El otro día estaba con un chico de esos que me gustan mucho como vos me gustaste alguna vez y me dijo que tenía ganas de poner un disco de los Beatles.
Le dije que sí, que como quiera, exagerando mi falta de entusiasmo porque realmente nunca tengo ganas de escuchar a los Beatles y te culpo por eso.
Se estiró desde la cama hasta el estante, lo agarré de la cintura para que no se caiga. No tanto porque existan chances reales de caerse de mi cama cuando te estirás hasta el estante, pero tenía ganas de agarrarlo.
-Ah, pará. Ahí no están- le dije -están guardados.
Me miró con una mueca que hace cuando me está por empezar una pelea que siempre termina en algo más, una mueca en la que entrecierra los ojos y la sonrisa se le va para la izquierda. Funciona. No sé si lo hace a propósito, pero funciona.
Con la mueca puesta me pidió que le explique como es que tengo un disco de Shakira y tres de Green Day en un estante y los de los Beatles guardados en un cajón.
-No me hagas defender a Shakira. Porque puedo.
Pero tenía razón. Le expliqué que no es que no me gusten tanto, reconozco objetivamente la grandeza, pero me traen malos recuerdos y no los puedo disfrutar. Le dije que perdón y que por favor saque esa cara. Que su tristeza por saber que nunca iba a verlos en vivo no cabía en mi cama.
Todo lo que venga con vos cabe en esta cama, eso no se lo dije.
Lo vimos al flaco. Podemos escuchar un disco del flaco que esos sí que los tengo más a mano.
Le tuve que explicar que no es un problema personal, que es culpa de un novio que tuve, y me preguntó si era el mismo novio fanático de las motos.
-No, este es el fanático de los Beatles, y tengo que dejar de contarte de todos mis novios.
-Por favor no pares hasta que me cuentes de uno normal.
Quiero que seas mi próximo novio anormal, eso tampoco se lo dije.
Le conté bien, del submarino amarillo que me pediste que te pinte en la pared del living. ¿Lo seguís teniendo? Le aposté cien pesos a que sí. Le conté de tus estantes llenos de muñecos de Lennon al lado del cuadro de Ringo y de como cerrabas los ojos y movías la cabeza y te hacías el que marcabas el ritmo con los pies y yo me daba cuenta que estabas haciendo cualquiera y miraba para otro lado.
No es que no me gusten los Beatles, es que cada vez que escucho Hey Jude y llega el na,na,na,na,na,na,na pienso en ese gestito de ganso que hacías como si tocaras la batería y la tengo que apagar.
-Es como cuando te gusta mucho un nombre para ponerle a algún hijo y conocés a alguien muy horrible y ya no podés escuchar “Sofía” sin pensar en una zorra porque alguna Sofía te rompió el corazón. ¿Entendés?
Con Helter Skelter no me pasa por suerte. Con Helter Skelter y un par más.
Por suerte no te gustó nunca Spinetta. Me acuerdo de esa vez que te dije que Artaud era mi disco favorito y me trataste de pretenciosa. Ahora no puedo decir mi disco favorito sin sentirme una pelotuda.
Por suerte nunca te gustaron los Redondos.
¿Cuántas cosas más me arruinaste?
-Te debe haber lastimado mucho para que te arruine a los Beatles
-No. No es dolor. Es vergüenza ajena. El recuerdo del tiempo que pasé al lado de un imbécil y de sentirme una imbécil por retroactiva.
-Peor. No dejes que un imbécil te arruine a los Beatles. Cerrá los ojos.
Le dio play al álbum blanco.
-Ahora cuando escuches a los Beatles, vas a pensar en mí.
-Ya estoy pensando en vos. Funciona. Me gustan los Beatles.
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