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@omarbadillo
Sobre de mi los parpados se vuelven hojas
Las hojas que envuelven los pasos
Que llacen en el suelo
Como esperando ser pisadas
Y los ojos del dolor me siguen de cerca
Me miran esperando algún diluvio
Solo aguanto lo que mis pies dicen que aguante
Y mis pasos
Mientras en las hojas secas se escuchan
Deciden soltar el pasado
Volver al presente
Y soñar el futuro.
dos veces
dos veces trate de nombrar mi nombre en el silencio
y faltabas tu
para decirme que nada es cierto
nada de lo que digo es cierto
cuando te digo
eres o somos, seamos
De nada sirve conversar, de nada sirve lamer la suela de mis propios zapatos
de nada sirve pensar en que dos veces
dos veces te dije que te amo
porque las demas fantaseaba, balbuseaba o dormía conmigo
Solo existo. Cuando nada de lo que pienso existe.
“Be weird. Be random. Be who you are. Because you never know who would love the person you hide.”
— C.S. Lewis
#Lectura (en Pirueta Bazar) https://www.instagram.com/p/CYYbQ0IOEw3/?utm_medium=tumblr
Viaje de Lady, 1950, Remedios Varo
Medium: oil
“Yo no sabía que el estado de tristeza viniera acompañado de soledad, quietud y una ausencia en el alma.”
—
Stelle ✨
la noche me ayuda
a soñar con las alas
que abrirá tu cuerpo
ante mis ilusiones
ante esta dependencia
solo me haz abierto tu alma
pero la voluntad es mía
la verdad tuya
el miedo de ambos
solo hemos conocido el lugar
de donde vienen los fantasmas
ese pasado nuestro
ese albor imaginario
busca mis llagas prominentes
curalas
me pesa escuchar
la voz de un viajero
que va
desde tu cabello
hasta tu sexo
vive de mi, yo moriré en ti.
sombras de la noche
no me apetece
saber más allá
de las cosas que veo
porque el saber de mi
me hace daño
y saber de todo
me sigue
haciendo daño
como todo dejaré un nombre
una palabra
simple
una voz
y vos
quedaras perdida
entre la niebla
de esta noche
El pronóstico del tiempo no ha dejado de estar a mi favor desde que tú estás conmigo.
Alexander Alay.
The discovery of fire, 1935, René Magritte
Medium: oil,panel
Maria
No temes ante la mirada de mil hombres cuando petrifican tus entrañas Ya que tu manto complace los sueños de nuestros deseos mundanos No te limitas de sentirte desprotegida puesto que sabes que un guardián blusero resguarda la niña que llevas dentro Hermosa sobrevuelas firme ante aberrantes ilusiones y delicada sucumbes ante gritos aullidos disparos vertiendo en tu cuerpo almas libertarias matando asi con tu risa amarga convertiendo en pesados cuerpos 《abandonados》 《 helidos》 《yertos》 contemplando el fruto de un jinete ~alado~ El polvo que nos desviste de nuestras ropas un trago de cerveza un poderoso blues místico energico |Azul| Tu voz emana en mi ser el recuerdo mas intimo II. Abri despues los ojos para ver mi esencia iluminada de sonrisas emcaminando los sentidos a un adentro espiritual único Un aura celestial igual a una bailarina acompañando la torrente armónica que toca corazones meditando entre sueños un sonido áspero cruel que se desenvuelve llevando a cada alma al Edén Siguiendo tus labios se desarrollan historias de cuentos atestados por la mas increíble sordera, fundido en una atmósfera de eterna satisfacción Mas allá de la memoria Eternamente Aquella mirada que penetro en mis sombras para tomar, lanzar y devolverme sobre un rumbo
I.
Digo que esto es casi como no existir o casi como no escribir, pues No creo en las sombras equivocadas de las cosas que miro en el espejo aunque la verdad es que no miro al espejo demasiado Porque no me gusta ser La velocidad y la angustia el mundo las dos estaciones que nos separan de la [_____] Supongo que tengo derecho a no ser a no pensar en la [_____]
(Alprazolam 2mg. Silencio sí, pero parcial)
a no temblar cuando la escribo cuando me miro en ella [muerte]
II.
