Estamos sempre prestes a enlouquecer, é tudo questão de jeito, ou da falta dele.
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Estamos sempre prestes a enlouquecer, é tudo questão de jeito, ou da falta dele.
Você sabe, meu bem, viver é esquisito.
Não sei exatamente o que é, mas as coisas parecem meio distantes, de certo modo já era de se esperar, eu só não contava com essa estada permanente, os sentimentos devem ir e vir e no meu caso veio, cousa grossa e ruim, grudou em mim, será tristeza? Quanto tempo dura o triste?... Viver é um negócio estranho.
Pê.
Se eu parar pra pensar, posso até deixar pra lá esse negócio de viver.
Triste não é estar triste. Triste é pensar a tristeza como amiga, companheira. Triste é gostar da sensação da tristeza, mesmo sem gostar de fato. É uma amiga para as noites longas.
Pê.
Existem coisas estranhas no mundo, e em cada pessoa existe um estranho mundo.
Vimos a morte muitas vezes, e noutras tantas, senti-mo-nos mortos, uma espécie de impossibilidade, de desamparo, algo similar, muitas vezes ao desespero. Viver é morrer.
O mundo talvez tenha perdido aquela forma mais simples de olhar as coisas, hoje a verdade sempre tem pressupostos, até mesmo o amor foi reinventado, um amor pelas posses, pelo líquido, hoje nem mesmo nós nos compreendemos, é um estranho existir, um estranhar-se no espelho, meus olhos são claros, que importa a cor ou a beleza, hoje tá tudo mais rápido, talvez o tempo tenha morrido, e agora, só nos resta o agora.
Pê.