Acá te quiero ver

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IGNIS AMORIS. Acerca de Fiebre de Juan Coronel. Por Gabriela Lobo.

“Una trichera escondida convenciéndote de que amás a alguien.

Y vos amás a alguien y te convencés de que lo amás.”

                 La sensación de estar perdido es condición necesaria para transitar el poemario FIEBRE de Juan Coronel. Cumplido este requisito podremos vernos envueltos en un entorno completamente hostil en el que reina la incomprensión.

               “La sociedad no comprende a los débiles” y no solo es eso, “la gente me hace daño y no colaboro” denuncia el yo poético. Una conspiración.

               Nos invade la fiebre, una locura latente: locura contenida que le escapa al daño como      queriéndose resguardar. La fiebre, el amor: IGNIS AMORIS, nos quema, nos abrasa. Sin embargo, es la elección de no decidir, la necesidad de hacer ausente a alguien, lo gobierna al yo, lo que lo envuelve.

               Frente a este exterior opresivo, el mundo interior irrumpe: la presencia permanente. “El poeta no se despide/ si el poeta se despide, se entierra.” Replegarse es la alternativa, hacerse eco de la introspección (reconciliarse con ella). “Me hice amigo mío/ te acompañé con las manos/ te seguí con la sed.” Hacer todo lo que esté al alcance.

               Aunque la fiebre no baje, saber que: “a partir de ahora todo es una repetición tras otra.” Este estado no es pasajero. Es un lugar al que siempre volvemos.

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“Y sé con convicción que algún mensaje debe/haber/en toda esa Naturaleza” acerca de La lógica del mundo de Florencia Roca (2014).Por Gabriela Lobo.

Descifrar el código secreto: la piedra Rosetta o el ADN, las pirámides, los grandes misterios. Siempre corriendo atrás de algo. Queriendo entender, inteligir, decodificar. Como si el sin sentido no cotizara en bolsa. Estamos atados a saber el por qué de todo- o el cómo-desde que empezamos a hablar.¿Y por qué sería la excepción Florencia Roca? ¿Por qué sería la excepción una poeta, una orfebre de la palabra?

En La lógica del mundo, somos testigos de la insistencia del balbuceo, del deletreo, del monólogo y del diálogo de la poeta consigo misma y el mundo que la rodea. Como un hablante novato, pasa por todas las instancias anteriores.

En su poesía podemos encontrar momentos de desesperación, impotencia, bronca acumulada: el balbuceo iniciático. Cuando ya las palabras comienzan a articularse más ordenadamente tiene lugar la denuncia: ya sean las mujeres y cómo se interpretan y cómo se interpretan entre sí o la mediatización de las redes sociales. En tercer y último lugar, existe un momento de afirmación: “hay algo tan fuerte en mi insistencia/con el lenguaje/que solo lo hago para darle más razón a esa/fuerza”. Sus poemas son extensos pero no por eso pierden su fuerza, su cadencia y su ¿desenlace?

“Somos amigas” es un himno a la fuerza, la fuerza femenina, un llamado a la unión y reconocimiento entre mujeres: “en el fondo de nuestra naturaleza/hay un poder zarpado que no estamos/dejando ser”. Hay algo, hay un más allá: otro significado que descifrar. “Las mujeres tenemos un lazo invisible/ que no queremos ver”: llegamos al plano de la voluntad que es lo que hay para cambiar o sabotear.

“Un estado de facebook no sos vos” reza en un momento el poema llamado “la voz de facebook”. Hay una preocupación por la esencia, por el detrás del velo, porque hay que des-cubrir la cotidianeidad. Red social versus vida real: “en el tiempo real/cuando el silencio se escucha/y los ojos que miran están ahí, enfrente mío,/no la puedo caretear/ahí sale la verdad. Una red social, una distracción nos aparta de la esencia que está ahí, al alcance de todos. Una mirada todo lo descubre, crea una situación ineludible. Como en “una jabonera llamada mikey-mouse”el exterior aparece perturbando(nos): “y aunque todos nos metan ideas/y esas ideas puedan asustarnos de verdad” y el desenlace, la afirmación final es esperanzadora:”lo verdadero está dentro de uno.”

