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Juni 2026 Bilder aus der Hölle. In unserem Kühlschrank lagern noch unentwickelte Farbfilme von Paris-Reisen von vor 10 Jahren. Und sowas hier. Ich habe Angst. Aber ich stelle mich meinen Bildern. Ich muß mich da jetzt mal durcharbeiten, damit das erledigt ist, bevor ich sterbe. Aufgenommen mit der riesigen Mamiya C330. Kleine Kinder rennen schreiend nach Hause und müssen anschließend wg. juvenilem Dachschaden 2 Schuljahre zurückgestuft werden, wenn sie mich mit meiner Höllenmaschine durch die Gegend stolpern sehen. Ich kann da aber leider keine Rücksicht nehmen. Wer zu schwach ist, mit meiner Mamiya klarzukommen, der ist auch zu schwach für ein Leben in der Welt der Vielfalt und der Sondervermögen des Friedens. Und Sonderschulen gibt es nicht mehr, weil die rechtsextrem sind. Pech gehabt.

Koblenz, Dez 2025 Koblenz, Stadtteil Ehrenbreitstein. Herbstnebel im Rheintal. Altes Kulturland, immer wieder zerrieben zwischen den Mächten. In Koblenz wurde das Reich geteilt in Deutsche und Franzosen ( und Lothringer; was ist eigtl aus denen geworden?) Später im Vertrag von Verdun im Jahre achthundertirgendwas unterschrieben. Berlin gab's damals, glaube ich, noch nicht, oder bestenfalls als so ne Art Grillplatz im Wald, auf dem sich Blöde zum Saufen getroffen haben. Kein Dialekt ist so ordinär und kann so brutal sein wie das Moselfränkische. Dagegen hört sich Kölsch ölig und tuntig an. Während das Genitale erst spät seinen Weg in das deutsche Fluchwesen gefunden hat, sagte man in Koblenz schon immer "loss disch nitt beduppe" ( "lass dich nicht übers Ohr hauen"), wobei "duppen" der lokale Slang für "den Geschlechtsverkehr ausüben" ist. Und nebenbei intransitiv ist – zumindest habe ich nie jemanden das Verb in einer Subjekt/Objekt-Konstruktion verwenden oder gar ein Passiv bilden hören. Meine böse und gefährliche französische Frau z.B. liebt den Kuwelenzer Dialekt. Wahrscheinlich, weil die Koblenzer das weiche "ch" aus "ich" und "nicht" genausowenig aussprechen können wie die Franzosen (und die Engländer): In E'Stein habe ich auch mal gewohnt, aber das war keine glückliche Zeit und lag wahrscheinlich daran, daß es die rechte Rheinseite ist, welche die schlechte Rheinseite ist. Die "deutsche" Seite. Bonn Beuel, auch rechtsrheinisch, war genauso Scheiße. In Berlin jetzt wohne ich ganz extrem "deutsch", aber das macht mir nix mehr aus, weil mir inzwischen alles egal ist. Ich denke einfach über nix mehr nach.

West-Berlin. Mai 2025

Baumschnitt-Wahnsinn im Park von Schloß Charlottenburg. Ich lasse heute mal meine Sprüche zu den Preußen stecken. Die Typen sprechen für sich selbst. Der Streit, ob man im Schloßpark Charlottenburg Bilder machen dürfe, ging bis vor's höchste deutsche Gericht und wurde, natürlich, gegen die Bürger bzw. den Fotografen entschieden. Wir Untertanen haben das Schloß zwar durch unsere Steuern an den Fürsten bezahlt, und danach die Instandhaltung und den Wiederaufbau, aber es gehört uns noch immer nicht, sondern der "Stiftung Preußischer Kulturbesitz." Und diese Stiftung geiert sich aber sowas von einem auf ihre Bildrechte. Zum Glück bin ich ja ein harmloser Amateur, sonst müsste ich mich jetzt in Acht nehmen wegen dieses unscharfen Bildchens. Weiß gar nicht, mit welcher Knütterbüchs ich das wieder gemacht hatte. Schlimm, schlimm. Mit der Dame, die da auf der Bank saß, habe ich später noch kurz unterhalten. Die machte fast dasselbe wie ich, allerdings nicht mit der Kamera, sondern mit dem Bleistift. Es scheint da eine ganze Bewegung zu geben, die nicht Street-Photography, sondern Street-Drawing betreibt oder wie auch immer man das nennen mag. Den offiziellen Begriff, den sie ihrer Bewegung gegeben haben, habe ich vergessen.

