Shadows in the Rearview Mirror
Summary: Dean Winchester is fighting the hardest battle of his life: keeping silent about what he feels for his brother's woman
Shadows in the Rearview Mirror
The Impala's engine growls with a familiarity that churns Dean's insides. Through the rearview mirror, he sees them. There they are, in the backseat of the safehouse or squeezed into the cab after a long hunt, sharing a silence that tastes like broken glass to Dean. She takes Sam's hand. A simple, earthly, everyday gesture.
For Dean, it's a blade slowly twisting in his diaphragm.
He grips the steering wheel so hard his knuckles turn white. He instantly looks away, fixing his eyes on the empty Nebraska highway, but the damage is already done. The image burns into his retina like a magnesium flash. Sam. His little brother. The kid he promised to protect from everything in this godforsaken world. And now, the owner of the only thing Dean silently longs for, with no right to ask for it, without even being able to name it.
She is everything that shouldn't matter: the weakness, the distraction, the weak link in a life dedicated to survival. But for Dean, she has become the air burning his lungs.
When the light finally goes out and the Men of Letters bunker plunges into a sepulchral silence, Dean retreats to his room. He bolts the door, as if that could keep out the ghosts that stalk him even when he's awake. He throws himself onto the bed without taking off his boots, staring at the concrete ceiling.
He closes his eyes. And then, it begins.
The real world fades away, and Dean's mind takes control, weaving the only reality where he is allowed to be happy.
In his first dream, they are in a forgotten cabin in the middle of an Oregon forest. There are no monsters, no ancient magic books, no distress calls on his dad's emergency line. It's raining hard outside, drumming against the windowpanes. She is standing by the fireplace, wearing an oversized flannel shirt and holding a steaming mug of coffee. When Dean approaches her, she doesn't back away; she turns, smiles with that complicity that in the waking world belongs to Sam, and drops the mug to wrap her arms around his neck. Here is ours, she whispers in his ear as the firelight illuminates her face. Just us.
The scene changes, capricious and feverish.
A warmer version appears, golden in the sun of a dusty Texas highway. The two of them are alone in the Impala, windows rolled down, Classic Rock cranked to maximum volume. She is in the passenger seat, arm resting on the window, the wind ruffling her hair. At a stop in the middle of nowhere, under the starry desert sky, she sits on the hood of the car, laughing at a silly joke Dean just told. He pulls her by the waist, brings her close until he feels the heat of her body against his, and kisses her with contained desperation, knowing that in this parallel universe, there is no brother to betray.
It's always the same. Time period, place, or circumstances don't matter. In Dean's dreams, she is never Sam's. In Dean's dreams, she is always, irrevocably, his.
A blast of cold air cuts through the room when his mind's invisible alarm goes off. Dean's eyes snap open. His breathing is ragged, his chest heaving violently, and cold sweat trails down his temple.
He sits up abruptly on the bed, hands trembling. He reaches his fingers toward the empty space beside him, searching for the trace of a warmth he knows has never been there. The room is dark, silent, and freezing.
Through the concrete walls, far away, he hears a muffled laugh coming from his brother's room.
Dean runs his hands over his face, rubbing his eyes in frustration, feeling the crushing weight of guilt and loneliness. He gets up, walks to the bathroom, and splashes cold water on his face. Staring at his reflection in the mirror, he sees the relentless hunter, the loyal soldier, the broken man who would give his entire soul for a single second of truth that fate has denied him.
He turns off the light, knowing perfectly well that the moment he closes his eyes again, the cycle will start over.
The exact moment Dean crossed that invisible line is something he prefers to keep buried under layers of denial, alcohol, and last-minute missions. There was no single day on the calendar he could point to as the beginning of the end, but rather a slow, painful accumulation of small moments that crawled under his skin before he could stop them.
It wasn't out of envy for Sam, nor from some dark whim or twisted desire to rip something away from his younger brother. In fact, at first, Dean did the exact opposite: he treated her with distance, with that half-rough, protective attitude he reserved for any civilian who crossed his path and ran the risk of being dragged into the world of monsters. He saw her as Sam's chance at a "normal life," that clean, bright future he knew he could never attain.
But living together in the bunker is a trial by fire for any facade.
It started with almost imperceptible details that piled up in Dean's memory: Late-night kitchen talks: While Sam slept off a heavy hunt, she and Dean would sit in silence drinking cheap coffee or half-flat beer. It was there Dean discovered that she didn't just listen to the nonsense he spouted, but understood the cynical humor he used to armor himself against pain.
Shared vulnerability: In a world where everyone lies to survive, she had a disarming frankness. Dean watched her tend to Sam's wounds with infinite tenderness, but he also caught her looking Dean in the eye and perfectly reading the exhaustion he tried to hide behind an arrogant smile.
The instinct of mutual protection: In a couple of life-or-death close calls, Dean saw her fight tooth and nail, not just for herself, but watching his back too. In a hunter's mind, knowing someone is willing to pull a trigger to save you creates a bond bordering on devotion.
The breaking point happened one night when the three of them were in the library of the sanctuary. Sam had fallen asleep over ancient history books, exhausted. She got up to grab a blanket and, as she passed Dean, tripped slightly on a table leg. Dean caught her by the elbow out of sheer reflex.
The contact lasted barely three seconds. She stayed very close to him, looked him in the eye, smiled with a knowing familiarity, and whispered a "thanks, Dean" before stepping away to cover Sam.
In that exact instant, as he watched her walk back toward his brother, Dean's chest tightened with unusual violence. He didn't feel the warmth of kindness; he felt frozen terror and a stab of jealousy so sharp it cut off his breath. He understood, with a crushing clarity repulsive to his own morals, that he no longer looked at her as Sam's girlfriend. He looked at her as the biggest, most forbidden longing of his life.
Ever since that night, Dean's punishment was complete: every time he saw her smile at his brother, every time Sam's hand intertwined with hers, Dean had to bite down inside, remind himself who he was, and carry the weight of a silent love he knew would burn his soul to the end of his days.
The bunker was silent, submerged in that dead hour when even the neon lights of the main hallway seemed to flicker with exhaustion. Sam had gone out to scavenge supplies in a nearby town, leaving the two of them alone in the vastness of the underground shelter.
Dean was in the kitchen, pouring coffee that had been reheating for hours, when she walked in. She was wearing one of Sam's worn-out hoodies, hair pulled up in a messy bun, rubbing her eyes. She looked tired, vulnerable, and, to Dean's misfortune, painfully real.
