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Amerik. Botschaft in Berlin. Aug 2025 Meine Güte. Ich blättere in meinem "Archiv." Letztes Jahr im Juli habe ich überhaupt keine Bilder gemacht. Ich mag den Sommer einfach nicht, auch wenn ich mit einer leichten Bräune und Sommersprossen, die inzwischen eher Altersflecken sind, so ein, an guten Tagen, attraktiver Mensch bin. Haha, ihr hässlichen Flaschen, ich kann's nicht ändern. Gut, jetzt bin ich alt, aber manchmal spüre ich noch meine Wirkung. Seien es Schwule, seien es Frauen, die z.B. in einem Park meinen Weg kreuzen und mich mit den Augen fixieren und mit Blicken verfolgen wie High-Tech-Waffensysteme, die sich auf mich wie auf die Triebwerke eines Jets eingeschossen haben. Ich bemerke das und versuche es zu ignorieren, bis ich dann doch den Blick hebe, und mit blauen Augen zurück-fasere, worauf es ihnen vor Schreck den Kopf zur Seite drückt. Oft verhalten sie sich dann wie nervöse Pferde, die mit zurückgeworfenem Schädel und hervortretenden Augäpfeln auf- und ab-paradieren. Der Körper läuft in die eine Richtung, der Kopf weist in eine ganz andere, das Zentrum des Interesses wird nur noch, dafür umso genauer, aus den Augenwinkeln beobachtet. Ich geh kaputt, ist das lächerlich. Hunger und Trieb sind die Extreme, in denen man den Menschen reduziert sieht auf seine Natur. Bei meinen Zeitgenossen ist noch der Wahnsinn des politischen Extremismus hinzugekommen. Vor dem ich mich inzwischen wirklich fürchte.

Ich seh mich schon aus meinem mit Sandsäcken befestigten Wohnzimmerfenster feuern wie einst die Drusen im Libanon in den Achtzigern, neben mir meine zu allem entschlossene Frau, in der die Nachfahrin wilder zentralasiatischer Blutrachekrieger zum Vorschein kommt. Wohin soll einer wie ich fliehen? Würde Amerika mich aufnehmen? Mit meiner Vergangenheit als kleiner Bösewicht? Ich wäre bestimmt ein guter Ami, würde die Sprache schnell und akzentfrei lernen, sogar mit der lokalen Sprachfärbung, und keinen Blödsinn mehr anstellen. Vielleicht würde ich mir sogar ein Auto kaufen, damit ich nicht auffalle. Dann würde ich in den Apalachen hocken, mit meinem ersten eigenen Revolver rumspielen und voller Heimweh vom Hunsrück träumen. Und wenn dann die nach all den Jahrzehnten Schwerstabhängigkeit vom Nikotin finale Diagnose käme, könnte ich mich ehrenhaft und ganz un-katholisch aus dem Leben ballern.

Aug 2025 Die Gespenster sind eine private "Kunst am Bau." Allerdings abgesegnet von irgendwelchen mutmaßlich linksextremen Intelligenz-Gremien des Senats, sonst würden sie dem Bauherren wohl das Leben zu Hölle gemacht haben. Der Entwurf stammt von einem Laden namens "Inges Idee."

