#aula7

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Jogo de Sorte por Beatriz Martins

Eu desconheço muitas coisas, desconheço a gentileza, o amor e talvez, a vida. No entanto conheço cardiologia, os corações humanos e cada veia, artéria ou músculo. Conheço as praias de leve areia branca que ficam ao lado de fora da minha janela e todos os tipos de jogos. Mas principalmente, eu conheço a minha sorte. 

Conheço-a desde o dia que chegou, numa mesa de cartas, quando tinha seis anos e jogava, com meu pai, um baralho recém comprado. Exatamente no mesmo dia em que minha mãe saiu pela porta da frente e nos deixou, sem nunca olhar para trás. A minha sorte. 

Mas assim como eu a conheço, sei também sobre o meu azar. Depois de muitos anos sem saber o paradeiro de Aurora, simplesmente a vi parada diante de meus olhos como se absolutamente nada tivesse acontecido. Ela agiu como se nunca tivesse sumido, como se nunca houvera me preocupado, como se ela apenas tivesse ido às compras e nunca tivesse morado na casa ao lado. 

Passou de minha melhor amiga para a pessoa que menos conheço no mundo, uma garota que eu olhava com encanto e agora tento não olhar. Antes me chocava o fato dela ter partido, em uma manhã qualquer, depois de conversamos a noite inteira à beira da praia, sem ao menos me deixar um recado. Mas acho que essa é a Aurora, a mulher que gosta de ir e vir quando quiser, embora isso já tenha me ferido muito, parece que para ela foi apenas mais um dia. 

Ela já fora a menina que eu queria ver todos os dias, mas isso simplesmente morreu. Assim como tudo que pudesse sentir sobre ela. Ficou um vazio, o vazio que ela mesma escolheu me deixar.  

Alguns dias já se passaram desde o seu retorno, lembro-me claramente do seu sorriso radiante, iluminado e também desalinhado. Ela retornou de algum lugar e suas sardas estão ainda mais bonitas do que a última vez que a havia visto, como se tivesse esquecido de limpar o pouco de poeira que ficou em seu rosto da viagem passada. Seus olhos são tão volumosos e cheios de brilho, ela carrega uma luz enorme consigo, mas ainda assim olhar para ela me entristece. Talvez seja seu cabelo castanho, sua baixa altura, as bochechas grandes e avermelhadas. Ou talvez ela simplesmente lembre a minha mãe, que simplesmente partiu depois de observar um jogo de cartas. Aurora também partiu, se foi, mas uma parte ficou, o abandono. 

Mas como disse, já não importa mais, resta apenas o vazio que eu sinto por ela. E meu azar que antes havia me deixado, agora está aqui, na casa ao lado.

A noite é calma, estou completamente perdido entre os meus pensamentos. Minha sala de estar está silenciosa, apenas com a luz do luar iluminando as paredes cinza claro cobertas por quadros sofisticados. O som da minha respiração é o que ouço, junto com o som distante das ondas e das cortinas escuras balançando nas janelas de minha casa. 

Fico aqui deitado, sozinho comigo mesmo, em paz, como jamais estaria diante de outra pessoa. Ouço um toque suave na porta de entrada e desperto um pouco. Vejo Aurora parada no jardim com seus pés descalços sobre a estradinha de pedra no centro da grama recém cortada.

— Está tarde. — minha voz soa rude. 

— Eu sei. — sua voz continua doce — Preciso de um acompanhante. 

— O quê? Vá embora, depois conversamos. — resmungo. 

Fico olhando para o seu rosto sob a luz da lua crescente e amarelada, as estrelas estão numerosas como os fios de suas sobrancelhas não feitas e mesmo com meu tom grosseiro ela não recua. Seu olhar passeia pelo jardim, passa pelas flores coloridas, pelas luminárias apagadas, pelos pequenos enfeites e até mesmo pelo mar ao longe. Isso me traz uma certa... tranquilidade?

 Lança-me um sorriso largo com os olhinhos amendoados, estende a mão no ar e acena. Suas costas se viram, olho para os meus pés vestidos apenas com meias limpas e chamo o seu nome. Ela me olha com dúvida. 

— Tenho que ir à festa de família amanhã, meu pai não quer aparecer em festas desde a morte da minha mãe, acaba que eu tenho que ir no lugar dele.

— E por que acha que eu iria com você? 

— Porque mesmo não querendo falar comigo, você continua falando. 

 Engulo seco. 

...

De uma forma que ainda não sei exatamente, Aurora conseguiu me convencer a ir na maldita festa. Ao chegar no local ando direto para o pequeno chafariz, no qual havia combinado de me encontrar com Aurora. Sento em uma cadeira de frente para as águas correndo do pequeno cano do chafariz, no centro do líquido inquieto. 

Ela está atrasada, mas provavelmente irá no mínimo aparecer, então acho que ainda estou em vantagem. Sinto que, embora tenha aceitado vir até esta festa, começo a me arrepender bruscamente. Talvez ter ficado em casa na sala de jogos tivesse sido melhor. Suspiro um pouco impaciente, já tentando elaborar uma desculpa para ir embora. 

Mas ao erguer a cabeça vejo Aurora caminhando pelo amplo salão bem iluminado. Seu vestido longo possui um tom de vermelho vivo, semelhante ao sangue arterial que vejo diariamente no hospital onde trabalho. Um vermelho que não me remete perigo, que não me remete nada de ruim. Forte como o sol no espaço. Um tom que faz seu nome ter ainda mais sentido, como se o dia estivesse amanhecendo de novo. Não costumo reparar nesses detalhes, mas por um momento eles quase me fazem esquecer o passado. Aurora finalmente para a minha frente e suspira. 

— Era melhor ter vindo de jeans... — diz com uma voz quase desanimada, enquanto alisa o tornozelo.  

Danço de um lado para o outro com meu corpo colado ao de Aurora, seus olhos me deixam estranhamente desconfortável. O salão é elegante, com chafarizes, paredes texturizadas para serem semelhantes à areia da praia, lustres impecáveis e claro um grupo de músicos para deixar tudo mais agradável. 

Acho que Aurora tem razão, a saudade dos jeans começa a bater, assim como a saudade das comidas simples, dos meus jogos de pôquer, das expressões naturais, de tudo simples. Começo achar o ambiente alegre demais, não uma alegria reconfortante, uma forçada. Meu incômodo aumenta, mas ao olhar a garota em minha frente, a mesma que conheço desde sempre, sua expressão parece tão calma, tão serena. Essa serenidade quase me faz lembrar de como éramos próximos, quando ela morava na casa ao lado e passávamos o dia inteiro juntos. 

Antes de se tornar uma pessoa distante, que mal conheço ou finjo não conhecer. É uma festa linda e triste. Danço com uma garota linda e que me deixa triste. 

Mesmo assim ignoro a festa, a música, as pessoas, deixando que ela me entristeça por inteiro. Acho que é uma boa maneira de ser destruído, frente à Aurora, o meu amanhecer (ou minha escuridão? Não sei dizer). 

Fico um pouco desconcertado. Ela esteve longe, sem mandar mensagem, sem fazer ligação, sem se importar. Mas ao olhá-la eu sinto sua boa energia novamente, como se nada tivesse mudado, mesmo que tenha. Há poucos dias sua mãe faleceu e mesmo que tenha cuidado de tudo, posso jurar que não a vi derramar uma lágrima sequer. 

É, disso senti falta, do seu bom humor irritante e sem fim. Ela se mantém em silêncio e eu até aprecio. Tenho evitado uma conversa direta desde que ela voltara a cidade, acho que o silêncio vale mais nesse caso.  

Nunca entendi muito bem os motivos dela, nem o que se passa em sua cabeça e não que eu me importe, não me importo nem um pouco, mas ainda assim não sei o que pensar, não sei nem porquê ainda não me afastei dela. Eu adoraria dizer que depois daquela festa não a vi novamente, que simplesmente voltei a minha rotina previsível, voltei a pensar apenas na medicina e manter meus colegas de trabalho longe da minha sala de jogos. Mas isso tudo seria mentira. 

De qualquer maneira nunca sei quando ela vem e nem mesmo quando vai, ela não parece se importar se está no meio de uma frase ou no meio do dia. Quando ela quer, simplesmente se levanta e vai embora. Às vezes é cansativo, esperar por alguém que você não sabe quando vem e muito menos se virá. Mas de alguma forma sou incapaz de recusá-la quando aparece e quanto mais eu tento me manter longe dela, mais eu a encontro. Seja pelos mercados, pelas ruas ou até mesmo pela minha cabeça. 

...

Hoje é exatamente o tipo de noite que detesto. As frias. Daquelas que nem quem ama o mar consegue molhar os pés na água. Não que aqui faça muito frio como em alguns países, mas é o suficiente para eu odiar. Mas afinal, há alguma coisa que eu ame? 

Simplesmente jogo um moletom vermelho por cima de meu tronco e caminho pelo assoalho polido da casa. Sento-me no sofá, apreciando o silêncio e o escuro, como se ambos fossem amantes e esperassem o dia todo para enfim se juntarem na madrugada. 

Hoje fico feliz, meus amigos não se convidaram para vir aqui. Talvez finalmente estejam deixando de achar que meu sarcasmo é uma demonstração de afeto, porque sinceramente, não é. Provavelmente deveria me sentir culpado, talvez esteja magoando as pessoas, talvez esteja afastando quem me queira por perto, mas afinal quem não se decepciona? Eu não posso me responsabilizar por expectativas alheias. 

Ouço a campainha e caminho até a porta, Aurora me dá um sorriso gentil e a convido para entrar. 

— Não estou muito a fim de companhia hoje.

— Você nunca está. — ela insiste, enquanto seus dedos deslizam o pingente de seu colar de um lado para o outro.

— O que você quer? — minha pergunta é objetiva, mas se mantém sem resposta. — Você não consegue responder nenhuma pergunta? Não acho você seja interessante o bastante para esconder tudo sob sete chaves. 

— Então por que se incomoda?  

