#wegbegleiter

[they-wanna-break-you-apart]

Menschen sind temporäre Wegbegleiter.

[wortliebe]

„Alle Träume können wahr werden, wenn wir den Mut haben, ihnen zu folgen.“

- Walt Disney

[smozzeer]

“Falls du fällst, trete ich nochmal drauf du Hurensohn.”

[ursuslove]

Der beste Freund des Menschen und treuer Wegbegleiter

Leica ist meine neue Wegbegleiterin auf der Suche nach Glück und der beste Freund den man sich vorstellen kann, treu, lieb und ehrlich.

Leica bei ihrer Lieblingsbeschäftigung im Garten

[andichadressiert]

Sperrnächte. Wurzelnacht. Yule. Eine Erinnerung

Dann steigen wir nun gemeinsam hinab in eine Nacht, die zugleich wirklich war und doch immer ein wenig träumt.

Öffne dich für eine Reise nach innen, welche sich anfühlt, als könnte diese einst am Feuer erzählt worden sein. Keine wilden Fantasiewesen, keine Brüche zur Realität. Nur das, was Menschen damals tatsächlich kannten: Erde, Dunkelheit, Kälte, Hoffnung, Feuer, Sternenhimmel, Ahnen, Atem, Jahreskreis. Und ein Hauch jener inneren Welt, die man nur im Winter hört.

In den Sperrnächten, wenn das Jahr seinen letzten Atem ausstößt, öffnet sich die Welt wie ein alter Speicher, in dem längst vergessene Stimmen zu rascheln beginnen. Es ist die Zeit, in der die Dunkelheit nicht droht, sondern uns wie eine Ahnenhülle umschließt, gewebt aus all den Händen, die vor uns lebten.

Die Dunkelheit tritt mit der unerhabenen Ruhe eines Bewahrers ein. Sie setzt sich zu uns, und in ihrem Mantel spüre ich die Wärme derer, die ihre Winter vor Jahrtausenden überstanden haben. Ich fühle die Rufe derer, die das Land pflügten, die mit rauen Händen Feuer entzündeten, die unter denselben Sternen standen, während die Kälte an den Türpfosten nagte.

In diesen Nächten wird der Weg zwischen den Zeiten dünn. Man sagt, die Geister der Ahnen wandern so nahe wie der eigene Herzschlag. Nicht als Schatten, sondern als Erinnerung daran, dass wir nicht allein aus Fleisch bestehen, sondern aus der Summe jener Leben, die vor uns geatmet haben.

Die Alten wussten um diese Schwelle. Sie hielten ihre Feuer am Leben, nicht nur um die Kälte zu bändigen, sondern um das Licht ihrer Herkunft zu nähren. Sie sangen leise, fast flüsternd, Lieder, die nicht für das Ohr bestimmt waren, sondern für das Herz. Lieder, die das Licht der Sonne an die Nacht banden und ihr versprachen, dass sie wiederkehren würde.

So rückten die Menschen zusammen, und zwischen ihnen lag mehr als Wärme. Da lag Herkunft. Da lag Erinnerung. Da lag das Bewusstsein, dass die Welt sich mit einem geheimen Wissen dreht, älter als jeder Name, älter als jede Geschichte.

Und dann kam Yule, in jener Nacht, die das Jahr wie eine geschlossene Faust hält. Dort, wo die Dunkelheit am dichtesten ist, öffnet sich die Welt für einen Atemzug. Die Sonne sendet ihren ersten unsichtbaren Gruß, nur ein Hauch, eine Verheißung, doch die Seelen der Menschen spürten es seit Anbeginn: Die Rückkehr hat begonnen.

Es war nie ein Triumph über die Dunkelheit, sondern ein Tanz mit ihr. Denn die Dunkelheit trug das Licht, wie eine Mutter ihr schlafendes Kind. Sie bewahrte es, damit es eines Tages, still und sanft, wieder aufstehen konnte.

Früher ist nicht vergangen. Es ruht in uns wie ein tiefes, goldenes Korn, und wenn die Wintersonne sich erhebt, entfacht dieses Korn einen stillen Funken. Er erinnert uns daran, dass unsere Schritte nicht nur unsere eigenen sind. Wir wandern auf den Fußspuren der Ahnen, und ihre Wärme fließt durch unsere Winter hindurch.

So sitze ich heute, wie sie einst saßen, und halte meine Hände über eine Flamme, die nicht nur Holz verbrennt, sondern Raum und Zeit verbindet. Und ich weiß: Alles, was war, ist noch da. Energie vergeht nicht. Liebe vergeht nicht. Wurzeln sterben nicht. Sie schlafen nur in der Tiefe, bis ein Funke sie wieder ruft.

Yule, ist dieser Ruf. Ein Heimkehren des Lichtes. Ein Heimkehren der Seele. Ein Erinnern an das, was uns erschaffen hat.

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