—There's no hot water in my bathroom, again —she said, her voice raspy from sleep, leaning against the doorframe.
Dean turned slowly, steaming coffee mug in hand. He watched her. Every day spent under the same roof, the image of her intertwining hands with Sam had become a daily torture, a constant reminder of his own damnation. But in that moment, in the quiet of the night, with Sam miles away, Dean's mask slipped.
—I'll check the boiler in the morning —he said, his voice sounding harsher than intended.
She nodded and walked toward the coffee maker, passing right by him. The air charged with static electricity. A simple brush of shoulders in a narrow hallway used to be ignored, but right then, it felt like a physical impact.
She paused a second too long, searching his gaze, maybe to thank him, maybe just out of plain courtesy. They locked into a standstill.
Dean's heart slammed against his ribs with treacherous violence. The real world, full of responsibilities and loyalties, vanished. In his mind, occupied by feverish dreams, little brother didn't exist, blood oaths didn't exist. There was only him and the woman who had captured his soul without even trying.
He set the coffee mug down on the counter with a sharp motion, not caring that the liquid splashed.
He moved on pure instinct. He closed the distance between them in a single step, catching her arm to stop her. She spun around, startled, eyes wide, the question dying on her lips.
Dean didn't give her time to think. He didn't ask permission. He leaned in with weeks of contained desperation and pressed his lips against hers.
It was a stolen kiss, a violent rupture of the reality Dean inhabited. It wasn't gentle. It was a silent cry of frustration, a desperate attempt to snatch a forbidden truth for a single moment. For an eternal second, his senses were flooded with the scent of her soap and the taste of his own guilt.
She stood completely still in shock. Time seemed to stop, a breath in which Dean allowed himself the madness of believing that, in another life, he could have been the man kissing her instead of the man guarding her.
Then, the crash of reality returned.
She let out a small gasp of astonishment and pulled away violently, bumping against the counter. Her eyes were filled with confusion and fear, reflecting the chaos Dean had just unleashed. She brought a hand to her lips, as if trying to erase the trace of what had just happened.
Dean stood frozen where he was, hand outstretched in the air, chest heaving. The silence following the kiss was deafening. Guilt struck him with the force of a sledgehammer. He had crossed the final line. He had betrayed his brother's sacred trust, and he knew there was no turning back.
He lowered his gaze, unable to hold her eyes, shame burning his face.
—Dean... —she whispered, voice broken, incredulous.
He raised a hand to stop her, knowing any excuse would only make things worse.
—Go to sleep —he said, his voice shattered.
She looked at him for one more second, a second where the balance of her heart seemed to dangerously tip, but the "Sam's Girlfriend" sign prevailed. Without another word, she turned and walked out of the kitchen, the sound of her hurried footsteps echoing through the bunker.
Dean stood alone, the taste of forbidden love on his lips. He knew she wouldn't tell Sam. She would keep the secret out of loyalty, discomfort, or fear of tearing the Winchester brothers apart from the inside.
But that silence would, from now on, be the cruelest weapon Dean carried, a silent shadow in the rearview mirror of his life, knowing he had stolen a moment that would cost him everything.
The weight of the unsaid settled in the bunker like an uninvited guest that never left. Three days had passed since the night in the kitchen. Three days of calculated silences, avoiding each other in the hallways, and measuring every word in front of Sam.
But the human body is a terrible traitor, incapable of sustaining a lie of that magnitude when both parties share the same enclosed space.
That afternoon, the three of them were at the large library table. Sam was thumbing through old Men of Letters journals, looking for clues about a shapeshifter nest in Kansas, while devouring a sandwich. She sat across from him, flipping through a tome of ancient maps, distractedly taking notes on a notepad.
Dean, as he usually did to keep his distance, stood by the bookshelves in the back, supposedly cleaning a grenade launcher, though he'd been staring at the exact same spring for ten minutes without touching it.
Sam ran a hand through his hair, sighing in frustration.
—This makes no sense —Sam muttered, rubbing his eyes—. The sightings in Wichita don't match up with the attack dates. Hey, could you help me find the 1982 ledger we left in the archive? —Sam asked his girlfriend, standing up and stretching his arms.
She nodded slowly. —Sure.
Sam took a couple of steps toward the archive hallway before stopping and looking sideways at his brother.
—Dean, let us know if you find anything on those maps on the table.
—Yeah, go ahead —Dean replied without looking up from the weapon, making a titanic effort to sound indifferent.
As soon as Sam's footsteps faded down the hall and the archive door clicked shut in the back, the air in the library shifted completely. The tension built over seventy-two hours erupted all at once.
She stayed standing by the table. She didn't turn to Dean right away, but set her pencil down on the paper with a firm movement. She took a deep breath, as if gathering courage, and finally turned her head to look at him.
Their gazes clashed across the large room with the force of a physical impact.
There was no confusion in her eyes this time. The dazed surprise of the kiss night was gone. What filled her gaze was a dangerous mix of reproach, contained tension, and an undeniable spark igniting that same urgency in Dean's chest. It was one of those killing glances, burning from the inside out and stripping away any facade of self-control.
Dean dropped the spring onto the workbench with a sharp clank. The metal echoed in the library's silence.
He didn't say a single word. His dark eyes locked onto hers with voracious intensity, devouring every feature of her face, reminding him of the exact taste of her lips and the echo of the secret they now shared. It was silent communication, a brutal language where both knew perfectly well what the other was thinking: that the bunker was getting too small, guilt was an unbearable burden, and the distance they tried to maintain was a total lie.
She took a step toward the table, chin slightly lifted, holding his gaze without blinking. The challenge in her eyes said: And now what, Dean?
Dean clenched his jaw so tight his teeth ached. He stepped forward, shortening the space between the shelves and the table, feeling the floor beneath his feet catch fire again.
Before he could close the distance entirely, the sound from the hallway shook them hard: the archive door swung open and Sam's voice echoed from afar, asking if they'd found the map.
Dean stopped dead in his tracks, pinned to the spot, heart hammering against his ribs like a hydraulic press. She stepped back immediately, picking up her pencil with slightly trembling hands and pretending to browse the book right as Sam rounded the bookshelf corner with a couple of folders under his arm.
Sam didn't notice a thing. He didn't see the trail of fire that had just crossed the room.
