Une ligne bleue, bordée de vert, puis le sable.
L’arabe se parle avec accent dans ce hall pleins de vie, ce ‘fondo’ de Dongola, Nubie. Une petite pendule arrêtée, la Kaabah et ses cercles, encadrée mal équilibrée. Abdellatif tient l’affaire uniquement cinq jours par mois, de passage comme il dit avec son anglais libanais. Sur le banc face aux hommes qui parlent, le visage plissé et clair, un Syrien. Quelques mots et gestes pour échanger, Mohammad vient d’arriver avec son fils, Ahmed, qui avec hâte parle de son autre frère, aventurier de notre temps ayant fait la grande traversée. Il est en Allemagne à présent. Les êtres par milliers qui quittent, qui abandonnent. L’exode.
Les questions devenant politiques, la peur est là pour Abdellatif le Soudanais qui traduit avec hésitation, certains mots n’en ont pas, Europa, America, Saudi, Daech, et Assad. Mohammad est originaire de Damas, un sunnite. Après quelques mots, il parle de ligne, de crête, avec son doigt sur l’angle du comptoir, geste métaphorique signifiant qu’il a suivi les vents durant le conflit. Son ton est frêle. Ashallaadin se joint à nous, son arabe semble très fin, maniéré. Ces mots, ces sons qui se confrontent, ces regards, les mains, dans l’échange et la confrontation, il y a de la beauté. Le perpétuel voyage des idées.
Des êtres aussi, ces cinq hommes qui quelques jours auparavant sur le bateau du lac d’Assouan avant la frontière ont entamé la discussion, ils m’offrent des galettes, et du fromage épicé. A demi-mots une fois la ligne passée, ils avouent qu’ils partent pour le nord de la Libye, et Daech, par Khartoum, un des nœud du réseau de passage des futurs combattants. Certains ne veulent pas parler, ils ont le regard des convaincus, et la sympathie, le partage qui font les hommes. Oui, hommes. Dans toute leur complexité, celle qui amène ces flux d’âmes à sortir de nos entrailles ce qui nous appartient de plus dur, ceux qui nous pose cette question de la condition humaine. Le bus ralentit, à ma gauche un dernier regard, vers cet autre qui est là , cet autre moi.
Plus au sud, a Karima, les rayons du soleil qui se couche au loin sont rouges, ronds. Les pas qui montent, du bout des lèvres je chuchote, des mots, des phrases qui se perdent dans le silence, et la paix. Autour, les roches et le sable de Nubie, les reliefs basaltiques sont eux peu nombreux, le tout battu par les vents. Au sommet, l’horizon est un cercle plat. À l’ouest, la lueur, en haut, un croissant, la Lune, et ici bordant le fleuve, le large plateau de grès de Geber El Barkal, d’après les croyances, ‘là où le soleil va’.
Le lendemain, je m’arrête aux abords d’une route, après un longue traversée aride et sèche. La nuit, la lumière est grise. Les triangles de pierres empilées, tombeaux qui veillent, sont posés là sur la crête face au sable. La Lune déjà haute est pleine, montrant la voie. Avec des pas doux, lents, crainte et respect, je marche, me pose, et m’assoupis, le long des roches carrées alignées, dans le noir et les étoiles à présent, un doux son de cailloux qui tombent, de niveaux en niveaux, la gravité, le temps.
La ligne qui se déplace, avec le Sud pour but, se sépare après un temps. Les Hommes ont fait des cités, celle-ci est à la confluence, le Bleu, le Blanc et Khartoum. Il fait nuit. Au centre du cimetière, une mosquée modeste, de style ottoman; tout proche, une tombe où les Soufis ont un saint qu’ils honorent tous les vendredi, les hommes et les femmes forment un cercle, les tambours sont puissants, tous chantent, dansent. Les habits sont colorés, les visages en transes. Des tourbillons, des hurlements, des mains haut vers le ciel. Mes muscles, ma peau, mon corps vibrent de toute part. Je regarde comme eux, avec eux, le ciel, et cette Lune qui est là . Les mouvements, les cris et leur force comme silence. Les hommes, les cités, leurs Dieux et leurs mythes, tels le Nil en perpétuel passage.
Flots qui embrassent la sphère et les astres.
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