Florencia Roca se para -una vez más- en medio del caos mental y social, le hace frente y se vuelve casi profética, prometiéndonos una resolución un “mientras tanto” más que favorable: “un día nada será poesía/o un día todo será poesía.

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ALUNADA de Florencia Guarco Por Gabriela Gutiérrez Lobo. Ediciones Pánico el pánico. Buenos Aires. 2019

Cada vez que leo y releo Alunada, el libro de Florencia Guarco que vinimos a presentar de distintas formas, no puedo evitar pensarlo (sentirlo) como una defensa de la fragilidad: de la más evidente hasta la que más queremos disimular, entonces también es una defensa de la aparente fortaleza, es una defensa de todos esos procesos que-eligiéndolo así o no- vivimos secreta, tímidamente hasta que los podemos poner en palabras y en el caso de Flor, hacerlos poesía.

Alunada es la transición, es el corrimiento de un velo, es ver detrás de él, desconcertarse pero seguir mirando, ver si reconocemos algunas formas, trastabillar continuamente con lo desconocido, con las nuevas sensaciones, con la extrañeza. La pregunta que sobrevuela en todo el libro podría ser: ‘Qué hago ahora con todo esto?’ Y se responde casi a la vez con otra pregunta: ‘Quién soy?’ Que también podría ser: ‘Quién soy ahora?’, ‘Qué hago conmigo?, Qué hago con lo que fui hasta hace un momento?’.  En fin: ‘Cómo seguir?’.

Florencia nos dice en casi cada uno de los poemas: “Puedo desesperarme por tener espectadores alrededor y que ni uno solo de ellos perciba cómo me pierdo, me desarmo (sin armas). Y aún así, estoy intentando aprender de esto: cuando quiero mostrarme fuerte, cuando me quiero sentir fuerte, cuando me siento fuerte.  Pero si no desconfiás de mi eterna entereza, si no le prestás atención a mis heridas, entonces, qué?”

Florencia Guarco, su voz poética, sus poemas cada uno y todos reunidos en Alunada son la defensa de la incertidumbre, un llamado a abrazar la transición, apostar a los procesos internos y casi eternos. Porque el miedo parece mostrarse como la distancia hacia lo otro pero casi siempre es lo que nos separa de nosotros mismos. Y tendremos que saltar sin ver. Del otro lado de los poemas, del otro lado del abismo que saltamos en la lectura, la voz poética se apropia del riesgo, crea su nuevo lenguaaje: decide seguir adelante ya sea con la persistencia de su pasado o asumiéndose como esa extranjera que se siente y que ahora se habita por completo.

Ahora sí, la marea baja y vuelve a subir. Arriesgo a adivinarte y regalarte posibles deseos míos, muy posibles palabras tuyas a la vez, amiga: “Distinta/pero siempre yo/de ahora en más/aunque solo prefieras/llamarme Alunada.”

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Cursor titilando. Toma 1 millón.

Toda mi ansiedad se ve sintetizada en esta imagen: la de empezar un texto. La de escribirlo pero no me refiero solo al hecho tangible, sino ese en el que ahora estamos todos hundidos, escribir en una compu y lanzarlo al cosmos de internet. Ese continente inabarcable, desconocido, esa otra cara de la luna: lo que no vamos a ver nunca y es entonces cuando se condensa el miedo, la impaciencia, el ardor de querer lograr una empresa imposible. 

Escribo, tengo conciencia de ello, desde los 16 años. Me acuerdo que mi primer poema se llamó “Góngora tenía razón” porque estaba obsesionada con el Barroco, su torsión y su afilada mirada en la fugacidad de la vida, la corrupción de los cuerpos, la apariencia ganándole al ser (claro que respondiéndole a ese aferrarse a la juventud, a la vida, a lo conocido y a lo imposible, claro). Estaba atravesando el año más denso de mi adolescencia y toparme con estos poetas, con esta visión de mundo me parecía una relación anacrónica y conveniente al mismo tiempo.

