Anaffettivo

Un tumblr che non prova sentimenti di affezione verso persone, animali e cose e nessuno se n'è ancora lamentato.

[anaffettivo]

Non potevo soddisfare alcun desiderio, perché non avevo desideri. Ero infelice ma senza desideri. Il denaro non aveva alcun valore, perché nulla di ciò che avrei potuto comprare mi avrebbe dato un po’ di gioia. Non ero quindi un buon consumatore, perché sapevo che non c’era nulla da comprare. Avevo molto denaro ma non sapevo come spenderlo.

[anaffettivo]

Odio la gente, l’ho sempre odiata. Odio il modo in cui respirano, i loro piani prevedibili e le loro deboli congiure, la certezza che il bene e il male esistano, l’ingenuità con cui decidono cosa è normale e cosa no e il terrore che provano per il diverso, per ciò che non trova spazio nelle loro piccole menti. Odio la loro faccia piena di gioia quando spingono i carrelli al supermercato e si sentono orgogliosi di buttarci dentro quante più schifezze possibili. Odio le loro brochure turistiche, i loro sentimenti da due soldi eternamente in promozione, la loro dignità in saldo, l’ossessione per il clima, le conversazioni a disco rotto, le scatoline di cartone con artefatti inutili e libretti di istruzioni. Odio l’insipida umanità di cui vanno orgogliosi, quell’amore appiccicoso e pieno di enfasi, di muco, di accoppiamenti squallidi e rutinari. Odio le domeniche, le ho sempre odiate, andare in chiesa era una tortura. Odiavo l’atteggiamento dei fedeli, la predica meccanica del parroco, i volti lucenti, sorridenti e senza peccato dei chierichetti mentre raccoglievano le monete in piccoli recipienti di plastica. Odiavo il falso pentimento che si respirava lì dentro, la fragilità dei buoni propositi e quella noiosa abitudine di darsi la mano in segno di pace. […] Odio ciò che riconosco mio in me, le mie imperfezioni originarie, i nomi che mi hanno dato, i miei mancati suicidi e l’incapacità di adattarmi o sparire nel pantano uniforme delle mie speranze smarrite. Odio l’orgoglio gay e l’apatia etero, le canzoni di successo […] le nuove utopie e gli idioti, i maledetti idioti che credono che il golf sia uno sport e che amare la propria madre sia una cosa naturale. Sono aspro e gentile, selettivo e irreprensibile negli affetti. Sono facile e irraggiungibile.

[anaffettivo]

[anaffettivo]

Il fatto è che se ne era andata: e soltanto i fatti contano, soltanto i fatti debbono contare. Noi siamo quel che facciamo. Le intenzioni, specialmente se buone, e i rimorsi, specialmente se giusti, ognuno, dentro di sé, può giocarseli come vuole, fino alla disintegrazione, alla follia. Ma un fatto è un fatto: non ha contraddizioni, non ha ambiguità, non contiene il diverso e il contrario.

[anaffettivo]

C’è una pugnalata di consapevolezza all’inizio e alla fine dell’amore, e il sentimento si replica con precisione – è una fitta di fredda certezza a un capo e all’altro della storia, ed è spaventoso due volte.

[progvolution]

Innamorarmi di te è la cosa più solitaria che io abbia mai fatto nella vita.

L'uomo della mia vita Manuel Vazquez Montalban (via progvolution)

[anaffettivo]

Il massimo contributo che un individuo può dare per ridurre le emissioni di gas serra è essere morto. In mancanza di ciò, la prossima miglior cosa è astenersi dal fare bambini.

La scimmia egoista. Perche l'essere umano deve estinguersi Nicholas P. Money

[anaffettivo]

Non sappiamo nulla di ciò che lega le persone; spesso loro stesse lo ignorano, e lo scoprono perdendosi.

Scogliera Oliver Adam

[anaffettivo]

La razza umana mi disgustava da sempre. Essenzialmente, ciò che li rendeva disgustosi erano i loro rapporti famigliari malati, che includevano il matrimonio, scambi di potere e aiuti, che a quel punto diventavano come una piaga, una lebbra: il vicino della porta accanto, il quartiere dove abitavi, il distretto, la città, la contea, lo stato, la tua nazione... tutti che si afferravano per il buco del culo nell’alveare della sopravvivenza a causa di stupidità e paura bestiali.