Engulo minhas palavras ríspidas. Aurora começa andar pela casa, passa pelas mesinhas de decoração, pelos livros nas estantes e continua sem ligar os interruptores das paredes. Apenas a lua ilumina as minhas fotos nas molduras e o piano sob a escada espiral. 

Seus pés pisam com leveza, mal fazem barulho. Durante um passo e outro ela tenta puxar algum assunto. Nunca apreciou o silêncio como eu. Começo a me irritar ainda mais. Ninguém é tão gentil assim, talvez ela goste de ser maltratada.  

— Vamos jogar alguma coisa. — ela sobe as escadas. 

 Passa pelo corredor estreito e sobe a pequena escada de teto para ir até o sótão. A sala de jogos acende a luz automaticamente por causa do sensor. Ela olha ao redor, observa a mesa de sinuca bem no centro da sala, a televisão enorme pendurada na parede, os tabuleiros empilhados no fundo do cômodo, dominós e as poltronas de couro. 

Ela observa tudo, e para a minha surpresa, não dá importância para nada disso. Aurora simplesmente caminha até o canto da sala e coloca os dedos sobre um cubo de vidro que guarda meu baralho da sorte. 

— Você ainda tem isso?  — ela pergunta com um risinho.

— Eu prefiro que você não toque. — afasto seus dedos gelados do vidro, sua mão é tão macia... — Não quero que você estrague mais nada. 

— Sabe, acho que a única coisa que você trata bem é esse maldito baralho. — seu riso tímido some aos poucos.

— Esse foi o baralho que eu e meu pai jogamos no dia em que minha mãe nos deixou. – respiro aliviado. — Isso é a minha sorte, só isso merece algo bom de mim. 

— Sabe, você não precisa ser sempre cruel... 

— Você também não precisa desaparecer sempre e mesmo assim... — solto as palavras que a tanto tempo estavam presas em mim.

— Isso te incomoda tanto assim? 

— Não, não me incomodo com nada que vem de você. Na verdade Aurora, não sou eu que fico indo atrás de alguém que não se importa comigo. Talvez você goste de se sentir mal, e tenta esconder isso

— Olha, eu prefiro sentir qualquer coisa a não sentir nada. Prefiro estar perto desse seu mau humor de merda, do que nunca mais estar perto de você. 

Sinto um aperto desconfortável no peito. 

— Você não se importa com ninguém. Deixa tudo para trás e finge que nada aconteceu. Eu disse que não queria companhia, vai embora, afinal é o que você faz de melhor. 

— Sempre tento ser sua amiga, mas você só sabe pensar em você, às vezes as pessoas precisam ir  e isso não quer dizer que elas não te am...  

— Não precisa tentar. — interrompo-a antes que consiga terminar de falar. — Eu não quero e nem preciso de você. Nem sei mais quem você é.

— E sabe quem você é?! — sua voz soa provocativa.

Ela vira de costas e vejo seu colar cair no chão. A mulher simplesmente sai da casa e temo que uma parte de mim tenha ido junto. 

...

Por vários dias eu pensei que ela voltaria, para pedir desculpas, mudar de assunto, para buscar o colar com o fecho quebrado ou até mesmo dizer que sou desprezível. Tinha esperança que acordaria no meio da noite com aquele sorriso, mas ela deixou o silêncio. Um silêncio ensurdecedor. 

Até pensei em procurá-la, dizer que eu sinto muito, mas na verdade não sei se sinto. Apenas fiquei onde sempre estive, me perguntando o que ela poderia estar fazendo. Acho que deveria esquecer novamente, como sempre fui obrigado a fazer.  

Caminho pela casa e ela parece ainda mais vazia do que o normal. Acho que nunca me senti tão estranho. Decido então ir à sala de jogos ver a minha sorte, aquelas cartas me fazem bem, me lembram de que nada é em vão. Subo as escadas e dou de cara com um vidro vazio, meu peito aperta e gela. Corro para verificar melhor enquanto o sangue já me vem à cabeça, mas não encontro as cartas, encontro apenas um bilhete. 

“Acho que está claro que só conhecemos isso, a montanha russa entre idas e vindas, entre sóis e tempestades. Sua sorte não está comigo junto com esses naipes, sempre esteve contigo para fazer o que quisesse com ela. Você escolheu viver para um objeto, enquanto eu escolhi viver para coisas que ainda precisava conhecer. Nossas escolhas nos fazem quem somos, entretanto as minhas escolhas me lembram de algo bom, você e sua sorte. Mas e você, o que guarda?” 

Olho para o colar na cômoda ao lado, com um pingente de prata em formato de interrogação, o lembrete daquela noite. Sinto tudo mudar. Antes eu afastava Aurora da minha cabeça, mas sempre com a esperança dela voltar. Talvez agora não reste nada.

 Ela partiu com a minha sorte e com a minha esperança, com minha paz e com o meu caos. Foi um amanhecer assim como foi a completa escuridão, pode ter sido minha sorte da mesma forma que foi o meu azar, pode ter sido os dois lados de uma mesma moeda ou muitas outras coisas. Mas agora parece o fim. 

Aperto o bilhete em minhas mãos e posso lembrar daquela droga de sorriso. O fim do caos e do oásis. 

Ou pode ser um novo amanhecer. 

Uma nova tentativa. 

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Choros da Meia Noite por Gabriel Olimpio

A casa do Sr. Howard era impressionante em comparação às outras residências do bairro. Destacando-se com suas paredes de madeira avermelhada e seu tamanho desnecessariamente anormal para apenas duas pessoas morarem. Telhados robustos, paredes avermelhadas, janelas com persianas e vidros resistentes, porém, sem brilhos graças a sua grossura e enorme resistência.

Claro que, todos os vizinhos admiravam o senhor não apenas pela sua fortuna e luxo extravagante de sua residência, mas também pela imagem que Howard exalava. Um homem honesto, de boa índole. Um juiz renomado. Porém um pobre viúvo que perdera a esposa, oito anos atrás, durante o nascimento da filha.

Os vizinhos curiosos, usualmente observavam o juiz quando o mesmo retornava para a própria casa. Sempre no mesmo horário. 23:45. Mas, não era a rotina incomum do homem que causava estranheza aos demais cidadãos. O fato era que, sempre que ele chegava, era possível escutar alguns barulhos estranhos.

Do lado de dentro da casa, uma simplória garotinha enxugava as lágrimas em sua bata de cor cinza nanquim, tentando ignorar a enorme mancha de sangue que continha em seu peito. Ela soltou um longo suspiro, cortando por completo o choro. Olhando-se no espelho com bastante atenção, reparou na sua aparência ridícula e desleixada, dentro de um pedaço de pano rasgado e cheio de remendos, mas nem mesmo se importou.

Ela não ligava para vestimentas chiques, luxos ou até mesmo com a própria beleza física. Era humilde e simples, não desejava nada demais. Porém, todas as manhãs, a garota sentia inveja ao ver pela janela de sua casa, os filhos dos vizinhos correndo alegremente pelo jardim enquanto brincam. Como naquela manhã natalina. Com suas roupas caras e suas camisetas de times de colorações vibrantes, chutando uma bola de futebol que ganharam no dia anterior.

Sentia inveja ao observar aqueles garotos riquinhos, brincando até anoitecer, sem ter absolutamente nenhuma preocupação.

Uma batida repentina na porta assustou a pobre garotinha, fazendo com que ela batesse a testa na janela de vidro. Adormecera ali mesmo e nem reparou que já havia anoitecido, enquanto divagava nos próprios pensamentos observando o brilho das estrelas no céu sereno.

Ouviu o barulho silvante, vindo de um molho de chaves. Enquanto se apressava em correr em direção ao seu guarda-roupa e trancava-se do lado de dentro, se escondendo atrás de um grosso casaco de lã. O mesmo que sua mãe usava em dias festivos como aquele, antes de falecer dando à luz.

A garota prendeu a respiração, evitando se mexer ao ouvir seu pai entrando em seu quarto.

– Onde está essa garota? – Berrou ele, ligeiramente alterado por causa da bebida avermelhada que tomava todas às noites. Ele apoiava uma das mãos em seu famoso cinto de couro, o qual a garota já era familiarizada.

Ele procurou embaixo da cama, atrás da cortina branca de cetim, até mesmo dentro do antigo esconderijo da garota, embaixo do assoalho de madeira. Ela quase desmaiou, quando percebeu seu pai se aproximando da porta do guarda-roupa. Furioso, puxou à frágil garotinha dali, enquanto ela chorava e implorava para ele não fazer aquilo.

Quando o sol apareceu na manhã seguinte, o senhor vestiu seu lindo terno de grife e saiu para trabalhar. Diferente da garota que continuava em casa, sozinha, tremendo e chorando ao ver o novo presente de natal que ganhara nas costas.

*

Poucas horas depois, a garota escutou uma balbúrdia do lado de fora da casa. Indo até a janela de seu quarto, observou os filhos do vizinho brincando novamente, em plena luz do dia. Ambos chutavam a nova bola de futebol, rindo de forma boba e disparando leves ofensas um ao outro. A garota encarava os dois meninos escondida, com curiosidade e inveja, até que um deles chutou a bola tão forte, que ela voou em direção a janela onde a garota os observava.

Ela se assustou com a batida. Ainda mais, quando um dos meninos virou diretamente para ela.

– Quer jogar também, guria? – Convidou o menino com um ar brincalhão.

A garota apenas balançou a cabeça negativamente. Não era permitido sair de casa. Se seu pai a visse do lado de fora, ele ficaria mais bravo do que nunca. Se bem que ele chegava todos os dias às 23:45, como sempre, sem exceção. Se ela voltasse a tempo...

Ela destrancou a porta de casa e foi até o quintal dos meninos. O jardim deles era gigante, verde e com espaço suficiente para todos brincarem. A garota sentiu a grama com seus pés e reparou mais atentamente na rua em que morava. Desde quando tinha uma padaria do lado esquerdo de sua casa? E como ela não tinha percebido aquele agradável aroma de pão recém assado? Fazia tanto tempo que a menina não saia de casa que até mesmo se esqueceu dos prédios a sua volta. Da praça central repleta de adolescentes se beijando, dos divertidos brinquedos do parque infantil, do cheiro de grama recém cortada exalando dos jardins e do ar puro que entrava e saia com prazer.

