Soup Royale

_ Randnotizen eines erstaunlicherweise noch immer wachen Weltenreporters. - Svenson Linnert  _ Eine Art Flâneur, jemand der herumläuft und im Leben kramt und guckt, ob was dabei ist. Mal sind wir so, mal so. Es schwankt. Ein bisschen Schizophrenie geht ja immer. Gradlinig kommen wir hier eh nicht durch. Kaffee, der Herr? Eine weisse Lilie dazu? www.svensonlinnert.com

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Montag. 13. März. Berlin. - Holmes Place. Ein Fitness-Check.

Nachdem ich ja nun so fürchterlich original japanisch Okonomiyaki, das Kohl-Mayonnaise Omelette essen gegangen war, völlig unüberlegt ohne den dazu dringlich empfohlenen, von mir aber fahrlässig verschmähten Sake, lief ich also unwohl mit einer relativen Übelkeit behaftet durch Berlins Ostkreuz Getümmel. Keine Spur von frühlingshaftem Flanieren mehr.

Sport. Der war mir ja nun im Zuge meines Physio Check-Ups dringlichst verordnet worden. Da dachte ich jetzt drüber nach. Aber mit Flair sollte es sein. Nicht umsonst ging ich ja nur in fancy Design-Hotels und wollte, wenn schon ein Longdrink zwölf Euro kostete, heute nur in Bars, wo auch das Drumherum dann dementsprehend vorhanden war. Kein Mac-Fit durfte es da sein, das ging schon von Names wegen nicht. - Holmes Place. Da stand ich jetzt vor. Berlin Ostkreuz. Einfach so, direkt hinter dem Kaufland, dem neuen, der jetzt in aller Unverfrorenheit mit dem Slogan für sich warb: „Erleben Sie das neue Sparvergnügen“. Braucht man nichts dazu zu sagen. Sparen. Eine wahre Wonne. Weiß man.

Ich also rein ins Holmes Place Ostkreuz. Das Schwimmbad konnte man direkt beim Einchecken sehen. An der Wand im Eingansportal stand in einer ansprechenden Typo: „A Community to help thrive. A Lifestyle to fit your Aspirations. A Movement to enjoy the journey. A Place to get the most out of life.“ Boah. Ja! Das will ich, denkt man da sofort.

Ein runder Tresen. Dahinter: Lisa. Blond. 24 Jahre. Blond konnte man sehen. Lisa stand auf dem Namensschild oberhalb der rechten Brust. Das mit der 24 war und ist geschätzt.

Ich deutete also auf den Mottospruch und sagte: „Lisa! Das da, genau das, das will ich.“

Und Lisa guckte mich nur an als wolle ich Staubsauger verkaufen.

Ich ging ins Details und stellte gleich mal ein paar Fragen. Worauf Lisa sagte, sowas könne nur … ach Moment. .. Dann war Lisa die kommenden Minuten damit beschäftigt allerlei Karten entgegenzunehmen und zu stempeln. „Ach so“, sagte ich, „so geht das also schon mal. Wenn man hier Mitglied ist hat man Stempelkarten.“ Nein, falsch. Lisa erklärte, parallel hektisch stempelnd, dass das Parkkarten seien, man könne ja hier gratis parken. Sie guckte mich genauer analysierend an und fügte hinzu: „Wenn man mit dem Auto kommt“. Soso, ja, nein, also ich käme zu Fuss, sagte ich, wohne ja gleich um die Ecke. Währenddessen kamen immer mehr Leute mit Karten und dann wollte auch noch irgendwer Handtücher haben. Die Situation schien ausser Kontrolle zu geraten. Zum Glück tauchte eine Kollegin auf. Die wollte aber gar nicht helfen, fummelte nur irgendwas aus einem Schrank unterhalb des runden Tresens hervor, wozu sie sich auf die Knie hockte. „Da kommt die Kavallerie“ sagte ich, „jetzt gibt es Stempelparkverstärkung“. Aber Lisa war zu sehr in Aktion, trat einen Schritt zurück - und fiel über den Rücken der knieenden Anderen. Das war jetzt zuviel. „Irgendwer verletzt?“ Ich sollte besser ein Probetraining vereinbaren, diese ganzen Fragen, wie das genau und überhaupt so ging, beim Holmes Place, das wüsste sie ja auch gar nicht so genau. „Ach so“ sagte ich, „du machst NUR die Parkkarten.“ Das war aber auch etwas unhöflich von mir. Dennoch, Lisa lächelte, und wir machten einen Termin für den kommenden Montag. 13 Uhr. Denn mein neu erdachter Arbeitsrythmus sah eine zwei-stündige mittägliche Pause und inbegriffenen Themenwechsel vor. Eingetragen. Prima. Keine zwanzig Minuten später bekam ich eine Bestätigung auf mein Handy geschickt. „Dein Team vom Holmes Place Ostkreuz“, stand da hintendran. Toll, dachte ich, und schon bin ich im Team. A Community to help thrive. A Lifestyle to fit your Aspirations.