Es muy fácil para mí hacer que me ames. El asunto es: ¿para qué? Mi vida no será larga ni perfecta. No he aprendido a deshacerme, por completo, de mis miedos. No he aprendido a quererme más allá de esta obsesión de que me quieras como quiero, de que me ames, pero ¿para qué?
III.
Tus nudes solo significan tu cuerpo ‘tu perecedero cuerpo’, dijiste (ignorando el seseo) tu cuerpo-pudrición y luego ahora sí, silencio tus nudes son la confirmación de un instante de un arrebato carnal y poderoso como el impulso de escribir o este camino inútil en dirección opuesta a la muerte
Valemos lo que por noción amplía nuestros horizontes Justo cuando la llamarada implica jadearnos de costumbres y viejos recuerdos Ahora es que penetramos en las veredas al sentido mas hondo En un tiempo en que los angeles cruzan bislumbrando estragos paso a paso //Las calles repletas de perros,patios sucios// Las circunstancias parecen no inventarse nuevas sedes a la cuenta de cincuenta abanos delgados Mas alla del trueno los hombres encrucijan hasta el ultimo de sus alientos llamando al cielo que no caiga Vendiendo enveces fribolos y alineados a voces indiscretas el silencio eterno es la unica manera de marearse afortunados Aquellos pasos que antes nos miraban -no queda mas que ceniza en cristales rotos- No sera facil olvidar aquellas horas en que la vida costaba lo que cuesta levantarse en las mañanas por ver de nuevo ojos llenos de pintura y alegorías Tome la via a la villa mas cercana, los juegos que pedian nuestras marcas dentadas de paz Habíamos anciado poder mirarnos y no pedirnos que nos fueramos, pero al final ninguno de los dos evito la lejanía, no me sirven tus disculpas pues no queda mas que el viento susurrando poemas sucios e insesatas voces Porque disculparse cuando tu sonrisa arrebatadora de toda melancolía irrumpió en mi morada desnudando nuestras almas Pero a llegado el momento y si la vida nos tuviera algo mas grande preparado frente a nosotros seguramente no estuviésemos ahora aquí pensando en nosotros y olvidando todo
Ryunosuke Akutagawa Japón: 1892-1927
Rashomon
Era un frío atardecer. Bajo Rashomon, el sirviente de un samurai esperaba que cesara la lluvia. No había nadie en el amplio portal. Sólo un grillo se posaba en una gruesa columna, cuya laca carmesí estaba resquebrajada en algunas partes. Situado Rashomon en la Avenida Sujaltu, era de suponer que algunas personas, como ciertas damas con el ichimegasa o nobles con el momiebosh, podrían guarecerse allí; pero al parecer no había nadie fuera del sirviente. Y era explicable, ya que en los últimos dos o tres años la ciudad de Kyoto había sufrido una larga serie de calamidades: terremotos, tifones, incendios y carestías la habían llevado a una completa desolación. Dicen los antiguos textos que la gente llegó a destruir las imágenes budistas y otros objetos del culto, y esos trozos de madera, laqueada y adornada con hojas de oro y plata, se vendían en las calles como leña. Ante semejante situación, resultaba natural que nadie se ocupara de restaurar Rashomon. Aprovechando la devastación del edificio, los zorros y otros animales instalaron sus madrigueras entre las ruinas; por su parte ladrones y malhechores no lo desdeñaron como refugio, hasta que finalmente se lo vio convertido en depósito de cadáveres anónimos. Nadie se acercaba por los alrededores al anochecer, más que nada por su aspecto sombrío y desolado.
En cambio, los cuervos acudían en bandadas desde los más remotos lugares. Durante el día, volaban en círculo alrededor de la torre, y en el cielo enrojecido del atardecer sus siluetas se dispersaban como granos de sésamo antes de caer sobre los cadáveres abandonados.
