- Bonsoir l'ami, que puis-je pour toi?
- Bonsoir. Je cherche mon hĂ´tel.
- Un hôtel? Quel hôtel? Il n'y a pas d'hôtel ici. Tu n'en as pas besoin, tu n'es pas fatigué. Entre. Je connais un monsieur qui pourra t'aider à l'intérieur.
Étrange bonhomme, mais je suis perdu, je n'ai pas trop le choix. J'entre.
A l'intérieur c'est le grand boucan, partout des gamins qui courent dans tous les sens. Des cris, des pleurs, des rires dans tous les recoins. Et tout en haut des plafonds qui réverbèrent le brouhaha incessant. Je dois avoir atterri dans une colonie ou un de ces foyers pour enfants abandonnés. Au milieu de tous ces mômes se meut un énorme bonhomme au visage caché par l'ombre de son chapeau trop grand. Une énorme boule de beurre avec des extrémités et une cravate. Il semble fondre à chacun de ses pas. Je lui demande s'il sait où se trouve mon hôtel. Il me regarde un instant, en bas, en haut, perle sa sueur de tous les pores de sa peau, lisse sa moustache d'un geste indifférent, et me demande si je ne suis pas le père d'un de ces enfants. Je n'ai jamais eu d'enfant! Alors il me répond qu'il ne peut pas m'aider, qu'il connait bien un hôtel dans les parages mais si j'ai pas d'enfant et n'en ai jamais eu il ne peut rien faire. Je crie à l'absurde et au non sens, mais mes paroles glissent sur lui comme sur son attention. Il reprend son chemin et s'engouffre dans une étroite porte au bas d'un long mur rouge sang parsemé de fenêtres de toutes tailles. Je me retourne vers les enfants et leur pose la même question. Tous me répondent par la même question : tu sais où ils sont toi mes parents? Hein! Tu sais? Et ils repartent gambader, crier, pleurer, rire. Je m'engage alors vers la porte du grand mur et entre à l'intérieur. Soudain, le silence. Pas un bruit ne s'échappe des murs, même le parquet n'ose grincer. En face de moi un immense couloir. Sur les côtés, des portes et des portes, toutes bien rangées les unes à la suite des autres. J'en ouvre une, deux, trois, dix, cinquante, cent ! Et à chaque fois le même spectacle : une pièce vide et sans fenêtre. La fatigue, ça tourne, ma tête, l'espace, les murs, le sol, je m'écroule.
De légers flashes imprègnent des images. Le passé lentement se re-dessine. Les couleurs imbibent les personnages, les lieux. La matière prend forme, se durcit et s'affine. Je suis assis, dans un bar. La lumière se réfracte froidement sur les contours du verre. Je n'ai plus très soif. En face de moi un couple s'échange quelques mots par intermittence, regarde leurs ongles, le comptoir, le mur, dehors au cas où quelque chose se passerait, un passant passait, mais rien ne se passe.. Le barman me demande si je désire autre chose. Non. Les éclairages aveuglent la pièce. Une sorte de grand soleil en pleine nuit, bien jaune, bien net, qui découpe bien les ombres et les peint en noir. Le couple se parle, quelques banalités. Je pourrai pas dire s'ils s'aiment. Ils n'ont pas l'air de se détester. Avec ses cheveux auburn elle me rappelle Louise. Elle causait peu. ça me déplaisait pas. Ces moments ensemble me manquent. Mais on aurait pas pu rester plus longtemps ensemble, on se serait fossilisé. Il se fait tard, il est temps que je rentre à mon hôtel. Je me mets en marche et dans la nuit m'engage.
Les lampadaires étalent leur fatigue, du coup je distingue mal les silhouettes des immeubles. Je m'engage à droite, puis à gauche, et encore à gauche. Un bar scintille au fond d'une rue avec une enseigne rouge néon sur le dessus. Je ne me souviens pas l'avoir déjà croisé autour de l'hôtel. Ils pourront peut être m'indiquer ma route. Plus je m'approche, plus sa forme se précise, mais pas pour ce que je croyais. Ce n'est pas un bar, c'est autre chose. Un type avec un sourire partout sur la figure m'accueille. Je reconnais son allure, c'est le type qui m'a fait entrer tout à l'heure. son visage, je n'arrive pas à voir à quoi il ressemble son visage, il est trouble, sans netteté, sans rien. Et le creux de sa bouche, noire, toute noire, s'étend, emplit toutes mes pensées, mon être. Je la vois. Le vide.
Une douce odeur chaude et familiale me réveille. Le passage du sang bat mes tempes d'un tambourin plein et régulier. Des nuances de farine, de sel et d'eau pénètrent mes narines. Mon œil droit s'entrouvre le plus prudemment du monde et laisse pénétrer un mince filet de lumière. Des effluves d'été emplissent la pièce. Je me lève, les jambes et les pensées engourdies. Autour de moi des étagères et dessus des petits pains matinaux rangés soigneusement. Je suis dans une boulangerie, mais laquelle, je ne pourrai le dire, et je n'ai aucune envie de le savoir, apaisé par toute cette levure encore chaude. Un léger murmure sonore m'interpelle. En me concentrant un instant je reconnais de faibles pleurs, derrière moi. Je m'en approche à petit pas, et trouve, derrière le comptoir, une jeune femme blottit sur elle-même. Seuls dépassent ses cheveux rouges. A ma venue elle soulève ses pleurs et me sourit. Je reconnais alors la femme du bar. Deux grosses larmes coulent sur sa joue droite. Une pour cet homme qu'hier soir elle a quitté, l'autre pour cet amour naissant entre nous jamais avoué.
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