Trotzki Bolschoi / Revolution III. Berlin. Mai 2026

Ich muß mich hier für gar nix rechtfertigen. Seid froh, daß ich Euch meine Bilder nicht im Deutschen Pavillon der Biennale aufs Auge drücke, auf 10x15 Meter vergrößert, und Euch dafür auch noch dumm anrede und außerdem 250000Euro dafür einsacke, von Euch Steuerzahler-Knechten – als Strafe dafür, daß Ihr solche unterwürfigen Hundelappen seid.

Mai 2026 Na und? Wenn ich Pfosten und Pfähle photographieren will, dann mach ich das. Kann mir (noch) keiner verbieten. Aber ich wette, irgendeine hateAid-GmbH oder irgendwelche Hass-Hessen werden irgendwann gegen solche Bilder klagen und kleine Sünder wie mich vor Gericht zerren, weil nur noch Photos von Windrädern und linken Massenaufmärschen erlaubt sein werden – in der schönen neuen Welt. Ein Bild aus dem Vorjahr. Noch vor dem Herbst.

Mai 2026

Kann sein, daß das unser Spaziergang als altes Ehepaar am Neujahrsmorgen des Jahres 2026 war. Der Film lag so lange in der Kamera. In der Leica IIIc, die ich wirklich ausgiebig benützt habe (ja, im Süden sagt man "benützen" und "Wägen" und das ist korrektes Deutsch). Aber dann kommen Phasen, in denen man eine andere Kamera liebt. Olympus OM-1-Phasen, Nikon-Phasen. Lange, lange Minolta-Phasen. Hier aber Leica IIIc mit dem sowjetischen Jupiter-12. Oder IOПITEP-12 (Kyrillisch. Wie fremd und seltsam. Ich frage mich oft, ob ich nicht wahnsinnige würde, wenn mein Denken, das so eng mit der deutschen Rechtschreibung und Sprache verknüpft ist, auf ein anderes System umstellen müsste. Ob ich dann vielleicht als halluzinierender Massenmörder enden würde oder als ein heulendes Elend? Z.B. sowas hier verarbeiten zu müssen: Пол Маккартни)

Egal, noch ist ja arabisch nicht die Amtssprache in D. Zurück zum Jupiter-12, das gegen die Sonne echt ein Problem ist. Meine Frau mal wieder mit der Sonne im Rücken wie ein weiser chinesischer Reitergeneral aus der Zeit der ersten Kaiser. Ich habe sie noch immer lieb, auch wenn sie unter dem süßen Zuckerguß der Weiblichkeit so gefährlich ist.

