#maria afonso

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Foi num equinócio assim. As folhas principiavam o seu lento suicídio. O olhar da mulher a fixar-se nas árvores. Sempre acreditara ter o poder de acalentar nos seus olhos o bailado das árvores. Às vezes esticava as mãos e, dos dedos, uma energia enraizada na humidade da terra coloria folha por folha. Imprimia-lhes nomes como se baptizasse os filhos de todos os homens. A brandura do vento morno destapava os céus nas noites menos quentes. As mãos riscavam nos olhos relâmpagos secos desejosos de incendiar as árvores. Envolvê-las no brilho das labaredas. Teriam a matiz da chama inicial. Outras cumpririam o ritual até ao rubor. Nesse equinócio a mulher vestiu-se de branco e tingiu de negro os cabelos para renunciar ao inverno. Desafiou o vôo sem acautelar a translação da terra. Como abrir o peito que desfolha os céus, que incendeia as sombras, que risca as árvores e silencia a terra. De que cor se encobriria o silêncio nas mãos abertas a quererem invadir o núcleo da terra. A chuva era ainda imperceptível, mas não tardaria que aquele som, inesperadamente seco, lhe ferisse o impermeável e quebrasse espelhos. Um rumor distante anunciava o trote dos cavalos. O lago estremecia nessa estranheza. A mulher amava a estrada e todos os gestos prováveis. Um espaço incomensurável entre o desnorte e o sul empurrava-a para a terra de ninguém. Ah, o norte, esse engano! Os pontos cardeais somos nós, para onde quer que a nossa alma aponte, tinham-lhe dito. Desconhecia que tinha uma agulha desmagnetizada na alma. Abria a boca e a chuva tinha o sabor da chuva. As crinas revolvidas dos cavalos eram trilhos emaranhados. Teimam em plantar amores-perfeitos sob a copa das árvores. Cada folha é um cisne triste. Não é intemperança exigir morrer em paz. Apodrecer e ser húmus. De que servem os amores-perfeitos num túmulo por edificar? Meditamos e olhamo-nos ao espelho até darmos as mãos e sermos corpos de árvores ao amanhecer. Contorcemo-nos ou dançamos. As árvores tingidas elevam-se das cordas de um violino e enraízam-se nos dedos que roçam os sons. A mulher pensa que tem uma flor no cabelo. O rosto translúcido, quase transparente. Um batom avermelhado a esbater-se ocupa o espaço à volta de uma idealizada lagoa. Num gesto de pureza corta os cabelos com uma espada. As folhas soltam-se e caiem como caiem as folhas. Só um céu e dois pináculos de catedral sabem do seu amor ou da sua dor. O tempo é balizado por sombras de grades impossíveis. Algumas aves fazem um bando e uma bicicleta abandonada traz os cheiros primeiros. Da janela ainda vê as linhas de uma velha estação. Algumas árvores secas encobertas num vapor intemporal. As ruas desertas enviam-lhe os reflexos de uma chuva fora de tempo. Eis o túnel e a luz que se lhe segue. E logo a ponte. As horas e os dias naquele banco do jardim de anjos caídos. Os cães e os seus donos. Os nomes com que se chamam os cães já não são os mesmos de antes. Os cães abandonados a gemer baixinho. Fala-lhes ao ouvido e diz que tem de ir. Antes que o outono termine. A beleza do outono é sempre proporcional à sua idade. Gosta de calcar as folhas secas quando sobe à torre e uma subtil música de fundo lhe aponta a cidade alargada à sua frente. O outono é a sua genuinidade. O cristal melado. O seu covil. O seu molhe. Um dia morrerá no outono. Com o outono. Na terra gretada onde as placas não indicam caminhos. No cabelo a flor. O corpo purgado de folhas mortas. O equinócio resguardado, vincado na pele. Os lábios semi-abertos a segredar – setembro, outubro, novembro. Maria Afonso