Ela fechou os olhos por alguns minutos, apreciando todos àqueles sentidos, enquanto os dois meninos olhavam para a garota, franzindo as sobrancelhas e estranhando a atitude da menina. Sem ao menos entender o que ela passara na noite anterior. Porém, aquele era um momento feliz. Tinha se esquecido de seus hematomas e de todas as suas feridas. Aproveitaria aquele novo sentimento, pois era a primeira vez que experimentava.

Liberdade.

– Vamos jogar ou não? – Disse a menina, abrindo os olhos e deixando escapar um verdadeiro sorriso. E assim, os meninos voltaram a chutar alegremente a bola. Agora, com uma nova companheira de time.

A garota sorria tanto que suas bochechas doíam, corria tanto que seus pés latejavam, mas ela não pararia a brincadeira tão cedo! Mesmo depois de anoitecer, quando os meninos tiveram que voltar para as suas casas, levando a bola e toda a diversão consigo, a menina não parou de sorrir. Pois deitou no seu quintal e ficou observando sozinha as estrelas mortas brilhando no céu, torcendo para que uma delas fosse uma cadente. Fez o pedido para continuar sentindo aquela sensação para todo o sempre. E nunca mais ter que sentir aquela sensação da noite anterior.

Ela fechou os olhos, pedindo com mais fervor, e se arrependeu desse feito, pois sem perceber, acabou dormindo ali mesmo, do lado de fora da casa. E mal sabia ela que, acabara de dar meia-noite.

Acordou de sobressalto e correu para dentro de casa, abrindo a porta de forma violenta e dando de cara com seu pai, engravatado e vermelho. A garota engoliu em seco e olhou assustada para o relógio de sua casa: 00:30. Tinha se atrasado.

– O que você estava fazendo no jardim? – Perguntou seu pai de forma calma, o que assustou ainda mais foi ver a calmaria em seu tom.

– Estava observando as estrelas... – lamentou a garota.

E ele não disse nada, só balançou a cabeça.

– E eu te dei permissão para observar as estrelas? – Perguntou ele, zanzando com a bebida alterando seu humor. Ela se encolheu e pediu desculpas pelos seus atos, mais por medo do que por arrependimento. Mas aquelas palavras nem sequer foram escutadas.

Ele puxou a menina para o quarto de cima.

Ela se debateu, tentando se soltar dos braços grossos que a prendiam.

Não era possível!

Todas as noites, ela gritava a plenos pulmões. Não era possível que nenhum vizinho não tenha vindo até ali para saber a real causa da gritaria. Era mais provável que, ninguém da vizinhança quisesse se envolver nos assuntos pessoais de um juiz viúvo. Era mais fácil ignorar os lamentos noturnos de uma simples garotinha do que ter que enfrentar um juiz renomado nacionalmente.

Ele a arrastou para o quarto, enquanto ela deixava as lágrimas caídas nas longas escadas. Jogou a menina no chão e trancou a porta do quarto com dois cadeados diferentes dessa vez.

O homem tirou o seu cinto e se virou para encarar a filha, que estava de pé, com os punhos cerrados.

Não aceitaria mais aquela punição!

– Estou cansada de tudo isso! – Gritou ela, parando de chorar. – Cansada de ficar presa nesse maldito quarto. Cansada de ser maltratada! De ser punida por ter nascido. Eu não tive culpa! Não tive culpa por nascer em um parto prematuro e complicado. Não tenho culpa pela morte da mamãe!

Ela não mais chorava.

E não deveria ter mencionado aquele assunto.

Howard agarrou a garota pelo pescoço, erguendo-a no ar sem esforços.

– Não ouse falar da sua mãe! – Cuspiu ele. O cheiro da bebida impregnado em seu hálito. Levou a menina até a janela e abriu o grosso vidro com uma das mãos. – Você nunca mais vai falar da sua mãe.

Ele finalmente soltou a garota.

Finalmente, ela teria liberdade.

O corpo da garota bateu no chão, ao cair da janela, retorcendo seus frágeis ossos em ângulos estranhos.

 Sorte que a menina caiu virada para cima. Pois assim, poderia observar pela última vez às estrelas mortas brilhando no céu. Logo, ela também se juntaria a elas...

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Prézinho por Jonathan Biam

— Vamo logo manhê! — apressava Larinha toda agitada.

— Calma filha, tem que arrumar sua mochila — disse dona Amanda pacientemente.

A pequenina tinha completado 4 anos há pouco e era elétrica e curiosa como são as crianças nessa idade. Estava ansiosa para conhecer a escola de que ouvira tanto falar, pois todo adulto que encontrava onde quer que fosse perguntava a ela “Já está indo pra escola?”. Lara se arrumava para a ocasião olhando-se no espelho. Ela era uma garotinha comum, com olhos brilhantes de entusiasmo, usando cabelo trançado estilo Maria Chiquinha com xuxinhas extravagantes rosa choque, vestia o novo uniforme da escola todo laranjadinho e as sandálias e brincos de florzinha.

Chegando com a mãe na escola nova, Larinha observava tudo com fascínio, apontava e chamava atenção das pessoas em volta para que compartilhassem da sua diversão em conhecer aquele lugar tão grande (era só uma escola normal, mas gigante aos olhos da menininha), cheio de coisas para descobrir. Uma professora carinhosamente recepcionou a criança e a levou para uma sala cheia de desenhos, mesinhas e cadeirinhas, brinquedos e livros. A sala tinha um quadro negro escrito “Sejam Bem Vindos” e as paredes e o teto eram todos decorados com formas de bichos, desenhos, pinturas, mapas e outras coisas que ela nem sabia explicar para que serviam, como réguas, e outras que ela bem conhecia como giz de cera e massinha.

Um grupo de professores a recebeu e começaram a interagir. 

— Larinha, sabe que letra é essa aqui? — perguntou um dos educadores apontando para um livro de histórias.

— Ca-be-lo! — leu Lara, que para a surpresa de todos havia sido alfabetizada em casa pelos pais.

— Que esperta! Já sabe ler — elogiou uma professora. — Vamos partir para outra atividade então.

Os professores trouxeram quebra cabeças, jogos da memória, brinquedos com formas geométricas e todo tipo de jogos voltados para o ensino de crianças pequenas e Larinha se divertia e se saía muito bem em todos eles. Ela ficou a tarde toda da aula experimental tão entretida que quando se deu conta começou a sentir falta da mãe. 

— Tia, cadê minha mamãe?

— Ela foi pra casa Lara.

— Por quê? Mas e eu? Vou ficar aqui pra sempre? — Larinha começou a ficar com os olhos marejados e a voz embargada.

— Não, ela já está vindo pra te buscar, daqui a pouco ela chega.

Crianças pequenas não são muito boas com noção de tempo e, apesar de ter gostado muito daquele lugar, Lara estava com medo de ser deixada ali quando percebeu que a mãe não estava junto dela. A essa altura, lágrimas escorriam pelo rosto da garotinha e nem todos os doces do mundo poderiam consolá-la. Em alguns minutos que pareceram uma eternidade os pais de Larinha apareceram na porta e cumprimentaram os professores. Ela disparou numa carreira e pulou no colo da mãe ainda se recuperando aos soluços.

— Você não falou que ia embora mamãe — acusou a menina segurando o choro.

— Falei sim Lara, você que se esqueceu — respondeu a mãe. 

O dia de Lara acabou sendo uma emocionante jornada de descoberta de um lugar onde sua curiosidade e energia poderiam ser saciados, mas era um alívio sentir que sua família estava ali para a acompanhar em sua nova aventura.

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Marcha Fúnebre por Kevin Coldibeli

Parecia que o dia em si não queria ter começado, que estava em um torpor pela transição entre lua e sol no papel principal desse pedaço de universo que nós humanos teimamos em chamar de nosso. 

Hans definitivamente destoava das pessoas no geral, sensíveis ou insensíveis; a começar pelos seus singelos 2,10cm de altura, que o faziam notável desde que este entendeu que esse mundo estava todo errado (não poderia ser ele o errado, jamais). 

Como de costume, não atinou em seguir o mau exemplo, que diga-se de passagem é sempre mais fácil de seguir do que o bom exemplo. Seu despertador, talvez pela décima vez, apontava 8:44 da manhã, hmmm… isso não era nada bom. Visto que seu expediente se iniciava às 9:30 e era a 2 horas de distância da sua casa, ele já deveria estar bem longe da sua cama. 

Morava sozinho, isso fazia tanto tempo que às vezes era como se ele tivesse brotado da terra, talvez isso explicasse a sua dificuldade em sentir o que as outras pessoas sentem, sentimentos.

Preferia não chamar muito a atenção para si, mas como nascer de novo com menor estatura não era uma opção, sempre optava por roupas que fossem o menos chamativas quanto o possível, pelo menos na sua cabeça.

Os tons escuros eram a sua preferência, sendo verde escuro e preto quase que uma exigência; a primeira cor combinava e contrastava com seus olhos, de mesmo tom, porém  ligeiramente mais claros, e a segunda, infelizmente, arrisco dizer que combinava com a sua alma. Os coturnos de couro que serviriam tranquilamente como veste de militar, eram, por excelência, o seu par de calçado de praticamente todos os dias, completando o traje daquele que parecia mais uma fortaleza a um humano. No final das contas o não querer chamar a atenção para si foi o que, na verdade, fê-lo atrair ainda mais.

Da janela de seu quarto era possível ouvir o barulho do trânsito, as trocas de marcha dos pesados ônibus do subúrbio em consonância com o canto de passarinhos aqui e ali. Começava mais um dia no subúrbio, menos um dia.

Subindo a rua em direção ao ponto de ônibus, Hans sabia que chegaria ao serviço no mínimo 1 hora atrasado. Sentia-se como que feito de isopor, estava difícil sentir qualquer coisa por qualquer motivo que fosse. Nesse sentir o não sentir, ele conseguiu continuar caminhando em direção ao ponto de ônibus, tal qual algo que cai e não tem como ignorar a gravidade.

