mío nos anunciaba y mi abuela nos esperaba con una pizza mitad con anchoas mitad sin mi abuelo dormía le tenía que dar un beso igual con testigos las viejas se quedaban charlando yo me dormía primera la cama hecha y fría frazadas que pican pero a mi no miedo a que una cucaracha voladora se pare en mi frente me dormía hasta que me levantaban a almorzar ñoquis caseros con salsa y después la siesta con dibujos esos canales que no pasaban en Capital molestar al perro hasta la mordida el llanto las papas fritas.  

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frente a una florería me paré e imaginé qué flores elegiría para mi muerte. hasta dónde llegan las modas, pensé, que me moriría con fucsias y turquesas.

foto de Pao Mester (www.paolamester.wixsite.com/portfolio)

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Ojalá al leer esto me escuches por dentro, entonces habré impactado al texto con mi voz. Tengo tus ojos pintados en una hoja de calcar atrás de mis retinas, dos círculos manchados que estallan a cada rato en mi cabeza y me unen a un punto que parece negro porque es profundo, como un túnel: no sé a dónde me lleva, pero voy como una ciega que sigue a su perro, confío en el camino y en el aire tibio de tu respiración, que es mi nueva casa.

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el peine acompaña a mi abuela y a sus 200 pelos desde Polonia antigua yo la halago respiro en un beso de cuero el olor que solo yo y el peine cargado con la cara de mi abuela sus ojos de sapo me miran como si yo fuera una poeta a quien admira por primera vez.

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gente que quiere comunicarse y no sabe cómo comprender vi a esa mujer con los ojos chinos verticales y el puño apretado contra mejilla tirando para abajo. la vi?

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esto no es un mensaje es un poema no es un sentimiento es un instante de mí sobre la tierra en una nube que busco hace meses venía colgando sin sostener sin cortar con miedo a lastimar siamesa de los costados pero tengo abismos me mareo cuando caigo algo sale disparado de dispar ahora hay cielo veo que vuelan por acá sin tamaños ustedes.

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cuando estoy con bebes me hago permeable, cualquier ser humano me traspasa la piel no quiero que le peguen a un chiquito sin que me de cuenta, sin que eso me importe siento en la panza el dolor del mundo, como un llanto reprimido que parece no tener fin soy un canal de energías, trabajo para liberar mi voz que algunos días es bajita como mi cuerpo, otros días es enorme como la valija abierta donde guardo esta historia a veces me comprimo con frases que lastiman y un poco más cuando me arrepiento, después crezco de pronto cuando me acepto a mí misma cambiante soy una pluma que pasa por esta vida como una caricia que vibra con amplitud amorosa, sé que puedo amar a cualquier persona me entrego a un amor por más que cueste porque hay una profundidad misteriosa que necesita de tiempo, espacio, apertura, me conecto con el mundo en la intimidad del tacto, la escucha, en una sonrisa sin dirección que llega más allá de lo que veo, cuando nazco con el día y con cada nuevo silencio, entre los cuerpos, frente al espejo, en cada nueva conversación.