#sdgm

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Etwas später, Außenwelt. Sichelmond über Flachbauten und ihre Anmut verzaubert. Erstaunt, wie sehr sich Rituale des vergangenen Jahres manifestiert haben. Der Abend ist trocken, klar, kalt. Letzte Brigade Weihnachtsmänner, preisgesenkt, und gestörte Elektrik im Supermarkt des geringsten Misstrauens. Eine junge Frau mit abwesendem Blick soll den Kunden die Vorzüge von Rabattkarten verkaufen, Enthusiasmus und Erfolg halten sich in Grenzen. Auch: Zu aufdringliche Telefonate. Boulevardpresse, Schlagzeilenpuls. Aber zumindest die Musik schweigt. Betonstille, Neon-Aura.

📷 lost-in-moments

#lost in moments #outerworld #concrete city #sdgm #later that day

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(Der Supermarkt des geringsten Misstrauens erlebt Arbeitsverweigerung der Selbstzahlerkassen in zweiter Woche. Der Form der großen schwarzen Buchstaben, die die Worte DEFEKT! quer über die Bildschirme schreiben, haftet spürbarer Frust an, die Blicke der Kassenbedienstenden rangieren eher zwischen entschuldigend und resigniert. Mittlerweile hat das Personal die unwilligen Automaten versteckt hinter einem Regal mit hochprozentigen Mixgetränken und einem übermannshohen Aufsteller, der seltsame Prämien für die Offenlegung eigener Konsumgewohnheiten verspricht. Und vielleicht ist alles nur eine Frage der Reihenfolge.)

#outerworld #concrete city #lunch break musings #home office hours #sdgm

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Außentermine, Rückwege, Nieselregen und dem Mittag bleibe Sonne fremd. Räder hinterlassen dünne feuchte Spuren auf dem Parkplatzbeton. Der Supermarkt des geringsten Misstrauens hat seine Dekoration umgeordnet, Selbstzahlerterminal leuchtet müde hinter einer großen Flagge in Landesfarben. Lange Schlange an der Kasse, ein Praktikant, unsicher in Sprache und Verständnis, ein älterer Kunde, der einen krampfhaften Scherz versucht, und Augenblicke unangenehmen Schweigens so dicht und zäh wie Gewitterluft. Und dann weiter: Haustüren, Treppen, Heimbüro. Zählen. Und ausatmen.

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Der Mittag findet sich in jener Nische zwischen kurzen, eng geplanten Terminen; Werkzeuge schweigen, wütende Hunde bellen die Briefträger an und der alte Begriff scheint nicht mehr recht zu passen, weil kaum noch Briefe getragen werden. Bewegung entlang der Schattenlinien, Supermarkt des geringsten Misstrauens, neuer Praktikant, eine andere Fehlermeldung auf dem elektronischen Kassierer, kaum Kunden, kaum Personal und die Blumen der letzten Woche mühen sich redlich, noch einigermaßen frisch zu erscheinen. Kurzes Verweilen, Ortswechsel, zu warm.

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(Mittag im Draußen, ein kurzer Einschub in einen vollen Kalender, Dunst über der Straße dort, wo die Kurve stadtwärts durch das Wohngebiet verschwindet, und wieder tanzt Pollenschnee langsam, fast schwerelos südwärts. Ein Gefühl von Schwindel, Unschlüssigkeiten, Aufgabenliste, Realitätsabgleich, eingehende Anrufe, ausgehende Nachrichten, Supermarkt des geringsten Misstrauens, neues Personal, angespannte Stimmung, ein anderer Wartebildschirm auf dem Selbstzahlerterminal und auch sonst keine neuen Fragen. Zurück. Immer noch milchiges Licht, aber der Asphalt ist warm.)

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Dann Mittagspause, Blick über Kreuzung und Straße, Schritte treppab zum Bordstein, knappe Gespräche, andere Termine, mehrfach abgebogen, Supermarkt des geringsten Misstrauens und keine Tulpen, keine Rosen. Regenwolken flohen unverrichteter Dinge, nahmen den Vormittag mit und große Teile der für heute geschenkten Konzentration, und hier im Neonlicht zwischen den Regalen bleibt eine jahreszeitlose Kühle, die Nähe peinlicher Telefonate, die prall gefüllten Auslagen mit Sonderangeboten und die Erkenntnis, dass es bis zur nächsten saisonal geprägten Warenlieferung jetzt wieder länger dauern wird. Kopfnicken in Richtung besorgt wirkender Osterhasenhohlkörper, keine Antwort erwartend. Selbstzahlerterminals, fast schon vergessen, haben ihre staubigen Bildschirme verdunkelt, warten auf passende Anweisungen oder Abschaltungen oder relevantes Interesse, das niemandem gegeben scheint. Checkout, ohne Schlagzeilen. Und weiter im Takt.

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Selber Nachmittag, selbe Stadt, anderes Viertel, etliche Stunden später: Eine Gruppe junger Männer umschleicht ein auf Hochglanz poliertes, tiefschwarzes Fahrzeug, das den Großteil des Straßenrandes vor der Kreuzung einnimmt und unter dem die Grundschulkinder der Häuserzeile bequem durchkriechen könnten. Anerkennendes Gemurmel stößt merkwürdige Gedanken über Gelände, Eignung, Wertigkeit und Ausdrucksformen von Individualismus an. Und Schuldgefühle, sowieso, immer. (Der Supermarkt des geringsten Misstrauens hat eine größere Warenlieferung erhalten, heute sind die Kurven enger, die Regale voller, neue Werbeposter im Eingangsbereich nötigen zu Datenspenden gegen Kleinstrabatte und Pseudoprämien und innere Abwehrhaltungen vermissen noch mehr als ohnehin schon den Bäcker im Eckhaus und eine Realität, in dem der von seinem Handwerk hätte über die Runden kommen können. Keine neuen Tulpen. Dafür neue Blätter an den großen Kastanienbäumen. Immer wieder: Immerhin.)

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Statusgespräche und Planverschiebungen und technische Anfragen und unsichere Antworten und plötzlich wieder Aprilwind in den Haaren und Regentropfen auf den Wangen und den Asphalt der Nachbarschaft unter den Füßen. In den Pfützen schwimmen Kirschblütenblätter und gelbe Kreise von Pollen, ein schwerer Lastwagen fährt lange Rohre stadteinwärts, nervöse Fahrzeuge hinter sich wie eine wackelnde, verdreckte Schleppe. Supermarkt des geringsten Misstrauens, Warenlieferungen, welke Tulpen. Und noch ein paar Osterhasen, die auch der großzügige Rabatt nicht interessanter zu machen scheint. Zu schnell im Inneren, zu weit weg vom Äußeren. Der Tag rennt.

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