Ricardo Ramalho

Fotografia

[rijogo]

La Spezia, Ligúria, Itália, Junho 2026

Faixa de Mármore, Entre o Bloco e a Sombra

O bloco de betão pousa no chão com a arrogância de quem não pede desculpa

por ocupar espaço, e a sua sombra estende-se, comprida e diagonal,

como se quisesse cortar a praça ao meio só para provar que consegue.

A faixa de mármore atravessa o negro na diagonal exata,

veios cinzentos correndo por dentro da pedra branca

como rios que decidiram, há muito, nunca mais chegar a lado nenhum.

De um lado, o branco absoluto do pavimento continua a sua conversa

com o sol, indiferente ao drama geométrico que se desenrola

apenas alguns metros mais adiante, onde tudo se torna ângulo e contraste.

A sombra do bloco não é sombra qualquer — é um triângulo perfeito,

desenhado por uma luz que não perdoa curvas,

só ângulos retos, só decisões tomadas sem hesitação.

E a linha de mármore, teimosa, insiste em atravessar a escuridão inteira,

prova de que mesmo dentro da sombra mais rigorosa

ainda cabe uma veia clara, uma exceção à regra do preto absoluto.

[rijogo]

Serpa, Abril 2026

Igreja Branca, Entre Luz e Sombra

A fachada branca recusa-se a ceder ao escuro que a rodeia,

brilhando contra um fundo tão negro que parece pintado

de propósito só para fazer render a alvura da cal.

Os dois santos de pedra, à porta, guardam uma entrada

que ninguém atravessa neste instante — ficam ali, imóveis,

a discutir entre si qual dos dois está mais cansado de esperar.

A torre sineira ergue-se mais alta do que a própria fé exige,

com os sinos calados dentro dos seus arcos gémeos,

guardando um silêncio que só o vento saberia quebrar, se quisesse.

A sombra de uma árvore, ou de alguém, estende-se pela calçada

até ao canto do quadro, como se tentasse escapar

da geometria rigorosa que a luz decidiu impor a tudo o resto.

A calçada desce em ondas de pedra miúda, cinzenta e paciente,

enquanto a igreja, sozinha no seu branco absoluto,

prova que o contraste, bem medido, também sabe ser uma forma de luz.

[rijogo]

Serpa, Abril 2026

Torre e Igreja, Céu de Tinta

A torre de pedra ergue-se em silêncio, guardando um relógio

que insiste em marcar horas para um céu tão escuro

que já nem se sabe se é noite ou apenas a ausência de vontade de ser dia.

A igreja branca, mais adiante, resiste com a sua fachada clara,

teimosamente luminosa, como se tivesse decidido, sozinha,

discordar da escuridão que lhe cai em cima sem pedir licença.

Os sinos, imóveis nos seus arcos, esperam um vento qualquer

que os faça falar, mas o ar está parado, cúmplice

de um silêncio tão espesso que se podia cortar com uma escada.

E há escadas, de facto — brancas, largas, descendo em degraus

que ninguém sobe nem desce neste instante fotografado,

como se a cidade inteira tivesse combinado ficar quieta só por hoje.

A oliveira, no canto, estica os ramos por cima do muro

com a curiosidade discreta de quem espreita há gerações

esta praça onde o tempo, marcado em pedra, insiste em continuar a passar.

[rijogo]

Alcoutim, Abril 2026

A Lontra de Sucata, Vigiando o Rio

Ela deita-se à beira-água com o tamanho de um deus menor,

os olhos redondos, feitos de faróis e tampas, fixos no horizonte

como se ainda esperasse o peixe que a maré nunca mais lhe trouxe.

O corpo inteiro é um inventário de coisas que já foram outra coisa —

para-choques, chapas, fragmentos de carros que um dia tiveram pressa

e agora repousam, pacientes, na forma preguiçosa de um bigode enorme.

As patas, montadas em restos de motor e metal dobrado,

não caçam nada, não nadam em lado nenhum,

apenas seguram o peso de ser, ao mesmo tempo, sucata e monumento.

Os barcos à vela, lá ao fundo, cruzam o rio sem lhe pedir licença,

indiferentes ao facto de que aquela lontra gigante

poderia, se quisesse, engolir a maré inteira num só bocejo de ferro.

As colinas ao longe continuam verdes, discretas, sem grandes ambições,

enquanto ela, entre a placa que explica o óbvio e o cimento gasto,

guarda o rio com a autoridade tranquila de quem nunca precisou de se mexer para impor respeito.

[rijogo]

Estátua do Contrabandista, localizada no passeio ribeirinho em Alcoutim, Abril 2026

O Contrabandista, Entre Duas Margens

Ele caminha esculpido em pedra branca, sempre no mesmo passo,

o corpo virado para trás como quem verifica, há séculos,

se alguém o segue pela calçada que nunca muda de lugar.

O saco às costas pesa a mesma coisa desde que foi talhado —

nem café, nem tabaco, nem os géneros de contrabando antigo,

apenas o peso simbólico de uma história que a pedra decidiu guardar.