But when Dean looked back up at her, he saw her cheeks still flushed and her lips curved in a tight line. The secret was no longer just a silent weight; it had turned into a time bomb with a lit fuse, fueled by every crossing of glances in the refuge's darkness.
It was a cruel and subtle irony, a punishment custom-made for him.
Every time Sam hugged her naturally, every time he kissed her forehead passing by, or gave her that open, carefree smile only she could pull from him, Dean's world twisted. To anyone else, those were pure affection, proof his little brother finally had a sliver of happiness amid so much blood and road. But to Dean, each gesture acted like a bucket of ice water dumped straight onto the embers of his own desire.
The fire inside didn't die out peacefully; it died a painful death.
Each display of love between them was a physical, lacerating reminder of his own betrayal. It forced him to step back, swallow hard, and bite the inside of his cheek until tasting the metallic tang of blood while pretending to look away. He's my brother, he repeated like a desperate prayer every time he saw Sam's hand intertwined with hers. He's Sam.
He felt like he was turning into a monster, one of those hunting in the dark, feeding on what didn't belong to him. Guilt consumed him as much as longing. With every caress Sam gave her, Dean felt part of his soul turn to ash, suffocated by the decency he still had left and unyielding loyalty to his blood.
And yet, try as that fire might to kill him from the inside, all it took was for Sam to leave the room, for her to look at him sideways for a single second with the echo of the secret still on her lips, and the ashes flared back to life with unbearable violence. A lost war from the start, where every victory of his brother was Dean's slow, silent defeat.
The bunker's routine had a methodical cruelty, but nothing compared to the moment the main garage door opened and the rumbling Impala announced the two of them were back from an errand.
That night, Dean was in the kitchen cleaning a gun, trying to keep his mind occupied with cold metal and gun oil. He heard footsteps in the hallway, keys dropping on the entryway table, and muffled laughs. Light, complicit laughs—the kind that only exist when two people completely belong to each other and the rest of the world fades away.
He looked up just in time to see them walk in.
Sam had her on his arm, a carefree smile lighting up his face. She was playing along with a joke Sam must've told her on the drive, cheeks flushed from the night chill. And then, without warning, Sam pulled her to a halt mid-hallway, grabbed her waist, and kissed her.
It wasn't a quick greeting kiss. It was a tender, prolonged kiss born of absolute trust and the certainty that they had all the time in the world.
For Dean, the room's air instantly turned to blades.
The world seemed to halt, reducing to the dull sound of that contact. Sam's lips on hers. The same mouth, the same skin, the same gestures Dean had tasted in the dark, laden with forbidden desperation, now claimed with total right, with the legitimacy of clean love exposed to daylight.
Dean felt his stomach sink into an icy abyss, followed by a searing wave of heat scorching his temples. He gripped the gun's handle so hard his fingers ached.
Looking away would have been the sensible, right thing to do—the only defense mechanism left. But his eyes refused to obey. He stood frozen, watching every detail as if performing self-imposed penance: how she sighed against his brother's lips, how she lifted a hand to tangle in Sam's hair, surrendering to him with the exact naturalness Dean dreamed she'd surrender to him.
Someone else's kisses. The kisses of the man Dean had sworn to protect with his own life.
A spike of jealousy so violent and corrosive ripped through his chest he had to bite hard on his lower lip to keep from growling. His soul hurt, his ribs hurt, his damn pride hurt. He felt slowly suffocated, forced to witness living proof of his own defeat.
When Sam finally pulled back, wearing a goofy smile and breathing slightly heavy, she lowered her gaze. Her eyes wandered down the hall until they bumped into Dean's.
The air between the three instantly tensed. Sam didn't notice, too busy taking off his jacket, but she did. In her eyes, beneath the reflection of Sam's kisses, crossed a flash of guilt, a trace of warning, and—to Dean's absolute terror—a shadow of recognition. She knew exactly what Dean was feeling, because she carried it burning inside herself too.
Dean swallowed hard, forced his muscles to relax, and abruptly looked away, letting the gun drop onto the table with a dry metallic clatter.
He stood up without a word, passing right by them without daring to look at either, and fled to the dark sanctuary of his room, bolting the door behind him, running from lips that would never fully belong to him, yet had permanently moved into his nightmares.
Fleeing to his room did no good; the bunker's concrete walls only amplified the echo of kisses that weren't his. Choked by the claustrophobia of a shelter turned into his own cell, Dean did the only thing he knew to do when pain threatened to shatter his ribs: he got into the Impala and drove away.
The '67's engine roared, cutting through the Kansas dawn. He drove aimlessly, devouring miles of wet asphalt under a cold drizzle, windows rolled down so the wind would slap his face and numb his thoughts. But neither speed nor Classic Rock at full blast could erase the image of her in Sam's arms.
He needed to shut off his brain. He needed, for a damn night, to stop feeling like he was rotting from the inside out.
He ended up in a dive roadside bar, where neon flickered lazily, smelling of cheap beer and stale tobacco, and nobody asked awkward questions. He sat at the bar and ordered bourbon. One shot, two, three, back-to-back, burning his throat with welcome fury.
Beside him, a woman watched him with an easy smile. She had dark blonde hair, tired nightlife eyes, and a worn denim jacket. She fit the scenery perfectly: a temporary distraction, an anonymous face amid the fog.
—Buy you a drink, or prefer drowning all by yourself? —she asked him in a raspy voice, resting her elbow on the bar and leaning in close enough for her cheap perfume to float in the air.
Dean stared at her. He saw a chance to escape, to fracture the mental loop destroying him. He forced one of his classic charming smiles, that seductive hunter mask that usually worked to perfection.
—You just saved my life, sweetheart —he replied, ordering another glass for her—. Drinks are on me.
That night, Dean let himself be dragged down by noise, alcohol, and a stranger's arms. They ended up in a cheap motel on the outskirts of town. The sheets smelled of industrial detergent, and the mattress squeaked with every movement.
She was warm, willing, and demanded nothing more than what the night could offer. Dean clung to her in desperation. He kissed her hard, traced her skin, sought the heat in her body to freeze the memories haunting him. On the surface, everything worked: her hands on his back, whispers in the dark, the flawless simulation of intimacy.
Player at its peak, right when the woman's eyes closed under his touch, Dean snapped his open in the motel room's darkness.
Highway light flickered through torn curtains. And for a fraction of a second, when he blinked, the face beneath his shifted. In the dim light, he thought he saw her eyes, the exact curve of her lips, the way her hair fell across the pillow.
