#pigarrear

[longohiato]

Toda vez que eu ouço Amor Marginal lembro do nosso beijo e penso em escrever uma música

Pra dizer que quando eu canto o amor É aquele amor-resistência Que você não vê se pesquisar “paixão” ou “casal” no Google E que também não passa na TV aberta

E que a paixão-marginal de um beijo em praça pública Poderia fazer a gente passar 3 anos numa cadeia do Marrocos Ou ser morta em Uganda Ou até perder o passe livre pras reuniões familiares aqui mesmo em Aracaju

E que eu tenho vontade de gritar quando pego um microfone Pra dizer que quando eu falo que “eu me sinto tão pequena” É menos sobre o meu tamanho Que sobre o medo de que a opressão te faça fingir que a minha declaração não foi pra você

[longohiato]

Sexto Sentido Quando vejo seu corpo nu Espelho do meu Ainda que tão distinto porque tão divino Peço que escolha em mim uma veia e injete sua essência concentrada Pra que eu possa te ter no meu coração 113 vezes por minuto Agradecendo pela arritmia E por querer, desse dia em diante, deixar guardado todo rubro sangue arterial Já que verter sequer uma gota seria perder sua presença diluída e deixar de carregar um pedaço seu junto às minhas hemoglobinas Até chegar no meu pulmão Pra fundir com o cheiro da curva entre a nuca e a sua orelha Onde eu repouso as minhas paranoias E com o perfume do seu cabelo preto Que eu enrolo nos meus dedos Fio por fio enlaço desato Tentando desvendar os mistérios escondidos que você me oculta na fala ou me conta no silêncio E eu só sei porque ouço os segredos que me revela quando as nossas línguas dançam tangos Eu sei porque na saliva provo um gosto de abrigo enquanto algum outro sentido saboreia o que os românticos Os filósofos Os poetas chamariam de amor

[longohiato]

Eu não sou água calma pra você mergulhar de cabeça Sou como aquele rio que usa a superfície pra esconder a correnteza Mas tem uma placa que diz "PERIGO! Não ultrapasse a zona segura!" Nas nossas conversas imaginadas eu te apresento à minha doença E você absorve silenciosa Como quem guarda o devido respeito a um ilustre desconhecido Enquanto eu guardo segredo, a sete chaves escondido no peito Que eu bem sei que você logo vai embora Como a próxima e a de outrora E só ela continua aqui Como uma velha amiga que eu não aguento mais

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Reflexão prosaica sobre o estado poético

Como encontrar o exato ponto onde toca a poesia? Mais fácil meditar até que se apague o ego e no Nirvana descubra-se deusa de si própria e escolha não retornar ao mundo das formas e um dia talvez arqueólogos encontrem restos de ossos e tecidos mas o ponto exato não se encontra. Pode mapear a pressão sanguínea, andar num CT de cães farejadores, consultar o Tarô, entrar de corpo inteiro numa máquina de ressonância magnética, pode buscar referencial teórico sobre amor, literatura, tesão, emoções nos mamíferos, pode ler Bauman, Baudelaire, Maiakovski, pode ler Morin e concordar que a poesia nos leva a um estado segundo, um estado poético como um transe, e que por isso mesmo transcende o estado primeiro que tenta tanto entender. A poesia foi feita pra ser sentida. Dia desses li um trecho de Roberto Piva que não me comunicava nada familiar, que eu quase não entendi, mas que me tocou nalgum ponto inexato, não no corpo mas nessa aura onde habita o estado poético. Li um trecho de Roberto Piva que me tocou. Li um trecho de Roberto Piva e lembrei de você. Naquele momento, você e a poesia concretizaram o meu estado segundo.

[longohiato]

fim de período ou teoria da não-comunicação pisca em código morse ou se lê em braile alguma mensagem que diz que o meio entre meu corpo e o seu é todo conteúdo de tesão e o ruído da sua esquiva esbarra na minha redundância; a comunicação só funciona com duas vias sintonizadas e você fala comigo por outro canal, insistindo na amplitude e eu esticando à tensão total do alcance porque vibro horizontalmente enquanto você emite seus sinais de um ponto acima. rompa-se a hierarquia que usa como desvio! pela desobediência invertam-se os papéis e quem sabe eu agora lhe ensine algo.

[longohiato]

O que sinto é diferente do que penso. Sobre o pensar pesam as construções sociais e imposições inibidoras provenientes de uma concepção qualquer do que é ou não cabível. Sob o sentir, fluo livre. Sou mulher, antes de ser gente. Sinto muito mais do que sou capaz de pensar. E escrever é transcrever o que sinto. É traduzir o rio que me percorre sem que eu entenda sua geografia pois não há leito e ao mesmo tempo tudo é nascente e foz e curso. Por isso talvez eu não tenha coragem de falar o que escrevo. Porque a fala é pensada. E o texto somente é.

[longohiato]

Etérea

aquela que ocupou o que eu cria vácuo e deixou a luz correr

E, como abstrata, habita em mim sem que me dê conta ainda que tenha ciência

E a carrego entre meus átomos como o universo entre as estrelas

E como Plutão estou só, mesmo que nunca

Distante, fria, porém envolta

E se me enxerga de onde está, existo

E se existo, é porque me refez e porque me mantém concisa

De onde está

Porque está em tudo

E em mim

Toda

[longohiato]

não sinto merecimento ou pertencimento de/às coisas boas. todo bem me vem como presságio apocalíptico. do desastre tenho mérito. ruim. sou ruim. o lado bom mente. melhor seria adormecer ao eterno.