O rosto anguloso, cortado em planos simples, olha de esguelha

para o rio que corre ali ao lado, sabendo, melhor do que ninguém,

que a fronteira é só uma linha que a água atravessa sem pedir licença.

Os arbustos escuros debruçam-se sobre o caminho como cúmplices antigos,

guardiões vegetais de uma rota que já não precisa de sigilo,

agora que virou monumento e não segredo.

Lá em baixo, Espanha e Portugal continuam a discutir, em silêncio,

a quem pertence exatamente a água do meio,

enquanto ele, imóvel, já atravessou essa dúvida mil vezes, sem nunca sair do sítio.

[rijogo]

Albufeira, Abril 2026

Mulher de Orifícios

Ela senta-se no banco como quem nunca precisa de respirar,

o corpo feito de círculos vazios onde a luz atravessa sem pedir licença.

As mãos seguram o livro com dedos de metal perfurado,

enquanto o olhar se perde nas páginas que ninguém consegue ler.

O mar ao fundo continua a sua conversa indiferente,

os guarda-sóis fechados observam em silêncio a figura oca.

Ela é leitora e grade ao mesmo tempo,

irónica presença que deixa passar o vento e as conversas dos vivos.

Os orifícios multiplicam-se e tornam-se palavras,

o livro abre-se em buracos que engolem o sentido.

A calçada portuguesa apoia-lhe os pés sem peso,

como se o chão também soubesse que ela não está completamente ali.

A luz atravessa-lhe o peito e desenha sombras no banco vazio,

até que a escultura inteira se dissolve em leitura e ar.

No fim, resta apenas o eco de uma página virada,

e a certeza de que algumas histórias só existem porque têm buracos.

[rijogo]

Albufeira, Abril 2026

O Pescador, de Ferro e Memória

Ele debruça-se sobre o barco há quantos invernos ninguém sabe dizer,

o corpo todo feito de metal vazado, de sombra recortada em silhueta,

puxando uma rede que já não pesa peixe nenhum, só ferrugem e teimosia.

O capuz esconde-lhe um rosto que talvez nunca tenha existido,

apenas a ideia de um homem, apenas o gesto repetido

de quem trabalha sem esperar que alguém repare no cansaço.

Os peixes de chapa saltam da rede em direção ao chão de calçada,

presos para sempre no momento exato do salto,

nem dentro do barco nem fora dele, suspensos entre duas verdades.

Atrás, a cidade continua o seu dia normal — os candeeiros de ferro forjado,

as janelas antigas, alguém que passa e nem olha

para este homem que pesca há tanto tempo sem nunca voltar a casa.

A placa metálica, discreta, explica o que os olhos já entenderam:

que isto é homenagem, não ficção — que houve mãos de verdade

antes destas mãos de ferro, a puxar redes de verdade, num mar que também era de verdade.

[rijogo]

Albufeira, Abril 2026

Casa Bailote

A fachada veste-se de conchas como quem se enfeita para uma festa

que ninguém marcou, e as flores de metal florescem sem estações,

eternamente abertas, eternamente as mesmas pétalas de sempre.

Os dois peixes esculpidos nadam contra a parede branca,

condenados a uma corrente que não corre, presos entre janelas

que espreitam a rua por trás de persianas fechadas há décadas ou há minutos.

A porta escura engole a luz da tarde sem explicações,

enquanto o número oito, discreto, guarda o segredo

de quantas gerações já entraram e saíram por aquele vão.

Os candeeiros de ferro, curvados como quem se inclina para ouvir,

esperam a noite para finalmente terem algum propósito,

alguma luz para lançar sobre tanto ornamento paciente.

A casa ao lado, nua e sem festa, observa com uma inveja discreta

esta vizinha que decidiu, há muito tempo, nunca mais

parar de se vestir para um baile que só ela sabe quando começa.

[rijogo]

Praia da Manta Rota, Abril 2026

O Cavalo de Sucata, em Praça de Verão

Ele avança pela praça com um passo que nunca vai terminar,

suspenso a meio caminho entre um casco erguido e a pedra,

condenado à eternidade de um gesto que qualquer outro cavalo teria já completado.

O corpo, feito de anilhas e retalhos furados, deixa passar a luz

como se fosse pele com memória de ter sido outra coisa —

tubos, correntes, restos de máquinas que um dia serviram propósitos mais discretos.

A crina ergue-se em lâminas verticais, teimosa, elétrica,

desafiando o vento que não sopra, porque o metal

não precisa de vento nenhum para parecer que se agita.

Ao fundo, as palmeiras balançam a sério, com o desprendimento

de quem tem raízes de verdade, enquanto os candeeiros compridos

imitam, sem sucesso, a elegância acidental da cauda que se despenteia em lâminas.

A cidade continua o seu dia atrás dele — prédios brancos, um carro parado —

indiferente ao facto de que ali, no meio da praça,

um cavalo de sucata decidiu, para sempre, não chegar a lado nenhum.