Ese poema fue un manifiesto de insatisfacción con mi entorno todo, mis compañeros del colegio, mi familia, mi poca vida social más allá de estudiar italiano fuera de lo que era mi escuela. Me volví muy crítica, muy observadora, quizás lo llevé al extremo de la malicia. Pero me di cuenta que podía escribir lo que fuera: sentí el vértigo de la libertad del que hablaba Kierkegaard. Fue una descarga eléctrica hacerlo, leer lo que había nacido de mi lapicera; desde entonces escribí mucho, furiosa y frenéticamente. Tuve mis momentos de calma e inercia pero siempre volvía a escribir con el mismo ímpetu.Hubo un mutismo muy grande durante mi primer año de Letras, me sentí inhibida ante tanta gente que sabía tanto de literatura: de lo que era y de lo que debía ser, claro. Volví a escribir cuando en un pasillo de la facu noté que habían otras voces tímidas que callaban en clase y gritaban luego en sus respectivos blogs. Tuve una comunidad escritora virtual y concreta, nos leímos y nos gustamos y nos corregimos con mucho amor, siempre. Lo necesitábamos, lo necesitaba.

Tanto historizar mi biografía para volver al comienzo, mi mayor miedo, es no poder escribir, es querer y no poder, creer que no puedo y que es irreversible. Porque después de publicar mis poemas en redes sociales, de sentirme atrapada en ellas para luego desenredarme y encontrarme con mis palabras. Mis palabras fueron amplificadas y varias veces fueron recibidas y me devolvieron tanto amor, tanta cosa y toda junta que me reconfortó y me impulsó a seguir escribiendo porque, evidentemente, estaba buscando y encontrando la punta del ovillo para mí y para otros. Escribir se volvió algo más grande que tallar las hojas de mi cuaderno cuando era adolescente: ahora hay un otro que recibe lo que digo en mis poemas. Mi mayor miedo, mi ansiedad toda es un cursor titilando. Mi mayor miedo es saltar a lo desconocido, mi mayor miedo es no tener más amor para dar.

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VALERIA DEL MAR: DOS SIRENAS, UNA ALARMA DESPERTADOR.

Sobre PLÁSTICO (2017) de Valeria del Mar. Por Gabriela Gutiérrez.

“escucho un reloj/

que me transforma.”

 Un ojo se abre corroborando el derredor, no parece creerlo, mucho menos asimilarlo. Así estamos en el principio de nuestros días: entre el sueño y la vigilia. Dando golpes a las alarmas, postergándolas torpemente, en vano. Habrá que despertar.

Un coro de sirenas, un dúo de ellas nos convence y nos hará pensar seductora a la rutina. Al menos el tiempo que dura Plástico de Valeria del Mar.

Un arrullo perturbador no deja decidirnos si soñar o volver a la realidad. Estamos en un idilio, pero en una tierra intermedia que no permite definirse por completo.  La música que escuchamos en esta oportunidad nada tiene que ver con la transparencia; de hecho, trabaja cual orfebre la opacidad. Todo eso que no llegamos a ver será puesto en el trono de la majestuosidad sonora, un recital de dudas, un coro de balbuceos indecisos intentará decirnos una oración para no entender nada.

-No tenés que entender, tenés que aceptar.

Algo de eso hay acá. Una lógica que carece de sí misma pero, aun así, funciona. Hay que correr el velo, presenciar la multitud de sombras, bailar con ellas, coquetear con ellas. Para saber qué de todo esto es un poco cierto, ni lo intentes. Nada tiene que hacer el criterio de verdad aquí. Flirtear con la oscuridad puede ser peligroso, pero nada de eso importa ya.

Pactamos con la ficción de lo indefinido, de lo que no puede ser puesto en palabras porque…no, no puede ser eso posible.  Y alejándonos de las certezas, de la realidad es que entraremos en el umbral del sueño que sí importa. Plástico nos despierta de nuestra rutina coloquial y mundana y nos lleva a otro plano: a soñar despiertos. Una buena estocada a la realidad.

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Distraerse también puede ser mirar el paisaje. Sobre LOS DÍAS POSIBLES (2017) de Camila Urresti.