Ich kann mir schon vorstellen, wie die Jungs aussehen, die bei Inges Idee arbeiten. Eiserne-Disziplin-Skelette mit Iris-Apfel-Brillen und bonbonfabenen Shawls in Familien-Vorratspackung-Übergröße. Soll mir recht sein. Das Werk heißt "Unternehmergeist." (Ich geh kaputt vor Lachen hier beim einsamen Qualmen auf unserem Klo. Gleich kommt wieder meine Frau und fragt, ob ich heule, und ich werde mit irrem Kichern antworten: "Nee, ich heule nicht, ich geh kaputt wg Inges Idee." Und sie wird wieder denken: "Ich geh mal lieber Zigaretten holen bis das vorbei ist.") Außerdem kürzlich wieder bißchen in alten Römern geblättert. Bei Velleius Paterculus, weniger bekannter Schriftsteller, aber gut. "Wen die Götter bestrafen wollen, dem verwirren sie zunächst den Geist, um die Welt glauben zu machen, ihr Opfer trage selbst die Schuld an seinem Niedergang." (Oder so. Ich bin zu faul, wirklich nachzuschlagen.) Und dann kommt eine Passage, wie unsere versoffenen germanischen Vorfahren den guten alten Varus in Sicherheit wiegten, indem sie ihn, den Gerichtsherren, mit gespielten Konflikten beschäftigten; irgendwelche idiotischen Streitereien um Schafe und Weiber, die nur für die Römer inszeniert wurden. Wie der verblödete Varus zu der Überzeugung gelangte, die lieben Germanen seien doch eigtl. ganz zivilisiert und durchaus willens, im römischen Rechtsstaat zu leben. Dann kam die Schlacht im Teutoburger Wald. hahahahaaa. Denkste Rechtsstaat. Denkste Zivilisation und zivilisierte Germanen. Man kann sich kaputtlachen über diese alten Texte. Wohlgemerkt verfasst von einem Römer, der aber in der Lage, die eigenen Schwächen mit umwerfender Selbstironie zu betrachten. Das Gegenteil unserer grünen Superhirne. Die sind eher Abteilung Varus. Wenn ich schon Josef "Joschka" Fischer sehe, mit seinem Uhu-Habakuk-Blick. Keine Ahnung, welche Hühner der damit zu hypnotisieren versucht. "Im Gespräch mit Dr. Robert Habeck." Ist das alles doof. (Irres Kichern) Ach, sowas macht mich so glücklich, die ganze tragische Idiotie meiner Mitmenschen. Sie werden uns alle in die Scheiße reiten, aber bis dahin amüsiere ich mich über diese eitlen Stelzen. Na gut, bißchen Mitleid habe ich schon, mit den armen Römern, nicht mit den Grünen. Halte mich ja selbst für einen Römer. Einen eingeheirateten. Treuen Vasallen.

Frankfurt am Main. Juni 2026 Ausnahmsweise mal wieder mit rodinal entwickelt. Kürzlich in Frankfurt gewesen. Wichtige Wirkungsstätte meiner Jugendjahre. Elbe, Mosel, Kaisersack, B-Ebene, die Taunusanlaach und die Katakomben unter dem Hauptbahnhof, wo man sich für 5Mark ein Badezimmer mieten konnte. Der wunderbare Dialekt. Rund um den Bahnhof damals noch alles voller jüdischer und griechischer Pelzgeschäfte. Damals war es wild, heute ist es Soweto. Die Welten meiner Jugend sind untergegangen.