A falta de verde e o excesso de cinza e marrom daquele pedaço de cidade, pensava ele, podia ter relação com o ar seco, poluído e opressor que alimentava os pulmões daquela gente que em piloto automático seguia ou não para cumprir suas tarefas diárias sem talvez se darem conta disso. “Talvez” porque é sempre mais fácil se achar um peixe fora d’água, um sofredor à capela, quando, na verdade, existem mais pessoas sensíveis no mundo do que insensíveis, por mais difícil que isso possa parecer.

Já no ônibus, aquele balançar trôpego no zigue-zague das ruas esburacadas em cânone, o choro de um bebê parecendo recém-nascido no colo de sua mãe e um vendedor ambulante tentando tirar o seu não foram suficientes para impedir que aos poucos os olhos de Hans se fechassem até que a escuridão do mundo do sono o abraçasse.

— Acorda grandão, vamos lá…! Você só pagou por uma passagem!

De repente, a existência na não-existência de Hans, pelo menos do modo racional como a conhecemos, havia sido interrompida por essa frase pouco amistosa do que parecia ser o motorista do coletivo. Hans percebeu que acordara no ponto final do ônibus e que estava realmente encrencado.

Seria a terceira vez na semana que ele iria se atrasar. Seria, de acordo com sua chefe, a última vez, pois ela achava que ele não teria mais problemas do que ela, que era praticamente vizinha do bairro da empresa, que justificassem tantos atrasos em uma semana. Ele tinha uma chance de ouro, algumas empresas nem ao menos contratam estagiários para essa função, era um luxo que eles haviam se dado — Hans era privilegiado.

— Vamos grandão! Levanta essa bunda daí! Você é grande, mas não é dois, senão eu você vai levar um lero com o segurança da rodoviária!

Antes que aquele senhor tão vítima da exploração da mão de obra barata quanto ele se desse ao trabalho de descer do ônibus e chamar alguém, Hans se levantou e saiu do veículo sozinho.

Próximo ao terminal, um cortejo seguia em direção a um cemitério que ficava nos arredores. Hans não saberia explicar em palavras, de que idioma fosse, a força que o impeliu a seguir aquela caravana. 

As pessoas que notaram aquela presença, digamos “peculiar”, do jovem de 2,10cm agora junto ao cortejo estranharam um pouco, mas de alguma forma foram levados a continuar o que estavam fazendo. Seguiram em cortejo para o enterro daquela pessoa cuja importância da vida foi suficientemente vivida e dispensa maiores detalhes do aqui escritor.

Foi isso que fez. Fez porque era o que tinha que fazer, porque era o que tinha sentido que deveria fazer… Sim! Ele havia sentido! Ele finalmente entendia o que era o sentir de que tanto ouvia falar. Pela primeira vez sorria, gargalhava, até pulava e soluçava de tanta alegria, parecia uma criança que não precisava se preocupar com a próxima refeição.

Hans só não entendia a perplexidade das pessoas que viam essa cena, pessoas com dificuldade de entender, talvez, que os 7 palmos de terra jogados pelos coveiros separavam-nas daquela pessoa cuja existência, mais uma vez, não carece de notas explanatórias.

Então tudo parou. Só havia silêncio; silêncio e escuridão. Não aquela escuridão que a gente aprende a temer em detrimento da luz brilhante e pulsante do fim do túnel, essas alegorias… Essa era confortável, aconchegante e fazia tudo o que antes não tinha um sentido, obtê-lo a partir daquele momento. Hans descobriu na morte a felicidade que os outros costumam conhecer em vida: a própria noção de vida. 

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A Flecha e o Dragão por Wellington Oliveira

Era noite quando ele veio, com suas asas a cobrir toda a cidade, enquanto seu rugido bestial despertava toda a plebe já adormecida. Os gritos ecoaram por entre as ruas quando as pessoas avistaram a imensa fera a pairar no céu. O dragão, tão negro quanto a noite, abriu sua boca repleta de presas e vomitou sobre a cidade uma torrente de chamas.

O fogo derramou-se sobre as casas como uma onda, devastando tudo e todos. Os soldados não foram capazes de pará-lo, suas flechas eram inúteis contra as escamas do dragão, na verdade, só faziam irritá-lo ainda mais. Quando ele partiu, deixou a cidade ainda em chamas, com corpos carbonizados e escombros espalhados pelas ruas.

A guarda real fora convocada. Elksior, o general, foi o primeiro a chegar e se prostrar diante do rei, este que estava assentado sobre seu trono, com a face enrugada brilhando à suor.

— O dragão o levou... O dragão levou meu pobre filho... — ele anunciou, e Elksior estremeceu. Não via o jovem príncipe desde o jantar na noite anterior e ele não comparecera no ponto da floresta onde haviam marcado para treinar. — Eu quero que o traga de volta, Elksior, se você não o fizer, ninguém mais o fará!

Elksior assentiu e logo trabalhou para juntar os melhores homens. Enquanto o fazia, escutou os murmúrios na corte, dizendo que o rei estava louco, uma vez que o dragão mal se aproximara do castelo — mas Elksior não questionaria o seu rei. Reuniu seus homens e preparou os cavalos. A noite ia alta, mas antes de partirem, a imagem de uma senhora envolta em um manto negro surgiu.

A grã-sacerdotisa se aproximou e ele lhe fez uma reverência.

— Tome, somente com isto poderá pôr fim ao dragão. Flechas humanas não são capazes de feri-lo, mas esta foi banhada com o sangue de um deus... — ela falou sombria, entregando a ele um arco e uma flecha, materiais estes que pareciam estar envoltos por um certo brilho prateado.

Elksior tomou as armas da mão da mulher e as guardou em suas costas, sem tempo para questionar a origem das mesmas. Agradeceu a anciã e partiu, sentindo o olhar místico dela a acompanhá-lo.

Cruzaram a cidade arruinada e adentraram a floresta. Seguiram por uma trilha estreita a galope moderado, tendo apenas a lua para iluminar o caminho tortuoso que se abria à frente. As árvores eram altas e os galhos se ramificavam como um monstro de mil braços sobre suas cabeças. As feras da mata pareciam adormecidas, mas era possível sentir o olhar de algumas delas a vigiá-los.

Elksior jamais se perdoaria por não ter lutado contra a fera quando a mesma atacara. Estava ali, embrenhado na floresta a procura do príncipe, perguntando-se por que ele não comparecera. Ele sempre comparecia ao treinamento...

Nutria pelo príncipe um grande carinho, treinava-o havia anos e não se perdoaria caso ele estivesse agora morto por aquela besta. Perguntava-se também de onde teria surgido o dragão, não viam um dessa espécie  há centenas de anos. Contudo, não era este o seu maior problema agora. A noite parecia interminável, a cidade ficara há muito para trás e o silêncio que os cercava era tão agonizante quanto um grito de desespero.

Ao longe, porém, eles podiam enxergar as silhuetas das montanhas, e era sabido que dragões sempre montavam seus ninhos nos picos das montanhas mais altas. 

Elksior só esperava chegar a tempo.

Logo o dia raiou, os raios dourados do sol rasgaram a mortalha da noite, colorindo o horizonte com um tom misto de laranja e rosa. As montanhas estavam agora mais próximas, porém não se via sinal de uma besta alada. Será que teriam andado a esmo durante todo esse tempo?  Elksior apertou o cabo da espada com força, na tentativa de se livrar da frustração. Tudo o que mais desejava era encontrar a fera e poder disparar a flecha mágica para derrotá-la e assim resgatar o príncipe.

Contudo, eles levaram mais metade do dia para alçarem o vale que circundava a montanha, e por insistência dos homens que o acompanhavam, eles resolveram acampar ali. Inquieto, Elksior decidiu caçar algo para que pudessem comer, deixando o restante de seus homens responsáveis pelos cavalos e armamentos. Embrenhou-se mais uma vez na mata, silenciando os pensamentos para ouvir os animais em volta. Não demorou para encontrar um javali cavoucando o chão com seu focinho. Ele sacou sua flecha comum e a mirou de longe, escondido atrás de uma árvore e contra o vento. Prendeu a respiração e disparou. A flecha emitiu um silvo ao cruzar o ar, mas pela primeira vez, Elksior errou seu alvo e denunciou sua posição. O javali disparou assustado, mas não para muito longe. Ele seguiu seu rastro, com passos lentos e cuidadosos, e encontrou a criatura à margem de um lago, bebericando a água tranquilamente.

Sacou uma nova flecha, encaixou-a no arco, retesou a corda...

As árvores agitaram-se violentamente, como se uma tempestade estivesse prestes a chegar. O javali guinchou e preparou-se para correr, mas antes que o fizesse, uma enorme boca desceu do céu e o capturou. Elksior viu o exato momento em que as presas transpassaram o animal, abrindo sua pele, engolindo suas entranhas, espirrando sangue quente para todos os lados.

O dragão pousou com um estrondo à beira do lago, seus olhos amarelados e reptilianos varreram o ambiente ao redor. Elksior escondeu-se atrás de uma árvore, sacou a flecha encantada de sua aljava e saiu de seu esconderijo. Silencioso como uma sombra, ele esticou os braços e retesou a corda do arco, ciente de que só possuía um único disparo. Mirou em direção ao dragão e, neste último instante, seus olhares se encontraram.

O dragão rugiu e o mundo sacolejou. Ele ergueu-se sobre as patas e abriu as asas, pronto para voar, mas antes que o fizesse Elksior disparou e a flecha encantada cravou-se no peito da criatura.

Houve um rugido — ou teria sido um grito? —, o ar pareceu explodir.

Elksior foi lançado longe e rolou pelo chão da floresta.

Colocou-se de pé e olhou em direção ao lago. Não havia nada lá, teria o dragão escapado? Ele se aproximou, tudo estava silencioso agora. Não havia sinal da besta, então ele continuou, o coração disparado no peito.

Seu coração perdeu o compasso ao ver o príncipe caído nu à margem do lago. Correu ao seu encontro e ajoelhou-se, a flecha encantada estava cravada no peito do garoto, onde uma lágrima de sangue escorria.

