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Ya no logro concentrarme, ni rimar las consonantes,
todo lo extraño de extrañarme no hace más que estresarme.
El seis rimaba más en el verso que el cinco,
pero el mes es agosto y el día que me perdí solo recuerdo era un dieciocho,
sin sol ni versos. ¿Recuerdo que me perdí?
Quisiera solo evocar en el tiempo el momento en el que me encontré.
Yo hubiera sido tu salvación las veces que fueran necesarias, pero, en cambio, me convertí en esto, un ser menguante y pensante, desdichado y propenso a tu olvido que cada día se hace más distante, pero nunca menos amarte.
¿Se necesita tanta maldad para que algunos descubran la bondad? ¿Es necesario que te hieras tanto para qué logres amar?
El ocaso me dijo que te desangraste solo por un poco de atención, pero si hubiera sido necesario que te hicieras tanto daño, no hubiese sido necesario un Dios.
No dejes que se enfríe esta taza, no dejes que la última lámpara caiga. Si todo este invierno fuese en vano, ¿por qué llorabas tanto? Si necesitaste mentirme tanto para amarme, nada de esto fue lo suficiente sublime.
Si utilizo todo lo que llevo dentro podría matarte, te preguntarás por qué, si todo lo que se ve en mis ojos es amor y bondad, pero no se trata de que haya algo más, se trata de que no estás listo para todo el amor que te puedo dar.
El arte de lo que creas, de lo que miramos, de lo que esperamos, de lo que anhelamos, de lo que hablamos.
La poesía en tus ojos acercándose a la utopía del nosotros.
El arte de que lo creaste cuando aún no sabías lo que era el arte y que lo describían con tantas rimas y fantasías.
El arte de la expectativa de que te amen cuando vives en un mundo creado por hombres.
La parsimonia de tus besos eran eso, no arte, no, eran poesía.
Digo muchas cosas que no tienen nada que ver en un solo párrafo, es que no encuentro alinear todo lo que pienso y que encaje con lo que esperan que debe ser la poesía.
Soy libre aquí.
Dije que no escribiría, porque me faltaban rimas, pero entre tantas mentiras, se llevo toda mi empatía, mis ganas de seguir, pero nunca mis ganas de escribir.
El mar nos acompañará, la vida seguirá. No sabemos el porvenir, pero si a donde queremos ir. En la tribulación de nuestros pensamientos encontramos la esperanza, era lo suficiente para avanzar.