Urlaub. Jan 2025 Angeblich die beste Pizza der Stadt, die man sich da Drive-In-mäßig besorgen kann, wenn ich den Berliner Zeitungen glauben darf. Immer, wenn ich hinkomme, ist zu. Dafür hat meine Frau eine Woche Urlaub. Das kleine Biest. Mal sehen, wie ich das durchstehe, in meinem Home-Office, mit ihrer Bombenangriff-Disko im Nebenzimmer. Ich wundere mich noch immer. Bevor wir uns kennenlernten hatte ich richtig Angst vor meiner Frau. So, wie andere vorm Staatsexamen. Daß ich ne rote Birne bekomme, bedeutet nix, bei mir, mit meiner nordeuropäischen Pigmentierung, gemacht, um noch im finstersten transsylvanischen Urwald Vitamin D zu produzieren. Aber meine Frau brachte mich auch innerlich aus der Fassung, wenn ich mich an ihrer Bar anstellen mußte, um mir da ein Bier abzuholen, mit Sprachstörungen, zusammenzuckend unter ihren schwarzen Röntgenaugen. Daß sie immer im Schlepptau von zwei Punk-Zwillingen unterwegs war, den K.-Zwillingen, die schon im Alter von 14 Jahren im Koblenzer Nachtleben die Macht übernommen hatten, die es schon als Teenies, noch vor dem Fall der Mauer, bis ins SO36 schafften, mit meiner Frau am Schlagzeug, machte es nicht leichter für mich Einsiedler-Nerd. Wenn diese Frauen zusammenstanden, möglicherweise noch begleitet von meiner heutigen Schwägerin, dann umgab sie ein Raumschiff-Enterprise-Sonnenmagnetismus-Energie-Schutzschirm, der alle Uncoolen vernichtete, die sich zu nah ranwagten. Natürlich hielt ich mich fern. Alle Aufreißertypen der Stadt hatten meine Süße im Fadenkreuz. Ich dagegen brachte es nicht mal fertig, sie mit ihrem Spitznamen anzusprechen wie alle anderen, sondern buchstabierte immer umständlich ihren vollen Taufnamen aus. Am liebsten hätte ich sie damals gesiezt. Mein einziger Vorteil war, daß ich auf meine seltsame Art gut aussah und mir ein gewisser Ruf vorauseilte, der von "auf interessante Art gestört." Und als ich sie das erste Mal küsste, ganz langsam, auf ihren schönen Mund, dachte ich, als sich unsere Lippen wieder voneinander trennten: "Gebt mir einen Suppenteller, irgendeinen Isolator aus Porzellan, damit kein Lichtbogen auf mich überschlägt und mich auf der Stelle umbringt." Das ist alles so lange her, aber mein Auge ruht noch immer mit Wohlgefallen auf dem Gesicht meiner Frau, die mich nie enttäuscht hat und immer zu mir gehalten, egal, was für einen Blödsinn ich angestellt hatte. (Na gut, es gibt zwei Todsünden: Liegefahrrad oder dümmlich Fremdgehen. Dann allerdings würde ich von ihr vernichtet.)

Juni 2026 Bilder aus der Hölle. In unserem Kühlschrank lagern noch unentwickelte Farbfilme von Paris-Reisen von vor 10 Jahren. Und sowas hier. Ich habe Angst. Aber ich stelle mich meinen Bildern. Ich muß mich da jetzt mal durcharbeiten, damit das erledigt ist, bevor ich sterbe. Aufgenommen mit der riesigen Mamiya C330. Kleine Kinder rennen schreiend nach Hause und müssen anschließend wg. juvenilem Dachschaden 2 Schuljahre zurückgestuft werden, wenn sie mich mit meiner Höllenmaschine durch die Gegend stolpern sehen. Ich kann da aber leider keine Rücksicht nehmen. Wer zu schwach ist, mit meiner Mamiya klarzukommen, der ist auch zu schwach für ein Leben in der Welt der Vielfalt und der Sondervermögen des Friedens. Und Sonderschulen gibt es nicht mehr, weil die rechtsextrem sind. Pech gehabt.