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Devia ter quatro anos. Uns dias antes do Natal a mãe dividia com ela um segredo. As cartas eram demoradas e nem sempre chegavam a tempo de comunicar o regresso do pai. Nessas tardes, em que a noite caía no seu tempo devido, saíam de casa e, de longe, aguardavam a paragem da carreira. Ninguém as poderia ver. Só elas entendiam o amor que lhes ocupava o peito. No escuro analisavam um a um todos os passageiros que se apeavam. O pai havia de usar uma boina, isso ela sabia. Voltariam nas tardes que se seguiam, cúmplices naquele admirável segredo. – Olha, é o pai! – os corações celerados e os sorrisos expostos a ocupar aquele espaço infinito que só um abraço pode conter. O chão pintar-se-ia de uma fina gaze branca e os pés fariam estalar pequenas palhas enrijecidas. Os homens, vestidos de samarras com pele de raposa, juntavam-se à porta da sua casa. Conversavam lado a lado, de frente para o sol que dali a pouco substituiria o branco frio da terra batida por uma humidade xistosa. Os homens queriam ouvir novidades. Como era viver para lá das fronteiras. E o pai contava histórias que incentivavam novas questões. Ela ouvia, embevecida, sem se importar em saber que àquela gaze branca chamavam geada. O pai era grande demais e isso bastava. O Natal aproximava-se numa franca serenidade. Nesse ano o pai trouxera as figuras centrais para um presépio nunca visto. Os três camelos, sem rei algum, revestidos de uma quase pele de pêssego tinham o poder dum bálsamo singular. Não pisariam areias de desertos quentes, mas teriam o privilégio de uma cama de musgo verde humedecido. Um pequeno pinheiro no lugar de palmeiras. Nesse tempo, nessa terra, poucos saberiam da existência de palmeiras. Os desertos eram impraticáveis dentro de cada um. Todos se sentiam completos. Quem importava estava ali, ao lado. Ninguém tinha morrido. A morte era uma palavra sem rosto. A avó acendia o lume na lareira grande. Como uma alquimista, adicionava ingredientes num barranhão e amassava com aquelas mãos que de qualquer coisa faziam prodígios. O cheiro adocicado a azeite quente e açúcar preenchia a casa. Comentava-se que fazia frio e que ainda cairia neve. Mas o frio era exterior. A casa tinha a idade de um regaço intemporal. Sentava-se nos joelhos do pai e, com a naturalidade implícita a uma vida raiana, surgiam as brincadeiras em espanhol – tengo buena barba? Por aqui, por aqui – e zás, lá se deixava de novo apanhar, distraída, pelas palmadinhas nas mãos. E riam imensamente. Como se fosse a única a colocar o sapatinho junto à chaminé, adormecia numa vigília inquieta. A manhã acordaria lá fora num silencioso manto de neve. Junto à lareira os presentes transpunham o sapatinho. Os chapéus-de-chuva e as pinhas de chocolate em pratas coloridas serão para sempre a fronteira do Natal. Jamais deixará de sentir o toque da lã daquela saia Kilt e o brilho do alfinete dourado que a prendia. Mas o menino Jesus em marshmallow, (saberia o nome muito mais tarde) deitado sobre uma cama de chocolate oco foi a verdadeira revolução do natal. Percebeu que o mundo não se afilava entre a encosta de uma serra e o vale de um rio. Quando o pai partiu a mãe não dividiu com ela qualquer segredo. Soube, então, da melancolia que cerca as despedidas. Tempos depois reunir-se-iam para lá das fronteiras. Voltariam a despedir-se. Juntar-se-iam novamente. Foram-se ajustando os natais. Foram-se ajustando aos natais. Mas houve um ano em que a carreira chegou vazia. Ninguém a esperava às escondidas. O amor transformou-se numa força estranha. Mas deixou de acreditar na magia do sapatinho. Deixaram de fazer meninos Jesus em marshmallow deitados em camas de chocolate oco. Lembrou-se das fotografias em que aparece, tão feliz, junto daquele presépio. É urgente procurá-las. Revê-las. Lembrou-se dos camelos de pele de pêssego. A última vez que os vira descansavam numa caixa esquecida. Sente a urgência de uma prova física desse Natal. Fecha os olhos como se lhe fosse permitido voltar atrás no tempo. Por um instante sente o poder de cada voz. Olha a cidade pela janela dizendo para si mesma – pode ser que amanhã neve. Maria Afonso