Sul bere Charles Bukowski

[anaffettivo]

I mostri sono entrati nella tua vita, i topi, i tuoi simili, i tuoi fratelli. Dieci, cento, mille mostri. Li individui, li riconosci da impercettibili segni, dai loro silenzi, dalle loro partenze furtive, dal loro sguardo sfuggente, vacillante e spaventato, che appena incrocia il tuo sguardo si volge altrove. Risplende ancora la luce nella notte dagli abbaini delle loro sordide stanze. I loro passi risuonano nella notte. I topi non si parlano, e quando si incrociano non si guardano. Ma sai che quei volti senza età, quelle sagome gracili o flaccide, quelle schiene rotonde, grigie, ti sono accanto in ogni momento, ne segui l’ombra, sei la loro ombra, bazzichi le loro tane, i loro pertugi, hai i loro stessi rifugi, gli stessi asili, i cinema di quartiere che puzzano di disinfettante, i giardinetti, i musei, i caffè, le stazioni, la metro, i mercati generali. Disperazioni come te sedute sulle panchine, disegnano e cancellano ininterrottamente sulla sabbia polverosa lo stesso cerchio imperfetto, lettori di giornali raccattati nei cestini dei rifiuti, erranti che nessuna intemperie può fermare. Hanno i tuoi stessi peripli, altrettanto vani, altrettanto lenti, altrettanto disperatamente complicati. Come te, nelle stazioni sostano indecisi davanti alle piantine della metropolitana, come te, si mangiano i loro panini al latte seduti sulle sponde del fiume. Messi al bando, paria, esclusi, portatori di invisibili stelle. Camminano sfiorando i muri, con la testa abbassata, le spalle spioventi, le mani contratte, aggrappandosi alle pietre delle facciate, con gesti stanchi, da vinti, da mangiatori di polvere. Li segui, li spii, li odi: mostri rintanati nelle loro stanze di servizio sotto i tetti, mostri in pantofole che strascicano i piedi vicino a putridi mercati, mostri con occhi glauchi da lampreda, mostri dai gesti meccanici, mostri farneticanti. Gli passi accanto, li accompagni, ti fai strada tra di loro: i sonnambuli, i bruti, i vecchi, gli idioti, i sordomuti col berretto tirato sugli occhi, gli ubriaconi, i rimbambiti che si raschiano la gola e cercano di trattenere il tremolio intermittente delle guance, delle palpebre; i provinciali persi nella grande città, le vedove, i furbastri, i vecchi decrepiti, i ficcanaso. Ti sono venuti incontro, ti si sono aggrappati al braccio. Quasi che, sconosciuto perso nella tua città, tu non potessi incontrare che altri sconosciuti come te; quasi che, tu solitario, ti vedessi piombare addosso le altre solitudini. Quasi che, il tempo di un bicchiere di vino bevuto al banco, solo potessero incontrarsi quelli che non parlano mai, quelli che parlano da soli. I vecchi pazzi, le vecchie ubriacone, gli esaltati, gli esiliati. Ti si aggrappano ai risvolti della giacca, alle falde, alle maniche, alitandoti in faccia. Ti vengono incontro, a piccoli passi, con quei loro sorrisi da buoni, i loro volantini, i loro giornali, le loro bandiere, i miserabili combattenti delle grandi cause imbecilli, le maschere ossute che partono in guerra contro la poliomielite, il cancro, i tuguri, la miseria, l’emiplegia e la cecità, i canzonieri tristi che chiedono l’elemosina per i loro compagni, gli orfani maltrattati che vendono centrini, le vedove rinsecchite che proteggono gli animali domestici. Tutti quelli che ti si accostano, ti trattengono, ti manipolano, ti sputano in faccia le loro meschine verità, le loro eterne domande, le loro opere buone, il loro cammino autentico. Gli uomini sandwich della fede autentica che salverà il mondo. Venite a Lui, voi che soffrite. Gesù ha detto Voi che non vedete pensate a coloro che vedono. Le carnagioni giallognole, i colletti lisi, quelli che ti farfugliano la loro vita, le loro prigioni, i loro ricoveri, i loro viaggi di fantasia, i loro ospedali. I vecchi istitutori che vorrebbero riformare l’ortografia, i pensionati che credono di aver messo a punto un sistema infallibile per recuperare le cartacce, gli strateghi, gli astrologi, gli stregoni, i guaritori, i testimoni, tutti quelli che vivono con un’idea fissa in testa; i rifiuti, i rottami, i mostri inoffensivi e senili con cui si divertono i proprietari dei bar, versandogli bicchieri troppo pieni che loro non riescono a portare alla bocca, le tardone impellicciate che si scolano dei Marie Brizard, sforzandosi di restare dignitose.    E poi tutti gli altri, i peggiori, i sempliciotti, i furbi, i contenti di sé, quelli che credono di sapere e sorridono con l’aria di chi se ne intende, gli obesi, i rimasti giovani, i formaggiai, i decorati; i festaioli un po’ alticci, gli impomatati di periferia, i benestanti, i coglioni. I mostri forti del loro buon diritto, che ti prendono a testimone, ti squadrano, t’interpellano. I mostri con famiglia numerosa, con i loro bambini mostri, i loro cani mostri; le migliaia di mostri bloccati ai semafori; le stridule femmine mostro; i mostri coi baffi, col panciotto, con le bretelle, i turisti mostri rovesciati a mucchi davanti agli orridi monumenti, i mostri della domenica, della domenica, la folla mostruosa.