Berlin Bernauer Straße. Apr 2026

Nur noch ne Touristen-Falle. Wo früher die Mauer die Welt in graue Verlierer und auch nicht viel glücklichere Wessies geteilt hat. Ich baller noch immer mit dem 20mm rum, als hätte ich es eben erst zu Weihnachten bekommen. Wie leicht ich doch zu erfreuen bin, jetzt im Alter. Noch immer derselbe Mensch, aber doch ein ganz anderer, wenn man bedenkt, daß ich früher immer die ganz dicke Packung Glück brauchte, in der verbotenen, mit Gefängnis bedrohten Luxusausführung. Und heute? Krankhaft zufrieden mit/wegen nix. Seit über drei Jahren hab ich das 20mm und freu mich noch immer. Das ist doch schon auch ein bißchen Dachschaden. Vor allem, weil die Reste von Aberglauben, die mir meine rückständigen Ahnen in die Gene geschrieben haben, mich stets fürchten lassen, doch irgendwann das Schicksal auf mich aufmerksam zu machen. Auf mich, der ich davon abhänge, unsichtbar unter dem Radar zu segeln, ich kleiner Nichtsnutz. Abhänge davon, daß nicht doch eines Tages eine Göttin mit ihren stahlblauen Pallas-Athene-Augen runterblickt auf mich machtlose Ameise und denkt: "Guck mal an, diese kleine faule Sau da unten, immer Glück gehabt, mit seinem Aussehen, seiner Intelligenz, in der Liebe, bei seinen kleimkriminellen Kindereien (alles vergangen und verjährt), dem geht es doch viel zu gut. Dem würgen wir jetzt mal eine rein.." Ja, so ist das nämlich. Nur nicht auffallen. Alles meiden, was dich in den Fokus der Götter rücken könnte. Abstand halten zu Prominenten. (Die einsame Stunde im Zugabteil mit einem gewissen Hrn. Willemsen damals, so um das Jahr 89/90 rum, haben mir die Götter z.B. gleich mit einer Hausdurchsuchung beantwortet. (dem Kerl war ich rhetorisch sowas von nicht gewachsen. Aber ich war auch total dicht, damals. Und trotzdem hat er später in Interviews die meinen, auf der kurzen Reise so erfolglos gegen ihn verteidigten Positionen vertreten. Einschub Ende)) Stattdessen nicht zu gesund wirken. Nicht schon am Morgen in grundloser Fröhlichkeit den Tag besingen. Bloß keine Show machen. Freu Dich heimlich. Und bleib für die Götter die kleine gebeugte Ameise, die schon schwer genug trägt. Schon ein teurer farbenfroher Mantel kann zuviel sein.

Moabit. Apr 2026

Wie gesagt, ich halte das Skateboard für eine der bescheuertsten Erfindungen der jüngeren Menschheitsgeschichte. Vielleicht sind die Rollen heute etwas weiterentwickelt. aber auch das kann nix daran ändern, daß jedes Hindernis, das die Höhe der Achse über Grund erreicht, dieselbe Wirkung erzeugt wie die Fahrt mit z.B. einem Fahrrad gegen eine Mauer oder Wand. An noch bescheuerterem fällt mir wenig ein. Vielleicht diese seltsamen Hoppelhasen-Fahrräder aus den Siebzigern, die man bewegte, indem man mitsamt dem Sattel auf- und abschwang und dadurch vermittels Pleuelstangen das Hinterrad antrieb.

#Moabit. Apr 2026

West Berlin. Apr 2024 Ringbahn Bahnhof Westend? Messe Nord? Das ist das Wetter, ist die Stimmung, die ich liebe. Jetzt im Alter kann ich mich auch mal mit Genuß für 10 min in der Sonne ausstrecken, was ich als junger Mensch gehasst habe und nur getan, um irgendwelchen Freundinnen nahe zu sein. Freiwillig hätte ich mich niemals an einen Strand gelegt. Denn ich bin von Gott dazu erschaffen, wie ein Schweinchen durch schattig feuchte, kühle Wälder zu streifen und da unter altem Laub zwischen den Beinen von Mutter Erde rumzuschnüffeln. Oder - Sprung ins Schlafzimmer - meine Stirn wie ein Katerviech in der Achselhöhle einer schönen Frau* zu reiben, im Halbdunkel, bevor sie vor mir auf alle Viere geht und mich frech über die Schulter anlacht, während draußen der Sturm tobt und der Regen gegen die Scheiben klopft. Das ist Glück.