— Elksior... — suspirou.

— Poupe seu fôlego — Elksior falou.

— Ela sabe... — murmurou, fazendo Elksior franzir as sobrancelhas em confusão — … a sacerdotisa... Ela nos viu, na floresta. Ela disse que era contra a vontade dos deuses e que todo o reino pagaria pelo meu pecado...

— Do que está...

— Ela me amaldiçoou — o príncipe o interrompeu —, me fez atacar a cidade, atraiu você até aqui… Você precisa fugir, Elksior...

— Não. Não sem você...

O príncipe balançou a cabeça em negação.

— Você precisa ir...

Elksior o abraçou, sentindo as lágrimas rolarem pelo seu rosto. O corpo do príncipe estava quente contra o seu, o perfume de seu corpo ainda era suave e adocicado.

— Elksior...

Seus lábios se tocaram uma última vez e, neste momento, o cavaleiro sentiu a vida escapar do corpo de seu amado. Seu coração pareceu ser rasgado por uma espada, e ele permaneceu abraçado ao corpo inanimado do príncipe por um tempo indeterminado, beijando sua face e seus lábios, até ouvir o som de passos se aproximando.

Ele ergueu os olhos e viu seus homens se aproximarem com espadas em mãos e expressões de desprezo no rosto.

Eles viram.

— Ela estava certa — um deles falou, com nojo e desgosto —, vocês são mesmo amaldiçoados...

Elksior não refutou. O homem se aproximou, a espada varrendo o chão. Ergueu-a alta no ar e, neste último instante, Elksior apertou o corpo do príncipe uma última vez ao seu, fechou os olhos e desejou que quando os reabrisse estivesse novamente com seu amado.

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Honra por Beatriz Rodrigues

A estação estava vazia, ainda não estava no horário de pico. Os lances de escadas não estavam aglomerados de trabalhadores desesperados para retornarem para suas casas. Desciam juntos cada degrau, evitaram a escada rolante, talvez quisessem aproveitar os últimos minutos. A cada degrau que desciam, podiam sentir seus corações acelerando, as respirações ficando frenéticas e as nucas suarem.

As paredes eram cinza, as escadas eram cinzas, a poeira era cinza e o momento era cinza. 

Cinza.

Quem via aqueles dois homens descendo as escadas, jamais imaginaria que estavam condenados. 

Desviaram de uma poça de refrigerante e avistaram a funcionária responsável pela limpeza da estação se aproximando. Função cinza. Evitaram tocar nos corrimãos, com certeza se sujariam se tocassem, não que naquele momento aquilo importasse, mas desejam manter a dignidade pelo menos naquele momento. Dignidade cinza.

O mais jovem tremia, sentia um calafrio percorrer pela espinha até o último fio de cabelo castanho. Olhou para o lado, uma propaganda azul e amarela lhe chamou atenção e o fez parar no meio do percurso. Era a única cor presente naquele mundo subterrâneo, vazio e cinza. 

"Faça sua pós-graduação na melhor universidade do país."

Engoliu o choro.

— Eu sinto muito. — O mais velho parou alguns degraus abaixo. Olhou nos olhos castanhos do rapaz acima dele e respirou fundo. — Eu realmente sinto muito.

Passou a mão esquerda pelos cabelos grisalhos, voltando a descer a escadaria cinza. Passos firmes e decididos, era reflexo de sua personalidade forte e dominante. Ajustou os óculos de grau, escondendo as mãos nos bolsos do casaco verde musgo que vestia. Era seu casaco favorito. 

Apesar dos cabelos serem grisalhos, o homem tinha apenas quarenta anos, se vestia como um jovem e ouvia música de jovens. Talvez não aceitasse que o tempo estivesse passando mais rápido do que gostaria.

— A gente precisa mesmo fazer isso? — Perguntou o mais novo, assim que conseguiu alcançar seu colega.

— Você sabe que sim.

Faltavam apenas mais cinco degraus para finalmente chegarem na plataforma e aguardarem o próximo metrô. Se dirigiram até a ponta da plataforma, onde lá pararia o último vagão. Um relógio digital declarava um minuto de espera para o próximo metrô chegar. O mais novo tentou não pensar em nada, mas sua cabeça estava prestes a explodir como uma bomba nuclear. Já o mais velho se manteve calmo. 

Ouviram então o barulho do metrô se aproximando. O som metálico era ameaçador, infernal e agudo. Aumentava a cada segundo. O rapaz olhou para o colega que retribuiu o contato com um olhar sereno. Seus olhos pretos brilhavam e um leve sorriso surgiu em seus lábios.

Com o trem cada vez mais próximo, o barulho ficava cada vez mais alto e o desespero cada vez maior. Firmou o corpo no chão e fechou os olhos castanhos, em seguida sentiu gotas quentes se chocaram em sua face, junto de um barulho bizarro que bateu diretamente em seu tímpano. Abriu os olhos, colocou as mãos sobre a boca.

— Não! — Gritou histericamente. — Não! Não! — Agarrou seus cabelos e deixou-se cair de joelhos na poça de sangue.

Olhou para o que sobrou do amigo, um par de pernas presas entre o trem e a plataforma. O tecido do jeans preto completamente ensanguentado, os vagões com borrões vermelhos manchando o metal e as janelas. As pernas continuavam rodando como hélices de helicóptero até o metrô parar. Os passageiros gritavam horrorizados com a cena.

Não se conteve, vomitou assim que percebeu que o sangue de seu amigo escorria pelo seu rosto. Olhou para o lado e vomitou de novo. Dois segundos atrás seu amigo estava vivo e agora estava a dois centímetros de distância do que sobrou do colega, um par de pernas destruídas e uma poça de sangue.

As pessoas corriam, algumas não sabiam o que acontecia, apenas temiam o pior.

Levantou-se para se aproximar do cadáver, mas escorregou no próprio vômito sujando sua bermuda e seu joelho. Apoiou a mão no chão e sentiu tocar em algo mole, levantou a palma e notou que estava se apoiando nos poucos miolos que estavam espalhados pelo chão. 

Chão cinza… com vermelho. 

Limpou as mãos no moletom azul royal de zíper e engatinhou até o que sobrou do mais velho. O jeans estava retorcido, completamente sujo de sangue e um pouco queimado. As botas estavam raladas. Tirou o moletom e cobriu seu amigo.

— A área está sendo evacuada, o senhor precisa sair da plataforma. — Disse o funcionário do metrô, um senhor que trajava o típico uniforme com o colete verde-limão. — Eu sinto muito, mas você precisa sair da plataforma.

...

— Então vocês estavam voltando do trabalho mais cedo, pois havia terminado tudo, certo? — Perguntou o delegado.

Era o dia seguinte do suicídio. Foi encaminhado para a delegacia para prestar depoimento. A família do homem não entendia o motivo do suicídio e a única testemunha presente era o jovem.

— Sim… 

A sala do delegado era semelhante a estação, cinza. Chão cinza, paredes cinzas, teto cinza.

— Preciso que você me conte de novo como foi o dia desde o primeiro momento que o viu.

— Ele chegou no horário de sempre, por volta das oito horas da manhã, deu bom dia para todos — caminhou pela sala e olhou o mais jovem nos olhos, era aquele dia — Sentou na sua mesa, trabalhou como sempre, nada de anormal. Por volta do meio dia ele foi almoçar, nós não almoçamos juntos, então não sei nada sobre este período. — durante o almoço, sacou o celular e digitou em seu e-mail pessoal: "é hoje, como o combinado. Sinto muito, mas é necessário que façamos isso." — Quando todos voltamos pra sala, ele parecia normal, continuava fazer seu último relatório. O setor inteiro estava terminando os serviços para poder ficar de recesso do Natal até o Ano Novo. Logo foi minha vez de finalizar tudo, então ele me chamou pra irmos juntos, já que não tinha ido de moto. 

— E durante o trajeto até o metrô? — Questionou o senhor.

— Durante o trajeto... — o silêncio melancólico acompanhava a dupla até a estação de metrô, nenhuma palavra dita, nenhuma troca de olhares. — Ele me perguntou sobre as festas de final de ano, comentou que viajaria para a cidade dos sogros para os filhos matarem a saudade dos avós. Disse que a esposa estava muito empolgada com isso.

— Ele parecia empolgado? 

— Parecia, as crianças o deixavam animado. — O único comentário dito saiu da garganta do mais velho: "eu sei que é covardia fazermos isso perto do Natal." 

Esse depoimento foi repetido por pelo menos três vezes, porém o delegado o liberou para descansar e passar pelo processo de luto. Atravessou o corredor estreito e cinza, parando para beber água de um filtro de galão. Bebeu dois copos. Terminou o trajeto até a porta e pegou um táxi até sua casa. 

Sentou no banco atrás do motorista e encarou a vista. A cidade cinza corria uma maratona contra o carro, os edifícios se distorciam como monstros e as únicas cores vistas eram as poucas árvores nas calçadas, que na velocidade que o carro se movimentava, se tornavam apenas borrões verdes que flutuavam na paisagem. 

O céu estava nublado, cinza. As nuvens, cinzas, carregadas. Aparentava estar anoitecendo, mas o relógio na rua marcava duas horas da tarde. Era verão, mas pessoas na rua usavam casacos e carregavam guarda-chuva. Vultos, em meio aos monstros e aos borrões verdes, as pessoas eram pinceladas em meio ao quadro que o jovem observava com angústia. 

O carro entrou em uma rua sem saída com casas e sobrados em cor creme acinzentado, estacionou em frente a penúltima casa, o imóvel era coberto por um grande portão cinza. Um gato cinza descansava na calçada, era o gato do vizinho ao lado. Uma casa menor, também coberta por um portão cinza. 

Assim que a porta foi aberta, o gato se espreguiçou e deixou sua barriga exposta para receber carinho, porém foi ignorado. O jovem apenas desceu do carro e observou o táxi dar ré, olhou para as casas de arquitetura infantil, não poderia abandonar o lugar de onde veio, não tinha essa coragem.