Al escribir esta reseña, si es puede llamarse así, lo primero que me pasó es que cada cosa que surgía era el principio de un poema en respuesta al fanzine de Camila Urresti. Como si el verso llamara al verso: un magnetismo, una consonancia, una necesidad de responder y conversación con el texto.

“Ya sé” es eso mismo, el ya saber algo, darlo por descontado, reconocer lo que se mira sin sorpresa. Aún así titulado, este primer poema es una reivindicación de ver todo por primera vez o concientizarnos de todo lo que queda  por ver. Recuperamos un superpoder: la visión. Los detalles y la dedicación en ellos ya no pasarán desapercibidos. 

En “Después el amor el odio” hay una puesta en valor de la opacidad por sobre la transparencia. Mirar desde otro lugar, mirar desde fuera, fuera de la escena. Pero para ello nos toca esperar, ponernos en pausa. La espera desespera y nos despersonaliza, nos tienta el odio, nos cerca el daño. De esa pausa, de esa espera no hay regreso, no hay reencuentro: porque nadie espera a quien se queda afuera. 

Cierto puede ser lo anterior, pero en “Tenés que confiar” nos resuena lo efímero, como llega a ser una ruptura. Después de ella  viene el pedido de ayuda, la inminencia, la urgencia del arreglo. Dicha solución puede ser el idilio frente a la realidad (otra vez lo efímero nos invade). 

La pérdida, la ruptura de un objeto, de una relación nos conduce a “Falsos lutos”. Un olvido inevitable conlleva a una previa resonancia. No hay lugar para una memoria plena: nos queda esto, el regreso de retazos de tiempo, “imágenes que vienen desde lejos”. Hay un más allá que nos interpela, el cual desconocemos (quién es?, de dónde viene?).

“Ningún día”: como si existiese una coreografía estipulada vamos caminando y creyendo que cada paso que damos nos lleva  un lugar fijo. Confiamos en el ritmo que es la felicidad. Atrás de ella vamos, por ella nos movemos. Descartamos la incertidumbre como opción. El ciclo debe cerrase. La lógica del mundo, esta vez, nos ha dividido. Estar quieto o a destiempo, estar fuera. Caemos y ni aún así nos miran, no nos prestan atención: “(...) somos como un libro que nadie lee/ y que por lo tanto no existe”.

“Me asusté”: Una llegada repentina interrumpe tu comodidad, un estribillo acompañante, una agitación desbordante y el frío hostil de la calle te cantan: “todo siempre sale bien al final”. Luego se convertirá en arrullo, en dardo-verdad- tranquilizante.

Desviar la mirada, no prestar atención. Distraerse puede ser otra forma de llegar. Tener visiones, estar por fuera, elegir el idilio, que nos protagonice el olvido, postergar el mandato de la felicidad, asustarse nos transporta a la esencia de LOS DÍAS POSIBLES.  

Lo posible es la ofrenda, lo real está macerándose, preparándose para otro momento, un incierto futuro. ¿Y entonces? No pidas lo que aún no está listo, no interrogues impunemente con la mirada como registrando bolsillos. Es esto que ves, esto que lees. Es esto o esto.

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Una sombra que se muere por vivir Sobre algunas letras de MARIOPLUMAS.

#1 CLONA

Un desamor del que ya no hay salvación. Se apaga la pasión. Solo resta disfrutar el día, gozar el presente.

Anestesiando los sentidos, todo se opacará, el eco nos reinará, dará lo mismo el que dirán.

#2 OTRA CANCIÓN

El relajo. El descanso, casi dormitar, sin embargo atentos estemos. Presenciemos, congelemos el instante. ¿La solución? Anclarnos en el presente aunque esté “tu sonrisa en otra canción”. La ansiedad el yo cantante ya no puede disimular su premura, su ansiedad. Y en ella cae en cuenta, epifánicamente, reafirma la presencia del presente vivido. Pero ya no sabemos si delira, afirma o sueña. Hay un pedido urgente, impostergable. ¿Es que el tiempo corre o no?

#3 BOSQUE HABITUAL

¿Dónde está? Preguntas desde la desesperación se repiten hasta el estribillo e un sentimiento. Tu pena, tu cuerpo, tu sueño.