Bevor ich am vorgegangenen Samstag in die Berliner Aussengemeinde Potsdam gefahren war, um auf einem 40-zigsten Geburtstag in einer Wohnung wo es einen Kicker UND eine Tischtennisplatte im Wohnzimmer gab, von einem zwölfjährigen Mädchen gefragt zu werden, ob ich Komiker sei, hatte ich mir noch eine Sportlerstarterkit gekauft, Hose kurz, Hose lang, zwei Shirts, eins schwarz, das andere rot, alles aus so Material, das mit Schweiß gut fertig wurde. Gekauft in diesem Sportzeugstempel am Alexanderplatz, grosse Auswahl und billig, wo die Leute hingingen, die vorher schon gegenüber bei Primark Seele und Gewissen gelassen hatten. Jedenfalls war ich vorbereitet, Schuhe hatte ich noch, auch rot. Nur leider total versaut vom letzten Joggingversuch, Schlamm, Lehm, einen halben Erdrutsch hatte ich da mitgenommen und das dann völlig vergessen. Es blieben wir nicht mal mehr zwanzig Minuten bis zu meinem Probetraining im Holmes Place und ein Ort, der einem schon einen Tag vorher eine Erinnerungs-SMS aufs Handy schickt, Mit triumphal flotten Grüßen, Dein Holmes Place Team Ostkreuz, der würde sicher nicht auf mich warten. Zum Glück wohnten die und ich ja quasi Wand an Wand.

Mit Zahnbürste und warmen Wasser und Lappen und Winterstiefelbürste bekam ich die roten Treter dann gerade nochmal so hin, dass man mich reinlassen würde in die heilig fitten Hallen. Und los.

Sieben Minuten zu spät. Lisa ist wieder am Empfang, diesmal ohne Parkkartenabstempelstress. Ich sage: Halle Lisa. Lisa kann mich nicht sofort einordnen, ich verstärke den Blickkontakt, mache einen Witz über die Parkkartenabstempelei vom letzten Mal und da sagt sie dann: „Ach ja, klar, wir haben telefoniert, richtig?“ „Genau das“, sage ich, „UND: ich stand auch hier, genau hier, und da haben wir eine Probe….“

„Probetraining kriegst du, richtig?“ nimmt Lisa wir gewandt die Worte aus dem Mund. „Nimm doch kurz Platz, ich guck’ mal wer frei ist im Moment.“

Erst heisst es, ich bekäme Greta. Dann kommt allerdings souverän und fit strahlend ein Mittzwanziger im Anzug zielstrebig auf mich zu. „Hallo Greta“ sage ich. Er lacht. Streckt mir die Hand entgegen, der Händedruck ist der von sich mögenden Marketingleuten. „Ich bin Patrick, Greta ist noch in einem längeren Gespräch.“ Und dann: „Ach, da ist sie übrgens, das ist Greta.“ Und weist mit der Hand zu einer Ledercouchgarnitur am anderen Ende des Sitzzonendreiecks hin, auf dem sich unsere Partie aufbaut. Greta guckt auf, Patrick winkt kurz, Greta versteht nicht, Das macht nichts, ich winke jetzt auch und mache die Daumen-hoch Geste, Greta guckt wieder auf ein Papier, das sie gerade einem Fetti mit runder Werner-Brösel Brille und einem orangefarbenen T-Shirt mit der Aufschrift Keep Calm zu erklären bemüht ist.

Ich beginne mit meinem investigativ vorbereiteten Fragenkatalog. Das Haus an sich, die Leute hier, das System Fitnessstudio, Tarife und Auswege und wer ich so bin und warum ich fit werden will. Fast so, als würde ich einziehen wollen, hier, ins Holmes Place Ostkreuz.

Dann presche ich mit einer Frage vor, die mir untern den sauberen Nägeln brennt. „Was bedeutet Holmes Place eigentlich? Wo kommt der Name her?“ Ich sehe Patrick genau an, bemerke er kommt ins Stottern, kaschiert die seichte Entgleisung mit einem um so breiteren Lächeln. „Uhh, so, ich denk’ mal, das kommt von Home, also wie-zu-Hause-fühlen soll man sich hier“. „Aber warum dann mit L“ frage ich irritiert, „Home schreibt man doch ohne L“. Naja, das wisse er ehrlich gesagt auch nicht genau, und dann so, „auf dem kalten Fuss erwischt“. Aha, kalter Fuss, naja, macht ja nix. Wir gehen rum und ich darf mir Alles angucken. Nur in die Sauna gucken geht nicht. Dafür stehen wir vor einer Wand, an der, gerahmt, Fotos vom Dampfbad, von der Sauna, den Duschen und dem Ruheraum aufgehängt sind. „Irgendwelche Motive als Fototapete da in dem Entspannungszimmer?“ frage ich. „Ich hatte da mal ein Fitnessstudio in einer anderen Stadt, da gab’s Alpenpanorama.“ Nein, das gab es hier nicht. „Musik? Panflöten? James Last und das tibetanische Panikorchester?“ - „Nein, da ist gar nichts. Einfach nur ein Ruheraum“. Gutgut. So will ich das auch, lüge ich ein bisschen, bereit zur Kameradschaft. Teamgedanke.