Entrou na casa e viu sua avó assistindo televisão. Não queria conversa, subiu as escadas de madeira e entrou no quarto. Ligou o computador e apagou o e-mail daquele dia. Sua avó apareceu na porta observando o neto aflito e perguntou:

— Não é estranho como os dias ficaram cinza de repente? Talvez isso tenha sido um sinal de que a hora dele tinha chegado. Não podemos ir contra os planos de Deus. — Notou que não iria obter respostas, então apenas beijou o topo da cabeça do rapaz e partiu para outro cômodo da grande casa creme acinzentada.

Ficou no quarto por dois dias. Dois dias sem conversar, sem tomar banho, sem comer uma refeição decente, apenas deitado coberto com cobertores cinzas, encarando o teto cinza. Pegou no sono sem saber que horas eram, não fazia diferença, os dias pareciam eternos. Se manteve preso na sua rotina cinza, no luto cinza.

— Por que você não pulou, seu covarde? — Gritou ferozmente. 

— Cara, me desculpa, eu não consigo! — Levantou da cama em um pulo.

— Olha só, eu larguei tudo, como prometemos! Eu mantive minha honra. E você? Você foi um covarde! — Ele estava ali parado, vestia seu casaco favorito e usava suas botas pretas. Estava intacto. — Olha só como eu estou!

Automaticamente sua pele do rosto começou a descolar e cair em pedaços, seus olhos estouraram e os braços escorregaram da manga do casaco, então o tronco explodiu como um balão d'água e jorrou sangue pelo cômodo, a cabeça bateu no teto e caiu no chão como uma bola de praia. As pernas ficaram ali, firmes e cinzas.

...

Acordou suado, estava claro do outro lado da janela. Levantou preocupado, tonto, ansioso. Pode ouvir uma voz vinda do térreo, não era de seus familiares, porém soava conhecida. 

— Me desculpe incomodar logo cedo, sei que amanhã é véspera de Natal, mas precisamos conversar com seu neto. — O delegado estava ali, um homem alto que cobria a porta toda, vestia um casaco cinza.

— Eu vou acordá-lo. Entre, aguarde um pouco.

Atordoado com o que ouviu, entrou em pânico, sua honra estava em risco. Era um traidor covarde e não poderia viver com isso. Agarrou os cabelos e olhou para aquela imensidão cinza que vivia, sentia o vômito subir pelo esôfago, engoliu. Olhou a janela, a salvação da sua honra.

Abriu a janela, espiando o minúsculo jardim e o muro com lanças cinzas. Sentou na janela, não conseguiria ficar de pé. Era arriscado, poderia não dar certo e viveria com seus erros para sempre. 

Fechou os olhos, soltou o corpo e deixou-o cair, foi tudo rápido.

Seu corpo pesado estava preso na lança pelo pescoço, mas o peso era muito maior do que o corte poderia aguentar, então o corpo se soltou e a sua cabeça ficou ali, morta, presa, no muro como um enfeite de Halloween. O sangue sujava o muro cinza e se misturava com o vermelho das rosas espinhosas que abraçavam o morto. Morto. Dividido em dois pedaços, espetado como um churrasco, largado como carne podre. Carne podre, cinza arroxeada.

Dois homens, duas famílias, duas honras, duas mortes.

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As Personas por Ingrid Macedo

Frederick arrumava seu terno, observando no espelho o quão bem o corte italiano ficava em seu corpo, dando-lhe uma imagem de poder. O tecido bem acinturado, estreito no peito e justo nas mangas, transmitia um ar esbelto e intelectual.

Seu cabelo, de fibras negras, possuía um estiloso topete, coberto de gel para que todos os fios ficassem em seu devido lugar, assim como seu relógio ajustado perfeitamente ao tamanho do seu punho.

Conferiu sua maleta, pegando-a pela alça e sentindo seu peso, tendo consciência de que seria o suficiente para derrubar alguém no chão apenas com um golpe, utilizando as ferramentas que se encontravam no seu interior.

Seu primeiro alvo do dia se chamava Braiden Williams. Estudava o quarto semestre de Direito na Universidade de Calamish e suas vítimas em potencial eram calouras de Economia ou Engenharia Ambiental. Agia atrás do prédio abandonado da antiga biblioteca municipal, no banco traseiro de seu carro, um Ford Maverick vermelho 1974.

As ruas da universidade eram largas, repletas de luminárias de ferro fundido acopladas em postes cinza chumbo. Um pequeno reflexo da luz solar iluminava o lado esquerdo de seu rosto, transparecendo em seu semblante tenso algumas pequenas cicatrizes, que passam despercebidas a qualquer olhar desatento.

Carros e motocicletas passavam pelas laterais das calçadas, formando um diversificado de cores, que se destoava, desde o preto ao vermelho. As calouras de Economia, alheias aos olhares maliciosos dos veteranos de Direito, dirigiam-se para o gramado perto da porta central do Bloco A. Rodeadas de amigas, lendo livros ou escutando música em seus fones de ouvido.

Seu alvo em potencial, um cara alto e loiro, perto dos um e oitenta de altura, observava um grupo de 6 meninas, todas loiras. Atento em cada movimento feito, porém, uma em potencial, claramente, chamava sua atenção. Kristy Caill.

Lembrou-se do nome sendo pronunciado pelos corredores da universidade. Com suas curvas marcantes na calça jeans de lavagem clara justa, os ombros estreitos, braços finos e seios avantajados. Soube logo de cara que aquela seria uma das vítimas do desconhecido, nem tão desconhecido, encostado em um dos carros que ali estava, com um sorriso de ponta a ponta em seus lábios.

Olhou em seu relógio, contando os segundos para o fluxo de indivíduos diminuir daquele lado, esperando ansiosamente Braiden se distanciar dos amigos, caminhando em direção a sua, nem tão famosa, cópula, vulgo carro.

Observou ao redor o estacionamento vazio - apenas carros e motos em suas devidas vagas -, preparou sua maleta, puxando a alça, abrindo o trinco com o movimento e pegando rapidamente o macete de couro, revestido de pregos com pontas enferrujadas, cuja as quais rastros de plasmas ainda se encontrava ali.

Caminhou silenciosamente até o veículo vermelho, entrando rapidamente no banco do passageiro. Esperou exatos 2 segundos e meio para Braiden o reconhecer mas não assimilar o que estaria acontecendo logo em seguida.

Apertou um mini botão localizado na lateral de seu relógio, revelando uma pequena lâmina afiada que logo se encontrava repleta de sangue pelo golpe dado na clavícula de seu alvo.

Escutou o início de um uivo, aplicando seguidamente golpes com o macete na face do indivíduo e apenas um pensamento passava em sua mente:

Todos pensarão que ele viajou. Ele sempre viaja.

...

Como de costume, o parque estava vazio e nenhuma alma viva passava perto o suficiente para identificar uma sombra sentada no balanço enferrujado, ou o pequeno ruído de ferro enferrujado, disputando com o vento para ver se o brinquedo permaneceria parado apenas sustentando o peso da criança, ou se rendia ao balançar do ar.

Albert passava a mão em seu coelho de pelúcia bege, que ao decorrer dos anos e pela falta de lavagem, estava encardido, com um olho faltando e pequenos fiapos de algodão saindo nas beiradas da frágil costura. Mas não deixava de ser perfeito aos olhos que, naquele momento, eram inocentes.

Suas roupas desgastadas eram compostas por uma calça jeans larga, uma camisa vermelha G e sua capa de chuva cinza, que não o protegia tanto dos pingos da frágil chuva devido aos buracos localizados em quase todo o tecido. Em seus pés, apenas meias furadas os aquecia e protegia das inúmeras pedras que cobriam quase todo o chão do parque.

Uma melodia saia de seus lábios em pequenos assobios, às vezes acompanhada de sorrisos e batidas em sua perna. A Christmas Carol sempre fora sua cantiga favorita, rodeava a sua mente durante toda noite, enquanto, eventualmente, balançava para frente e para trás.

Ao longe, escutou um barulho de sirene do corpo de bombeiros, ao qual suas luzes vermelhas e brancas refletia no teto das pequenas casas ao redor, ocultas pelas sombras das árvores e a precária, se não nenhuma, iluminação na rua.

Cachorros e gatos perambulavam ao redor do parque, mas nenhum chegava perto para espiar a fonte do severo assobio ou do choque entre correntes, por medo do que encontrariam ou pelo simples fato de saber que era algo ou alguém insignificante, ao qual não valia a pena perder tempo.

Com o badalar da antiga igreja, soube que já era meia noite e seu horário estava acabando. O amplo sorriso, que antes permanecia em seu rosto, diminuiu, deixando apenas rastros de sua vasta diversão. Seu coelho rapidamente foi parar dentro de sua vestimenta, assim como suas mãos dentro dos bolsos da precária capa.

Levantou relutante de seu brinquedo e saltitante, partiu em direção a sua casa para descansar, afinal, quem iria assobiar a melodia amanhã?

...

Ela está chegando.

Seus saltos faziam barulho na antiga madeira, que rugia com seu peso.

Crec crec crec. O corpo pequeno na cama, estava em posição fetal, encolhido e coberto por sua manta vermelha. Abraçando seu coelho e totalmente estático, como se aquele gesto fosse o proteger, ou melhor, fizesse com que ela fosse embora. Entretanto, como todos os outros dias, ela não o deixou em paz. A porta rangia ao ser aberta lentamente, evitando que qualquer outra pessoa soubesse o que ela estaria fazendo ali. O farfalhar de lençóis e o movimento do colchão denunciavam quem já estava ali, do seu lado.

Sua mãe.

Fechou os olhos quando o tecido que o cobria foi retirado repentinamente. Escutou aquela voz que antes achava linda, mas que agora, só causava arrepios. “Olá bebê, a mamãe chegou.” Já sabia o decorrer da cena.