An icy chill ran down his spine. His chest seized with suffocating guilt.
He pulled away abruptly, breath hitching, leaving the woman plunged in confusion. He sat on the edge of the bed, running trembling hands over his face, feeling pathetic, dirty, and deeply defeated.
He had sought love—or at least refuge—elsewhere, believing any body could erase the thorn stuck in him. But the painful truth hit him like a punch to the stomach: he could sleep with a thousand women, run to the other end of the country, drown in alcohol until blacking out... but his soul, for better or worse, no longer belonged to him. It was inextricably bound to the one woman he couldn't touch.
The Kansas highway stretched beneath gray dawn light as the Impala finally crossed the bunker gates. Dean's eyes were bloodshot, hands still rigid on the wheel, body heavy from alcohol and insomnia. Every mile driven trying to escape had been a useless reminder of a crushing truth: no matter how far he drove, he always ended up returning to the same hell.
He pushed open the heavy shelter door and slipped inside quietly, trying to make as little noise as possible. But the bunker had rules of its own, and secrets never stay fully hidden in the gloom.
She was there, sitting at the large kitchen table with a mug of cold coffee between her hands. She hadn't slept. The trail of the previous night showed clearly on her face: the same tension, the broken vigil, the unbearable weight of what both kept unsaid.
When Dean crossed the threshold, she looked up. Their gazes met in the empty hallway. There was nowhere left to run, no alibis to invent, no stranger's arms to act as anesthesia.
She slowly stood up. She took a step toward him, breaking the distance imposed for days. Dean stopped, holding his breath, feeling the floor beneath his feet tremble again.
—This is going to destroy us —she whispered, voice breaking, mere inches away, where the scent of coffee and her skin's warmth wrapped around him once more—. You, me... and Sam.
Dean stared at her. He saw his own guilt mirrored in her eyes, but also the undeniable spark neither could extinguish. He knew as well as she did that this world was built on tragedies, that Winchesters had no right to happy endings, and loving someone in their life was always a death or loss sentence.
And yet, for the first time, Dean didn't give a damn about hunter logic.
He reached out a trembling hand, fingers brushing her cheek, feeling her eyes close at the contact, surrendering to the only place they both wanted to be all along.
There was no traditional happy ending for them. In the Supernatural universe, happiness is always paid for in blood, and Sam's pain is a wound branded into Dean's soul. But amidst the ruins, the danger, and the guilt that would devour them alive, Dean leaned in and kissed her.
It wasn't a stolen kiss this time. It was absolute surrender. A silent pact that if they were going to burn in the fires of hell, at least they'd do it together.
Resumen: Dean Winchester libra la batalla más difícil de su vida: callar lo que siente por la mujer de su hermano
El motor del Impala ronca con una familiaridad que a Dean le revuelve las entrañas. A través del espejo retrovisor, los ve. Ahí están, en el asiento trasero del refugio o apretados en la cabina después de una cacería larga, compartiendo un silencio que a Dean le sabe a cristal roto. Ella le toma la mano a Sam. Un gesto simple, terrenal, cotidiano.
Para Dean, es una cuchilla girando lentamente en el diafragma.
Apreta el volante con tanta fuerza que los nudillos se le ponen blancos. Aparta la mirada de inmediato, clavando los ojos en la carretera vacía de Nebraska, pero el daño ya está hecho. La imagen se le queda grabada en la retina como un fogonazo de magnesio. Sam. Su hermano pequeño. El chico al que prometió proteger de todo en este maldito mundo. Y ahora, el dueño de lo único que Dean anhela en silencio, sin derecho a pedirlo, sin poder siquiera nombrarlo.
Ella es todo lo que no debería importar: la debilidad, la distracción, el eslabón flojo en una vida dedicada a la supervivencia. Pero para Dean, se ha convertido en el aire que le quema los pulmones.
Cuando la luz finalmente se apaga y el búnker de los hombres de letras se sumerge en un silencio sepulcral, Dean se retira a su habitación. Cierra la puerta con pestillo, como si eso pudiera mantener fuera los fantasmas que lo acechan incluso despierto. Se tira en la cama sin quitarse las botas, mirando el techo de concreto.
Cierra los ojos. Y entonces, empieza.
El mundo real se desvanece y la mente de Dean toma el control, tejiendo la única realidad donde se le permite ser feliz.
En su primer sueño, están en una cabaña olvidada en medio de un bosque en Oregón. No hay monstruos, no hay libros de magia antigua, no hay llamadas de auxilio en la línea de emergencia de su padre. Llueve con fuerza afuera, golpeteando los cristales. Ella está de pie junto a la chimenea, con una camisa de franela que le queda grande y una taza de café humeante entre las manos. Cuando Dean se le acerca, ella no retrocede; se gira, sonríe con esa complicidad que en el mundo despierto le pertenece a Sam, y deja caer la taza para rodearle el cuello con los brazos. Aquí es nuestra, le susurra al oído mientras la luz del fuego ilumina su rostro. Solo nosotros.
El escenario cambia, caprichoso y febril.
Aparece una versión más cálida, dorada por el sol de una carretera polvorienta en Texas. Van los dos solos en el Impala, con las ventanillas bajadas y el volumen de Classic Rock al máximo. Ella va en el asiento del copiloto, con el brazo apoyado en la ventanilla, el viento revuelta su cabello. En una parada en medio de la nada, bajo el cielo estrellado del desierto, ella se sienta en el capó del coche, riendo de una tontería que Dean acaba de decir. Él la toma de la cintura, la acerca hasta sentir el calor de su cuerpo contra el suyo, y la besa con una desesperación contenida, sabiendo que en ese universo paralelo, no existe un hermano al que traicionar.
Siempre es igual. No importa la época, el lugar o las circunstancias. En los sueños de Dean, ella nunca es de Sam. En los sueños de Dean, ella siempre, irremediablemente, es suya.
Una ráfaga de aire frío cruza la habitación cuando la alarma invisible de su mente se dispara. Dean abre los ojos de golpe. Su respiración es agitada, el pecho le sube y baja con violencia, y el sudor frío le recorre la sien.
Se incorpora de un salto en la cama, con las manos temblorosas. Extiende los dedos hacia el espacio vacío a su lado, buscando el rastro de un calor que sabe que jamás ha estado ahí. La habitación está oscura, silenciosa y helada.
A través de las paredes de concreto, muy a lo lejos, escucha una risa ahogada que proviene de la habitación de su hermano.