Mini, von BMW, hatte einen Trinkwasserspender gespendet, auf einem grossen Alu-Schild steht da: Tankstelle.

Ein Typ mit Kris Kristofferson Bart und einer Truckermütze läßt sich gerade Wasser spenden, indem er sich über den Zapfhahn beugt.

Ich sage mit Moderatorenstimme: „Trinken mit Kappe, alles möglich bei Holmes Place by Mini“. Der Kappen-tragende Kristofferson Ersatz geht aber einfach wortlos weg. Teamgeist überall.

Jetzt war schon so viel Zeit draufgegangen, dass ich gar nicht mehr so recht Probetraining machen will, dabei hatte ich doch extra noch schnell am Samstag mein neues Outfit eingekauft. Sei’s drum.

Ich dankte Patrick und wir strahlten beide. „Weihnachten komme ich wieder und frag’ Dich woher der Name Holmes Place kommt.“ rief ich ihm zu, als er schon ein paar Meter voraus war und die elektronische Schranke für mich entsicherte. „So lange?“ lachte er. „Da können Sie morgen direkt wiederkommen, dann weiß ich das schon.“ Er lachte. Ich lachte. Team. A Place to get the most out of life.

Ob ich jetzt da direkt Mitglied werde, weiß ich noch nicht. Aber das Ambiente war gut. Und vielleicht muss ich ja Greta doch noch kennen lernen.

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Donnerstag. 09. März. Berlin. Fast Frühling.

Irgendwie bin ich immer der Einzige auf dem Balkon. Ich meine, nicht auf Parties, rauchend, mit dem Bier in der Hand. Da wird es schon mal eng. Gedränge. Küche und Balkon. Immer. Kennt man ja. Auch nicht mitten im Sommer, bei Freunden, die ausgerechnet diesen Riesenbalkon haben, wo man auch grillen darf, ganz oben, Kreuz-Kölln und ach, ihr habt das aber schön hier. Und Grünpflanzen nach Plan. Jedes Jahr wieder, wenn die ersten warmen Tage einen treiben. - Nein, ich meine auf meinem Balkon. Stralauer Allee. Ok, zugegeben, das ist eine grosse Strasse. Und der Tag des allumfassenden Einzuges der Elektroautos lässt ja wohl noch auf sich warten. Aber dennoch: Man blickt auf die Spree. Vorderhaus. Angrenzend fast an die Halbinsel Alt-Stralau. Das ist doch ganz hübsch. Noch. Bis sie The Wave fertig gebaut haben, dieses Ungetüm das dann verhindern wird, dass ich auf die ewig unverstandene Kunstwerkstatue The Three Dancers schauen darf.

Jede Wohnung hier entlang der Stralauer Vorderhäuser hat einen Balkon. Und ich stehe immer alleine da. Auf meinem Balkon sowieso, ja. Aber auch drumherum. Ich weiss überhaupt nicht, was da für Menschen wohnen, um mich herum. Das wäre doch ganz nett mal zu wissen. Steht da eine junge Frau rauchend, manchmal im Bademantel? Fühlt sich dann ertappt oder lächelt mir zu? Nein; nie. Oder ein Vater mit seinem Kind auf dem Arm, zeigt auf die tanzende Männerskulptur im Wasser, Tretboote und dessen Tretfahrer drumherum, da, guck mal, schau, Boote. Nein? Nein. In meinen Gedanken baue ich eine Kette von Möglichkeiten der umliegenden Balkonbevölkerung. Da kann man sich manches vorstellen. - Ich find das seltsam. Seltsam deshalb, weil alle immer so einen Bohei darum machen, eine Wohnung mit Balkon zu bekommen. Ähnlich wie mit der Badewanne. Aber beides wird dann irgendwie nie benutzt.

Ich habe auch eine Wohnung in Hamburg, im Schanzenviertel. Dort habe ich keinen Balkon. Aber ein grosses Schlafzimmerfenster das ich oft weit öffne und auf einem Barhocker davor sitze und Kaffee trinke und raus gucke. Da sind dann die Balkone der anderen, schräg gegenüber unter mir. Da stehen dann Bierkästen oder Wäscheständer. Oder auch gern mal so richtig vollgemüllt, wie der direkt unter mir. Da liegen dann auch gerne mal alte ausrangierte Teppichböden und volle, zusammengeklebte Windeln. Man könnte doch meinen, so ein Haushalt mit einem kleinen Kind, schreit nach ein paar Minuten Freiraum dann und wann. Mit einer Zigarette mal kurz raustreten, ausatmen, in die Ferne gucken, und sich dann wieder dem Bob der Baumeister Spektakel drinnen widmen. Aber, wie soll ich sagen? Nein, nein, nein. Fehlanzeige. Immer nur ich. Langsam komme ich mir vor, als hätten ALLE anderen IMMER alle Hände und Gedanken voll zu tun und einfach keine balkonruhige Minute. Ich aber stehe da. Oder sitze, wenn es in Hamburg ist.