 O som do cinto sendo desafivelado, o elástico de cabelo batendo contra o punho e sendo amarrado nos fios soltos, o casaco grosso saindo do corpo de sua progenitora. Tudo isso era como música aos seus pequenos ouvidos. Uma música totalmente desafinada e que lhe renderia bons hematomas. O primeiro golpe veio de repente, em sua canela fina, junto das mesmas palavras. “Eu te amo, isso é para seu bem.” Em seguida veio o segundo, o terceiro, o quarto. Amaciados pelas frases que já não fazia tanto efeito. “Eu te amo. A mamãe chegou. Tudo vai ficar bem. Não conte para seu pai. Seu rostinho é lindo.”

Como todas as outras vezes, chegou o momento em que ele só soluçava e se perguntava "O que eu fiz, mamãe? A senhora não vê que está doendo?" Sua inocência infantil fazia com que ele não entendesse o que estava acontecendo, mesmo após anos de agressão. Só compreendia que aquela dor que sentia, não era normal.

Seus amigos da escola sempre diziam em como as mães os levava para passear, compravam doces e brinquedos, ensinavam a ler e a escrever. Então, por que a sua era diferente? Não sabia quanto tempo havia se passado, apenas que tinha acabado quando ouviu o rotineiro suspiro cansado e o coelho arrancado violentamente da sua mão, seguidas de palavras de ódio ao ser inanimado. “Eu odeio esse coelho.” Pensava que não conseguiria dormir com toda aquela dor no corpo, mas o esforço de não gritar sugou suas poucas energias e adormeceu, pensando sempre a mesma coisa. Eu não sei se eu te amo, mamãe.

...

Os dias se passaram tranquilamente, ninguém comentava sobre os assassinatos repentinos que aconteciam na universidade, apenas imaginavam que as pessoas estavam viajando.

Exceto a perícia. Os agentes da lei perceberam que todas as vítimas eram homens entre 20 e 24 anos, porte médio e corpo atlético, que possuíam denúncias em suas fichas como abuso verbal, psicológico e corporal registrados nos últimos dois anos. 

Os ferimentos deixados nos corpos foram ligados a algum tipo de instrumento recheado de pregos, devido aos furos com seis centímetros de profundidade e o diâmetro fino, marcados na pele de todos os potenciais agressores. O corte na jugular, a olho nu, poderia passar como superficial, já que seu diâmetro não chegava a ser um centímetro. Entretanto, foi extremamente calculado, atingindo diretamente as veias internas e externas, cortando o fluxo sanguíneo para o cérebro, aumentando sua pressão. Apesar desse golpe fatal, todas as vítimas morreram ao terem seus pulmões perfurados violentamente por um metal afiado, com a ponta de dez a quinze centímetros entrando diretamente no órgão. Os policiais entendiam a ligação entre esses assassinatos, mas não existia relação entre as vítimas desses homens, além da que estudavam em um mesmo local. Câmeras do circuito interno da rede de ensino superior não filmavam o que acontecia, ou simplesmente estavam em manutenção. Quem quer que fosse o assassino, não queria deixar rastros e sabia o que estava fazendo. 

Entretanto, como todos os crimes, uma prova foi encontrada. 

Um pequeno pino de relógio dourado foi achado no chão do carro de Braiden Williams, junto com gotas de sangue da vítima. Um homem foi identificado. 

Edward Miller. Solteiro. 28 anos. Nascido em Londres, Inglaterra. Filho dos falecidos Jim Frederick Miller e Dayane Miller Albert. Sem antecedentes criminais. Sem entradas em hospitais. Sem arquivos depois dos 6 anos de idade.

Através de um sistema envelhecedor de fisionomia, federais andaram ao redor dos perímetros de Calamish, com uma foto em mãos do que seria Edward nos dias de hoje. Alguns diziam tê-lo visto na faculdade, sempre vestido de terno e acessórios de luxo, outros não o reconheciam.

Às 19 horas, um grupo de agentes, começou uma busca nos perímetros do abandonado parque central. À luz do luar, pouco se tinha da visão dos brinquedos e das árvores, formando sombras disformes e barulhos de folhas secas se debatendo no chão. O vento soprava a areia para cima, rodeando os pés daqueles que se atreviam a ir até lá.

Com a brisa batendo, todos os agentes ficaram em silêncio, procurando com lanternas algo de suspeito. 

Um barulho de ferrugem estava perto, como se um balanço antigo estivesse se movimentando e cada vez mais rápido. A melodia soprada aos quatro ares foi ficando mais alta. Um corpo sentado coberto por uma capa cinza desgastada estava ali, ao lado de um coelho, provavelmente encontrado no lixo.

O indivíduo se movimentou lentamente para trás, olhando a luz, pouco comum, o cegar. 

“Edward Miller, perante a lei, você tem o direito de permanecer em silêncio. Tudo dito deve e será usado contra você no tribunal”.

Albert sentiu seu corpo ser puxado violentamente para trás, soltando um grito com o gesto repentino. Seu coelho voou para longe assim como as pedrinhas ao redor do seu balanço. O corpo, pequeno ao seu ver, bateu contra o piso fortemente, o deixando atônito por um momento. Sentiu lágrimas escorrendo por seus olhos.

Não entendia o que estava acontecendo. Ele era só uma criança. Só queria brincar. Mas um último pensamento rodeou sua mente, e ali ficou, como uma névoa durante o temporal.

Afinal, quem é Edward Miller?

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Trabalho bem feito por Victor Raphael Siles

ー  Injusto, pura injustiça – Luca falava com indignação enquanto mastigava os restos do seu x-burguer. – Quer dizer que os manifestantes foram assassinados?

ー Executados, melhor dizendo. – respondeu Michael. Ainda não tinha chegado nem na metade do seu lanche e por isso já estava esfriando no prato. – Essa é a realidade dos países da América do Sul hoje em dia. Você fala um “A” contra o sistema e já é motivo para te prenderem ou te matarem.

ー Ditaduras são assim. – Enzo já havia terminado sua comida há alguns minutos. Falava de forma bem convincente com seu sotaque napolitano. – É a forma deles de governar, mas isso é desumano de qualquer jeito. Os manifestantes estavam se rebelando contra o governo, mas isso não é motivo para matá-los. Desumano, totalmente desumano.

   Os três amigos discutiram durante muito tempo sobre os diversos assuntos políticos e culturais que estavam acontecendo no mundo em 1970. A manhã pairava bem quieta na rodovia que ligava os estados de Ohio e Nova Iorque. O grupo estava em uma calma viagem de trabalho e tomavam café em um restaurante de beira de estrada sem nome, mas que estava bem cheio. No meio de um dos assuntos corriqueiros, uma simpática garçonete, que aparentava estar nos seus 30 anos, abordou a mesa:

ー Gostariam de mais café, senhores?

ー Não querida, obrigado. – respondeu Michael.

ー Já estou bem acordado. – disse Enzo.

ー Eu aceito. – Luca se rendeu.

Enquanto a moça enchia a xícara de Luca, ela acidentalmente deixou cair sua caneta e seu bloco de comandas no chão. 

ー Com licença, me desculpem. – disse com uma certa culpa em sua voz. Deixou a jarra de café em cima da mesa e se abaixou rapidamente para pegar os objetos.  Antes dela se erguer, disse:

ー Senhor... – Ela se levantou e olhou para Michael. – Desculpa ser inconveniente, mas você sujou o seu sapato de ketchup. É um sapato tão lindo, não pude deixar passar.

Michael olhou seriamente para os seus dois colegas e olhou para baixo. Viu a mancha vermelha bem evidente em seu sapato de couro branco. 

 ー Nossa, eu nem percebi! – disse Michael rindo. Obrigado moça, já vou limpar.

A garçonete sorriu e foi atender a mesa ao lado. Michael voltou sua atenção para os italianos que estavam com um semblante sério, suando como porcos no matadouro.

ー Acho melhor vocês já irem pagando. – disse Michael

ー Sim. – os dois responderam ao mesmo tempo. Luca bebeu sua xícara em um gole só e se levantou. Enzo o acompanhou

    Michael colocou na mesa vinte dólares de gorjeta para a garçonete e se levantou, indo direto para o banheiro. Abriu a porta e o lugar estava vazio. Começou a encarar o seu reflexo no espelho. O seu cabelo castanho, sua pele sardenta de irlandês e seu terno cinza estavam embaçados no reflexo, por conta da sujeira do vidro. Pegou dois papéis-toalha e molhou eles um pouco. Apoiou seu pé na pia e começou a esfregar a mancha vermelha. Insistiu bastante na limpeza, pois a mancha já estava seca. Foi feita na noite anterior.  Finalmente, o sangue saiu. Era um sangue conhecido de Michael, um sangue que tinha a mesma idade que ele. Tirou o pé da pia e jogou os papéis sujos de vermelho na privada, dando descarga logo em seguida.

  Quando saiu do banheiro, Enzo e Luca já estavam lá fora. Michael rapidamente saiu do restaurante. Enzo estava fumando no estacionamento e enfim percebeu a chegada do amigo:

ー Essa foi por pouco, não é?

ー Sim. – Michael respondeu seriamente. – Mas já cuidei do assunto. Onde está Luca?

ー Foi vomitar no mato aqui perto. Não aguentou tamanha tensão. Você sabe como ele é.

 Antes de Michael comentar, Luca voltou ao encontro dos dois, com a cara um pouco pálida. Para a surpresa de Michael e Enzo, ele estava segurando uma pá.

ー Achei isso jogado no mato. Está um pouco enferrujada, mas pode ajudar no nosso serviço, não é?

ー Com certeza. – disse Enzo. Abriu um sorriso leve e jogou o cigarro no chão. – Vamos? Eu dirijo dessa vez.

ー Sim, vamos. – respondeu Luca. – Ah, Michael, você pode guardar essa pá no porta-malas? Só tome cuidado para ninguém te ver.

   Michael assentiu com a cabeça e pegou a ferramenta. Luca entrou no banco do passageiro do Mustang preto de Enzo. Michael foi para a parte de trás do carro e ficou olhando o porta-malas por alguns segundos e enfim abriu. Jogou a pá lá dentro, do lado das outras duas pás que o grupo já havia providenciado, do lado da espingarda do Luca, do facão de Enzo e da pistola de Michael. Tudo aquilo estava em cima de um grande lençol branco ensanguentado. Michael pode ver alguns miolos também, algo que não tinha percebido antes. O que aquele lençol estava cobrindo era o que Michael não gostava de lembrar. Mas ele se lembrou. Lá descansava seu amigo de infância, Jimmy.