Pero ese día no se veía ningún cuervo, tal vez por ser demasiado tarde. En la escalera de piedra, que se derrumbaba a trechos y entre cuyas grietas crecía la hierba, podían verse los blancos excrementos de estas aves. El sirviente vestía un gastado kimono azul, y sentado en el último de los siete escalones contemplaba distraídamente la lluvia, mientras concentraba su atención en el grano de la mejilla derecha.
Como decía, el sirviente estaba esperando que cesara la lluvia; pero de cualquier manera no tenía ninguna idea precisa de lo que haría después. En circunstancias normales, lo natural habría sido volver a casa de su amo; pero unos días antes éste lo había despedido, no obstante los largos años que había estado a su servicio. El suyo era uno de los tantos problemas surgidos del precipitado derrumbe de la prosperidad de Kyoto.
Por eso, quizás, hubiera sido mejor aclarar: “el sirviente espera en el portal sin saber qué hacer, ya que no tiene adónde ir”. Es cierto que, por otra parte, el tiempo oscuro y tormentoso había deprimido notablemente el sentimentalismo de este sirviente de la época Heian.
Habiendo comenzado a llover a mediodía, todavía continuaba después del atardecer. Perdido en un mar de pensamientos incoherentes, buscando algo que le permitiera vivir desde el día siguiente y la manera de obrar frente a ese inexorable destino que tanto lo deprimía, el sirviente escuchaba, abstraído, el ruido de la lluvia sobre la Avenida Sujaku.
La lluvia parecía recoger su ímpetu desde lejos, para descargarlo estrepitosamente sobre Rashomon, como envolviéndolo. Alzando la vista, en el cielo oscuro se veía una pesada nube suspendida en el borde de una teja inclinada.
“Para escapar a esta maldita suerte -pensó el sirviente- no puedo esperar a elegir un medio, ni bueno ni malo, pues si empezara a pensar sin duda me moriría de hambre en medio del camino o en alguna zanja; luego me traerían aquí, a esta torre, dejándome tirado como a un perro. Pero si no elijo…”
Su pensamiento, tras mucho rondar la misma idea, había llegado por fin a este punto. Pero ese “si no elijo…” quedó fijo en su mente. Aparentemente estaba dispuesto a emplear cualquier medio; pero al decir “si no…” demostró no tener el valor suficiente para confesarse rotundamente: “no me queda otro remedio que convertirme en ladrón”.
Lanzó un fuerte estornudo y se levantó con lentitud. El frío anochecer de Kyoto hacía aflorar el calor del fuego. El viento, en la penumbra, gemía entre los pilares. El grillo que se posaba en la gruesa columna había desaparecido.
Con la cabeza metida entre los hombros paseó la mirada en torno del edificio; luego levantó las hombreras del kimono azul que llevaba sobre una delgada ropa interior. Se decidió por fin a pasar la noche en algún lugar que le permitiera guarecerse de la lluvia y del viento, en donde nadie lo molestara.
El sirviente descubrió otra escalera ancha, también laqueada, que parecía conducir a la torre. Ahí arriba nadie lo podría molestar, excepto los muertos. Cuidando de que no se deslizara su espada de la vaina sujeta a la cintura, el sirviente puso su pie calzado con sandalias sobre el primer peldaño.
Minutos después, en mitad de la amplia escalera que conducía a la torre de Rashomon, un hombre acurrucado como un gato, con la respiración contenida, observaba lo que sucedía más arriba. La luz procedente de la torre brillaba en la mejilla del hombre; una mejilla que bajo la corta barba descubría un grano colorado, purulento. El hombre, es decir el sirviente, había pensado que dentro de la torre sólo hallaría cadáveres; pero subiendo dos o tres escalones notó que había luz, y que alguien la movía de un lado a otro. Lo supo cuando vio su reflejo mortecino, amarillento, oscilando de un modo espectral en el techo cubierto de telarañas. ¿Qué clase de persona encendería esa luz en Rashomon, en una noche de lluvia como aquélla?