Zurück nach Berlin auf die Stralauer. Rechts von mir, sozusagen auf Augenhöhe, hat jemand ob Winter ob Sommer sein Fahrrad geparkt. Auf dem Balkon. Kein weiteres Lebenszeichen. Seit drei Jahren. Das Fahrrad ist hübsch, sieht gut in Schuss aus. Auch nach drei Jahren noch, in denen es dem Smog der vielbefahrenen Stralauer Allee ausgesetzt ist. Aber offenbar ist sein Besitzer nicht mehr an ihm interessiert.

Einen Balkon weiter gab es tatsächlich mal Leben. Eine WG offenbar. Denn es waren einige junge Menschen, die emsig gesägt und geschraubt hatten. Ein Holzgestell, eine Art lose Überdachung ihres Balkons hatten sie gebaut. Wofür, das weiß man nicht. Lampions aufhängen? Eine Hängematte? Einen Baldachin spannen und festheften oder Rosenranken pflanzen? Eine Dartscheibe aufhängen? Wäscheleinen spannen oder alles anmalen und es Kunst nennen? Nein, nach dem Nachmittag der Baumaßnahmen ist nie wieder was passiert. Auch das ist jetzt über ein Jahr her. Fragen über Fragen, es kann einen wahnsinnig machen.

Dann gibt es noch einen Balkon drunter der überfüllt ist mit Pflanzentöpfen und auch sogenannten Blumenkästen. Auch gibt es zwei hölzerne Klappstühle samt Tisch und Aschenbecher. Alles wie bei Dornröschen, in hundertjährigen Schlaf verfallen. Nur dass die Pflanzen das mit dem Schlafen nicht einsahen und irgendwann auf halber Strecke eingegangen sind. Und jetzt lugen da nur noch grau-fahle Reste eines einst grünen und saftigen Pflanzendaseins aus den morbiden Töppen.

Ich würde mich wirklich freuen mal das eine oder andere Gesicht auf diesen Balkonen zu sehen. Man grüßt sich, man lächelt, man hält Kaffeebecher in der Hand. Aber um Gesichter zu sehen, bleibt einem nur Facebook, der Gang auf den Balkon aber, ist ein einsamer. Schade eigentlich. Ich bin sehr froh eine Wohnung mit Balkon erwischt zu haben.

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Juni. Cannes Löwen jagen. Ich komm erstmal an.

Gelandet. Wein aufgemacht. Drüber geschrieben. Cannes. - Take One. Grundstock.

Wenn man jetzt sagt, man fliegt zu den Festspielen nach Cannes, dann fragt jeder: Waren die nich schon? Richtig. Vor ein paar Wochen erst. Und dann? Nach dem roten Teppich für den grossen Film, kommt der rote Teppich für den sexy Film. Und nach der Pornomesse kommt dann die zur Schau Stellung der Werbeluden. Cannes internationales Festival der Werbelöwen. Werbefilm. Werbeideen. Goldene Löwen. Werbeagenturen, Villen, Pools und Show-Reels auf neben dem mediterranen Buffet platzierten Flatscreens. We are going to Cannes. Cannes, are you ready? Oder auch, wie es viel mit verschmitzt verschworener Miene getuschelt wird: What happens in Cannes, stays in Cannes. Soll es doch eigentlich nicht, oder? Ist doch alles für die PR, für die Show. Na egal. Nicht zu tiefsinnig. Erst mal ankommen.

Mein Eurowings Flug von Berlin über Köln-Bonn wird mir per E-Mail annuliert. Per Telefongespräch zu 20 Cent die Minute aus dem Deutschen Festnetz bekomme ich aber einen Neuen, direkt, ohne Trödeln in Köln-Bonn. So ist das gut. Wir fliegen immernoch von Tegel. Die Maschine ist voll, über den Alpen hängen zu viele Wolken als dass es sich lohnt Instagram Fotos zu schiessen. Neben mir sitzt eine ältere Frau mit einem etwas speziellen Parfüm. Ansonsten kommen wir ganz gut an, in Nizza. Es hat auch keiner gemeckert, dass ich mein Longboard mitgenommen habe, trotz Nur-ein-Handgepäck-pro-Passagier Vorab-Ermahnung.

Es ist, glaube ich, das erste Mal, dass wir beim Aussteigen der Maschine mehr Zeit brauche als beim Einsteigen, trotz nur Handgepäck und kein Warten auf Reisekoffer auf Rollbändern, ja wo bleibt das denn und so. Nein, die mürbe vor sich hin schwelende Menschenschlange muss durch die Passport Kontrolle. United Europe Gedanken ganz weit weg, jetzt wo Flüchtlinge aus Booten und Terroristen mit Plastiksprengstoff unterm T-Shirt die Nation gefährden. Für eine Sekunde die wahnsinnige Angstidee dass ich ohne Reisepass vielleicht gar nicht reinkomme nach Frankreich.

Oh Jeanette, oh Baguette, oh Claudette, bald schon wieder weg, Frankreisch, Frankschreisch.

