El Horizonte

El resto, literatura.

[somos-deseos]

Recordatorio: No te abandones otra vez 🌿.

[abstrayed]

Ya no logro concentrarme, ni rimar las consonantes,

todo lo extraño de extrañarme no hace más que estresarme.

El seis rimaba más en el verso que el cinco,

pero el mes es agosto y el día que me perdí solo recuerdo era un dieciocho,

sin sol ni versos. ¿Recuerdo que me perdí?

Quisiera solo evocar en el tiempo el momento en el que me encontré.

[el-jujeniodeletras]

“En fin, aquí me tienes siempre. No pienses, aunque haya silencio, que también hay olvido. Tú sabes que no es así. Nunca podrá ser.”

— Alejandra Pizarnik. Correspondencia dispersa (1955). (via williammoll)

[oceano-de-letras]

Tú eras mi sueño, te lo digo yo, quien nunca consigue dormir.

Rogi

[abstrayed]

Yo hubiera sido tu salvación las veces que fueran necesarias, pero, en cambio, me convertí en esto, un ser menguante y pensante, desdichado y propenso a tu olvido que cada día se hace más distante, pero nunca menos amarte.

[abstrayed]

No creo que alguien puede entender cuando le hablo de ti lo especial que eres, eres increíble.

[abstrayed]

Que miedo, que alguien más te conozca, que miedo que se den cuenta de lo increíble que eres, que miedo que le entregues tu corazón a alguien más.

[abstrayed]

¿Se necesita tanta maldad para que algunos descubran la bondad? ¿Es necesario que te hieras tanto para qué logres amar?

El ocaso me dijo que te desangraste solo por un poco de atención, pero si hubiera sido necesario que te hicieras tanto daño, no hubiese sido necesario un Dios.

[abstrayed]

No dejes que se enfríe esta taza, no dejes que la última lámpara caiga. Si todo este invierno fuese en vano, ¿por qué llorabas tanto? Si necesitaste mentirme tanto para amarme, nada de esto fue lo suficiente sublime.

[abstrayed]

Si utilizo todo lo que llevo dentro podría matarte, te preguntarás por qué, si todo lo que se ve en mis ojos es amor y bondad, pero no se trata de que haya algo más, se trata de que no estás listo para todo el amor que te puedo dar.

[abstrayed]

Recuerdo haber escrito hace mucho tiempo, recuerdo haber querido que alguien leyera esto, recuerdo haber querido que alguien me dijera si esto rimaba con eso y que si todo salía bien recordaría porque había escrito desde un principio, pero ahora no recuerdo si la primera idea era solo escribir o que ustedes me leyeran. Que si tengo talento, que si soy capaz de escribir ciertos versos. ¿Qué tanto sentido podría tener si ya no recuerdo mis pretextos? Recuerdo que quería acabar con las ironías de las que todos escribían, quería diferenciar de entre lo que todos decían de lo que yo podría decir. Recuerdo demasiadas cosas que no son fáciles de describir, recuerdo tanto que ya no es tan fácil escribir. Siento tanto que quizás es todo lo que necesito para escribir.

[abstrayed]

Recuerdo esas noches llenas de desazón, deseando explicaciones, deseando algo más. ¿Cuántas veces me he tenido que equivocar? ¿Cuántas veces me habré tenido que equivocar para sentir que era amar? ¿Me habré equivocado las necesarias para descifrar cómo no quería que me amaras?

[abstrayed]

No pensaré en lo que pasó, sino en lo que vivimos, como lo sentimos, lo que vimos y nos moríamos por vivir 

[abstrayed]

Parafraseo lo que de ustedes aprendí porque es lo que me hizo llegar aquí.

[dariann-garcia]

Si vas a enamorarte de mí, que sea de mi alma, porque solo ella sabe amar más allá de la piel, más allá de la mirada, más allá del deseo.

[abstrayed]

El arte de lo que creas, de lo que miramos, de lo que esperamos, de lo que anhelamos, de lo que hablamos.

La poesía en tus ojos acercándose a la utopía del nosotros. 

El arte de que lo creaste cuando aún no sabías lo que era el arte y que lo describían con tantas rimas y fantasías.

El arte de la expectativa de que te amen cuando vives en un mundo creado por hombres.

La parsimonia de tus besos eran eso, no arte, no, eran poesía. 

Digo muchas cosas que no tienen nada que ver en un solo párrafo, es que no encuentro alinear todo lo que pienso y que encaje con lo que esperan que debe ser la poesía.

Soy libre aquí. 

[abstrayed]

Te llevo a volar y te dejo caer desde lo alto