Dean se pasa las manos por la cara, frotándose los ojos con frustración, sintiendo el peso aplastante de la culpa y la soledad. Se levanta, camina hacia el baño y se salpica agua fría en la cara. Al mirar su reflejo en el espejo, ve al cazador implacable, al soldado fiel, al hombre roto que daría su alma entera por un solo segundo de verdad que el destino le ha negado.
Apaga la luz, sabiendo perfectamente que, en cuanto vuelva a cerrar los ojos, el ciclo volverá a empezar.
El momento exacto en el que Dean cruzó esa línea invisible es algo que él mismo prefiere mantener enterrado bajo capas de negación, alcohol y misiones de última hora. No hubo un solo día en el calendario que pudiera señalar como el principio del fin, sino una lenta y dolorosa acumulación de pequeños momentos que se le metieron bajo la piel sin que pudiera evitarlo.
No fue por envidia a Sam, ni por un capricho oscuro o el deseo retorcido de arrebatarle algo a su hermano menor. De hecho, al principio, Dean hizo exactamente lo contrario: la trató con distancia, con esa actitud medio áspera y protectora que reservaba para cualquier civil que se cruzara en su camino y corriera el peligro de ser arrastrado al mundo de los monstruos. La veía como la oportunidad de Sam para tener una "vida normal", ese futuro limpio y luminoso que él sabía que jamás podría alcanzar.
Pero la convivencia en el búnker es una prueba de fuego para cualquier fachada.
Empezó con detalles casi imperceptibles que se acumularon en la memoria de Dean: Las charlas nocturnas en la cocina: Mientras Sam dormía tras una cacería pesada, ella y Dean se quedaban en silencio tomando café barato o una cerveza a medio gas. Fue ahí donde Dean descubrió que ella no solo escuchaba las tonterías que él decía, sino que entendía el humor cínico con el que se blindaba del dolor.
La vulnerabilidad compartida: En un mundo donde todo el mundo miente para sobrevivir, ella tenía una franqueza desconcertante. Dean la vio curarle las heridas a Sam con una ternura infinita, pero también la vio mirar a Dean a los ojos y leer perfectamente el agotamiento que él intentaba ocultar tras una sonrisa arrogante.
El instinto de protección mutua: En un par de situaciones límite de vida o muerte, Dean la vio pelear con uñas y dientes, no solo por ella, sino cuidándole la espalda a él. En la mente de un cazador, saber que alguien está dispuesto a disparar para salvarte crea un vínculo que raya en la devoción.
El punto de quiebre ocurrió una noche en la que los tres estaban en la biblioteca del refugio. Sam se había quedado dormido sobre los libros de historia antigua, agotado. Ella se levantó para buscar una cobija y, al pasar junto a Dean, tropezó levemente con la pata de una mesa. Dean la sostuvo del codo por pura reacción refleja.
El contacto duró apenas tres segundos. Ella se quedó muy cerca de él, lo miró a los ojos, le sonrió con una familiaridad cómplice y le susurró un "gracias, Dean" antes de alejarse para cubrir a Sam.
En ese exacto instante, mientras la veía caminar de regreso hacia su hermano, el pecho de Dean se apretó con una violencia inusitada. No sintió el calor de la amabilidad; sintió un terror helado y una punzada de celos tan agudos que le cortaron la respiración. Comprendió, con una claridad aplastante y repulsiva para su propia moral, que ya no la miraba como la novia de Sam. La miraba como el anhelo más grande y prohibido de su propia vida.
Desde esa noche, el castigo de Dean fue completo: cada vez que la veía sonreírle a su hermano, cada vez que la mano de Sam se entrelazaba con la suya, Dean tenía que morderse por dentro, recordarse a sí mismo quién era, y cargar con el peso de un amor silencioso que sabía que iba a quemarle el alma hasta el final de sus días.
El búnker estaba en silencio, sumergido en esa hora muerta en la que incluso las luces de neón del pasillo principal parecían parpadear con cansancio. Sam había salido a buscar provisiones a un pueblo cercano, dejándolos a ellos dos solos en la inmensidad del refugio subterráneo.
Dean estaba en la cocina, vertiendo café que había estado recalentándose durante horas, cuando ella entró. Vestía una de las sudaderas gastadas de Sam, el cabello recogido en un moño desordenado, frotándose los ojos. Se veía cansada, vulnerable y, para desgracia de Dean, dolorosamente real.
—No hay agua caliente en mi baño, otra vez —dijo ella, con la voz ronca por el sueño, apoyándose en el marco de la puerta.
Dean se giró lentamente, con la taza de café humeante en la mano. La observó. Cada día que pasaba bajo el mismo techo, la imagen de ella entrelazando la mano con Sam se había vuelto una tortura cotidiana, un recordatorio constante de su propia condena. Pero en ese momento, en la quietud de la noche, con Sam a kilómetros de distancia, la máscara de Dean resbaló.
—Voy a revisar la caldera por la mañana —dijo él, su voz sonando más áspera de lo que pretendía.
Ella asintió y caminó hacia la cafetera, pasando junto a él. El aire se cargó de electricidad estática. Un simple roce de hombros en un pasillo estrecho solía ser ignorado, pero en ese instante, se sintió como un impacto físico.
Ella se detuvo un segundo demasiado, buscando la mirada de él, tal vez para agradecerle, tal vez solo por simple cortesía. Se encontraron en un punto muerto.
El corazón de Dean golpeó sus costillas con una violencia traicionera. El mundo real, lleno de responsabilidades y lealtades, se desvaneció. En su mente, ocupado por sus sueños febriles, no existía el hermano pequeño, no existía el juramento de sangre. Solo estaba él y la mujer que había capturado su alma sin siquiera intentarlo.
Soltó la taza de café en la encimera con un movimiento brusco, sin importarle que el líquido salpicara.
Se movió por puro instinto. Acortó la distancia entre los dos en un solo paso, cerrando la mano en su brazo para detenerla. Ella se giró, sorprendida, los ojos muy abiertos, la pregunta muriendo en sus labios.
Dean no le dio tiempo a pensar. No le pidió permiso. Se inclinó con una desesperación contenida durante semanas y presionó sus labios contra los de ella.
Fue un beso robado, una ruptura violenta de la realidad en la que Dean habitaba. No fue suave. Fue un grito silencioso de frustración, un intento desesperado de arrancar una verdad prohibida por un solo momento. Durante un segundo eterno, sus sentidos fueron anegados por el olor a jabón de ella y el sabor de su propia culpa.