Im Bus nach Cannes dann die ersten Werber. Young Lions. Die neue Garde. Morgen bekommen sie ihr Briefing vertrauen sie mir an, müssen dann ganz schnell was ganz Tolles aus ihrer Kategorie basteln. Ob ich vielleicht zufällig irgendwo in der Jury sitze, werde ich gefragt. Nein. Sonst wär' ich ja nicht im Bus, sondern im Heli-Shuttle, der hier ab jetzt immer hin und her fliegen wird. Frankreisch, Frankreisch.

Über das alle Hotels in den Ruin treibende AirBnB habe ich eine Art Gartenlaube gemietet, in amerikanischen Serien wird sowas immer als Pool-House serviert, nur dass der Pool jetzt hier aufblasbar ist. Aber immerhin; es hängen Trauben und Aprikosen im Garten herum und ich habe eine kleine Terrasse und dazu blau angestrichene Schalfzimmertür Fensterläden. Die Grand Dame de Maison spricht über eine Übersetzungs-App mit mir und wir vereinbaren mein Frühstück auf neun Uhr am nächsten Morgen. Erstaunt guckt sie meinen quitschgelben Rucksack an, den ich mal auf einem Basar in Kuala Lumpur gekauft habe und app-fragt, ob das Alles sei, was ich für eine Woche dabei hätte. Mein lauwarmer auf Englisch gemachter Witz über Deutsche Effektivität bleibt zum Glück dann doch in der Sprachbarriere hängen. - Jetzt aber unbedingt eine Selbstgedrehte rauchen und Wein, ja Wein brauche ich auf jeden Fall jetzt auch.

Das ist ja ein bisschen hügelig drumherum, meine Unterkunft ist ein bisschen den Berg rauf, das ist nicht einfach Einkaufsstrasse rauf und runterlaufen, da muss man sich erst einmal Orentierung verschaffen. Als Linkshänder tippe ich, wenn ich vor Wegesgabelungsentscheidungen stehe gerne einfach auf Links. Das macht Vieles einfacher. Mal sehen was er hier gibt. Erster Supermarkt: hat zu. Ist ja auch Samstagnachmittag. Bin ich überhaupt noch in Cannes? Ja, ganz knapp, verrät mir ein Ortsschild; oben im Berg eben. Eine Post, ein kleiner Marktplatz, Bäckerei, Schlachter ( brauch ich ja eh nicht mehr ), alles da. Oma und meiner Mutter muss ich eine Karte aus Cannes schreiben, mache ich immer wenn ich verreise; Briefkasten auch gefunden, alles vor Ort, alles prima. Infrastruktur gesichert.

Ich betrete einen LeClerc Supermarkt und bin erstmal komplett erschlagen von der MASSE an Zeugs, Dingen, Sachen, Lebensmitteln, Lebensmittelpunkt im Kaufrausch manifestiert. Ich bin ja in meinem zweiten Vegan-Monat jetzt. Das Leben als ewiges Experiment. Aber Halt, aber ja, wenn und, das muss ich jetzt kurz erklären. Wenn man viel unterwegs ist, ist die Verleitung gross, zu eigentartigem Essverhalten; die Rittersport auf der Zugfahrt, die Reste und zwar ALLE Reste vom Catering eines Fotoshoots schnell in die Tasche für später gestopft, Kinderriegel, Duplos und liegengebliebene Pastel de Natas. Kurzum, das erste Mal in meinem Leben hatte ich einen Bauch und die Situation vis-a-vis dass mir manche Hosen nicht mehr passten. Ich will das jetzt nicht zum Drama machen, denn so schlimm is es auch wieder nicht. Aber in Berlin lebend stellt sich die Frage, WIE lebst Du, sowieso andauernd. Darmtrakt, Zuckerkonsum, Fleischeslust, Energiehaushalt, lokales Gemüse und Demos gegen die Riesenketten des Kontrollwahnsinns. Nur auf Fleisch verzichten ist nicht genug. Auch die überfischten Meere mit den Plastiktieren und: Muscheln in Frankreich? An der Cote d' Azur, Filter alles wässernden Schwermetalle am Pflock einer Mole? Nein, bloss nicht. Mules et Frites? Vergiss das mal, mein Kind. - Also vegan. Das heisst dann praktischerweise keine Industrieschokoloade, weniger Zucker, Augen auf für Neues, gut für Tier, Mensch, Mutter Natur und die Menschheit. Man kann das ja mal ausprobieren. Schon alleine um eine handfeste Meinung und vor allem ERFAHRUNG zu haben, wenn Kommentare über den Gabentisch segeln wie: Vegan, oh das wär' mir zu kompliziert. - Der Körper braucht doch Proteine und Eisen und sowas. - Ich mach doch keine Ernährung, die nur unter ärztlicher Aufsicht empfohlen wird. - Und so weiter. Kürzlich sagte einer am Tisch: Ich hatte mal 'ne Assistentin, die war Veganer, das war vielleicht eine Scheisse. - Warum denn, fragt man sich da. Also ausprobieren. Zweiter Monat jetzt. Mangelerscheinungen habe ich noch nicht. Mein Körper fühlt sich leichter an. Nach dem Essen gibt es keine Erschöpfungszustände mehr. "Uahhhh, jetzt erstmal zwei Stunden Hängematte, oder?" heisst es ja gerne mal nach dem Mittagszwiebelrostbraten. Und so richtig gut fühlt man sich nach der Burgerschlacht oder der Mitternachtspizza mit extra Cheese ja auch nicht. Vegan, Vegan, wir fahren nach Vegan!