   Michal conhecia Jimmy desde os seus três anos de idade. Eram bem próximos, faziam tudo juntos. Até mesmo quando entraram para o crime organizado da família Balinere. Os garotos tinham catorze anos quando fizeram seu primeiro serviço para Sandro, um dos membros da temida Família Balinere. Eram apenas capachos, e continuariam assim pelo resto de suas vidas, pois eram descendentes de irlandeses, e apenas uma pessoa cem por cento italiana pode ser membro da máfia. Mas eles gostavam do seu trabalho, a única coisa que tinham que fazer era cobrar dívidas de alguns sócios dos Balineres e roubar algumas cargas que passavam na estrada. A dupla ganhava bem. Os dois tinham sua própria casa, seu próprio carro e ainda sobrava para beberem no bar de Sandro toda a noite. Foi em uma dessas saídas para o bar que os dois conheceram os irmãos Luca e Enzo Balinere, sobrinhos de Sandro. Eram filhos do caçula dos três irmãos principais da família,  Sonio. A máfia inteira era comandada pelo irmão mais velho dos dois, Don Sabino Balinere. 

    O quarteto de jovens gangstêres, Michael, Jimmy, Enzo e Luca, não se desgrudava. Cada tipo de serviço, poderia ser roubar um caminhão de bebidas no meio da madrugada ou até mesmo escoltar uma pessoa influente na máfia dos Balinere, eles faziam tudo juntos. “Melhores amigos são assim”, dizia Jimmy. Enzo achava isso algo muito infantil para eles, mesmo todos do grupo tendo dezenove anos. Luca e Michael gostavam daquilo. 

  Jimmy foi o único do grupo que se casou. Os outros três eram considerados fanfarrões e nunca mantinham parceiras fixas. Naquela época, Enzo foi o único que percebeu que aquilo não iria acabar bem para o grupo de amigos, ou até mesmo para a máfia Balinere. Luca conseguiu convencer Enzo, de alguma forma, que aquilo não iria dar em nada.  Jimmy não era muito de ir nos encontros da família e amigos, onde todos os mafiosos e gangstêrs levavam suas famílias para um grande almoço italiano. Eram nesses almoços que Michael se aproximou mais de Enzo e Luca. Chegou uma época que o trio nem sequer falava com Jimmy. Ele passava muito tempo com a esposa dele. Muito mesmo.

   Foi naquele ano, em 1970, que tudo entraria em colapso. Uma das únicas coisas que Jimmy e Enzo tinham em comum eram seus temperamentos. As pessoas temiam eles. Temiam que qualquer coisa era motivo para que o italiano e o irlandês dessem um tiro em todo mundo. Mas raramente saíam do controle. Enzo exigia paz e Jimmy exigia respeito

  Era março e uma comemoração pequena de um dos ramos da família Balinere acontecia. Tonio Balinere, primo de Don Sabino, havia saído da prisão após cinco anos em cárcere. Era uma figura. Uma pessoa influente e perigosa na máfia. O grupo de amigos foi para essa festa, e em um raro caso, Jimmy foi também. Queria se aproximar dos colegas novamente. A comemoração rolou no bar de Michael. Na chegada do grupo, Tonio deu um grande grito de felicidade:

ー Olha se não são os quatro cavaleiros do apocalipse da máfia de Nova Iorque. - anunciou Tonio. Todos da festa olharam para eles. - Os irmãos Enzo e Luca, Michael e... espera um pouco, Jimmy, é você?

ー Sim, sou eu. Faz tempo não é?

ー Inferno Jimmy, faz mais de sete anos! - Tonio se levantou e foi dar um grande abraço forte em Jimmy. - Você cresceu muito garoto. Muito mesmo! Nem parece que engraxava sapatos quando tinha catorze anos. 

 Alguns dos convidados começaram a rir. Pela cara de Jimmy, ele não gostou de brincadeira, mas deu um riso falso:

ー É, pois é Tonio. Mas como você pode ver eu não faço mais isso, não é? Eu tenho família, tenho uma casa. Tenho um bom emprego. - Michael percebia que Jimmy estava se contendo.

ー Tudo bem, Jimmy. Só estou brincando com você. - Tonio se afastou e sentou de novo na mesa, O quarteto sentou em cadeiras que estavam no balcão do bar. Os convidados estavam quietos, mas Tonio se pronunciou de novo. - Ele era conhecido como Jimmy cospe-sapato.

Antes dos convidados rirem, Jimmy se levantou como um canguru pulando, Michael e Enzo seguraram ele.

ー Se acalma Jimmy! É tudo brincadeira, meu deus! Nem parece que tem vinte e cinco anos. - disse Tonio. - Estamos em festa aqui, se divirta um pouco

ー Tudo bem, Tonio, - respondeu  Jimmy. - Vou me acalmar. - Jimmy sentou novamente e pediu um uísque para o bartender. A festa ficou silenciosa de novo. Quando a bebida chegou e Jimmy foi dar o primeiro gole, Tonio disse:

ー Se diverte um pouco e depois volta para casa e pegue a merda da sua caixa de engraxar.

ー Filho da Puta! - Jimmy gritou e jogou seu copo no chão. O barulho do impacto foi agonizante e centenas de cacos se espalharam pelo chão. Jimmy sacou sua arma que estava no bolso do seu paletó e apontou para Tonio. Tonio respondeu sacando a sua também e apontando para Jimmy. Enzo viu tudo aquilo, se levantou, sacou sua pistola e alvejou Tonio.  Os capangas do Balinere fizeram o mesmo, mas suas armas estavam viradas para Jimmy. Alguns convidados já saíram da festa, correndo. Antes que um massacre acontecesse, Michael e Luca pararam o avanço de Jimmy e Enzo:

ーDeixa ele vim, deixa ele vim. - Tonio provocava.

ー Vai embora Jimmy, por favor. - disse Michael, acalmando o amigo.

     Jimmy abaixou a armar. Todas as pessoas armadas que ainda estavam no bar fizeram o mesmo. Quando Jimmy ia embora, disse no ouvido de Michael:

ー Não deixa ele sair daqui. - Jimmy foi embora. Enzo o acompanhou.

Michael virou para Tonio:

ー Me desculpe senhor, ele não está em um bom dia.

ー Você tem que colocar jeito na cabeça daquele moleque, Michael. Ele vem na minha festa e faz isso na frente dos meus amigos. Total falta de respeito.

ー Você exagerou um pouco. - disse Luca que se juntou a eles.  - Ele não estava gostando das brincadeiras.

ー Pelo amor de Deus, que infantil. Ele ficou preso nos catorze anos dele, quando tudo era motivo de birra. Vou pegar mais bebida.

ー É por conta da casa dessa vez; - disse Michael.

ー Não, deixa que eu pago para todo mundo. - retrucou Tonio.

ー É por conta da casa. - repetiu Michael.

 A conversa tinha acabado ali por enquanto. O tempo passou e os convidados e capangas de Tonio foram embora. Os únicos que sobraram foram Tonio e Luca, que botavam o papo em dia na bancada do bar, e Michael, que estava um pouco apreensivo. Como Michael era proprietário do bar, eles poderiam ficar lá quando tudo já estava fechado. Michael percebeu que alguém chegava na porta, era Enzo e Jimmy. Eles abriram e Tonio se virou. Antes mesmo que o italiano tivesse qualquer reação, Luca esbofeteou a nuca de Tonio e ele caiu no chão. Enzo e Jimmy se aproximaram e começaram a chutar e socar. O sangue se espalhava pelo chão do estabelecimento e Michael observava tudo. 

      Lá estavam os quatro amigos juntos novamente, em mais um serviço. Mas aquele serviço era ilegal. Eles estavam mexendo com um membro da máfia, não apenas um gângster. Em um ato final, Jimmy pegou sua arma que estava dentro de uma pequena caixa que ele trouxe. Uma caixa de engraxar.

ー Fiz o que você pediu. - Jimmy atirou cinco vezes.

 Enzo e Luca pegaram toalhas das mesas e enrolaram o corpo de Tonio. Eles iriam enterrá-lo em algum lugar bem longe da cidade. Antes de saírem e carregarem o corpo para fora, Jimmy virou-se para Michael e disse:

ー Você não precisa ajudar a gente. Desculpa por sujar o seu chão de sangue. - foi embora logo em seguida. 

   Michael só soube onde enterraram o corpo dois meses depois, em maio, quando Don Sabino ordenou ele para matar Jimmy.  Foi um dia antes da viagem até Ohio. Don Sabino chamara Enzo, Luca e Michael para uma reunião. Lá ele explicou que Jimmy deveria ser executado, pelo bem da organização. Já havia causado muitos problemas, e a morte de Tonio foi a gota d'agua. Sabino ordenou que enterrassem o corpo dele no mesmo lugar que enterraram Tonio dois meses antes, no interior de Ohio. Em uma ordem final, Don Sabino disse com seu sotaque siciliano:

ー Uma morte rápida, sem enrolação. Sem soco, chutes ou frases de efeito. E eu quero que você faça isso, Michael, Os irmãos irão ajudá-lo.

    Durante anos,  Michael ficou se perguntando porque Don Sabino escolhera ele. Talvez porque Michael conhecia Jimmy há 22 anos e era de grande confiança, mas nunca soube de verdade. 

E foi assim que o quarteto de gangstêrs acabou. No final, seria apenas um trio. No mesmo dia da reunião com Don Sabino, Luca e Michael atrairam Jimmy para o bar . Seria apenas mais uma noite de bebidas com o bar fechado. Quando chegaram na porta do bar, Michael fez o que foi ordenado e deu um tiro na nuca de Jimmy.  O corpo caiu de um jeito sólido. A poça de sangue ao redor da cabeça de Jimmy começou a se formar. Michael não chorou, nem os irmãos choraram. Eram profissionais. Faziam todos os serviços de forma eficiente. O próprio Jimmy dizia que qualquer trabalho tem que ser bem feito.