#weirfyre

[intheweirwood]

closed starter for @weirfyre - elayna baratheon - training yards

Alarra had always been taught that swordplay was a dance of sorts – an understanding of logical steps that must be followed to defeat an opponent. And just like any skilled dancer, a good swordsman must be prepared to adapt to the music and adjust to the flow of the fight should an enemy make an unexpected move. It was not just skill that made an excellent fighter; it was the ability to predict what another person might do. Different swordsmen took different approaches to developing that particular skill, and yet even with all the visits she’d made to see Trystane in the training yards over the years, she was sure she had never seen someone take the approach of the person before her now. 

Murmured appeals to the old gods reached her ears as she watched their sword arch beautifully through the air, cutting through an imagined foe with practiced precision. Alarra, who had sought out a corner of the training yard to practice her own swordsmanship, instead found herself watching, impressed despite herself, until they had finished. 

“I had hoped to practice, but I’m afraid I’d shame myself after that showing,” she called out, announcing her presence in case they had not seen her. “Who taught you to move like that?”

[altaraed]

one  would  assume  that  after  years  of  being  a  daughter  and  sister  to  future  kings,  she  would  have  learned  to  navigate  the  strange  terrain  that  came  with  being  so  close  to  the  crown  (  the  princess  heir,  they  had  whispered,  if  all  went  according  to  plan  and  her  brother  became  king  vaeles,  the  first  of  his  name  )  but  as  vaela  glanced  up  at  the  crowd  of  young  lieges,  nearly  pushing  the  poor  boat  attendant  into  the  water  with  their  eagerness  to  find  themselves  situated  in  the  boat  with  her,  she  could  not  help  but  feel  slightly  out  of  her  element.  targaryens  were  meant  for  the  skies,  not  the  seas,  but  sygar  had  been  impossible  to  rouse  that  morning  and  she  had  somehow  been  convinced  that  a  boatride  down  the  blackwater  would  be  a  fair  alternative.  it  was  only  when  she  got  herself  situated  in  the  slender  vessel  that  she  realized  she  might  have  been  misled  ─  at  least  astride  sygar,  none  dared  come  close  for  fear  of  being  trampled.   scanning  the  gaggle  of  bootlickers,  her  gaze  rested  on  a  familiar  face. elayna  baratheon  was  the  least  annoying  of  the  newcomers  that  haunted  her  steps  which  was  no  great  compliment.  in  many  ways,  the  stormlander  reminded  vaela  of  a  cat  sitting  on  a  wall,  constantly  at  the  peripherals  of  whatever  gathering  she  was  being  trotted  out  for  like  a  show  pony.  ❝  liege  baratheon.  ❞  her  voice  carried  across  the  shuffling  and  shoving,  a  chorus  of  disappointed  sighs  escaping  parted  lips  as  wordless  invitation  was  extended  ─  perhaps  it  said  a  lot  that  vaela  had  chosen  them  to  accompany  her  for  what  seemed  like  a  long  stretch  of  water  or  perhaps  it  said  nothing  at  all.  regardless,  tongues  were  bound  to  wag  with  speculation.  the  boat  attendant  offered  a  hand  to  the  baratheon  and  vaela  shifted  her  legs  to  allow  easy  descend  into  the  boat,  silencing  any  potential  complains  from  onlookers  as  her  decision  was  made.

closed    starter    for    ...    elayna  baratheon  @weirfyre  .

[vaeles]

𝐰𝐡𝐞𝐧  ...  day  one,  late  evening      𝐰𝐡𝐞𝐫𝐞  …  the  deck  of  the  salt  wind      𝐰𝐢𝐭𝐡  …  quenton  (  @weirfyre  )

the  dusk  is  tepid,      the  weather  of  warm  summer  months  yielding  to  an  evening  gale  as  he  steps  out  to  haunt  the  air.     he  needs  solitude,      sleep  that  hadn’t  truly  shown  its  full  body  since  he’d  returned  from  the  north.      he  is  skin  and  bone,      like  the  white  husks  of  frost  and  ash  left  in  the  winter  valley.      and  stifled,      he  sets  himself  apart.      he  listens  to  the  stillness  that  sits  heavy  before  the  storm,      the  occasional  sounds  of  salty  wind  slapping  banners  like  ripped  sails      —      a  targaryen  pennon  that  tears  and  glides  into  the  lead - dark  sea,      the  night  sky  soaked  black  and  unrecognisable.      on  the  deck  where  he  waits,      he  watches  the  standard  slip  from  its  spire,      but  his  stare  does  not  linger.      his  palms  come  to  rest  atop  the  salt - scored  rail,      violet  eyes  studying  the  clouding  atmosphere  as  the  surf  belts  the  shore.      sgaeyl’s  shadow  swallows  the  vessel  as  she  soars  before  the  tempest,      her  great  wings  stretched  across  the  expanse  of  stars  above  him,      scales  twined  like  the  rime  in  the  northern  pines.

tonight,      the  soldier  of  him  has  been  stripped  bare,      riding  leathers,      armoured  baldric  and  grimed  boot  all  exchanged  for  garments  befitting  noble  birth      (  a  keen  set  of  knives  still  lined  beneath  the  fabric  ).      it  is  a  role  he’s  learned  to  wear,      but  not  wholly  fit.      an  impostor  to  the  few  who  know  him,      the  stern  set  of  his  jaw  and  muscle,      the  war - weary  nature  of  his  body,      the  calculated  glint  of  his  eye  all  divides  him  from  the  youth  of  a  spoilt,      spoon - fed  prince.      and  for  all  his  play  at  finery,      his  silver  crown  remained  mussed  and  wild,      the  thick  of  it  windblown  and  tousled.      a  heavy  exhale  bleeds  tension  from  dual  shoulders  when  the  silence  suddenly  turns  kinetic,      like  air  that  seems  to  ripple  when  solitude  is  distorted  by  another’s  presence.      quenton.      he  tears  his  eyes  from  the  narrow  sea,      setting  the  quiet,      inquisitive  weight  of  his  attention  upon  the  figure  who  moves  from  the  shade  rear  of  him.      the  slant  of  his  cranium  permits  a  single  light  strand  slip  into  the  line  of  his  sharp  vision,      the  collar  of  his  black  tunic  shifting  with  the  action.