Man spart Zeit. Das ist tatsächlich so. Weil man eben nicht wie man glauben könnte Stunden damit zubringt jedes Etikett genau zu lesen und immer wieder abzuwägen, geht das jetzt, was heisst das bloss, schnell nochmal Google angeworfen oder einen Code ge-app-scanned. Nein, man hat recht schnell im Griff: Okay, die 700 Meter Käsetheke, können wir uns sparen, die abgepackte-Wurst- und Schicken-Arie, hier im LeClerk ungefähre 1,7 Kilometer lang, ebenfalls umgehen ohne Reue. Toll. Wein, Öl und so, also da nehme ich es nicht so ganz vegan, überhaupt mag ich das Wort Veganer nicht so besonders, Marsianer klingt auch nicht weniger militant; wenn also ein Wein oder ein Öl mal mit Gelantine geklärt wurde auf dem Weg in die Flasche, dann ist mir das egal. Hauptsache das Tier ist nachher nicht mehr drin. Und ein Makromillirgendwas Honig im Brot? Na, mein Gott! Ich will ja nur keine Butter mehr, kein Ei im Teig, keine überflüssige Milch im Kaffee, Käse, Schinken mit Nitratsalzen von verängstigt guckenden Ohneringelschwanzschweinen und überhaupt Fleisch von Lebewesen, die kaum länger gelebt haben, als ich für den Verzehr ihres Körperteils brauche. Also weglassen. Erstmal zum Champagner. Ganz schön voll der Laden. Naja, Samstagnachmittag. Nachher ein Fussballspiel der EM. Warum soll das hier anders zugehen als im Real-Markt in Bad Lippspringe. Der Champagner ist im Schnitt 4 Euro billiger als bei uns. Das ist interessant. Aber, naja, ist ja auch Frankreich, Champagne und so. Da liegt das nahe. Das günstigste Bier was es einzeln also nicht als Dosen-24-Pack gibt, ist Paulaner Hefeweizen naturtrüb. Also das ist jetzt wirklich interessant. Ich kaufe irgendeinen Roséwein, im Angebot, statt 7,80 nur 5,50, das muss gut sein. Roséwein trint man ja hier unten ander Cote d'Azur wie Wasser und immerzu; woanders auf der Welt dann eher so gar nicht. Also mal gleich 3 Flaschen. Da die Einkaufswagen so gigantische, bullige Biester waren in der Dimension eines Autoscooterfahrzeugs, habe ich mich für einen kleinen Rally-Flitzer entschieden. Das ist ein Plastikkorb, den man aber in ein fahrbares Gestell klicken kann; ungemein wendig das Ding, was wichtig ist, wo doch eine gefühlte Million temporärer Mitbewohner der Grand Nation hier nach Essen-wie-Gott-in-Frankreich hecheln.

Ich geh' ganz gerne einkaufen und kenn mich ein bisschen aus mit den Strukturen eines Supermarktes, was mir hier hilft, denn das hier erinnert mehr an ein Raumschiff als an einen Laden; so gross wie die Enterprice, ehrlich. Wie viele Würste kann ein Land ertragen, so viele Ringsalami dass man damit eine Kette durchs Mittelmeer legen könnte. Aber: keine Einnahme tierischer Fette für mich bitteschön. Dankeschön. Weiter.

Perrier, das legendäre Wasser gibt es nur in Plastikflaschen. Was soll das denn jetzt? Perrier! Das ist doch DER Klassiker. Kommt gleich nach Champagner und gehört einfach dazu, das heisst auf den Tisch, wenn man schreibend oder rauchend oder essend auf seiner Terrasse sitzt. Aber Plastikflaschen? Ich kaufe also San Pellegrino. Du musst Deine Zielgruppe kennen, Herr Wasserbaron, sie verstehen. Aber dem Mop der Masse ist das wahrscheinlich egal. Auf nem Roller rasend, die Einkäufe ballancierend, ist Plastikflasche vermutlich der Gewinner der Sympathie. Bei mir eben nicht.

Auf zu den Pasten und Hummussen, dem Siegerflieger der Veganen und Veggiejünger. Muss es doch geben. Hier, am Mittelmeer stehen wir doch quasi schon mit halben Fuss in Nordafrika. Immerhin, tunesische Datteln, und davon gleich 57 Sorten, natur, klebrig, matschig, hart, gross, dick, klein und in Schokolade, die aber ja nicht für mich. Ich drehe die Packungen hin und her und lege sie immer wieder zurück, was den Regalauffüller ein bisschen aus der Fassung bringt, der gerade die Systematik seiner frisch angelegten Stapel gefährdet sieht. Tut mir leid, ich bin vegan, wir sind kompliziert, alles immer erstmal achtzehnmal angucken und anfassen. - Dann: endlich die Pasten und Taboules und Olivenavocadocremes gefunden. Gotcha.

