In other wor(l)ds

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[poesianoerestu]

Estoy en ninguna parte, bordeando el desastre, lo mismo que ayer.

Fragmento de Los invisibles de Villaverde, Josef Antoni (via poesianoerestu)

[poesianoerestu]

Estoy ahora en una playa sin fin. Soy estrella y musgo. Me encrespo.

Fragmento de Una playa sin fin, Hanni Ossott (via poesianoerestu)

[poesianoerestu]

El amor es una piedra que se asentó en el fondo del mar bajo el agua gris.

Fragmento de Desenlace, Derek Walcott (via poesianoerestu)

[onomatoteca]

بول بول، کہ لب آزاد ہیں تیرے بول، زباں اب تک تیری ہے تیرا ستواں جسم ہے تیرا بول کہ جاں اب تک تیری ہے دیکھ کہ آہن گر کی دکاں میں تند ہیں شعلے، سرخ ہے آہن کھلنے لگے قفلوں کے دہانے پھیلا ہر اک زنجیر کا دامن بول، یہ تھوڑا وقت بہت ہے جسم و زباں کی موت سےپہلے بول، کہ سچ زندہ ہے اب تک بول، جو کچھ کہنا ہے کہہ لے! کلام: فیض احمد فیضؔ گلوکارہ: ٹینا ثانی Speak, it is your own tongue. Speak, it is your own body. Speak, your life is still yours. See how in the blacksmith's shop The flame burns wild, the iron glows red; The locks open their jaws, And every chain begins to break. Speak, this brief hour is long enough Before the death of body and tongue: Speak, 'cause the truth is not dead yet, Speak, speak, whatever you must speak.

Faiz Ahmed Faiz

[writingdotcoffee]

Look man, we’d probably most of us agree that these are dark times, and stupid ones, but do we need fiction that does nothing but dramatize how dark and stupid it is? In dark times, the definition of good art would seem to be art that locates and applies CPR to those elements of what’s human and magical that still live and glow despite the times’ darkness. Really good fiction could have as dark a worldview as it wished, but it’d find a way both to depict this dark world AND to illuminate the possibilities for being alive and human in it.

David Foster Wallace (via writingdotcoffee)

[onomatoteca]

En Chine, un porteur d’eau possédait deux grosses cruches, chacune d’elle pendante aux extrémités d’une solide perche qu’il portait sur ses épaules. L’une des cruches était fêlée, tandis que l’autre était parfaite et livrait toujours une pleine portion d’eau. À la fin de la longue marche du ruisseau à la maison, la cruche fêlée arrivait toujours à moitié pleine. Tout se passa ainsi, jour après jour, pendant deux années entières où le Porteur livrait seulement une cruche et demi d’eau à sa maison. Évidemment, la cruche qui était sans faille se montrait très fière de son travail parfaitement accompli. Mais la pauvre cruche fêlée était honteuse de son imperfection, et misérable du fait qu’elle ne pouvait accomplir que la moitié de ce qu’elle était supposé produire. Après ces deux années de ce qu’elle percevait comme étant une faillite totale de sa part , un jour, près du ruisseau, elle s’adressa au Porteur d’eau , « J’ai honte de moi-même, et à cause de cette fêlure à mon côté qui laisse fuir l’eau tout au long du parcours lors de notre retour à votre demeure. » Le Porteur s’adressa à la cruche, « As-tu remarqué qu’il y avait des fleurs seulement que de ton côté du sentier, et non sur le côté de l’autre cruche? C’est que j’ai toujours été conscient de ta fêlure, et j’ai planté des semences de jolies fleurs seulement de ton côté du sentier, et chaque jour durant notre retour, tu les as arrosées. Durant ces deux années j’ai pu cueillir ces jolies fleurs pour décorer notre table. Si tu n’avais pas été comme tu l’es, nous n’aurions jamais eu cette beauté qui a égayé notre maison »

La cruche felee

[onomatoteca]

Such wounds to the heart will probably never heal. But we cannot simply sit and stare at our wounds forever

Murakami

[themindmovement]

…we cannot simply sit and stare at our wounds forever.

