Disecciones @algunavez - Tumblr Blog

RALPH GIBSON (b. 1939) Untitled / Painting, 1980 Gelatin silver print

“¿Cuál es el significado de la vida? Eso fue todo, una simple pregunta, una que tiende a encerrarse en una misma con los años, la gran revelación no había llegado. La gran revelación, quizás, nunca llegó. En cambio, hubo pequeños milagros diarios, iluminaciones, fósforos encendiéndose inesperadamente en la oscuridad.”

— Virginia Woolf

huariqueje

The Dead Mother and the Child (detail) - Edvard Munch, 1899-1900

Norwegian, 1863-1944

Oil on canvas, 105 x 178.5 cm

fujiwara57

Nishino Yoichi 西野陽一 (1954 - ).

speciesbarocus

“deconstruction” as an interminable ethos of survival

Jacques Derrida, The Last Interview (2004). [x] (via speciesbarocus)

mwahpaper

BRIAN VU + CAMILLE VIVIER

poesiaespanol

Todos los cuerpos no son tu cuerpo aunque sean hermosos aunque lleven la luz y el mar en su cintura y en su sexo escondido lleven tantos deseos. Pero no son tu cuerpo. Estas tardes sin límite sin el frescor alado del invierno pensar tu cuerpo adormece las horas y acompaña el silencio del tiempo como fiebre. Los cuerpos incendiados que llevan tras de sí pendientes tantos ojos nunca serán y antes nunca han sido.

María Cinta Montagut (via poesiaespanol)

xo-skeleton

algunavez

Odd Nerdrum - Dissolving

Dulzura de sentirse cada vez más lejano. Más lejano y más vago Sin saber si es porque las cosas se van yendo o es uno el que se va.

Dulce María Loynaz.

red-lipstick

algunavez

Alessandro Papetti

Peste blanca - Carolina Jobbágy

Este invierno con la nieve las esporas y una mancha negra en el pulmón bajo cero de los labios surge algo violáceo.

#carolina jobbágy #historia clínica #poesía #poema

2headedsnake

algunavez

Miss Christine Wu

Cada cuatro años nace una poeta suicida -Francisco Ruiz Udiel

A Sexton, Plath y Pizarnik Nacidas en 1928, 1932 y 1936

Cada cuatro años la muerte abre la llave del gas de una cocina, se fuma un cigarrillo en el sofá y espera.

Otras veces enciende el motor de un automóvil dentro del garaje y canta Chair in the Sky, un poco de jazz no despertará a las muñecas recién maquilladas, piensa

Cada cuatro años la muerte toma anfetaminas para adelgazar, pero se le pasa un poco la mano y ya no despierta.

No se pone triste, ni alegre, ni neurótica, no. pero cada cuatro años la muerte amanece lúgubre y observa la tarde roja desde una ventana. Alguien trata de invocarme, dice, y cierra amargamente los ojos.

A mí me da pesar, no sé, es como si ella quisiera decirnos o contarnos algo desde su delgado rostro blanco, como si estuviera cansada de estrangular mujeres.

Yo la conozco muy poco, pero me consta aborrece su funéreo oficio. Últimamente la han visto respirar cierto aire suicida.

Cada cuatro años a la muerte se le irritan los ojos, sabemos que ha llorado, lo sabemos, pero callamos, sabemos también que busca algún vientre y como ella no tiene el privilegio de la carne materna aferra entonces sus fríos y delgados dedos en el primer ombligo que encuentra.

Por eso cada cuatro años algunas niñas ya vienen muertas.

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