Dagegen: Hast Du schon mal im Freien Liebe gemacht? Auf einer Wiese im prallen Sonnenschein? Die Hitze, die Viecher, die unbequeme Unterlage, alles juckt und kratzt und beißt, und die Mädchen sind nicht mehr schön, im prallen Sonnenlicht, sondern sehen aus wie häßliche Teenager-Jungs mit roter Birne nach ner Runde Fußball. Mit nem Gynäkologen-Unterteil. -- * Ich mach hier immer einen auf erfahrener Liebhaber und spreche von "den Frauen", was natürlich lächerlich ist, denn seit 30 Jahren gibt's für mich nur eine. Alles andere wäre auch Selbstmord. Unser Motto, was Seitensprünge anbelangt: "Kalter Krieg. Lass dich nicht erwischen; leugne bis zum Letzten; keine Mitwisser. In Sachen Seitensprünge bist Du ein Agent im Feindesland, und wenn du dich erwischen lässt, dann bist du tot." Diesem Risiko setze ich mich nicht aus.

Soldaten sind Mörder. Apr 2024 Ja, ich weiß auch nicht. War ja selber mal Soldat. Hab mich aber trotzdem gefreut, eine Überlebende zu photographieren. Und hab sie auch unbeschadet entkommen lassen. Der Spruch hat vor 30 Jahren mal bißchen Aufregung verursacht, war allerdings zur Zeit meiner Aufnahme schon alter Käse, der keinen mehr wirklich juckt. Und wenn es einem armen Linken hilft, die Schmerzen in seinen Hämorrhoiden zu vergessen, dann bin ich der erste, der ihn ermutigt, es rauszulassen. Ich weiß ja, daß die Jungs es gar nicht so meinen. Linke sind doch in Wirklichkeit die größten Fans von allem militärischen und Polizeistaats-Kram. Das einzige, was sie vielleicht stört, ist, daß sie nicht selber das Oberkommando haben. Wenn aber doch, dann sind sie die glücklichsten Menschen auf Erden und tragen ihre Uniformen mit Stolz und großer Würde. Liebe Kerle. Aufnahme wie immer vom Fahrrad aus. Mit irgendeiner meiner vielen analogen Kameras. Klick flatsch ratsch und weiterfahren.

Ost-Berlin. Mar 2026 Berlin an einem sonnigen Märzwochenende. Das erste, was mir, dem im geschmeidigen Rheinland aufgewachsenen Bayern aufgefallen war, als ich hier aufschlug: Die Marschformationen. Wenn sich in meiner Heimat auf der Straße zwei Grüppchen auf der Straße begegneten, dann liefen die durch einander durch, wie diese amerikanischen Marching-Bands. Jeder macht eine schmale Schulter, zieht die Ellbogen ein und dann flutscht man aneinander vorbei wie kleine silberne Heringe, wie die Zinken zweier Kämme, die ineinandergreifen. Nicht so in Berlin. Hier muß man sich Menschengruppen als an Hals und Fußgelenken aneinandergeschmiedete Kettengangs vorstellen. Wenn die eine Gruppe an der anderen vorbeiwill, dann müssen immer die Heeresflügel in ihrer Gesamtheit zur Seite schwenken und dann schwerfällig aneindervorbeitrampeln. Selbst als Einzelperson: Man steht vor einer Wand aus glotzenden Ochsenmenschen, die eine Mauer aus Preußenfleisch bilden (die ganzen Migranten scheinen sich da übrigens schnell einzugewöhnen). Einzige Möglichkeit: Außenrumlaufen. Grotesk, lächerlich, irgendein archaisches Verhalten. Wahrscheinlich wurde den Arabs/Preußen über die Jahrhunderte so sehr eingebimst, das Leben als Krieg zu betrachten und die schiefe Schlachtreihe geschlossen zu halten, daß sie auch in Friedenszeiten einfach nicht anders können. Aber auch als Einzelkämpfer: Sie sind einfach nicht in der Lage, mal ein bißchen den Oberkörper zu drehen und die Flügel anzulegen, wenn man ihnen auf der Treppe zur U-Bahn begegnet. Immer volle Breitseite, mit der sie auf einen zurennen. Mir macht das nix. Als Kinder haben wir auf der Wiese hinter dem Haus mit Inbrunst das gespielt, was wir uns damals unter Rugby vorstellten: Keine Regeln, Horden von 20-30 Blagen, die einfach nur mit einem Ball in der Hand alles über den Haufen rennen. Wenn mir danach ist, dann haue ich inzwischen diesen preußischen Breitmeiern meinen ebenfalls breitschultrigen 110kg-Körper mit so einer Wucht in den Vektor, daß es sie fast aus den Latschen haut, lächle freundlich und sage Pardon. Danach muß man ein bißchen Augen im Hinterkopf haben und die Lautäußerungen des Gerempelten genau analysieren, während man seinen Weg fortsetzt. Zwanzig Jahre in Preußen* und das haben sie aus mir gemacht. Einen fröhlichen kleinen Rammbock, der seine Wurzeln im Südwesten nie vergißt. -- Ist natürlich alles Show. Tatsächlich war meine Mutter aus Sicht meines Vaters eine waschechte "Preiß." Und natürlich sind mir die hiesigen Mitmenschen genauso lieb und teuer wie die in anderen Teilen des Landes. Nur in ebendiesen Gruppen sind sie etwas schwierig. Aber solange sie mich ansonsten in Ruhe lassen und mir nicht mit irgendeinem Inter-Nationalsozialismus / Islamismus auf die Nerven fallen, komme ich gut klar.

