Elle vient de perdre des centaines d'heures de sa vie.
À chialer pour des gens qui n'en valent même pas la peine. Il ne lui reste que lui, maintenant. On dirait qu'elle a un don pour choisir les mauvaises personnes. Des milliers de putains d'heures. Dans le noir complet. Les mêmes mots en boucle dans sa tête. Mais elle avait tellement mal qu'elle n'a pas pu bouger. C'est fou comme les mots sont pires que les coups. C'est incroyable de se dire que de si simples phrases peuvent tout détruire. Ça fait peur de penser que des paroles peuvent te tuer. Toi, petite voix, répète encore les deux mots qui gâchent toujours tout. Elle a voulu partir aussi, mais dès qu'elle s'est redressée, les pleurs l'ont terrassée à nouveau. «Putain de voix.» Elle est trop faible pour faire quoi que ce soit. Trop faible pour tout foutre en l'air. Trop faible pour résister. Perdue. Elle ne sait plus ce qu'elle veux. «La petite voix ne veut pas s'en aller. » «Elle a tout ce qu'il faut pour rester encore longtemps. » Toujours le même refrain. . . «Coupe-toi.» . 23-03-2019
