Sou da poesia o cigarro. Dei-me um trago e me largue por aí, no cinzeiro, que é minha cama, minha casa. Desalentado, permaneço esperando o próximo vício. De nicotina a gin, de conhaque adulterado estamos cheios. Eu e a poesia não aguentamos o cheiro do condomínio e as pessoas que passam com seus desígnios pouco fascinantes. É um que coleciona selos, outro que vive trancado, introvertido. É uma senhora que cria gatos, os gatos que miam e bebem leite, que andam pelos becos. Reproduzem-se. Porta frente porta, uma ninhada de crias quebra a louça enquanto alguém, pago para fazer, lava os copos e talheres gordurosos do almoço. Riem sofregamente, como se fossem chicoteados para isso. É um alarido fino, dolorido, que causa pânico, desespero. Não há mais gargalhadas. É lá que a poesia mora, reside, fixou morada e eu a acompanhei escondido na mala. Hoje estamos no muquifo. E ouso dizer, compenetradamente, que ela já esteve pior. Sou dela o cigarro e quando ela cansa de me fumar, descarta, como quem chiclete mascado. Eu sempre prego na cadeira, no sofá da sala, no cabelo. Volto. Permaneço sendo da poesia o cigarro, o copo de bebida, o vício. Acompanho seus surtos, suas internações, sua fome. Sou sua comida quando ela quer. Sou sua cama quando quer dormir. Sou a porta que parou de ranger. Sou da poesia um pouco da insônia que ela tanto quer. Sou o café preto, a água do chuveiro. Sou o frio, mas sou também calor. Deixem que eu fique um pouco mais. Quero tornar os pensamentos, os versos, mais cálidos, menos inúteis.
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