Habe ich schon gesagt dass dieser Laden RIESIG ist? Ach so. Langsam habe ich den Grundstock meiner Ernährung für die kommenden Tage zusammen. Obst und Gemüse geht ja immer. Auch hier Quadratkilometer. Immerhin ist die Organic-Bio-Section wesentlich kleiner, ich bleibe also innerhalb der healthy Zone. Was mir irgendwie noch fehlt ist Öl. Butter geht ja nicht mehr. Und Gemüse soll nur in Verbindung mit Öl im Magen irgendwas freisetzten was gut für dich ist. Öl, wo zur Hölle ist denn bloss Öl? Das ist doch auch das Land der Vinegrette. Find' ich nicht. Nirgends. Rauf und runter. 5 Kilometer in die eine, dann wieder in die andere Richtung. Meinen Shopping-Racer habe ich um die Ecke geparkt. All die französischen Sauereien, also nicht die vom Schwein, sondern die Süssen, Torten, Tartlettes, Schokospielereien Kategorie Kalorie deluxe, die sind schwer zu umgehen. Geht aber dann doch. Noch immer kein Öl. Olivenerzeugnisse wo seid ihr bloss. Dann aber: Noch so ein Bioregal. Warum die, thematisch doch fast gleich, in verschiedenen Gegenden aufgebaut sind, erschliesst sich mir nicht sofort. Doch da gibt es bestimmt eine Consumer Strategie. Da dann Öl. Bio. Na umso besser. Mit meinem Öl in der Hand laufe ich wieder zurück. Ist das diesselbe Richtung aus der ich gekommen bin? Jedenfalls ist mein Einkaufskorbwagen weg! Häh? Kann doch jetzt nicht, oder? Vergebens. Hin und her, wie joggen ohne Route und Healthanalyse-App am verschmitzten Arm. Zero. Rien ne va plus, nichts geht mehr.

Ich verlasse das Raumschiff im Fluchtschritt, knalle mich in die erstbeste Bar und bestelle drei Bier pressure. Vegan gefiltert oder auch nicht ist doch jetzt auch schon egal.

Im Grunde interessiere ich mich ja nur bedingt für Werbung. Ich meine Werbung, wenn man den sonst keine Hobbies hat. Aber warum nicht? Ich ja auch interessant. Ist ja ein Phenomen. Erinnert sich noch jemand an die Werbejahrbücher die MAX, die damals legendäre Lifestyle-Zeitschrift, herausbrachte? Da waren alle Kampagnen drin, und die Macher, die wurden Kampagneros genannt und immer vorgestellt, Helden des Alltags, Helden des Glamour. Allesamt verantwortlich dafür, dass ganze Heere von verstreuten Schulabgängern in die Werbung wollten und sich die Kalauer um "was in den Medien machen" entwickelte. Ganze Generationen danach strömten in unbezahlte Praktika und einen Überstunden-Lifestyle. Kennen wir ja. Fanden wir alle cool; eine Zeit lang. Ich war da ja auch mittendrin. Diese Werbejahrbücher habe ich noch, von 1994, '95 und '96, als C&A noch dachte, mit grossen wie aus einem Traum stammenden Kampagnen, cool werden zu können. H&M hat das Rennen um die jungen Menschen dann aber trotzdem gewonnen. Geld verbrennen, Träume wachrütteln, von Lofts und Dachterrassenparties reden, alles Werbung. Bei meinem ersten Praktikum in einer grossen Düsseldorfer Werbeagentur war ich dann aber tatsächlich eher an eben dieser Dachterrasse interessiert als am eigentlichen Ausdenken von neuen Ideen für Produkte. Auch mochte ich die langen Gänge von wo aus in kleinen Zimmerchen immer ganz quirlig an Irgendwas gearbeitet wurde, alles junge Menschen, fast alle schön. Kennen wir alles. Lebendige Klischees. Und es gab einen futuristischen Raum, super Set-Design, in dem man, ohohohohoh, das INTERNET benutzen konnte. Die erste populäre Seite mit ausgezogenen Mädchen hiess damals Candy-List und man sah nur die bekloppten Lutscherschulmädchentitel und keine Vorschaubildchen und musste sich dann da durchklicken bis man was "Passendes" gefunden hatte. Egal. Und Chat-Rooms waren das ganz grosse neue Ding. Mit wildfremden Menschen in Kontakt treten und sich durch getippte Spitzfindigkeiten in sekundenschnelle interessant machen. Speeddating im Übungsmodus.

