Quizá debería ponerme a escribir otra vez, pero tampoco sé si vale la pena, no sé si cualquier cosa que haga está bien o mal, cómo alguien más me podría validar? Si yo ni siquiera soy capaz; no merezco, no valgo, soy vacío, imperceptible, frío amargo, triste, escurridizo, me doy asco.
...Contradicción, no, no es validación lo que busco, o sí, es eso, ya tampoco sé. Quizá sólo debería perderme y dejarme vencer, desaparecer en un bosque frío y no llegar a ver el amanecer. Pero y si de tanta desventura tampoco la huesuda me quiere ver? No hay dónde ir, no hay dónde huir, no hay... nada para mi, todo el tiempo, siempre así, nada para mi.
Qué hago aquí? De eso ni hablar, nunca estoy aquí. Me la paso sumido en pensamientos, no sé compartir, siempre me gustó estar solo, pero sentirse solo es otro cuento. Puede que ni el gatillo quiera sentir el calor de mis dedos, puede que la bala no quiera saber lo que pienso, puede que la cuerda se queme con el viento, todo sale mal todo el tiempo. Estoy solo, vacío, perdido, no me encuentro.