Koblenz, Dez 2025 Koblenz, Stadtteil Ehrenbreitstein. Herbstnebel im Rheintal. Altes Kulturland, immer wieder zerrieben zwischen den Mächten. In Koblenz wurde das Reich geteilt in Deutsche und Franzosen ( und Lothringer; was ist eigtl aus denen geworden?) Später im Vertrag von Verdun im Jahre achthundertirgendwas unterschrieben. Berlin gab's damals, glaube ich, noch nicht, oder bestenfalls als so ne Art Grillplatz im Wald, auf dem sich Blöde zum Saufen getroffen haben. Kein Dialekt ist so ordinär und kann so brutal sein wie das Moselfränkische. Dagegen hört sich Kölsch ölig und tuntig an. Während das Genitale erst spät seinen Weg in das deutsche Fluchwesen gefunden hat, sagte man in Koblenz schon immer "loss disch nitt beduppe" ( "lass dich nicht übers Ohr hauen"), wobei "duppen" der lokale Slang für "den Geschlechtsverkehr ausüben" ist. Und nebenbei intransitiv ist – zumindest habe ich nie jemanden das Verb in einer Subjekt/Objekt-Konstruktion verwenden oder gar ein Passiv bilden hören. Meine böse und gefährliche französische Frau z.B. liebt den Kuwelenzer Dialekt. Wahrscheinlich, weil die Koblenzer das weiche "ch" aus "ich" und "nicht" genausowenig aussprechen können wie die Franzosen (und die Engländer): In E'Stein habe ich auch mal gewohnt, aber das war keine glückliche Zeit und lag wahrscheinlich daran, daß es die rechte Rheinseite ist, welche die schlechte Rheinseite ist. Die "deutsche" Seite. Bonn Beuel, auch rechtsrheinisch, war genauso Scheiße. In Berlin jetzt wohne ich ganz extrem "deutsch", aber das macht mir nix mehr aus, weil mir inzwischen alles egal ist. Ich denke einfach über nix mehr nach.

West-Berlin. Mai 2025

Baumschnitt-Wahnsinn im Park von Schloß Charlottenburg. Ich lasse heute mal meine Sprüche zu den Preußen stecken. Die Typen sprechen für sich selbst. Der Streit, ob man im Schloßpark Charlottenburg Bilder machen dürfe, ging bis vor's höchste deutsche Gericht und wurde, natürlich, gegen die Bürger bzw. den Fotografen entschieden. Wir Untertanen haben das Schloß zwar durch unsere Steuern an den Fürsten bezahlt, und danach die Instandhaltung und den Wiederaufbau, aber es gehört uns noch immer nicht, sondern der "Stiftung Preußischer Kulturbesitz." Und diese Stiftung geiert sich aber sowas von einem auf ihre Bildrechte. Zum Glück bin ich ja ein harmloser Amateur, sonst müsste ich mich jetzt in Acht nehmen wegen dieses unscharfen Bildchens. Weiß gar nicht, mit welcher Knütterbüchs ich das wieder gemacht hatte. Schlimm, schlimm. Mit der Dame, die da auf der Bank saß, habe ich später noch kurz unterhalten. Die machte fast dasselbe wie ich, allerdings nicht mit der Kamera, sondern mit dem Bleistift. Es scheint da eine ganze Bewegung zu geben, die nicht Street-Photography, sondern Street-Drawing betreibt oder wie auch immer man das nennen mag. Den offiziellen Begriff, den sie ihrer Bewegung gegeben haben, habe ich vergessen.

Trotzki Bolschoi / Revolution III. Berlin. Mai 2026

Ich muß mich hier für gar nix rechtfertigen. Seid froh, daß ich Euch meine Bilder nicht im Deutschen Pavillon der Biennale aufs Auge drücke, auf 10x15 Meter vergrößert, und Euch dafür auch noch dumm anrede und außerdem 250000Euro dafür einsacke, von Euch Steuerzahler-Knechten – als Strafe dafür, daß Ihr solche unterwürfigen Hundelappen seid.

Mai 2026 Na und? Wenn ich Pfosten und Pfähle photographieren will, dann mach ich das. Kann mir (noch) keiner verbieten. Aber ich wette, irgendeine hateAid-GmbH oder irgendwelche Hass-Hessen werden irgendwann gegen solche Bilder klagen und kleine Sünder wie mich vor Gericht zerren, weil nur noch Photos von Windrädern und linken Massenaufmärschen erlaubt sein werden – in der schönen neuen Welt. Ein Bild aus dem Vorjahr. Noch vor dem Herbst.