Jedenfalls war das Drumherum immer sehr reizvoll. Das Machen von Werbung selbst? Naja, ging so. Das war aber, glaube ich, auch nicht schlimm. Immerhin interessiere ich mich ja auch wieder nur bedingt für Mode und bin trotzdem ab und zu ein ganz gern agierender Modefotograf. Wie schon gesagt, wer sonst keine Hobbies hat, warum nicht?

Viele meine Freunde haben ihre Karrieren in der Werbung gemacht, sich davon Wohnungen, ganze Häuser und/oder Burn-outs gezimmert. Heute haben wir eine Menge davon überlebt soweit. Und darum feiern wir jetzt, in Cannes, ein bisschen herum wie mir scheint. Cannes, qui, qui, bien sur, Jeanette, Claudette, Florian, Fabian, Baguette, Rabbicorns und Soleil deluxe. Auf geht's.

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... arriving in Cannes. Golden Lions for Advertising.

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It was almost November. And again there were some thoughts in the fresh air about how to continue life and what path to join and explore next. I'd been in Berlin now for good 3 years and hadn't done any big sidesteps, not counting the month which i'd spent in New York and Los Angeles in the start of 2013. My head still full of ideas. Thinking about working in the caribbean area for some time, also was closely watching some friends who recently moved from New York to Cochabamba in Bolivia. I mean, why not? Life is an open road. There's no fixed map. Just do and breath and live. ... Also i still fancied some days in Morocco. Same with South Africa. For my taste there was too much flickr and facebook and instagram and sharing and Mumpitz in the world around me. But how to escape from that? I never was interesting in running away from something. Just curious of new experiments in life. Together with Jo and Carla and Jasmin and Alex and Ann .. there was always some talk about art and projects and plans and wine and cheap lentil soup from some turkish corner hideaway. Berlin Ostkreuz to Berlin Neukölln. The year was melting and beding towards its end. I was in love in Ukraine. And everything was far away from really being a big mess. But at the same time the grand de luxe de masterplan was lacking some clarity. But coffee was hot and the falling of snow still far away.

[whosaidcoconut]

january, 3rd 2014

Sitting in the train, fields, forests, roads ... last row, no one around, the train not fully packed what is a relief. Soon i set foot on the platform of the big city jungle again. .. My apartment, abandoned for some while. Opening windows. Fresh air. The river in front of my house, the lights of the city mirroring on the surface of the silent water. A new year ahead of me. Of us. Of projects, writing, photography, art, friends, maybe love, projects, travels, dreams, up and down probably. .. Meeting Elias in a bar later. Beer. A bowl of housemade chilli. This bar is a nice, calm place to come. We come here often. Late mostly. It's also a small cinema, aside from all the mainstream GaGa. What is underground? Does it count? Aside from the mainstream, aside from the loudness, the beat of the city can give so much more than all those commercial poisoned rubbish. And still, we have to go along, from time to time. For bread, for money, to support your art, to support your life. Nothing wrong with that. - - Routines. To write. To breath. To smile. To believe. .. Routines are a religion on its own; if someone knows how to spell it, how to draw and outline it and squeeze it into its original meaning. Lethargy is the death. Be active. Do things. Follow your own setup on routines. .. It's not late, but after chilli, some good talk and two beers, i am satisfied with my return to the city for now and head home, which is only two blocks away. The river still mirroring the hope and certainness of ever rolling city beats. 

[whosaidcoconut]

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first of january of a new year. the name is 2014. pretty futuristic, isn't it? the world already nuts we try hard and do our best to make a funny face and have a laugh about the madness that surrounds us on every rotten corner. One and a half decade after the early and original Boh-Boh days, London, Hoxton square and the barely known east end from whitechapel to canning town. All long ago, but the Beats stills alive. Half asleep in green striped world pyjamas. coffee. coffee. COfFee. Always the wondergun. Your friend and supporter. .. and at high doses it can make you see things. I believe so, too. old Monty Monkey. Captain_Ape and the glitter of the L.A. wonderlands. - This year is labeled for routines. What actually happens to your life and your art or whatever you do, when you follow the routines of work, i mean, when you work every day, no matter what distractions you might find and follow, when you just keep working, working every day, always, skip love and disaster, and do do do, go go go, make, create, stream, beam, glow ... what happens, when you really work your shit? That is an interesting question, don't you think? Go with routines. Go into routines. Let them take control. ... So, well, and yes, and Heureka. 2014. What a year. - I am still in the country. Haven't returned yet to the rotten noise of the big city marketplace. yet. yet. yet. More than two weeks, i abandoned myself, how long? a month? more less? woods. countryside. fields. rain. sun. early fog suffering from wetness. I take the train soon. Back back back. Into the noise. Of the city. Of the good the bad the nothing the everything   the the   tag, hashtag .. outline.. insideoutwoderlandsflickerstreamfuturetechnolorisms. And i will write here into this blogroll, this sheet of paper which isn't quite one. My typewriter, good old friend, still next to me. Routines, my friends, routines. writing as a routine. creating art as a routine. keeping the beat alive as routine. never stop searching as a routine. be open for new things and happenings, people and streams. as routines. ... Where do we get, if we just do our shit every day? what can be done, if we just do it? and never stop. ... routines.