E quindi si scende a pisciare la Cana. Apro il portone, varco la soglia e tracchete. Mi aggredisce l'aria che definirei frizzantina se dalla botta di freddo fossi ancora in grado di avere pensieri intellegibili. Marta fa spallucce, avvolta nella sua pelliccia invernale. Dai cucci cacca-pipì che mamma sta per morire.















