Xuebing Du
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祝日 / Permanent Vacation
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@puntoco
Instagram: @david_sant
La única persona a la que culpé, fue a mí mismo.
Mauro Mura. @otro-pasajero
William Moll. 8. Interbreverías personales.
“No hay peor odio que el que surge del amor traicionado, y mi cerebro pedía a gritos venganza.”
— Flores en el ático, V.C. Andrews. (via solounapaginamas)
Lo sé y he entendido que a veces es cansado quererme. Y créeme, nunca podría reprocharle a alguien el dejar de hacerlo. Porque los entiendo perfectamente, si al final soy yo quien tengo que aguantarme día con día, cada uno de mis buenos y malos momentos, hasta para mi, eso es tan agotador; que sólo a veces (bueno muchas veces) ni yo sé qué hacer conmigo.
Foster.
Quizás mi amor no fue el mejor, fue algo frío y terco o quizás algo loco. Pero fue sincero y algún día fue tuyo.
Light Giane
Jaime Sabines. Cartas a Chepita. 1951.
Le cogió el teléfono cuando sonaba el 3 tono:
—¿Sí?
—Soy yo.
—¿Quién?
—Sergio.
—Ah, Sergio, no tenía tu número guardado.
—Muy bonito.
—Soy un desastre, lo sé.
—Mira, precisamente te llamaba para hablarte de desastres.
—¿Qué?, ¿¡ha pasado algo!?
—Nosotros.
—¿Nosotros?
—Bueno, mejor dicho, lo que no nos ha pasado a nosotros. Qué desastre.
—No te entiendo, Sergio…
—Es normal, cariño. Mira, yo te quiero.
—Vaya… no sé qué decir.
—No, si no tienes que decir nada. Estoy pagando yo la llamada.
—…
—Voy algo borracho, ¿vale?
—¿Quieres que hablemos mañana mejor?
—No, no, espera, ¡no cuelgues! Mañana no me atreveré a hablarte de lo que siento.
—¿Y qué sientes?
—Sin ti, no siento mucho. No sé si me explico.
—Sí, pero, por qué sientes eso por mí.
—No lo sé, oye, ¿estás cosas podemos elegirlas?
—Supongo que no.
—Yo sólo sé que llegaste un día y empecé a escribir por ti.
—Qué bonito.
—Y qué triste.
—¿Por qué triste?
—Porque sólo escribo ojalás, esperanzas, como sueños bonitos y frágiles, que se rompen cuando me doy cuenta de que tú…
—¿De que yo…?
—De que… el plurar de tú es “vosotros” y no “nosotros”.
—Yo ahora no estoy con nadie.
—Pero no estás conmigo. Y qué forma tan bonita de morir.
—No hay formas bonitas de morir, Sergio.
—Claro que las hay. Estamos muriendo ahora mismo, a cada instante. Y, por ejemplo, morir a tu lado sería bonito.
—Vaya…qué bonito. Sigo sin saber qué tengo yo que te haya llamado la atención.
—Y yo sigo sin saber por qué sigo esperando trenes que ya han pasado. La vida es un poquito así.
—Sergio, creo que me tengo que ir ya, ¿vale? Mañana hablamos.
—¡Espera!
—Dime.
—Seré breve: dueles.
—Lo siento…
—No te preocupes, cariño, a mí siempre me han dolido mucho las cosas.
—Hablamos mañana.
—Buenas noches, cariño.
—Buenas noches, Sergio.
Y Sergio se encendió un cigarro y empezó a consumirse, mientras sonreía, y por dentro lloraba, y pensaba en la mala suerte que tenía en eso del amor. Pero, bueno, qué vamos a hacerle, la vida es un poquito así. ¿Verdad?
“Ya no considero inalcanzable la felicidad como me sucedía hace tiempo. Ahora sé que puede ocurrir en cualquier momento, pero nunca hay que buscarla.”
— Jorge Luis Borges. Autobiografía. (via el-jujeniodeletras)
“Tengo la impresión de que hasta llegó a amarme. Y a esta altura ya no vale la pena ocultarlo: creo que también la amé un poquito, tal vez porque aquella mirada dulce, que ahora disfrutaba en exclusividad, me derretía por dentro.”
— Mario Benedetti. La borra del café.