Existe un paisaje alternativo. Allí se han ido lo abstracto, lo material. Aún así, hay esbozos de respuestas posibles como pagándole peaje a la urgencia, tratando de dar en el clavo.

Ignorar, esbozar teorías, desesperar. Ya no importa. Un eco rebota sin parar en nuestros oídos solo nos llevará a preguntarnos a nosotros también: “¿Dónde estará tu pena ahora?”. Aunque sepamos que ya no hay respuesta.

#4 IMAGINACIÓN

De nada sirve el monólogo interior, hay que hablar hacia afuera. La imaginación es la resolución: ella se propaga, se expande como es debido.

Lo imaginario- muchas veces- conlleva un tinte despectivo: la pérdida de tiempo, la ligazón con delirios, problemas mentales. A veces puede adoptar una imagen apocalíptica cuando lo impuesto nos aliena.

Elegimos evadir, inventar, imaginar. Nuestro manifiesto será finalmente: “Cuando todo esté por estallar/ dale fuerte a la imaginación”.

#5 VOLVERTE A SOÑAR

Ansiedad como sinónimo de vitalidad y el anhelo de pertenencia. Sino la automatización. sino te someten, te quieren inventar. Creer en la creación: Frankenstein siglo XXI.

Luego, la criatura: el monstruo. Vos pensás, él también. El monstruo elige el silencio, la pulsión de muerte: muerte cerebral.

La tormenta lleva a la vida, ¿qué vida? Agonía. Experimentación, “una línea entre luz y tormenta” llevan a la exclusión, la pesadilla, el eterno retorno.

#6 LA CARICIA DE LA ESPERA

Un adentro y un afuera. un ‘yo’ que es el primero, un ‘vos’ que sería el segundo. Un desafío: el otro lado, el vaivén. Ahí no va cualquiera, no puede.

El estribillo ruega atención duradera mientras intenta ocultarse sin mucho éxito.

”Hoy voy a volar/ lejos de este mar” es el escapismo que ejerce el ‘yo’. Ese ‘vos’ nunca coincide con él. No se encuentran en el otro lado, no transitan el vaivén.

#7¿VOS QUÉ MÁSCARA USARÁS?

El naufragio, la oscuridad, un apagón sentimental. Si uno busca la abstracción y un otro zafando se encuentran, ¿qué esperar? Una coincidencia, una consonancia momentánea.

Luego las escondidas caprichosas, algún otro encuentro, pero los asesina la costumbre. Lo que ayer hacía mal hoy da vida.

#8 DÍMELO FUERTE

¿Qué decir cuando uno es inhabilitado en su discurso? ¿Y si en realidad preferimos no decir nada? Preferimos aturdirnos. Ya no distinguimos si era bueno o malo. Lo que importa es la distorsión.

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Si el reloj no funciona

Sobre RAID (2014) con textos de Valeria Acosta y arte de Felipe Rey. Editorial Centro y Fuga.

Por Gabriela Gutiérrez.

RAID es un manifiesto y un estilo, un poner las cartas sobre la mesa, apostar y también- por qué no- un barajar y dar de nuevo.

En este fanzine nos encontramos con un inventario de minucias de una muchacha con sus preferencias y disgustos bien claros, bien puestos en su lugar: “y soy esa chica que cuando se exaspere va a tratarte por tu/ nombre com-ple-ti-to y en inglés.”

Existe una necesidad de mostrar, de describir, dar detalle exacto de lo que hay dentro. Se exhiben las costumbres, gustos musicales, filosofías de vida descolocándonos en nuestra recolección de dicho muestrario. Es un desfile identitario, un desfile salvaje, apurado en salir a mostrar su plumaje extendido. Con la boca abierta presenciamos algo así: “ como un desastre natural incontrolable, con pésimas/ consecuencias” que confusamente luego nos asegura: “ pero eso sí, siempre trato de arreglar lo destruido”. No hay lógica y si la hay es la que se construye verso a verso.

No hay una pizca de pudor en la escritura de Valeria Acosta. Ella sabe qué queremos. Queremos minucia, queremos la primicia de lo que está pasando en el texto, de lo que pasó (lo que pasará queda bajo nuestra propia responsabilidad).

