Me dan ganas de comer un perrito caliente
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@alesergibatalla
Me dan ganas de comer un perrito caliente
No quiero escuchar canciones tristes
Ni quiero volver a hundirme
Qué esta vida mía es un chiste
Y no consigo reírme
No voy a sentarme a esperar
Ni a mi karma ni a los ángeles del cielo.
Ya di la mejor versión de mí.
No me vengas con tus chapas de gurú barato
No voy a pensar que fué mí culpa
Que tú fueras simplemente
Otro hijo de puta.
Hoy voy a soltarte para siempre
Y agarrarme a las canciones
Que me saquen a bailar
Aún recuerdo
Las noches tormentosas
Las semanas sin dormir
Los bolsillos llenos de tierra y drogas qué compartir
Sentía que no podía
Habitaba por los rincones más inhóspitos de la ciudad esperando encontrar un gran amigo
Paso a paso caminando por cada uno de los retales de aquella ciudad en crecimiento voraz
Me di cuenta que al final solo te tienes a ti
El dolor del abandono
El miedo de lo desconocido
Y tu dolencia de vivir queriendo
Y queriendo no seguir yo he segui'o
Me di cuenta que lo que creí que me iba a matar no me mató
Que lo que me mató en sí me revivió
Que a lo que yo le tenía un pánico no era más qué la sombra de conecciones neuronales en los primeros años de mi infancia
Pedazos de negligencia adulta que permearon la vida social de mi adolescencia y por ende mi adultez
Y no me lo entendáis no le echo la culpa a mis padres
Sólo es un recordatorio qué apesar de caminar en compañía y abandonado en el camino
Nunca morí
Nunca he sufrido tanto cómo hasta ese momento y aún en el rincón más escondido de mi memoria no olvido
Quién estuvo conmigo, quién me enseñó
Verdaderamente
No sé y me turbo vale vrg
Hubo noches que eran para dormir
Ni idea yo me alejé, eliminé, bloqueé y silencié a mucha gente.
¿Y si el mundo es de los fuertes, De los dueños de su suerte?
¿!pero quién puede creerse qué algo así le pertenece?! Tanta gente la merece, y nunca han sido afortunados.
Hemos tenido tanta
suerte qué la muerte
aún no nos haya llevado
Tengo miedo pero quizá solo si Me detengo un momento a escuchar un poco que tiene que decir mi pensamiento, percato que de verdad no pasa nada respiro un suspiro para decir; y ¿va a haber morros chidos??
Moscas sobre el caramelo
Gotas de tristeza en el lavabo del baño
Rutinas semejantes a la de perros felices sin motivo
Ya me comí el hechizo de Cronos
Con rojo sangre yo escribí sobre las venas el contrato de la vida cargada de finales editados
Vivencias sin dueño
Tormentas secas
En todas las realidades
La máscara rota de la realidad me pinta la cara del mismo color
No será esto cosa de un castigo divino?
Me caigo
Me desvanezco
Llega la mañana, se pudre la tarde y no sé a dónde ir a dónde moverme
He fingido no hacer extremo lo insignificante
Será esto cosa mía
Pensando de que de esas noches me separan muchas más
Entonces si no estoy ahí ¿que pretendo aquí?
¿Qué va a ser de mi si mí memoria se pierde un poco más?
¿Si el dolor y los lóbulos temporales no responden?
Consigo escuchar murmurar a los demás de mi condición y mi futuro y les respondo
Quién les preguntó
No soy capitalista de derecha ni socialista/izquierdista porqué ninguna de esas palabras alcanza a nombrar mi realidad.
El capitalismo me exige como si fuera inagotable: productividad constante, competencia permanente, una promesa de ascenso que casi nunca llega. Me pide que me “prepare” sin descanso —una carrera, otra, otra más— como si el conocimiento fuera un salvavidas individual en un mar que el propio sistema se encarga de agitar. Pero al final sigo siendo obrero, precario, reemplazable. El mérito no garantiza dignidad, y el esfuerzo no asegura descanso. Solo posterga el colapso.
Pero tampoco soy socialista ni comunista en el sentido militante que se nos vende. Porque cuando uno mira de cerca, descubre que muchas veces la izquierda funciona más como un discurso que como una salida real. Un lenguaje de justicia que, en la práctica, se convierte en identidad, en consigna, en arma simbólica. Te promete pertenencia, pero no necesariamente transformación. Te dice “eres parte del pueblo”, pero el pueblo sigue cansado, mal pagado y vigilado.
Desde mi lugar (el del obrero que estudia, que se forma, que se endeuda emocional y económicamente para apenas sobrevivir) entiendo qué estas ideologías no están pensadas para la vida concreta, sino para ordenar masas, para afiliar conciencias, para sostener estructuras de poder que cambian de nombre pero no de lógica. Derecha o izquierda, capital o Estado, siempre hay alguien arriba administrando la miseria de los de abajo.
Por eso ya no creo. No porque sea ignorante, sino porque sé demasiado. Porque al conocer varios campos, varias “carreras”, varios relatos del mundo, se vuelve evidente que el sistema (cualquiera que sea su bandera)
se alimenta de nuestra carencia, de nuestra esperanza, de nuestro miedo a quedarnos fuera.
No es cinismo: es lucidez dolorosa. El mundo laboral es una tortura maquillada de oportunidad.
La preparación constante no es libertad, es adaptación forzada.
Y la ideología, muchas veces, no libera: adormece, canaliza la rabia, la vuelve discurso.
No soy capitalista ni socialista porque mi experiencia no cabe en esos moldes. Soy alguien que sobrevive, que piensa, que duda, que ya no quiere consignas sino condiciones reales de vida. Y quizá eso (no querer pertenecer del todo a ningún sistema de pensamiento ni socialista ni siquiera de derecha) sea el primer acto de honestidad que me queda.
Leaf boat
I adore this so much
Grandes despedidas de encuentros por sorpresa