#descygnesurmars

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Baille // 2 de trop.

– Tu casses les couilles ! Franchement, tu casses les couilles !

Comme du poisson pourri. Il a demandé une cigarette, simplement, d'une voix fluette presque inaudible. Lui, genre jeune prince de l'Atlas, sombre, casque de cheveux noir de jais sur faciès adolescent. Pourtant, elle sort cette petite cigarette matinale, celle qui agrémente bien le sempiternel trajet du lycée.

– Pourquoi tu fumes, d'ailleurs ? Tu veux mourir du cancer, comme nous ?

L'autre, clair, rifain ou kabyle porte collier, moustache fine et couronne blanchie. On lui prêterait volontiers un air du Méphistophélès de Faust (qu’il refuserait sûrement).

– Du feu ? Demande avec placidité Lui. Prouvant, une fois de plus, que la jeunesse ne doute de rien.

– Tu casses les couilles, tous les matins c'est la même chose ! Poursuit l'autre de cette logorrhée propre aux donneurs de leçons. Les mots passent, répétitifs, s’effritant au contact de la nonchalance puis s’évanouissent dans la brise fraiche du début de journée. Lui l’aura toujours sa cigarette.

– Et il sait que tu fumes ton père ? Je vais lui dire à ton père, moi que tu casses les couilles !

– Merci.

Lui coupe court à la conversation, cigarette en doigt, et poursuit son chemin. La fumée s’attarde un peu, virevolte, juste dissipée comme il faut dans les rayons du soleil.

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Entendu rue Thubaneau // 1 de trop.

La rue Thubaneau avant et comment elle est maintenant ? Maintenant c'est un musée, c'est mytho, c'est du cirque, c'est guignol ... 

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Le Camas // Il en manque 3.

[ J’inaugure ici une série de textes courts qu’on pourra retrouver dans la barre de droite : des cygnes sur mars ]

Il retient sa mâchoire mais rien n’y fait : à chaque bouchée il entrouvre les lèvres en accompagnant le repas de son enfant. C’est anodin. Pourtant, il considère comme une faiblesse cette incapacité à contrôler sa propre bouche ; comme si la partie animale de son être – celle dont l’ADN est marquée au fer rouge par cet étonnant besoin de se reproduire – lui intimait de faire ce « Ahhhhh » stupide. Une esquisse de mouvement ayant pour unique but de faire comprendre à son marmot que cette cuillère pleine de nourriture, parcourant le trajet entre un récipient et une bouche d’enfant des dizaines de fois par repas, des centaines de fois par semaine, des milliers de fois par mois, pouvait servir à autre chose qu’à déverser une purée grumeleuse dans sa gorge. Car l’enfant, lui, a bien compris qu’il faut tenter de choper cet objet au milieu de sa course et surtout l’empêcher d’atteindre son objectif. C’est de ce genre d’incompréhensions que naissent les petits incidents comme une bouillie de riz carotte projetée sur une vitre immaculée.

Il observe la tache qui masque une partie de l’horizon marseillais, il n’est même plus las, il est père, simplement. La tache forme la silhouette grossière d’un cygne. Il sourit. Les signes, il y en a toujours trop ou pas assez.

Des cygnes sur Marseille.