Berufsverkehr. Mar 2026 "Berufsverkehr", wie wir Indigenen zur Rush Hour sagen. Unterwegs aus meinem Reservat zu meinem Arbeitsplatz. Auf dem Fahrrad, solange ich mich noch aus eigener Kraft fortbewegen kann. Vielleicht kaufe ich mir im Alter doch noch eine Karre, meinetwegen auch ne elektrische, wenn mich die Kraft verläßt und ich mein eigenes kleines Häuschen auch unterwegs brauche, in dem ich jederzeit meine Seniorenwindel wechseln kann. Noch aber liebe ich es, auf meinem Rädchen durch die Stadt zu schießen, wenn der Wind richtig steht, und mir mit Mühe die Jauchzer zu verkneifen. Oder aber auch, ohne Ziel und Zweck, durch die Gegend zu kurven, gerade so schnell, daß wir, mein Fahrrad und ich, nicht umkippen, auf Routen, die eine Geheimdienst-AI wahrscheinlich als die eines Besoffenen mit Filmriß interpretieren würde. Und dabei jeden Scheiß zu photographieren, auf Film, nicht, weil ich das Bild brauche oder auch nur glaube, daß irgendwas Brauchbares dabei herauskommt. Das ist mehr ein tic, ein inneres Befürfnis. Andere fressen ihre eigenen Popel oder Fingernägel, um ihren Dachschaden im Zaum zu halten. So z.B. unsere Altkanzlerin. Ich dagegen mach meine Bildchen – und schäme mich nicht dafür. Olympus OM1. 50mm 1.4 Dingsbums Zuiko auf APX400 bei 200ASA, XT-3 1+2. 13min. 20°C. Entwickelt in einer Dose zusammen mit einem HP5+ Wer weiß, was der HP5+ an wichtigen Spurenelementen und Film-Vitaminen in die Entwickler-Brühe freigibt, die dann dem billigen APX zugutekommen.

