Dreamer*

[asaltaletras]

Constantemente me pregunto por ti e imagino, supongo que el tiempo no te congeló y que has vivido. Imagino que tal vez creaste nuevos sueños y los pusiste en marcha. Y me pregunto: ¿aun me pensaras?, ¿tendremos algún raro lazo especial?, ¿seré algo más que un simple recuerdo?. ¿Será que alguna de las marcas en tu piel son efecto de una caricia mía? ¿Acaso aun hay un torbellino en tu memoria hecho de palabras mías? o ¿memos de palabras que te dije y que clavaste, ahí, en tu pecho, para luego recordar?. Si en algún momento de imprevisto alguien intentara desprender tu sostén, esas frases, (por favor) conservarlas ahí, en tu pecho. Y te confieso, no es nada fácil pensarte en esa vida que tienes más allá de mis ojos (el tiempo pasa y sólo te veo más lejos). Ahora alguien más debe estar soportando tus temores de niña, a esa niña que le encanta jugar a ser mala. O tus rabietas, esas rabietas que no tenían ningún sentido, o tus arrepentimientos constantes… ese silencio cortante que tanto me molestaba. Que tanta molestia no significaba otra cosa mas que miedo, un terrible miedo de que te fueras uno de estos días.

[asaltaletras]

Buscar la anestesia y clavarlo en la vena de los sentimientos, para que no duela, verte con otro y alegrarme en ello, fumar un poco, y recapitular los recuerdos, y creerme que aunque sean pocos, pesan mucho, guardarte en pomas y saber que te llevaste la poesía, un poema sin poesía es como una flor sin pétalos, solo un cadáver, un arrancamiento de la magia, algo que luchó por ser pero no pudo

B.M 

[asaltaletras]

Por tu cariño y no por el tiempo.

No puedo prometerte un amor sin lágrimas y mucho menos una alegría sin presagiar tristeza,

estoy consciente que las marcas de las caricias que nos dejaremos serán nuestras cicatrices que arderán por el espacio que abandonemos,

me es inevitable pensar que ese abrazo que tanto nos llenará es lo que marcará una futura ausencia de calor en nuestro cuerpo y un doloroso recuerdo de este que nos hará partir las caderas, donde los brazos del otro apretaban;

no concibo eso de darlo todo sin sacrificar nada, creo que la felicidad es la recompensa de la incertidumbre, de la tristeza y del llanto, y no aspiro a que me llenes, porque si me llenas ya me saciaré de ti...

Sin embargo, aunque esté consciente de ello, también sé que la vida es una, y una vida sin lágrimas, ni dolor, ni cicatrices incurables es lo más aburrido que puede existir... si mi cuerpo ha de destruirse, que sea por tu cariño y no por el tiempo.

[asaltaletras]

Te detesto por como eres, por lo que eres y por lo que soy desde que te conozco sin conocerte. Te detesto por ser un sueño en la realidad y que no estés en la mía, ajena a mi vida y tan metida en esta que tengo la necesidad de buscarte aunque no te encuentre pero sepa dónde estás y que tú sepas eso. Te detesto porque el amor que no se puede dar se pudre por dentro, y nos hacemos viejos mientras vemos que con otros gozamos la juventud, y nos encontramos en otros y no con nosotros. Te detesto por ese sentimiento de quererte y esa impotencia al no hacerlo.

B.M

[asaltaletras]

EPITAFIO Un pájaro vivía en mí. Una flor viajaba en mi sangre. Mi corazón era un violín. Quise o no quise. Pero a veces me quisieron. También a mí me alegraban: la primavera, las manos juntas, lo feliz. ¡Digo que el hombre debe serlo! Aquí yace un pájaro. Una flor. Un violín.

JUAN GELMAN

[traceloops]

[asaltaletras]

Y HAY POETAS que son artistas Y trabajan sus versos ¡Como un carpintero las tablas!... ¡Qué triste no saber florecer! Tener que poner verso sobre verso, como quien construye un muro Y ver si quedó bien y derribarlo si no es así!...

Fernando Pessoa

[asaltaletras]

SI YO PUDIERA morder toda la tierra Y sentirle un sabor, Sería más feliz por un momento... Más yo no siempre quiero ser feliz Hay que ser de vez en cuando infeliz Para poder ser natural... No todos los días son de sol, Y la lluvia, cuando falta mucho, se ruega. Por eso tomo la infelicidad no la felicidad Naturalmente, como quien no se extraña Que haya montañas y llanuras Y que haya rocas y yerbas. Lo que se necesita es ser tranquilo y natural En la felicidad o la infelicidad, Sentir como quien mira, Pensar como quien anda, Y cuando se va a morir, acordarse de que el día muere, Y que el poniente es bello y es bella la noche que queda.. Así es y que así sea...

