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Metáfora

Pintar una isla con su cielo, no es algo que no pueda hacer un niño. Y si uno le pidiera a cualquiera que dibuje una isla, hará una porción de tierra rodeada horizontalmente de aguas, como si la viéramos desde un barco, y la mayoría agregará una palmera solitaria de tres o cuatro hojas clavada como una sombrilla. Pero este hombre no es mayoría, ni mucho menos un niño. Tampoco es un gran pintor, pero pintar es su oficio. Y si se le ocurre crear una isla con su cielo, no necesita razones ni esperanzas.

Por empezar, la isla “no funciona” desde lejos, y el hombre decidió situarse en su corazón para pintarla. Por eso la porción de tierra es menor y marginal, apenas una orilla, mientras que las aguas sombrías resultan amenazantes bajo el cielo infinito y tormentoso. ¿Quién podría ser capaz de huir? Ni siquiera hay una embarcación a la vista, y si quisiera construir una debería al menos tener con qué, y los árboles o lo que pudiera encontrar quedaron detrás de él, en la profundidad ignorada. Y es así que las cuentas sin pagar se fueron acumulando en el piso de la entrada junto con las cartas del extranjero, y hasta con la esquela de algún amigo que vino de visita y se asombró al ver que nadie respondía al timbre ni a los golpes de la puerta.

Seguro, cuando se harten de su ausencia, llamarán a los bomberos, romperán la puerta y encontrarán su cadáver, atacado por animales salvajes a los cuales, por no participar de una armónica composición, el pintor había dado su espalda.

IMAGEN: Portada de L'Œil de la police, número 50, año 1908.

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Observación de un entomólogo

Ese mosquito quiere ser abeja, lo estuve observando. La gorda Jacobina está sentada en la vereda, con toda la sangre que tiene bajo la piel de los brazos que cuelgan al aire y a la luz del sol como pálidos jamones colgando sobre el mostrador de una carnicería y, sin embargo, revolotea un rato y prefiere picotear las flores del jardín de la casa contigua, en la que vive la mujer escuálida, la que hace brujerías que nunca funcionan. Primero pensé que podría tratarse de un macho, y que era por eso que no se interesaba en la sangre, pero una rápida mirada me bastó para ver que se trataba de una hembra. Antófila, tal es su nombre (pude oír cómo sus compañeros mosquitos la llamaban desde los brazos de Jacobina), es claramente un culícido hembra.

Después de esa tarde estuvo setenta y dos horas sin aparecer, hasta que se presentó en el mismo lugar, rondando por la misma maceta. Se había dejado crecer unos pelitos muy tiesos en el lomo, y de alguna manera consiguió hacerse pintar unas rayas negras en la panza. Mientras, sus compañeras optaron por ignorarla. Y es que en general, a los mosquitos las excentricidades los deja indiferentes. Pero cuando cinco días más tarde aparecieron algunas abejas auténticas, éstas se detuvieron a corta distancia de Antófila, observando su atavío guerrero de rayas artificiales en sus embates contra las graciosas flores inalterables. Luego de unos segundos, las abejas estallaron al unísono en una risa incontenible.

Fue el primer registro patente y objetivo de abejas riendo.

Cuando, cuarenta días más tarde, Antófila había cumplido su ciclo vital, mosquitos y abejas se unieron para asistir y organizar una ceremonia inusitada, para la cual un grupo de termitas había construido un féretro tallado en una sola pieza, usando el resto de un lápiz de dibujo hallado en la basura. Orugas pálidas portaban microscópicos arreglos florales improvisados con ramas, migas e ilusiones halladas en la tormenta del día anterior, y la procesión era cerrada por varios escarabajos rinoceronte (más que nada Diloboderus abderus), que habían dejado a un lado sus habituales rencillas para unirse en la ceremonia. ¿Por qué no había venido Véspula a la reunión? Véspula era la elegante avispa con quien Antófila había pasado el último día de su vida, aunque nadie sabe cuál fue la naturaleza de aquella conversación. Alguien dijo que Véspula estaba tan afectada que no tuvo fuerzas como para asistir. Sin embargo, cuando tres horas después la procesión llegó a orillas de la fuente de nenúfares del parque, allí estaba Véspula aguardando. Se había hecho una mitra con un pétalo de malva negra y entonó una extraña canción que sorprendió a todos, antes de que el féretro con el cadáver de Antófila fuera llevado por las aguas.

El mundo, claro está, se encuentra en un proceso intenso y profundo de cambios como nunca antes hemos vivido.