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Tudo morre

o pensamento morre o segundo vira outro a palheta muda a cor o vestido fica mais curto a escrita mais ferida as estrelas sucumbidas aos presságios da vida o mar se saliniza as encostas glorificam os arranha-céus de vidro os olhos ficam mais tristes as veias entupidas de saudade de partidas o trem saiu no final da tarde e você nem sequer olhou pra trás. Elisa Bartlett

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