Mai 2026

Kann sein, daß das unser Spaziergang als altes Ehepaar am Neujahrsmorgen des Jahres 2026 war. Der Film lag so lange in der Kamera. In der Leica IIIc, die ich wirklich ausgiebig benützt habe (ja, im Süden sagt man "benützen" und "Wägen" und das ist korrektes Deutsch). Aber dann kommen Phasen, in denen man eine andere Kamera liebt. Olympus OM-1-Phasen, Nikon-Phasen. Lange, lange Minolta-Phasen. Hier aber Leica IIIc mit dem sowjetischen Jupiter-12. Oder IOПITEP-12 (Kyrillisch. Wie fremd und seltsam. Ich frage mich oft, ob ich nicht wahnsinnige würde, wenn mein Denken, das so eng mit der deutschen Rechtschreibung und Sprache verknüpft ist, auf ein anderes System umstellen müsste. Ob ich dann vielleicht als halluzinierender Massenmörder enden würde oder als ein heulendes Elend? Z.B. sowas hier verarbeiten zu müssen: Пол Маккартни)

Egal, noch ist ja arabisch nicht die Amtssprache in D. Zurück zum Jupiter-12, das gegen die Sonne echt ein Problem ist. Meine Frau mal wieder mit der Sonne im Rücken wie ein weiser chinesischer Reitergeneral aus der Zeit der ersten Kaiser. Ich habe sie noch immer lieb, auch wenn sie unter dem süßen Zuckerguß der Weiblichkeit so gefährlich ist.

Berlin Bernauer Straße. Apr 2026

Nur noch ne Touristen-Falle. Wo früher die Mauer die Welt in graue Verlierer und auch nicht viel glücklichere Wessies geteilt hat. Ich baller noch immer mit dem 20mm rum, als hätte ich es eben erst zu Weihnachten bekommen. Wie leicht ich doch zu erfreuen bin, jetzt im Alter. Noch immer derselbe Mensch, aber doch ein ganz anderer, wenn man bedenkt, daß ich früher immer die ganz dicke Packung Glück brauchte, in der verbotenen, mit Gefängnis bedrohten Luxusausführung. Und heute? Krankhaft zufrieden mit/wegen nix. Seit über drei Jahren hab ich das 20mm und freu mich noch immer. Das ist doch schon auch ein bißchen Dachschaden. Vor allem, weil die Reste von Aberglauben, die mir meine rückständigen Ahnen in die Gene geschrieben haben, mich stets fürchten lassen, doch irgendwann das Schicksal auf mich aufmerksam zu machen. Auf mich, der ich davon abhänge, unsichtbar unter dem Radar zu segeln, ich kleiner Nichtsnutz. Abhänge davon, daß nicht doch eines Tages eine Göttin mit ihren stahlblauen Pallas-Athene-Augen runterblickt auf mich machtlose Ameise und denkt: "Guck mal an, diese kleine faule Sau da unten, immer Glück gehabt, mit seinem Aussehen, seiner Intelligenz, in der Liebe, bei seinen kleimkriminellen Kindereien (alles vergangen und verjährt), dem geht es doch viel zu gut. Dem würgen wir jetzt mal eine rein.." Ja, so ist das nämlich. Nur nicht auffallen. Alles meiden, was dich in den Fokus der Götter rücken könnte. Abstand halten zu Prominenten. (Die einsame Stunde im Zugabteil mit einem gewissen Hrn. Willemsen damals, so um das Jahr 89/90 rum, haben mir die Götter z.B. gleich mit einer Hausdurchsuchung beantwortet. (dem Kerl war ich rhetorisch sowas von nicht gewachsen. Aber ich war auch total dicht, damals. Und trotzdem hat er später in Interviews die meinen, auf der kurzen Reise so erfolglos gegen ihn verteidigten Positionen vertreten. Einschub Ende)) Stattdessen nicht zu gesund wirken. Nicht schon am Morgen in grundloser Fröhlichkeit den Tag besingen. Bloß keine Show machen. Freu Dich heimlich. Und bleib für die Götter die kleine gebeugte Ameise, die schon schwer genug trägt. Schon ein teurer farbenfroher Mantel kann zuviel sein.