Ella se quedó completamente inmóvil por la sorpresa. El tiempo pareció detenerse, un suspiro en el que Dean se permitió la locura de creer que, en otra vida, él podría haber sido el hombre que la besaba y no el hombre que la protegía.
Luego, el choque de la realidad regresó.
Ella soltó un pequeño gemido de asombro y se apartó de golpe, chocando contra la encimera. Sus ojos estaban llenos de confusión y miedo, reflejando el caos que Dean acababa de desatar. Se llevó una mano a los labios, como si intentara borrar el rastro de lo que acababa de suceder.
Dean se quedó congelado donde estaba, con la mano extendida en el aire, el pecho agitado. El silencio que siguió al beso fue ensordecedor. La culpa lo golpeó con la fuerza de un mazo. Había cruzado la línea final. Había traicionado la confianza sagrada de su hermano, y sabía que no había vuelta atrás.
Bajó la mirada, incapaz de sostener los ojos de ella, la vergüenza quemándole el rostro.
—Dean... —susurró ella, con una voz rota, incrédula.
Él levantó la mano para detenerla, sabiendo que cualquier excusa solo empeoraría las cosas.
—Vete a dormir —dijo él, su voz hecha añicos.
Ella lo miró durante un segundo más, un segundo en el que la balanza de su corazón pareció inclinarse peligrosamente, pero el letrero de "Novia de Sam" prevaleció. Sin decir otra palabra, se dio la vuelta y salió de la cocina, el sonido de sus pasos apresurados resonando por el búnker.
Dean se quedó solo, con el sabor de un amor prohibido en los labios. Sabía que ella no le diría nada a Sam. Guardaría el secreto por lealtad, por incomodidad, o por miedo a destruir a los hermanos Winchester desde dentro.
Pero ese silencio sería, a partir de ahora, el arma más cruel que Dean cargaría, una sombra silenciosa en el retrovisor de su vida, sabiendo que había robado un momento que le costaría todo.
El peso de o que no se dice se instaló en el búnker como un invitado invisible que nunca se iba. Habían pasado tres días desde la noche en la cocina. Tres días de silencios calculados, de evitarse en los pasillos y de medir cada palabra frente a Sam.
Pero el cuerpo humano es un traidor pésimo, incapaz de sostener una mentira de ese calibre cuando los dos involucrados comparten el mismo espacio cerrado.
Esa tarde, los tres estaban en la amplia mesa de la biblioteca. Sam revisaba unos viejos diarios de los hombres de letras, buscando pistas sobre un nido de cambiaformas en Kansas, mientras devoraba un emparedado. Ella estaba sentada frente a él, hojeando un tomo con mapas antiguos, tomando notas distraídamente en un bloc de papel.
Dean, como solía hacerlo para mantener las distancias, estaba de pie junto a las estanterías del fondo, supuestamente limpiando un lanzagranadas, aunque llevaba al menos diez minutos mirando el mismo resorte sin tocarlo.
Sam se pasó una mano por el cabello, suspirando con frustración.
—Esto no tiene ningún sentido —murmuró Sam, frotándose los ojos—. Los avistamientos en Wichita no coinciden con las fechas de los ataques. Voy a buscar el tomo de 1982 que dejamos en el archivo. ¿Me ayudas a buscarlo, por favor? —le pidió Sam a su novia, levantándose y estirando los brazos.
Ella asintió despacio. —Claro.
Sam dio un par de pasos hacia el pasillo del archivo antes de detenerse y mirar de reojo a su hermano.
—Dean, avísanos si encuentras algo en esos mapas de la mesa.
—Sí, claro. Adelántense —respondió Dean sin levantar la vista del arma, haciendo un esfuerzo titánico por sonar indiferente.
En cuanto los pasos de Sam se perdieron por el pasillo y la puerta del archivo se cerró al fondo, el aire de la biblioteca cambió por completo. La tensión acumulada durante setenta y dos horas estalló de golpe.
Ella se quedó de pie junto a la mesa. No se giró de inmediato hacia Dean, pero dejó el lápiz sobre el papel con un movimiento firme. Respiró hondo, como si reuniera valor, y finalmente giró la cabeza para mirarlo.
Sus miradas chocaron en el espacio de la gran sala con la fuerza de un impacto físico.
No había confusión en los ojos de ella esta vez. Ya no estaba la sorpresa aturdida de la noche del beso. Lo que había en su mirada era una mezcla peligrosa de reproche, tensión contenida y una chispa innegable que encendía la misma urgencia en el pecho de Dean. Era una de esas miradas que matan, de las que queman por dentro y desarman cualquier fachada de autocontrol.
Dean dejó caer el resorte sobre la mesa de trabajo con un golpe seco. El metal resonó en el silencio de la biblioteca.
No dijo una sola palabra. Sus ojos oscuros se clavaron en ella con una intensidad voraz, devorando cada facción de su rostro, recordándole el sabor exacto de sus labios y el eco del secreto que ahora compartían. Era una comunicación silenciosa, un lenguaje brutal donde ambos sabían perfectamente lo que el otro estaba pensando: que el búnker se les estaba quedando demasiado pequeño, que la culpa era una carga insoportable, y que la distancia que intentaban mantener entre ellos era una absoluta mentira.
Ella dio un paso hacia la mesa, con el mentón ligeramente en alto, sosteniéndole la mirada sin parpadear. El desafío en sus ojos decía: ¿Y ahora qué, Dean?
Dean apretó la mandíbula tanto que sintió los dientes dolerle. Dio un paso al frente, acortando el espacio entre las estanterías y la mesa, sintiendo que el suelo bajo sus pies volvía a arder.
Antes de que pudiera cerrar la distancia por completo, el sonido del pasillo los sacudió de golpe: la puerta del archivo se abrió y la voz de Sam resonó a lo lejos, preguntando si habían encontrado el mapa.
Dean se detuvo en seco, clavado en el suelo, con el corazón golpeándole las costillas como un martillo hidráulico. Ella dio un paso atrás de inmediato, tomando el lápiz con manos ligeramente temblorosas y fingiendo hojear el libro justo en el momento en que Sam doblaba la esquina de la estantería con un par de carpetas bajo el brazo.
Sam no notó nada. No vio el rastro de fuego que acababa de cruzar la habitación.
