Carlos cocinó para ambos toda la semana.
La primera noche llegamos de madrugada a su casa, no teníamos hambre pero sí algo de sueño que combatíamos con las ganas de estar.
Bebimos mezcal de su propio destilado, sal de insectos y café de la moka. Fuimos a descansar más obligados por el frío - que no conseguíamos contrarrestar con el destilado allí, en medio de tanta vegetación - que por el cansancio.
Por la mañana había un festín en su comedor, una mesita adorable de madera en medio de una autoconstrucción de ensueño que flotaba en las laderas de la reserva. Sobre la mesa pan tostado, yogurt, frutas, una mermelada casera que él preparó, miel oscura, más buen café y un joint perfectamente armado.
Probé de todo mientras mirábamos en silencio a los volcanes, a lo lejos.
El resto del orden de los platillos no lo recuerdo, pero sí cada receta.
Un udon de calabacita, la receta de pescado costero con aceitunas de su familia (irreal), la ensalada de jícama con germinado, chía y mango que nos preparó para merendar en la casa de Frida Kalho, la bandeja de té, sanduich y huevos revueltos perfectos que me llevó a la cama al día siguiente de haber bebido 3 botellas de tinto entre la sala de la Cineteca donde proyectaban Tarkovski y su comedor al volver, hablando de la ciudad inundada, El Sacrificio, Bukowski y [...]
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