Scharfschützen-Kitsch. Pfaueninsel. Mar 2026 Von meinem Spaziergang im frischgefallenen Schnee an der Bridge of Spies im Februar. Telezoom voll ausgezogen, kein Stativ, rutschiger Untergrund am Seeufer. Trotzdem erkennt man was. Irgendwas. Die Pfaueninsel fehlt mir noch in meiner Sammlung von Rumtreibereien, obwohl ich bald 20 Jahre in Berlin wohne. Ich mag zwar Ruinen und bin aufgewachsen im Mittelrheintal, im Epizentrum romantischer Ruinenbegeisterung, aber was zuviel ist, ist zuviel. Ne gute Ruine ist eine, die früher mal eine ordentliche Ritterburg war und dann vom französischen Erbfeind in bösartiger Niedertracht – ohne jeden militärischen Grund – in die Luft gejagt wurde. So wie z.B. das Heidelberger Schloß oder Burg Rheinfels über St. Goar. Alles andere ist Kitsch und abzulehnen von mir bösem kleinen Bayern mit seinem gespielten Preussenhaß, der vorgibt, keine Kartoffeln zu mögen und in jedem Passanten auf Berlins Straßen einen Vater des Faschismus im Stechschritt sieht. Ist natürlich alles Pose, von der ich aber nicht wegkomme. Immerhin plane ich nicht, Meldestellen einzurichten und Preußischkeit als Verbrechen ins StGB aufzunehmen und bei Maischberger oder Miosga den Weltuntergang durch die Preußen an die Wand zu malen.

Wovon rede ich hier überhaupt? Ich weiß nicht, wahrscheinlich wirkt noch immer nach, daß ich heute an der Greifswalder Straße 4 vorbeigeradelt bin, wo die Grünen eine Art privaten Reichssicherheitshauptamtes eingerichtet haben., wo eine von Hodenberg'sche eine MeldeStelle namens hateAid betreibt. Alles sehr undurchsichtig und auch rechtlich auf wackligen Beinen, wenn man Datenschutz- und Steuer-Gesetzgebung ernst nimmt. -- * Nennt sich hateAid, die anglisierte Form des alten Nazi-Slogans vom "Kampf gegen Haß und Hetze." Wahrscheinlich machen sie in ein paar Jahren ein Subunternehmen auf, das sich die "Wehrkraftzersetzer" vornimmt.

Potsdamer Platz. Mar 2026 Gestern. Demo vom BSW, glaube ich, für Frieden im Iran. Was sich Linke halt so unter Frieden vorstellen. An gleicher Stelle, vor 2 Wochen, auch wieder nicht ganz sicher, eine Demo von Exil-Iranern, für die Unterstützung des durch die Linken/Mullahs unterdrückten Volkes. Am Rande von letzterer, also 2 Wochen zurückliegender Demo, zwei Männer von vielleicht 40-50 Jahren, Iraner, mit den Fahnen des Iran von vor der "Revolution." Wie immer bei Männern, hatte ich sie gefragt, ob sie beim Militär waren, was beide bejahten, der eine allerdings, als begabter Fußballspieler, in einer Sport-Kompanie, in der man sich kaum mit Waffen beschäftigte. Diese beiden jedenfalls hatten nichts einzuwenden gegen eine Intervention der Israelis/US-Amerikaner im Iran. So unterscheiden sich die Ansichten, vor allem die von dem, was man für "Frieden" hält.

Alles schwarz. Mar 2026

In der Nacht auf Freitag den 13. kratzt und trampelt mich der schwerere unserer Kater aus dem Schlaf und holt mich aus einem Traum, in dem ich gerade zwei ungangenehme Mitmenschen in den Exitus verfrachtet hatte.