Pero cuando Dean volvió a levantar la vista hacia ella, vio que las mejillas de ella seguían encendidas y sus labios se curvaban en una línea tensa. El secreto ya no era solo un peso silencioso; se había convertido en una bomba de tiempo con la mecha encendida, alimentada por cada cruce de miradas en la oscuridad del refugio.
Era una ironía cruel y sutil, una condena diseñada específicamente para él.
Cada vez que Sam la abrazaba con naturalidad, cada vez que le besaba la frente al pasar o le dedicaba esa sonrisa abierta y despreocupada que solo ella lograba arrancarle, el mundo de Dean se retorcía. Para cualquiera, esas eran muestras de afecto puro, la prueba de que su hermano menor al fin tenía un resquicio de felicidad en medio de tanta sangre y carretera. Pero para Dean, cada uno de esos gestos funcionaba como un balde de agua helada arrojado directamente sobre las brasas de su propio deseo.
El fuego dentro de él no se apagaba por paz; moría a golpes.
Cada muestra de amor entre ellos era un recordatorio físico y lacerante de su propia traición. Lo obligaba a retroceder, a tragar saliva, a morderse el interior de la mejilla hasta probar el sabor metálico de la sangre mientras fingía mirar hacia otro lado. Es mi hermano, se repetía como un rezo desesperado cada vez que veía la mano de Sam entrelazada con la de ella. Es Sam.
Sentía que se estaba convirtiendo en un monstruo, de esos que cazaban en la oscuridad, alimentándose de lo que no le pertenecía. La culpa lo carcomía tanto como el anhelo. Con cada caricia que Sam le daba, Dean sentía que una parte de su alma se convertía en ceniza, asfixiada por la decencia que aún le quedaba y por la lealtad inquebrantable hacia su sangre.
Y, sin embargo, por más que ese fuego intentara matarlo por dentro, bastaba con que Sam saliera de la habitación, con que ella lo mirara de reojo un solo segundo con el eco del secreto todavía en los labios, para que las cenizas volvieran a encenderse con una violencia insoportable. Una guerra perdida de antemano, donde cada victoria de su hermano era la derrota lenta y silenciosa de Dean.
La rutina del búnker tenía una crueldad metódica, pero nada se comparaba con el momento en que la puerta principal del garaje se abría y el retumbe del Impala anunciaba que los dos habían vuelto de una diligencia.
Esa noche, Dean estaba en la cocina limpiando una pistola, intentando mantener la mente ocupada en el metal frío y el aceite de armas. Escuchó las pisadas en el pasillo, el sonido de las llaves cayendo sobre la mesa de la entrada y risas ahogadas. Unas risas ligeras, cómplices, de esas que solo existen cuando dos personas se pertenecen por completo y el resto del mundo desaparece.
Levantó la vista justo a tiempo para verlos entrar.
Sam la traía del brazo, con una sonrisa despreocupada iluminándole el rostro. Ella rejugaba con una broma que Sam debió haberle contado en el camino, con las mejillas sonrojadas por el frío de la noche. Y entonces, sin previo aviso, Sam la detuvo a mitad del pasillo, la tomó de la cintura y la besó.
No fue un beso rápido de saludo. Fue un beso tierno, prolongado, de esos que nacen de la confianza absoluta y de la certeza de que tienen todo el tiempo del mundo.
Para Dean, el aire de la habitación se convirtió de inmediato en cuchillas.
El mundo pareció detenerse, reduciéndose al sonido sordo de ese contacto. Los labios de Sam sobre los de ella. La misma boca, la misma piel, los mismos gestos que Dean había probado en la oscuridad, cargados de una desesperación prohibida, ahora eran reclamados con total derecho, con la legitimidad de un amor limpio y expuesto a la luz del día.
Dean sintió que el estómago se le hundía en un abismo helado, seguido por una ola de calor abrasador que le quemaba las sienes. Apretó la empuñadura de la pistola con tanta fuerza que los dedos le dolieron.
Apartar la mirada habría sido lo prudente, lo correcto, el único mecanismo de defensa que le quedaba. Pero sus ojos se negaron a obedecerle. Se quedó allí, inmóvil, observando cada detalle como si se tratara de una penitencia autoimpuesta: la forma en que ella suspiraba contra los labios de su hermano, cómo levantaba una mano para enredarla en el cabello de Sam, rindiéndose a él con la misma naturalidad con la que Dean soñaba que se rendiría con él.
Eran los besos de alguien más. Los besos del hombre al que Dean había jurado proteger con su propia vida.
Una punzada de celos tan violenta y corrosiva le atravesó el pecho que tuvo que morderse con fuerza el labio inferior para no soltar un gruñido. Le dolía el alma, le dolían las costillas, le dolía el maldito orgullo. Sentía que lo estaban asfixiando lentamente, obligándolo a presenciar la prueba viviente de su propia derrota.
Cuando finalmente Sam se apartó, con una sonrisa boba y la respiración un poco agitada, ella bajó la mirada. Sus ojos vagaron por el pasillo hasta tropezarse con los de Dean.
El aire entre los tres se tensó al instante. Sam no se dio cuenta, demasiado ocupado quitándose la chamarra, pero ella sí. En los ojos de ella, bajo el reflejo de los besos de Sam, cruzó un destello de culpa, un rastro de advertencia y, para terror absoluto de Dean, una sombra de reconocimiento. Ella sabía exactamente lo que Dean estaba sintiendo, porque ella misma lo llevaba ardiendo por dentro.
Dean tragó saliva con dificultad, obligó a sus músculos a relajarse y apartó abruptamente la vista, dejando caer el arma sobre la mesa con un seco repiqueteo de metal.
Se levantó sin decir una palabra, pasando junto a ellos sin atreverse a mirar a ninguno de los dos, y se fugó hacia el oscuro refugio de su habitación, cerrando la puerta con pestillo, huyendo de unos labios que nunca le pertenecerían del todo, pero que ya se habían instalado para siempre en sus pesadillas.
La huida a su habitación no sirvió de nada; las paredes de concreto del búnker solo amplificaban el eco de los besos que no eran suyos. Ahogado por la claustrofobia de un refugio que se había convertido en su propia celda, Dean hizo lo único que sabía hacer cuando el dolor amenazaba con destrozarle las costillas: subió al Impala y huyó.
