Quando crianças não sabemos mensurar exatamente o tamanho da nossa dor ao perder alguém - talvez porque o nosso espírito quando crianças ainda esteja conectado ao outro mundo. Fui privilegiada ao conviver um pouco com meus avôs. Todas as minhas férias ia para casa deles, como é gostoso ter essas lembranças, o fogão de barro, a porta de mençaba, o fogareiro, o jirau, a roça, o açude, as caixeiras do divino tocando suas caixas indo de casa em casa e meus avôs sempre de portas abertas para recebe-los, o poço e as estórias de mãe d'agua, o pilão de arroz, o cacetinho de vovô e a vassoura feita de murta da minha vó. Do mocho, de beber água do pote, da lamparina e do querosene. De sentar perto das mangueiras e vê minha vó, quebrando coco babaçu. Minha família, minha ancestralidade, meu avô aquele homem alto, corajoso, bravo, que admirava e admiro tanto. Seu Domingos Grande. Minha avó, paciente, carinhosa, protetora, que eu sempre corria para debaixo de suas saias, para me esconder das pisas, Firmina, meu porto seguro. E quando vovô saia para à cidade, eu ficava com uma saudade, sentava na porta e ficava esperando-o chegar, quando eu via aquele senhor alto, de chapéu de palha, com uma camisa de manga comprida branca, calça de franela, meu coração sorria. Como eu os amava e ainda os amo onde quer que estejam... ...Ainda estou sentada lhes esperando na porta. #avós #saudades #carinhodevó (em Ponta d'Areia, Maranhão) https://www.instagram.com/p/CN3xmJfJ2Df9oYH3nrn6Ai9jHvgJFlyWR8t7Eo0/?igshid=bmopjoecqihg
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