L'uomo che dorme Georges Perec

[anaffettivo]

Quando la mente immagina tutte le preghiere svanite nello spazio, ridotte a povere vibrazioni di banalità; tutte le schiere di dèi sordi dispersi nei cieli delle varie mitologie; l'immenso ardore dell'animo per leggende improbabili; il sangue versato per ridicole approssimazioni - allora l'universo sembra un mattatoio universale delle illusioni, la quantità schiacciante delle quali s'impone come unica sostanza e realtà.

Divagazioni Emil Cioran

[anaffettivo]

Gli uomini camminano insieme, parlano insieme, dormono insieme, ma non si conoscono. Se gli uomini si conoscessero non camminerebbero insieme, non parlerebbero insieme, non dormirebbero insieme

Perturbamento Thomas Bernhard

[anaffettivo]

Ho sceso, dandoti il braccio, almeno un milione di scale e ora che non ci sei è il vuoto a ogni gradino.

Ho sceso un milione di scale Eugenio Montale

[anaffettivo]

Poiché a questo porta l’immenso macchinario dell’amore, all’assorbimento, al riassorbimento del maschio. L’amore non ha altro fine, e giacché l’amore è l’unico motore della natura, l’unica legge dell’universo è il masochismo. Distruzione, nulla, ecco cos’è questo scorrere inesauribile delle creature; sofferenze, inutili crudeltà, ecco cosa sono questa diversità delle forme, questo lento, faticoso, illogico, assurdo adattarsi delle creature nell’evoluzione. Un essere vivente non si adatta mai al suo ambiente, oppure, se lo fa, finisce per morire. La lotta per la vita è la lotta per il non-adattamento. Vivere è essere diversi. Tutte le grandi specie vegetali e animali, quindi, sono mostruose. Lo stesso avviene sul piano morale. L’uomo e la donna non sono fatti per capirsi. amarsi, fondersi e confondersi. Anzi, si odiano e si straziano a vicenda; e se, in questa lotta che viene chiamata amore, la donna passa per essere l’eterna vittima, in realtà è l’uomo a essere ucciso e riucciso. Perché il maschio è il nemico, un nemico maldestro, goffo, troppo specializzato. La donna è onnipotente, più radicata nella vita, ha diverse zone erogene, e quindi sa soffrire meglio, ha più resistenza; la sua libido le conferisce peso, è lei la più forte. L’uomo è suo schiavo, si arrende, rotola ai suoi piedi, abdica passivamente. Subisce. La donna è masochista. L’unico principio di vita è il masochismo, e il masochismo è un principio di morte. Ecco perché l’esistenza è stupida, insulsa, futile, e non ha alcuna ragione di essere. La vita è inutile.

Moravagine Blaise Cendrars

[anaffettivo]

Ma ogni volta che entravo in quel posto c’erano facce offuscate che promettevano tutto, e che subito dopo rivelavano la propria monotonia e ordinarietà, alzando lo sguardo su di me e commettendo lo stesso errore.

Jesus' Son Denis Johnson

[anaffettivo]

Solo l’amare, solo il conoscere conta, non l’aver amato, non l’aver conosciuto. Dà angoscia il vivere di un consumato amore. L’anima non cresce più.

Il pianto della scavatrice Pier Paolo Pasolini (da "Le ceneri di gramsci") https://www.youtube.com/watch?v=-sgLsOQTPmE

[anaffettivo]

Il tempo di imparare a vivere, ed è già troppo tardi.

Louis Aragon La Diane française