Moabit. Apr 2026

Wie gesagt, ich halte das Skateboard für eine der bescheuertsten Erfindungen der jüngeren Menschheitsgeschichte. Vielleicht sind die Rollen heute etwas weiterentwickelt. aber auch das kann nix daran ändern, daß jedes Hindernis, das die Höhe der Achse über Grund erreicht, dieselbe Wirkung erzeugt wie die Fahrt mit z.B. einem Fahrrad gegen eine Mauer oder Wand. An noch bescheuerterem fällt mir wenig ein. Vielleicht diese seltsamen Hoppelhasen-Fahrräder aus den Siebzigern, die man bewegte, indem man mitsamt dem Sattel auf- und abschwang und dadurch vermittels Pleuelstangen das Hinterrad antrieb.

#Moabit. Apr 2026

West Berlin. Apr 2024 Ringbahn Bahnhof Westend? Messe Nord? Das ist das Wetter, ist die Stimmung, die ich liebe. Jetzt im Alter kann ich mich auch mal mit Genuß für 10 min in der Sonne ausstrecken, was ich als junger Mensch gehasst habe und nur getan, um irgendwelchen Freundinnen nahe zu sein. Freiwillig hätte ich mich niemals an einen Strand gelegt. Denn ich bin von Gott dazu erschaffen, wie ein Schweinchen durch schattig feuchte, kühle Wälder zu streifen und da unter altem Laub zwischen den Beinen von Mutter Erde rumzuschnüffeln. Oder - Sprung ins Schlafzimmer - meine Stirn wie ein Katerviech in der Achselhöhle einer schönen Frau* zu reiben, im Halbdunkel, bevor sie vor mir auf alle Viere geht und mich frech über die Schulter anlacht, während draußen der Sturm tobt und der Regen gegen die Scheiben klopft. Das ist Glück.

Dagegen: Hast Du schon mal im Freien Liebe gemacht? Auf einer Wiese im prallen Sonnenschein? Die Hitze, die Viecher, die unbequeme Unterlage, alles juckt und kratzt und beißt, und die Mädchen sind nicht mehr schön, im prallen Sonnenlicht, sondern sehen aus wie häßliche Teenager-Jungs mit roter Birne nach ner Runde Fußball. Mit nem Gynäkologen-Unterteil. -- * Ich mach hier immer einen auf erfahrener Liebhaber und spreche von "den Frauen", was natürlich lächerlich ist, denn seit 30 Jahren gibt's für mich nur eine. Alles andere wäre auch Selbstmord. Unser Motto, was Seitensprünge anbelangt: "Kalter Krieg. Lass dich nicht erwischen; leugne bis zum Letzten; keine Mitwisser. In Sachen Seitensprünge bist Du ein Agent im Feindesland, und wenn du dich erwischen lässt, dann bist du tot." Diesem Risiko setze ich mich nicht aus.

Soldaten sind Mörder. Apr 2024 Ja, ich weiß auch nicht. War ja selber mal Soldat. Hab mich aber trotzdem gefreut, eine Überlebende zu photographieren. Und hab sie auch unbeschadet entkommen lassen. Der Spruch hat vor 30 Jahren mal bißchen Aufregung verursacht, war allerdings zur Zeit meiner Aufnahme schon alter Käse, der keinen mehr wirklich juckt. Und wenn es einem armen Linken hilft, die Schmerzen in seinen Hämorrhoiden zu vergessen, dann bin ich der erste, der ihn ermutigt, es rauszulassen. Ich weiß ja, daß die Jungs es gar nicht so meinen. Linke sind doch in Wirklichkeit die größten Fans von allem militärischen und Polizeistaats-Kram. Das einzige, was sie vielleicht stört, ist, daß sie nicht selber das Oberkommando haben. Wenn aber doch, dann sind sie die glücklichsten Menschen auf Erden und tragen ihre Uniformen mit Stolz und großer Würde. Liebe Kerle. Aufnahme wie immer vom Fahrrad aus. Mit irgendeiner meiner vielen analogen Kameras. Klick flatsch ratsch und weiterfahren.