Gegen jede Realität war in meinem Traum ich der Wirt einer einsamen Eck-Kneipe und wurde hinter meinem Tresen von zwei Typen bedrängt, die ich in meiner Traum-Not kurzerhand plattmachte. Dem einen trieb ich einen angespitzten Holzscheit, zufällig gerade greifbar, durch den Brustkorb, dem anderen schlug ich damit die Rübe ein. Ich ließ die Kerle liegen, schloß meine Kneipe ab und stürzte mich in ein wildes Durcheinander aus Szenen mit alten Ex-Freundinnen in irgendwelchen Kellerwohnungen und kriminelle Übergaben von sonstwelchem Spionage-/Drogenzeug und hörte schließlich den Weckruf durch die Katze. Ein schlechtes Gewissen hatte ich im Traum zu keiner Zeit. War ja alles Notwehr/opferloses Verbrechen. Schlimm, womit ich mich nachts rumquäle. Am nächsten Morgen dann war Opa tot, im echten Leben, und wir mussten schon wieder Flugtickets nach Frankreich kaufen. So wird das nie was mit unseren Versuchen, doch noch bißchen Kohle fürs Alter wegzulegen. Außerdem bin ich katholisch und möchte nicht verbrannt werden wie inzwischen alle, die in meinem Umfeld sterben. Ich wünsche, in feierlichen Klamotten und in geweihter Friedhofserde zu vermodern, statt wie ein Hexenmeister eingeäschert zu werden, was für meine Vorfahren die Höchststrafe dargestellt hätte und mich um die Auferstehung des Fleisches bringen würde, die wir doch im Credo, das mir draufzuschaffen ich noch nie hinbekommen habe, in jedem Gottesdienst runterbeten. Credo in unum deum, patrem omnipotentem und noch paar Sprüch mehr und dann hörts bei mir schon auf. Ist das alles finster. Aber besser Katholik, als bescheuerter Woker mit Hang zum Sich-Bücken/Islamismus wie er einem z.B. im typischen deutschen Medienmenschen begegnet

Berlin Stadtmitte. Jan 2025 Dieser Winter, letzter Winter. Hat sich irgendwas geändert seitdem? Ja, aber man sieht's in meinen Bildern nicht. Irgendwann wird dieser Verbindungsgang während der muslimischen Gebetszeiten gesperrt sein, überwacht von Mullah-Schlägern. Und unsere Linken werden das feiern. Es ist alles so bekloppt. Wenn sich all die Mitmenschen im europäischen / US-amerikanischen Ausland fragen, wie das damals hatte passieren können, '33, in Deutschland, dann habe ich eine einfache Antwort für Euch: Diese Menschen haben genauso gedacht, waren genauso blöd und manipulierbar, so opportunistisch und geldgeil wie der durchschnittliche Liberale/Sozialdemokrat/Grüne des 21. Jahrhunderts. Die Nazis, das wart Ihr. -- Muslime, Buddhisten, Juden, Protestanten: Mir doch völlig wurscht, was Du glaubst, wo Du herkommst. Ich hatte / habe sehr gute türkischstämmige Chefs, kann mich jederzeit mit der Existenz von Menschen wie Emrah Erken oder Ahmed Refii Dener in Mitteleuropa/Deutschland anfreunden. Was ich nicht schlucke, sind totalitäre Ideologien, egal wie alt die sind und wie die sich nennen und welchen kurzfristigen Vorteil die mir bringen mögen.