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Olhamos as mãos e tacteamos as cicatrizes. Há sempre o risco iminente de se abrirem, retalhadas, pela lâmina de uma dor invulgar. Seremos eternamente inocentes enquanto não estivermos em frente de corpos débeis, temporariamente deitados, em camas de lençóis gastos. Algo como uma involuntária telepatia lança-nos o olhar do outro. Num relâmpago a névoa infiltra-se em nós. Envolve-nos. Consome-nos. Ainda que o tempo tenha perpetuado, ali ao lado, afloramentos majestosos de rocha dura que ninguém ousa beliscar. Nesse dia o vento varre-nos por dentro, abruptamente. Ataca os nossos corpos dormentes e faz das veias ferrões – venenos de antídotos ignorados. Da rosa colhida no dia anterior ainda se sente o aroma. Mas uma fusão de pó e sopro turva-nos o olhar numa hipnose magoada. Nós que sempre afirmámos não acreditar em certas palavras e negámos a sua substância um dia atrás do outro. Que as pedras não sedimentam nos olhos e que aquelas mãos não cessariam de levar a água às fontes. Tentáculos ávidos de uma vingança incompreensível apoderam-se de nós. Arremessam golpes ao acaso. Prendem-nos o pescoço como cordas aos mastros de navios em sombrias tempestades. São inúteis as bússolas e desconhecemos como nos guiar pelo sol. O oceano emana intranquilidade e o naufrágio pode ser real. A dor é um ser estranho que nos habita e possui. Nunca torna-se uma palavra consentida, sarça ardente num monte despido de nada. Adormecemos de olhos abertos numa anestesiada letargia. Saímos à procura de nós. Corremos desenfreados na premência de voltar onde ninguém nos espera. Levamos nos olhos a nitidez da ausência. Somos ágeis nos porquês. Intimamos o cosmos. Ditamos ultimatos como trovões e injuriamos os precipícios. O chão a desabar mutilando pássaros debilitados. Voamos em telas rasgadas com palavras duras, reflexos do rio da memória. O sol é um disco gigante que muitas vezes se esquece de acordar. Recusamos ler nos lábios dos outros os ensinamentos que a nossa vontade quer abater. Passamos a vida a fugir da morte. Enganamos os dias sacudindo a mão como se o virar da esquina fosse o levitar de uma folha branca. Um dia a mão cega destapa o punhal e os enigmas da vida não nos cabem dentro. Sem percebermos o epicentro da dor, um sismo assola todos os músculos, quebra os ossos pela metade. Caminhamos sobre ruínas enquanto a luz sonda a frincha da nossa porta. Recusamos abrir. Num inconsciente voto de clausura vestimos o hábito de um pesar desmedido. Alguém nos lembra o pensamento hindu que assenta na tónica do acordo perfeito do ser. Que cada um terá oportunidade de se rever na sua origem. Que no todo encontramos a consciência de nós. Que o uno não se vê, não se toca mas mexe e reconforta o peito. Que um novo paradigma nos erguerá dos destroços. As cicatrizes são agora um dos lugares do mapa da nossa vida. Estivemos ali. Já se degastaram as distintas faces que a dor tem. Seremos, então, detonadores de uma caverna de luz absoluta. Maria Afonso

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George Seurat - A Sunday on La Grande Jatte Maria Afonso -- a menina ouve e não responde e tudo caía num vazio, num quarto escuro eu, menina de três anos, com medo de morrer com medo do medo na quinta dos avós havia patos e coelhos eu tinha fatos de banho com borboletas para ir à praia tivesse eu sido o Peter Pan e aprenderia a voar, mas enquanto o verão se expandia suportava ser a menina compadecida no seu nome e rigor conservo o mesmo quarto escuro, mas já não sou a criança e ninguém acende a luz para aprendizagem do abandono e da solidão, nesse percurso observo a errância dos porcos andando de um lado para o outro, são visíveis da porta que tento abrir para me reencontrar com um outro escuro talvez sem mácula, por isso conto histórias pego no corpo dos outros para lhes extrair o interior e neles me espelho porque desenho com todo o corpo em plenitude, assim desobedeço e desalojo a ordem estabelecida descubro o caminho através de uma luta interna submersa nas águas em queda e dádiva infinda nada sei de fantasmas ser pessoa é também ter raiva conviver com a beleza do nosso lado grotesco e cruel com as trevas sem rumor nem o bulício sonâmbulo da chuva de um nome os meus bonecos são bonecos de velhice e as histórias que conto é como se não tivessem fim apenas a consumação da eternidade na minha impaciência o medo expande a luz mais violenta desperta-me com palavras abundantes – assim rasgo a escuridão que divido com deus nos seus eclipses