Recortes

Recortes de libros

[recortesdelibros]

—Me muero de aburrimiento —dijo Howl con un tono patético—. O a lo mejor, simplemente, me muero.

El castillo ambulante, Diana Wynne Jones

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—¿Entonces por qué no le das una poción amorosa y terminas de una vez? —le preguntó. —Ah, no —respondió Howl—. Así no se juega. Eso estropearía toda la diversión. La tristeza de Sophie volvió a disminuir. ¿Así que era un juego? —¿Es que nunca piensas un poco en la pobre muchacha? —replicó. Howl se terminó la leche y miró al fondo del tazón con una sonrisa sentimental. —Pienso en ella todo el tiempo —dijo—.

El castillo ambulante, Diana Wynne Jones

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—Odio a las infelices —dijo Calcifer—. Me mojan con su llanto.

El castillo ambulante, Diana Wynne Jones

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—¡Claro que odias enfadarte! —replicó—. No te gustan las cosas desagradables, ¿verdad? ¡Eres escurridizo como una anguila, eso es lo que eres! ¡Te escabulles de todo lo que no te gusta! Howl esbozó una sonrisa forzada. —Estupendo —dijo—. Ya conocemos cada uno los defectos del otro. Ahora vuelve adentro. Vamos. Media vuelta

El castillo ambulante, Diana Wynne Jones

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—¿Va a dejar Howl que me quede aquí? —Si te deja, nunca conseguirás que te lo diga —contestó Michael—. Odia comprometerse.

El castillo ambulante, Diana Wynne Jones

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¿Qué eres? —Soy un demonio del fuego —contestó la boca púrpura. Había más de suspiro que de rencor en su voz

El castillo ambulante, Diana Wynne Jones

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—¿Cómo se me ocurrió desear que mi vida fuese interesante? —se preguntó mientras corría—. Me daría demasiado miedo.

El castillo ambulante, Diana Wynne Jones

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Sophie era la más estudiosa. Leía mucho y muy pronto se dio cuenta de las pocas probabilidades que tenía de que el futuro le deparase una vida interesante.

El castillo ambulante, Diana Wynne Jones

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EN EL REINO DE INGARY, donde existen cosas como las botas de siete leguas y las capas de invisibilidad, ser el mayor de tres hermanos es una desgracia. Todo el mundo sabe que el mayor es el que fracasa primero, sobre todo si los tres salen a buscar fortuna.

El castillo ambulante, Diana Wynne Jones

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Todo el mundo tenía sus llagas, y las palabras de la mujer hundieron el dedo en la de Raith.

Media guerra, Joe Abercrombie

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—A medida que florece el poder de un hombre, se marchita su buen humor.

Media guerra, Joe Abercrombie

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¿Es eso lo que me espera? Por primera vez me hastía estar solo. Quisiera hablar a alguien de lo que me pasa, antes de que sea demasiado tarde, antes de inspirar miedo a los chiquillos.

La nausea, Jean-Paul Sartre

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No era el aire miserable de aquel tipo lo que nos daba miedo, ni el tumor que tenía en el pescuezo y que el borde del cuello postizo rozaba; sentíamos que elaboraba en su cabeza pensamientos de cangrejo o langosta. Y nos aterrorizaba que pudieran concebirse pensamientos de langosta sobre la silla, sobre nuestros aros, sobre los arbustos.

La nausea, Jean-Paul Sartre

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Yo vivo solo, completamente solo. Nunca hablo con nadie; no recibo nada, no doy nada. El Autodidacto no cuenta. Está Françoise, la patrona del Rendez-vous des Cheminots. ¿Pero acaso le hablo? A veces, después de la cena, cuando me sirve un bock, le pregunto: —¿Tiene usted tiempo esta noche? Nunca dice que no, y la sigo a una de las grandes habitaciones del primer piso, que alquila por hora o por día. No le pago; hacemos el amor de igual a igual. A ella le gusta (necesita un hombre diariamente, y tiene muchos otros, además de mí), y yo me purgo así de ciertas melancolías cuya causa conozco demasiado bien. Pero cambiamos apenas unas palabras.

La nausea, Jean-Paul Sartre

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Algo me ha sucedido, no puedo seguir dudándolo. Vino como una enfermedad, no como una certeza ordinaria, o una evidencia. Se instaló solapadamente poco a poco; yo me sentí algo raro, algo molesto, nada más. Una vez en su sitio, aquello no se movió, permaneció tranquilo, y pude persuadirme de que no tenía nada, de que era una falsa alarma. Y ahora crece.

La nausea, Jean-Paul Sartre

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-Artículo Cuarenta y Dos. Toda persona que mida más de un kilómetro tendrá que abandonar la sala. Todos miraron a Alicia. -Yo no mido un kilómetro -protestó Alicia. -Sí lo mides -dijo el Rey. -Mides casi dos kilómetros añadió la Reina.

Alicia en el pais de las maravillas, Lewis Carroll

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What a treacherous thing it is to believe that a person is more than a person. Margo was not a miracle. She was not an adventurer. She was not some fine, precious thing. She was a girl.

Paper Towns