Winter ade. Mar 2026 Man soll seine Palme ja nicht vor den Eisheiligen auf den Balkon rausstellen. Aber da sprießt seit dem ersten März schon die Katzenminze in den überwinterten Blumenkästen. Und die Wohnung schreit nach Frühjahrsputz. Und ich fühle mich wie ein kleines Pferdchen, das raus will auf die Weide und zu den Weibchen, ich alter Depp Zum Glück ist meine Frau wieder da, sodaß ich mit meinen Frühlingsgefühlen nicht alleine bin. Das kleine Biest. Dieser süße kleine Teufel. Das Photo ist vom letzten Sonntag. Genau so sah es da aus. Ich hab da nix gefummelt oder gestellt. Ich weiß ja nicht, was ich von diesen neumodischen Sportgeräten halten soll. Wassersport ist nicht meins, obwohl ich mal im Ruderverein war und da im Renn-Einer über die Rhein-Lache geflitzt bin. Ganz allgemein geh ich zwar ganz gerne eine Runde schwimmen, aber danach ist es gut. Auf einem Boot für Stunden oder Tage der Sonne ausgesetzt zu sein, ist was für Leut von hinter den Fichten des Äquators. Oder was auch immer da an Äquivalent zum Baum der Blöden wächst. Sollen die sich einen Sonnenstich holen, die von der Evolution dazu erkoren sind. Ich selbst bin und bleibe ein hellhäutiges kleines Glücks-Schweinchen, dessen Bestimmung Matsch, Grunz und der von Gott persönlich erschaffene Schatten sind. Am letzten Sonntag, an dem dieses Photo entstand, war auch großes Getue auf der Fläche vor der Neuen Nationalgalerie. Alte Kerle auf Skateboards, die Jugend auf BMX-Rädchen. Skateboards halte ich für eine der bescheuertsten Erfindungen, seit die erste Selbstschußanlage ihren Konstrukteur in die ewigen Jagdgründe verfrachtete. Typen, die zum Masturbieren nen Staubsauger hernehmen, erfanden zum Zwecke der Fortbewegung das Skateboard. Ein Krach zum Gottserbarmen, den die Dinger machen. Jedes Steinchen im Asphalt bedeutet Vollbremsung, während der Körper des Sportlers den Newtonschen Gesetzen gehorchend weiterrast und irgendwann mithilfe der Menschenfleischbremse zum Stehen kommt. Als diese Dinger nach Europa kamen, ich glaube 77, hatte ich natürlich auch sofort eins. Ellbogenschoner allerdings, ein Helm? Nicht drin – im 3-Kinder-Budget meiner Mutter. Ein paar Hunderter für einen bescheuerten Lodenmantel hätte sie jederzeit locker gemacht. Aber ein Fuffie für die so dringend benötigten Knieschützer? Nix! Als ich mich dann an der Rampe runter von der Pfaffendorfer Brücke auf dem verfluchten Waschbeton zum dritten Mal auf das bereits 2mal gehäutete und fast schon entfleischte Knie legte, vor den Augen meiner neuen, supersportlichen Knutschliebe, und nur mit unmenschlicher Willensanstrengung die Tränen zurückhalten konnte ob des höllischen Schmerzes (und ich halte einiges aus, z.B. Wurzelbehandlungen ohne Betäubung und ohne daß mich das groß mitnimmt) fällte ich ein hartes Urteil: "Skateboard? Für die Blöden."

"Skateboard zu Fahrrad verhält sich wie Rasierwasser oder Brennspiritus zu Bordeaux. Eine Notlösung für die ganz Verzweifelten. Intelligenz fährt Rad." So wie die klugen Teenies vor der Nationalgalerie mit ihren BMX-Rädchen. Elegant, ohne jeden Krach, haben sie ihre Kunststücke vollführt, während 30 Jahre ältere Männer donnernd und knallend auf ihren steinzeitlichen Brettern da herumeierten und sich zum Affen machten. Jedem im Umkreis von einem Kilometer kundtuend, daß alte Deppen Idiotisches treiben. Ähnlich den Dorftrotteln des Mittelalters, die ständig eine Ratsche drehen mussten, damit jeder wußte, wo die ansteckend Doofen gerade sind.*

-- * Ja, ich weiß, es waren nicht die Dorftrottel, sondern die Leprakranken, verpflichtet, eine Ratsche mitzuführen und genügend Krach zu machen, um einen jeden zu warnen vor der bakteriellen Gefahr, die gerade durchs Dorf spaziert. Ich will mich nicht herablassend äußern über diese armen Menschen, deren Schicksal zu lindern jener christl. Orden (SSCC), in dessen Schule ich meine ersten Gymnasialjahre verbracht habe, sich besonders verdient gemacht hat, teilweise unter Einsatz des eigenen Lebens.

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