[rijogo]

Vila Real de Santo António Abril 2026

Encíclico

Sentada em silêncio de metal perfurado,

ela carrega o sol em cada buraco da pele.

Não é carne, é constelação:

milhares de pequenos sóis que respiram luz e sombra.

A cabeça baixa, o olhar perdido no chão,

mas o corpo inteiro escuta.

O mundo passa por ela

e fica preso nos círculos vazios,

como palavras que não foram ditas

e agora brilham, eternas.

Mulher de ferro e ausência,

guarda o peso doce de ser vista

sem nunca precisar esconder

a própria transparência.

- Ricardo Ramalho

[rijogo]

Vila Real de Santo António Abril 2026

Musa Perfurada

Deitada em banco de mármore frio,

perfura o ar com mil pequenos sóis.

O corpo é grade, é rede, é luz vazada,

mas ainda respira desejo antigo.

A mão sustenta o peso da cabeça,

a outra dobra o cotovelo em desafio.

Os seios furados apontam para o tempo,

a curva dos quadris desafia a sombra.

Não é mulher, é escultura que sangra luz.

Não é estátua, é mulher que se fez buraco

para que o mundo inteiro a atravessasse

e, mesmo assim, permanecesse inteira.

- Ricardo Ramalho

[rijogo]

Vila Real de Santo António Abril 2026

Sombra e Luz na Praça

No empedrado listrado de preto e branco,

o tempo desenha grades de luz e silêncio.

A igreja ergue-se branca, severa e serena,

com a cruz no topo furando o céu escuro.

Dois bancos velhos guardam histórias quietas,

uma sombra passa, leve como segredo.

As árvores baixas curvam-se ao vento morno,

e as listras do chão parecem ondas paradas

no mar de pedra desta praça antiga.

Aqui o dia e a noite se encontram sem pressa,

num abraço de sol e sombra,

onde o sagrado e o quotidiano

respiram o mesmo ar.

- Ricardo Ramalho

[rijogo]

Vila Real de Santo António Abril 2026

Cais de Silêncio

O canal dorme quieto,

espelho escuro de pedra e céu.

Barcos brancos descansam,

cansados de mar e de vento.

Do outro lado, as casas brancas

alinhadas como velhas senhoras

observam o tempo passar devagar,

com varandas de ferro e memórias.

Palmeiras altas, sentinelas elegantes,

balançam ao ritmo do nada.

Um homem solitário na margem

fuma o silêncio da tarde.

Tudo aqui respira devagar:

a água, a luz, o cansaço doce

de um porto que já viu o mundo

e agora só quer ser olhado.

- Ricardo Ramalho

[rijogo]

Faro março 2026

Noite no porto

A luz do hotel corta o breu como uma lâmina branca,

reflete-se na água negra, trémula, inquieta.

Barcos dormem amarrados,

balançando devagar no silêncio molhado,

como sonhos que não querem acordar.

Palmeiras imóveis guardam o cais,

e o nome luminoso flutua acima de tudo —

promessa de calor num mundo frio de sombras.

Apenas a água responde,

espelhando em ouro e prata

o que o céu escondeu.

Tudo repousa,

mas nada está verdadeiramente em paz.

A noite vela,

e o porto sonha acordado.

- Ricardo Ramalho

[rijogo]

Faro março 2026

Noite de Pedra e Luz

Sob o manto negro do céu,

ergue-se a velha casa senhorial,

branca como memória antiga,

iluminada por lâmpadas que tremem

como segredos guardados.

Arcos abertos guardam silêncio,

janelas de outrora vigiam a rua de pedra,

onde o tempo se derrama devagar,

ecoando passos que já não existem.

Coroada de brasão e sombras,

a fachada respira história,

um suspiro de império e saudade

na esquina onde a noite se curva

e a luz, tímida, insiste em permanecer.

- Ricardo Ramalho

[rijogo]

Faro março 2026

O Riso da Ostra

Nas mãos calejadas, duas pérolas do mar

abrem-se em riso largo, sem disfarce nem pudor.

O velho sorri como quem já sabe o segredo:

a vida é salgada, áspera, mas doce no interior.

Atrás dele, os companheiros curvados na maré

ainda procuram o que ele já encontrou:

o puro prazer de estar vivo,

com o sol no rosto e o coração aberto como uma ostra.

Ele ri, e o mundo inteiro, por um instante,

fica mais leve, mais molhado de alegria.

Porque felicidade, afinal,

é isto:

duas conchas cheias de luz

e um riso que não pede licença para existir.

[rijogo]

Faro Março 2026

No silêncio do crepúsculo cinzento,

o rio serpenteia como um espelho partido,

refletindo o céu que se despede do dia.

Um poste solitário guarda o caminho,

fios estendidos como veias de luz

sobre a lama que respira devagar.

Ao longe, vultos caminham na ponte,

pequenas sombras contra o horizonte vasto,

enquanto os lampiões acendem sua tímida vigília.

Aqui, o mundo parece suspenso:

nem terra firme, nem mar pleno,

apenas o instante entre o que foi e o que ainda não chegou.

- Ricardo Ramalho