El motor del 67 rugió cortando la madrugada de Kansas. Condujo sin rumbo fijo, devorando kilómetros de asfalto mojado bajo una llovizna fría, con la ventanilla bajada para que el viento le golpeara la cara y le adormeciera los pensamientos. Pero ni la velocidad ni el rock clásico a todo volumen lograban borrar la imagen de ella en los brazos de Sam.
Necesitaba apagar el cerebro. Necesitaba, por una maldita noche, dejar de sentir que se estaba pudriendo por dentro.
Terminó en un bar de carretera de mala muerte, de esos donde el neón parpadea con pereza, huele a cerveza barata y a tabaco viejo, y nadie hace preguntas incómodas. Se sentó en la barra y pidió bourbon. Un trago, dos, tres, seguidos, quemándole la garganta con una furia bien recibida.
A su lado, una mujer lo observaba con una sonrisa fácil. Tenía el cabello rubio oscuro, los ojos cansados de la vida nocturna y una cazadora de mezclilla gastada. Encajaba perfectamente en el paisaje: una distracción temporal, un rostro anónimo en medio de la neblina.
—¿Te invito a un trago o prefieres ahogarte tú solo? —le preguntó ella con voz ronca, apoyando el codo en la barra y acercándose lo suficiente para que su perfume barato flotara en el aire.
Dean la miró fijamente. Vio la oportunidad de escapar, de fracturar el ciclo mental que lo estaba destrozando. Forzó una de sus típicas sonrisas encantadoras, esa máscara de cazador seductor que solía funcionar a la perfección.
—Acabas de salvarme la vida, dulzura —respondió él, pidiendo otro vaso para ella—. Invito yo.
Esa noche, Dean se dejó arrastrar por el ruido, por el alcohol y por los brazos de una desconocida. Terminaron en un motel de medio pelo a las afueras del pueblo. Las sábanas olían a detergente industrial y el colchón crujía con cada movimiento.
Ella era cálida, estaba dispuesta y no exigía nada más que lo que la noche podía ofrecer. Dean se aferró a ella con desesperación. La besó con fuerza, recorrió su piel, buscó en su cuerpo el calor que necesitaba para congelar los recuerdos que lo perseguían. Todo en la superficie funcionaba: las manos de ella en herida abierta, los susurros en la oscuridad, la simulación perfecta de la intimidad.
Pero en el momento álgido, justo cuando los ojos de la mujer se cerraban bajo su toque, Dean abrió los suyos en la oscuridad de la habitación del motel.
La luz de la carretera parpadeaba a través de las cortinas rotas. Y, por una fracción de segundo, al parpadear, el rostro bajo el suyo cambió. En la penumbra, creyó ver los ojos de ella, la curva exacta de sus labios, la forma en que su cabello caía sobre la almohada.
Un escalofrío helado le recorrió la columna. El pecho se le contrajo con una culpa asfixiante.
Se apartó de golpe, con la respiración entrecortada, dejando a la mujer sumida en la confusión. Se sentó en la orilla de la cama, pasándose las manos temblorosas por el rostro, sintiéndose patético, sucio y profundamente derrotado.
Había buscado amor —o al menos un refugio— en otro lugar, creyendo que cualquier cuerpo serviría para borrar la espina que llevaba clavada. Pero la dolorosa verdad lo golpeó con la fuerza de un golpe en el estómago: podía acostarse con mil mujeres, podía huir a la otra punta del país, podía ahogarse en alcohol hasta perder el conocimiento... pero su alma, para bien o para mal, ya nie le pertenecía. Estaba irremediablemente atada a la única mujer que no podía tocar.
La carretera de Kansas se extiende bajo la luz grisácea del amanecer cuando el Impala finalmente cruza los portones del búnker. Dean tiene los ojos inyectados en sangre, las manos aún rígidas sobre el volante y el cuerpo pesado por el alcohol y el insomnio. Cada kilómetro recorrido intentando escapar ha sido un recordatorio inútil de una verdad aplastante: no importa qué tan lejos conduzca, siempre termina regresando al mismo infierno.
Abre la puerta pesada del refugio y entra en silencio, intentando hacer el menor ruido posible. Pero el búnker tiene reglas propias, y los secretos nunca se quedan del todo escondidos en la penumbra.
Ella está allí, sentada en la gran mesa de la cocina con una taza de café frío entre las manos. No ha dormido. El rastro de la noche anterior se lee claramente en su rostro: la misma tensión, la misma vigilia rota, el peso insoportable de lo que ambos están callando.
Cuando Dean cruza el umbral, ella levanta la vista. Sus miradas se encuentran en el pasillo vacío. Ya no hay a dónde huir, ni coartadas que inventar, ni brazos de desconocidas que sirvan de anestesia.
Ella se pone de pie despacio. Da un paso hacia él, rompiendo la distancia que se han impuesto durante días. Dean se detiene, conteniendo la respiración, sintiendo que el suelo bajo sus pies vuelve a temblor.
—Esto nos va a destruir —susurra ella, con la voz quebrada, a apenas unos centímetros de distancia, donde el olor a café y el calor de su piel vuelven a envolverlo por completo—. A ti, a mí... y a Sam.
Dean la mira fijamente. Ve el reflejo de su propia culpa en los ojos de ella, pero también ve la chispa innegable que ninguno de los dos puede apagar. Sabe tan bien como ella que este mundo está construido sobre tragedias, que los Winchester no tienen derecho a finales felices, y que amar a alguien en su vida siempre es una sentencia de muerte o de pérdida.
Y, sin embargo, por primera vez, a Dean le importa una mierda la lógica de los cazadores.
Extiende una mano temblorosa, con los dedos rozando la mejilla de ella, sintiendo cómo los ojos de ella se cierran al contacto, rindiéndose al único lugar donde ambos han querido estar todo este tiempo.
No hay un final feliz tradicional para ellos. En el universo de Supernatural, la felicidad siempre se paga con sangre, y el dolor de Sam es una herida que Dean lleva grabada en el alma. Pero en medio de las ruinas, del peligro y de la culpa que los devorará vivos, Dean se inclina y la besa.
No es un beso robado esta vez. Es una rendición absoluta. Un pacto silencioso de que, si van a quemarse en el fuego del infierno, al menos lo harán juntos.
A:No me podía sacar esta idea de la cabeza. Dean enamorado de la novia de Sam, es tan cruel no ser correspondido. Espero les guste.
A:I couldn't get this idea out of my head. Dean in love with Sam's girlfriend—it's so cruel to have unrequited love. Hope you like it.