Fernando Pessoa

[asaltaletras]

En el cielo todo era falso, todo estaba en desacuerdo Con flores y árboles y piedras. En el cielo debía estar siempre serio Y alguna vez volverse hombre nuevamente Y subir a la cruz, y estar siempre muriendo Con una corona hecha toda de espinos Y los pies clavados con un clavo con cabeza, Y hasta con un paño alrededor de la cintura Como los negros en las ilustraciones. Ni siquiera le dejaban tener padre y madre Como los demás niños. Su padre era dos personas— Un viejo llamado José, que era carpintero, Y que no era su padre; Y otro padre que era una paloma estúpida, La única paloma fea del mundo Porque no era del mundo ni era paloma. Y su madre no había amado antes de tenerlo. No era mujer; era la maleta En la que él había venido del cielo. Y que rían que tan sólo nacido de madre, Y sin padre para amar con respeto, ¡Predicara la bondad y lajusticia! Un día en que Dios se hallaba durmiendo Y el Espíritu Santo andaba volando, Fue a la caja de los milagros y robó tres. Con el primero hizo que nadie supiera que había huido. Con el segundo se creó eternamente humano y niño. Con el tercero creó un Cristo eternamente en la cruz

Fernando Pessoa. 

[asaltaletras]

Mis ojos brillan menos. No tiene ya derecho a besos mi boca. Si me amas todavía, por amor no ames: Me traicionarías conmigo.

Fernando Pessoa

[asaltaletras]

YA SOBRE la frente vana encanece El pelo del joven que perdí. Mis ojos brillan menos. No tiene ya derecho a besos mi boca. Si me amas todavía, por amor no ames: Me traicionarías conmigo.

Fernando Pessoa

[asaltaletras]

Ella aprieta la primavera contra el pecho y los ojos con que me mira están tristes. Sonríe con brillo de papel y el color de su rostro es encarnado. El cielo a sus espaldas es azul de paño claro. Tiene una boca recortada y casi pequeña sobre cuya expresión postal sus ojos me observan siempre con una inmensa pena. El brazo que sujeta las flores me recuerda el de alguien. El vestido o blusa está abierto en escote ladeado. Los ojos están realmente tristes: me observan desde el fondo de la realidad litográfica con no sé qué verdad. Ella llegó con la primavera. Sus ojos tristes son grandes, pero no es por eso. Me alejo del frente del escaparate con una enorme violencia sobre mis pies. Atravieso la calle y me vuelvo con una rebelión impotente. Ella sigue sujetando la primavera que le dieron y sus ojos están tristes como lo que a mí me falta en la vida.

[asaltaletras]

—Alguna vez has amado por la belleza del gesto?. ¿Alguna vez le has dado una mordida a la manzana? Por el sabor de la fruta, su dulzura y su cascara. ¿Has perdido con frecuencia tu camino? —Si, ya he amado por la belleza del gesto. Pero la manzana estaba dura y me rompí un diente. Aquellas pasiones inmaduras, aquellos amores indigestos a menudo me hacen sentir enfermo. —Pero un verdadero amor que dura deja amantes agotados. Y sus besos demasiado maduros putrefacción en nuestras lenguas. —Pero los amores fugaces conocen las inútiles fiebres. Y sus besos tan verdes nos irritan nuestros labios. Pero si uno desea amar por la belleza del gesto el gusano en la manzana puede deslizarse por nuestros dientes, corroe el corazón el cerebro y todo lo demás dejándonos secos lentamente. —Pero cuando nos atrevemos a amar por la belleza del gesto ese gusano en la manzana que se desliza en nuestros dientes puede hacer nuestro corazón fragante, nuestro cerebro y nos deja su perfume dentro de nosotros. —Pero los fugaces amores ven esos esfuerzos inútiles. Sus caricias efímeras. ¿Estamos desgastando nuestro cuerpo?. —Pero un verdadero amor que dura hace a los amantes menos lindos. Sus caricias, el desgaste, la razón de nuestra piel.

Les Chansons D'Amour  (¿As tu déjá aime?)

[poesianoerestu]

yo que todo lo prostituí, aún puedo prostituir mi muerte y hacer de mi cadáver el último poema.

Leopoldo María Panero 

[poesianoerestu]

Soy hombre: duro poco y es enorme la noche.

Octavio Paz 

[poesianoerestu]

hay algo de matadero en cada luna

Joaquín Valenzuela 

[poesianoerestu]

Detrás de la sonrisa secreta de cada cosa hay una pequeña ventana en la pared circundante del tiempo a través de la cual mi rostro aparece.

Sohrab Sepehrí