Rebelarse para dislocarnos da como resultado la autoafirmación del sujeto poético: “ frente/ a un nuevo proyecto/ apostatar mi nombre/ expandirme en una galaxia/ prender fuego la mentira/ servirme un tequila/ y celebrar la identidad”. La convivencia de lo cotidiano y lo excéntrico da paso a una autoafirmación que nunca descarta la primigenia y última ternura. Dicha ternura es ¿el producto final? Es lo que queda de la erosión de tanta espectacularidad. Una esencia que nos acompaña en el final de cada uno de los poemas de RAID.

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Un virus, una guerra, un amor. Acerca de La Invasión (2016) de Luzparís. Por Gabriela Gutiérrez.

#1 SENDERO LUMINOSO

Un camino puede ser recorrido de ida y vuelta. También al revés. Hay caminos que son solo de ida. Prefiero quedarme con estos últimos.

Existe una profecía autocumplida en esta canción: “serán carne muerta/ y última esperanza” que se consolida en lo que implica una conquista decidida. Un camino de ida, ya lo dijimos. Sin embargo, esto solo es en el principio, en el envión de la conquista. Luego llega. ¿Quién? El temor, el freno primitivo y omnipresente de la Humanidad. El temor lleva a un vaivén, la incertidumbre comienza a gobernarnos; la lógica es desafiada: “esperan volver antes e llegar”. Ya no pisamos tierra firme.

¿La respuesta? Está en la Naturaleza. Ahí sí. La certidumbre. No volvemos porque ya llegamos: “ el río baja./ Seguro, tan fuerte./ Sabe bien que va al este.”

#2 TITÁN CRUCERO

Cada vez que emprendemos una ruta desconocida nos protagoniza el miedo. Desconfiar de todo lo indicado por el mapa, los amigos viajeros ya experimentados. Prendemos fuego el GPS. Y ahí es cuando ya todo está listo para dudar de todo. “Puede ser que nada sea verdad”. Nos invade el terror y nos exigimos valentía, como cuando éramos chicos y enfrentábamos el mar: sentirnos invadidos por el miedo que esa masa hipnótica de agua y sal nos provocaba era la condición necesaria para luego, poder resistirle (a la marea, al miedo, al límite). No hay resistencia sin invasión.

Otra vez la Naturaleza nos interpela, nos hipnotiza: el mar (enfrentarlo) nos libera, no sin antes ponernos a prueba. “Y el miedo queda atrás”. 

#3 LA INVASIÓN

Poder ver, animarse a ver, tener una visión requiere de valentía. Encarar un desafío también. ¿Y si el entorno es devastador? ¿Si solo queda la debacle? Las ruinas de la guerra no están solamente en los cadáveres y edificios derruidos. La guerra queda adentro nuestro, palpitando y dinamitándose en loop. Ver esto y poder decirlo se torna imposible. La automatización parece ser una alternativa viable. Robots sin paz. 

Luego de un tiempo así, es insostenible seguir de la misma manera. Tachar los días, ¿para qué? “Así es amor, es el final” nos confesamos, nos sinceramos: esa ruina palpitante que nos construimos, que somos, no se rinde. Entre la devastación y la fauna resta resistir.

#4 BIENVENIDO A LA TIERRA

¿Cuántas veces chequeamos el frente de nuestra casa? ¿Qué pasa con esa sensación de constante alarma? Y si el ruido viene desde dentro, ¿ cómo hacer para no perder el control? Nunca esperamos el golpe desde lo íntimo, lo familiar. El Otro siempre tiene que ser superlativo, fácil de marcar, catalogar, clasificar y, ahí sí, podemos atacar.

El Otro no ignora este método poco original y muy usado a través de la historia. El Otro tomará diversas formas para conquistarnos.

No subestimar. No etiquetar. Estar atentos pero no tanto.

¿Caer en la paranoia o ser nosotros los invasores?

#5 VILLA LOBOS

Todo listo para salir. Ruta, campo, vacas y algún tren. Gotitas amenazan. El temporal no nos deja ver, nos abraza el viaje, nos impide seguir camino.