Silencioso como un lagarto, el sirviente se arrastró hasta el último peldaño de la empinada escalera. Con el cuerpo encogido todo lo posible y el cuello estirado, observó medrosamente el interior de la torre.
Confirmando los rumores, vio allí algunos cadáveres tirados negligentemente en el suelo. Como la luz de la llama iluminaba escasamente a su alrededor, no pudo distinguir la cantidad; únicamente pudo ver algunos cuerpos vestidos y otros desnudos, de hombres y mujeres. Los hombros, el pecho y otras partes recibían una luz agonizante, que hacía más densa la sombra en los restantes miembros.
Unos con la boca abierta, otros con los brazos extendidos, ninguno daba más señales de vida que un muñeco de barro. Al verlos entregados a ese silencio eterno, el sirviente dudó que hubiesen vivido alguna vez.
El hedor que despedían los cuerpos ya descompuestos le hizo llevar rápidamente la mano a la nariz. Pero un instante después olvidó ese gesto. Una impresión más violenta anuló su olfato al ver que alguien estaba inclinado sobre los cadáveres.
Era una vieja escuálida, canosa y con aspecto de mona, vestida con un kimono de tono ciprés. Sosteniendo con la mano derecha una tea de pino, observaba el rostro de un muerto, que por su larga cabellera parecía una mujer.
Poseído más por el horror que por la curiosidad, el sirviente contuvo la respiración por un instante, sintiendo que se le erizaban los pelos. Mientras observaba aterrado, la vieja colocó su tea entre dos tablas del piso, y sosteniendo con una mano la cabeza que había estado mirando, con la otra comenzó a arrancarle el cabello, uno por uno; parecía desprenderse fácilmente.
A medida que el cabello se iba desprendiendo, cedía gradualmente el miedo del sirviente; pero al mismo tiempo se apoderaba de él un incontenible odio hacia esa vieja. Ese odio -pronto lo comprobó- no iba dirigido sólo contra la vieja, sino contra todo lo que simbolizase “el mal”, por el que ahora sentía vivísima repugnancia. Si en ese instante le hubiera sido dado elegir entre morir de hambre o convertirse en ladrón -el problema que él mismo se había planteado hacía unos instantes- no habría vacilado en elegir la muerte. El odio y la repugnancia ardían en él tan vivamente como la tea que la vieja había clavado en el piso.
Él no sabía por qué aquella vieja robaba cabellos; por consiguiente, no podía juzgar su conducta. Pero a los ojos del sirviente, despojar de las cabelleras a los muertos de Rashomon, y en una noche de tormenta como ésa, cobraba toda la apariencia de un pecado imperdonable. Naturalmente, este nuevo espectáculo le había hecho olvidar que sólo momentos antes él mismo había pensado hacerse ladrón.
Reunió todas sus fuerzas en las piernas, y saltó con agilidad desde su escondite; con la mano en su espada, en una zancada se plantó ante la vieja. Ésta se volvió aterrada, y al ver al hombre retrocedió bruscamente, tambaleándose.
-¡Adónde vas, vieja infeliz! -gritó cerrándole el paso, mientras ella intentaba huir pisoteando los cadáveres.
La suerte estaba echada. Tras un breve forcejeo el hombre tomó a la vieja por el brazo (de puro hueso y piel, más bien parecía una pata de gallina), y retorciéndoselo, la arrojó al suelo con violencia:
-¿Qué estabas haciendo? Contesta, vieja; si no, hablará esto por mí.