Ost-Berlin. Mar 2026 Berlin an einem sonnigen Märzwochenende. Das erste, was mir, dem im geschmeidigen Rheinland aufgewachsenen Bayern aufgefallen war, als ich hier aufschlug: Die Marschformationen. Wenn sich in meiner Heimat auf der Straße zwei Grüppchen auf der Straße begegneten, dann liefen die durch einander durch, wie diese amerikanischen Marching-Bands. Jeder macht eine schmale Schulter, zieht die Ellbogen ein und dann flutscht man aneinander vorbei wie kleine silberne Heringe, wie die Zinken zweier Kämme, die ineinandergreifen. Nicht so in Berlin. Hier muß man sich Menschengruppen als an Hals und Fußgelenken aneinandergeschmiedete Kettengangs vorstellen. Wenn die eine Gruppe an der anderen vorbeiwill, dann müssen immer die Heeresflügel in ihrer Gesamtheit zur Seite schwenken und dann schwerfällig aneindervorbeitrampeln. Selbst als Einzelperson: Man steht vor einer Wand aus glotzenden Ochsenmenschen, die eine Mauer aus Preußenfleisch bilden (die ganzen Migranten scheinen sich da übrigens schnell einzugewöhnen). Einzige Möglichkeit: Außenrumlaufen. Grotesk, lächerlich, irgendein archaisches Verhalten. Wahrscheinlich wurde den Arabs/Preußen über die Jahrhunderte so sehr eingebimst, das Leben als Krieg zu betrachten und die schiefe Schlachtreihe geschlossen zu halten, daß sie auch in Friedenszeiten einfach nicht anders können. Aber auch als Einzelkämpfer: Sie sind einfach nicht in der Lage, mal ein bißchen den Oberkörper zu drehen und die Flügel anzulegen, wenn man ihnen auf der Treppe zur U-Bahn begegnet. Immer volle Breitseite, mit der sie auf einen zurennen. Mir macht das nix. Als Kinder haben wir auf der Wiese hinter dem Haus mit Inbrunst das gespielt, was wir uns damals unter Rugby vorstellten: Keine Regeln, Horden von 20-30 Blagen, die einfach nur mit einem Ball in der Hand alles über den Haufen rennen. Wenn mir danach ist, dann haue ich inzwischen diesen preußischen Breitmeiern meinen ebenfalls breitschultrigen 110kg-Körper mit so einer Wucht in den Vektor, daß es sie fast aus den Latschen haut, lächle freundlich und sage Pardon. Danach muß man ein bißchen Augen im Hinterkopf haben und die Lautäußerungen des Gerempelten genau analysieren, während man seinen Weg fortsetzt. Zwanzig Jahre in Preußen* und das haben sie aus mir gemacht. Einen fröhlichen kleinen Rammbock, der seine Wurzeln im Südwesten nie vergißt. -- Ist natürlich alles Show. Tatsächlich war meine Mutter aus Sicht meines Vaters eine waschechte "Preiß." Und natürlich sind mir die hiesigen Mitmenschen genauso lieb und teuer wie die in anderen Teilen des Landes. Nur in ebendiesen Gruppen sind sie etwas schwierig. Aber solange sie mich ansonsten in Ruhe lassen und mir nicht mit irgendeinem Inter-Nationalsozialismus / Islamismus auf die Nerven fallen, komme ich gut klar.