Haruki Murakami

[boligrafonegro]

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales

Eduardo Galeano. (via boligrafonegro)

[onomatoteca]

VIII Los forasteros habían llegado, y el rabino no tenía nada para ofrecerles. Entonces el rabino fue al huerto y le habló. Habló a las plantas con palabras que venían, como ellas, de la tierra regada. Y las plantas recibieron esas palabras y súbitamente maduraron y dieron frutas y flores. Y así el rabino pudo agasajar a sus huéspedes. Lo cuenta la Cábala. Y la Cábala cuenta que el hijo del rabino quiso repetirlo, pero el huerto fue sordo a sus palabras y ninguna planta creyó ni creció. El hijo del rabino no pudo. Pero, ¿y el rabino? ¿Pudo el rabino repetir su propia hazaña? La Cábala no lo cuenta. ¿Qué pasó con el rabino si nunca más le contestaron el naranjo, ni el tomate, ni el jazmín? ¿Sabe callar la palabra cuando ya no se encuentra con el momento  que la necesita ni con el lugar que la quiere? Y la boca, ¿sabe morir?

Eduardo Galeano

[onomatoteca]

V Javier Villafañe busca en vano la palabra que se le escapó justo cuando iba a decirla. ¿Adónde se habrá ido esa palabra que tenía en la punta de la lengua? ¿Habrá algún lugar donde se juntan las palabras que no quisieron quedarse? ¿Un reino de las palabras perdidas? Las palabras que se te fueron, ¿dónde te están esperando?

Eduardo Galeano

[onomatoteca]

IV Magda Lemonnier recorta palabras de los diarios, palabras de todos los tamaños, y las guarda en cajas. En caja roja guarda las palabras furiosas. En caja verde, las palabras amantes. En caja azul, las neutrales. En caja amarilla, las tristes. Y en caja transparente guarda las palabras que tienen magia. A veces, ella abre las cajas y las pone boca abajo sobre la mesa, para que las palabras se mezclen como quieran. Entonces, las palabras le cuentan lo que ocurre y le anuncian lo que ocurrirá.

Eduardo Galeano

[onomatoteca]

III En lengua guaraní, ñe’e significa “palabra” y también significa “alma”. Creen los indios guaraníes que quienes mienten la palabra, o la dilapidan, son traidores del alma.

Eduardo Galeano

[onomatoteca]

In questa notte d’autunno sono pieno delle tue parole parole eterne come il tempo come la materia parole pesanti come la mano scintillanti come le stelle. Dalla tua testa dalla tua carne dal tuo cuore mi sono giunte le tue parole le tue parole cariche di te le tue parole, madre le tue parole, amore le tue parole, amica. Erano tristi, amare erano allegre, piene di speranza erano coraggiose, eroiche le tue parole erano uomini.

Nazim Hikmet

[onomatoteca]

Mi ricordo la poesia nella quale Parra avvertiva gli amanti della letteratura che avrebbe cambiato il nome di alcune cose, che avrebbe smesso di chiamare sole il sole e che aveva deciso di chiamare le scarpe “casse da morto”. Sentire che qualcuno ha smesso di amarti significa, come quando qualcuno muore, accorgersi che il nome delle cose è cambiato, senza che nessuno ti abbia mandato il nuovo vocabolario per decifrarle. Smetterò di chiamare il sole un sole e chiamerò bare i giorni. Tutto sembra simile a com’era prima, tutto è rimasto al suo posto, ma tutto è diverso. Dici buongiorno alle cose, ma loro non rispondono più al loro nome.

Paul B. Preciado

[capovverso]

Fui hacia ti solo como va el arroyo en el bosque. Me sorprendió la desolación y empecé a hablar solo, por parecer acompañado. Me sorprendió el arrepentimiento y me mordí las uñas como un niño para ser perdonado. Anduve así extraviado hasta encontrarte hasta saber que tú también estabas sola y asustada esperando ser perdonada Y que alguien te condujera hacia mí.

Rachid Nini (via capovverso)

[no-pida-cafe-blog]

Tengo la teoría de que cuando uno llora, nunca llora por lo que llora, sino por todas las cosas por las que no lloró en su debido momento.

Mario Benedetti (via no-pida-cafe)