Quando eu era garoto, mordi um pêssego diferente. Ele era macio como os outros, adocicado e firme. Os pequenos pelos que o envolviam eram claros e ralos, mas me traziam uma sensação boa de quietude.
Este pêssego era diferente porque trazia dentro de si vida que eu não conhecia. Enjaulada dentro da carne, numa semente dura e feia.
Perguntei à minha mãe, o que aquilo era capaz de trazer, ela então me respondeu que aquilo que era pequeno, poderia crescer enorme, enorme, até cobrir a casa.
E então guardei aquela sementinha. Aquele pequeno projeto de vida. Esperando ansiosamente que ele crescesse, subisse alto em direção ao meu telhado laranja já escurecido.
Esperei muito, até que me esqueci completamente dela, abandonando-a no fundo da gaveta.
Encontrei alguém, apaixonei-me, arrumei as malas e fui viver com ela. Mas me faltava algo, eu sabia disso, e então fui revirar todo o meu antigo quarto, a procura do que poderia estar perdido. E lá estava a sementinha, frouxa, seca e pálida.
Encarei-a por breves instantes, relembrando de que esperava que ela crescesse. Minha pequena vida projetada, permanecia intacta, parecendo morta.
Minha mãe esqueceu de me dizer que eu precisava plantá-la. Colocar o projeto em ação.
Então arranjei um espaço no quintal de minha nova casa, abri um imenso buraco - torcendo para que minha vida pudesse brotar em algum momento - e lancei lá dentro o que antes era um pêssego.
Fiz um plano de construir um balanço para meu filho – ou neto – quando aparecesse a planta. E fui atrás de um pneu velho que aguentasse o meu peso, e o peso da espera da árvore.
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