Berufsverkehr. Mar 2026 "Berufsverkehr", wie wir Indigenen zur Rush Hour sagen. Unterwegs aus meinem Reservat zu meinem Arbeitsplatz. Auf dem Fahrrad, solange ich mich noch aus eigener Kraft fortbewegen kann. Vielleicht kaufe ich mir im Alter doch noch eine Karre, meinetwegen auch ne elektrische, wenn mich die Kraft verläßt und ich mein eigenes kleines Häuschen auch unterwegs brauche, in dem ich jederzeit meine Seniorenwindel wechseln kann. Noch aber liebe ich es, auf meinem Rädchen durch die Stadt zu schießen, wenn der Wind richtig steht, und mir mit Mühe die Jauchzer zu verkneifen. Oder aber auch, ohne Ziel und Zweck, durch die Gegend zu kurven, gerade so schnell, daß wir, mein Fahrrad und ich, nicht umkippen, auf Routen, die eine Geheimdienst-AI wahrscheinlich als die eines Besoffenen mit Filmriß interpretieren würde. Und dabei jeden Scheiß zu photographieren, auf Film, nicht, weil ich das Bild brauche oder auch nur glaube, daß irgendwas Brauchbares dabei herauskommt. Das ist mehr ein tic, ein inneres Befürfnis. Andere fressen ihre eigenen Popel oder Fingernägel, um ihren Dachschaden im Zaum zu halten. So z.B. unsere Altkanzlerin. Ich dagegen mach meine Bildchen – und schäme mich nicht dafür. Olympus OM1. 50mm 1.4 Dingsbums Zuiko auf APX400 bei 200ASA, XT-3 1+2. 13min. 20°C. Entwickelt in einer Dose zusammen mit einem HP5+ Wer weiß, was der HP5+ an wichtigen Spurenelementen und Film-Vitaminen in die Entwickler-Brühe freigibt, die dann dem billigen APX zugutekommen.

Scharfschützen-Kitsch. Pfaueninsel. Mar 2026 Von meinem Spaziergang im frischgefallenen Schnee an der Bridge of Spies im Februar. Telezoom voll ausgezogen, kein Stativ, rutschiger Untergrund am Seeufer. Trotzdem erkennt man was. Irgendwas. Die Pfaueninsel fehlt mir noch in meiner Sammlung von Rumtreibereien, obwohl ich bald 20 Jahre in Berlin wohne. Ich mag zwar Ruinen und bin aufgewachsen im Mittelrheintal, im Epizentrum romantischer Ruinenbegeisterung, aber was zuviel ist, ist zuviel. Ne gute Ruine ist eine, die früher mal eine ordentliche Ritterburg war und dann vom französischen Erbfeind in bösartiger Niedertracht – ohne jeden militärischen Grund – in die Luft gejagt wurde. So wie z.B. das Heidelberger Schloß oder Burg Rheinfels über St. Goar. Alles andere ist Kitsch und abzulehnen von mir bösem kleinen Bayern mit seinem gespielten Preussenhaß, der vorgibt, keine Kartoffeln zu mögen und in jedem Passanten auf Berlins Straßen einen Vater des Faschismus im Stechschritt sieht. Ist natürlich alles Pose, von der ich aber nicht wegkomme. Immerhin plane ich nicht, Meldestellen einzurichten und Preußischkeit als Verbrechen ins StGB aufzunehmen und bei Maischberger oder Miosga den Weltuntergang durch die Preußen an die Wand zu malen.

Wovon rede ich hier überhaupt? Ich weiß nicht, wahrscheinlich wirkt noch immer nach, daß ich heute an der Greifswalder Straße 4 vorbeigeradelt bin, wo die Grünen eine Art privaten Reichssicherheitshauptamtes eingerichtet haben., wo eine von Hodenberg'sche eine MeldeStelle namens hateAid betreibt. Alles sehr undurchsichtig und auch rechtlich auf wackligen Beinen, wenn man Datenschutz- und Steuer-Gesetzgebung ernst nimmt. -- * Nennt sich hateAid, die anglisierte Form des alten Nazi-Slogans vom "Kampf gegen Haß und Hetze." Wahrscheinlich machen sie in ein paar Jahren ein Subunternehmen auf, das sich die "Wehrkraftzersetzer" vornimmt.

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