Ich und sie und du
Versteckt hast du dich.
Umgezogen bin ich.
Irgendwo in Frankfurt Oder. Sechster Stock. Hier hört mich keiner weinen. Ein Räucherstäbchen füllt das kleine Zimmer. Ich denke nach, nach Berlin zu segeln. Etwas unaufgeräumt hier. Ich bin nicht allein. Nur jetzt. Ein bisshen. Ohne dich.
Autos fahren draussen vorbei, klein wie Ameisen. Dieses Geräusch hatte ich schon ewig nicht mehr. Das letzte mal in der 3 Wohnung meiner Eltern. Autos am Morgen. Autos in der Nacht. Es beruhigt mich. Es erinnert mich auch an dich. Ein Sofa stand im Zimmer. Dort saß ich und schrieb und schrieb.
Große Wälder sind hier. Man geht 2 Minuten und schon ist man allein. Eine Bank. Ein Versteck. Viel Müll und zerbrochene Bierflaschen. Polen ist in der nähe. Mal kurz über die Brücke und schon hast du billige Zigaretten, Alkohol und an jeder Ecke Friseur-Läden. Ich würd ja sagen die Nächte sind einsam. Das waren sie. Das sind sie nicht. Nur manchmal. Ein bisshen. Ohne dich.