Diciendo esto, el sirviente la soltó, desenvainó su espada y puso el brillante metal frente a los ojos de la vieja. Pero ésta guardaba un silencio malicioso, como si fuera muda. Un temblor histérico agitaba sus manos y respiraba con dificultad, con los ojos desorbitadas. Al verla así, el sirviente comprendió que la vieja estaba a su merced. Y al tener conciencia de que una vida estaba librada al azar de su voluntad, todo el odio que había acumulado se desvaneció, para dar lugar a un sentimiento de satisfacción y de orgullo; la satisfacción y el orgullo que se sienten al realizar una acción y obtener la merecida recompensa. Miró el sirviente a la vieja y suavizando algo la voz, le dijo:
-Escucha. No soy ningún funcionario imperial. Soy un viajero que pasaba accidentalmente por este lugar. Por eso no tengo ningún interés en prenderte o en hacer contigo nada en particular. Lo que quiero es saber qué estabas haciendo aquí hace un momento.
La vieja abrió aún más los ojos y clavó su mirada en el hombre; una mirada sarcástica, penetrante, con esos ojos sanguinolentos que suelen tener ciertas aves de rapiña. Luego, como masticando algo, movió los labios, unos labios tan arrugados que casi se confundían con la nariz. La punta de la nuez se movió en la garganta huesuda. De pronto, una voz áspera y jadeante como el graznido de un cuervo llegó a los oídos del sirviente:
-Yo, sacaba los cabellos… sacaba los cabellos… para hacer pelucas…
Ante una respuesta tan simple y mediocre el sirviente se sintió defraudado. La decepción hizo que el odio y la repugnancia lo invadieran nuevamente, pero ahora acompañados por un frío desprecio. La vieja pareció adivinar lo que el sirviente sentía en ese momento y, conservando en la mano los largos cabellos que acababa de arrancar, murmuró con su voz sorda y ronca:
-Ciertamente, arrancar los cabellos a los muertos puede parecerle horrible; pero ninguno de éstos merece ser tratado de mejor modo. Esa mujer, por ejemplo, a quien le saqué estos hermosos cabellos negros, acostumbraba vender carne de víbora desecada en la Barraca de los Guardianes, haciéndola pasar nada menos que por pescado. Los guardianes decían que no conocían pescado más delicioso. No digo que eso estuviese mal pues de otro modo se hubiera muerto de hambre. ¿Qué otra cosa podía hacer? De igual modo podría justificar lo que yo hago ahora. No tengo otro remedio, si quiero seguir viviendo. Si ella llegara a saber lo que le hago, posiblemente me perdonaría.
Mientras tanto el sirviente había guardado su espada, y con la mano izquierda apoyada en la empuñadura, la escuchaba fríamente. La derecha tocaba nerviosamente el grano purulento de la mejilla. Y en tanto la escuchaba, sintió que le nacía cierto coraje, el que le faltara momentos antes bajo el portal. Además, ese coraje crecía en dirección opuesta al sentimiento que lo había dominado en el instante de sorprender a la vieja. El sirviente no sólo dejó de dudar (entre elegir la muerte o convertirse en ladrón) sino que en ese momento el tener que morir de hambre se había convertido para él en una idea absurda, algo por completo ajeno a su entendimiento.
-¿Estás segura de lo que dices? -preguntó en tono malicioso y burlón.
De pronto quitó la mano del grano, avanzó hacia ella y tomándola por el cuello le dijo con rudeza:
-Y bien, no me guardarás rencor si te robo, ¿verdad? Si no lo hago, también yo me moriré de hambre.
Seguidamente, despojó a la vieja de sus ropas, y como ella tratara de impedirlo aferrándosele a las piernas, de un puntapié la arrojó entre los cadáveres. En cinco pasos el sirviente estuvo en la boca de la escalera; y en un abrir y cerrar de ojos, con la amarillenta ropa bajo el brazo, descendió los peldaños hacia la profundidad de la noche.
Un momento después la vieja, que había estado tendida como un muerto más, se incorporó, desnuda. Gruñendo y gimiendo, se arrastró hasta la escalera, a la luz de la antorcha que seguía ardiendo. Asomó la cabeza al oscuro vacío y los cabellos blancos le cayeron sobre la cara.
Abajo, sólo la noche negra y muda.
Adónde fue el sirviente, nadie lo sabe.
FIN