¿Y si no lloviera? Recién despierto, todo listo para partir, salvo esa temperatura que parece venir desde el  averno y que no pide permiso, arruina tus planes.

¿Y si ninguna opción se cumpliera realmente? Llegás a tu destino, tu viaje fue un placer, ahora solo queda registrar, documentarlo todo para guardarlo en una memoria artificial (que perderás u olvidarás). “Al parecer ya nunca más/ veremos el sol y el mar”. Ya nunca más solo el sol y el mar. Mediatizado el paisaje, la tecnología se acomodó para no irse más, actuando como intérprete. Ya no vemos la película en su idioma original, el subtitulado (o doblaje) nos empaña la imagen. Complicándola, infiltrándose en nosotros mismos. Será vital reaccionar.

#6 EL ERROR

Lo desconocido. El miedo. El error es no transitar el primero por culpa el segundo. Tras las líneas enemigas hay tensión siempre. Qué obviedad. Pensar que lo “a conquistar” borra por completo al temor de sus planes es lo más erróneo. Hacer y hacer. Hacer con miedo, incluso. Y cuando ya no hiciste nada queda no caer en la recriminación: “(…) no hay nada más que hablar”.

Quitarse la culpa de tener miedo y haber sido inerte. Te queda un hoy por delante, queda el plano de la percepción. Recorrer las estaciones, sus extremos: habitarlos.

Habrá que elegir entre esto o el no hacer por miedo. No elegir sería remitirnos al comienzo, a la inercia, la parálisis, el error.

#7 ORORO

Un imprevisto. Podés ser víctima de él. Dormirte al volante y eso es en un segundo. Despertar y ver a tu alrededor, reconstruyendo fragmentos de memoria dañada. Un accidente, una catástrofe te arruinan de por vida. 

Primero caes presa de la desesperación intentando explicar lo que no viste. Todo es destrucción. Estás solo, “caminas entre escombros y soledad,/ entre cuerpos que ya no están”, te gobierna la angustia.

¿Qué queda de vos en vos cuando ya no queda nada?

Masiva pulverización de lo que amabas, vas juntando pedacitos entre la borrasca. Nada. No queda nada. Nada. Desierto estás.

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Tengo algo que decir/ lo siento porque vengo acá/ solo para escribir. Acerca de LOS POEMAS EN POTENCIA (2014) de Florencia Roca.Editorial Honesta. Por Gabriela Gutiérrez.

En el devenir de los días nuestras rutinas, nuestra vista están enfocadas en el exterior. Lo que nos rodea nos condiciona, nos ata un poco, nos aleja de nuestras percepciones más agudas.

Florencia Roca viene a derribar todo esto, viene a chiflarnos en el medio de la calle, nos obliga a sacarnos los auriculares para escucharla desde su caos cotidiano, desde nuestra debacle actual.

Desde sus paseos en bicicleta: “voy mirando el panorama porque es/ realmente/ el primer día de algo/ y eso siempre está bueno” nos vaticina su frescura, su esfuerzo por reunirnos con la primera vez de las cosas, nos hace recordar  los versos de Cerati, ya que “sacar belleza de este caos es virtud”. Incluso una obra en construcción en su casa le reverbera en el cuerpo, en sus palabras: “un vaso de vidrio sobre el cemento/ y su ruido me hizo acordar/ de la fragilidad, /el contacto entre dos cosas que pueden lastimarse” nos confirma la delgadez del adentro y el afuera.

Pero aunque sintamos que todo tienda a conjugarse en la poesía de Florencia Roca, siempre somos testigos de una constante tensión entre el quiero y el debo, entre lo que entiendo y lo que intuyo. No sabemos bien dónde pisamos, dónde pisaremos y si eso tiene algún tipo de importancia.

Interpelación, invitación, extrañamiento compartido, fusión, tensión y no resolución parecen ser una sinopsis propicia para “Los poemas en potencia”. Pero bien podríamos quedarnos con su título y allí encontraríamos las pista del germen de este poemario que nos despierta, nos alerta y nos arrulla.