AzetaYu

cuentos, poesía y otras cosas

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text a tres (veus)

Què és aquest lloc? No tinc por a mirar-me. Camino amb els colzes i m’estripo sense por a trencar-me. Un espai en calma, humit, càlid. Hi ha plecs que escolto. Escolto respirar i em desplaço i veig l’ull secret d’aquesta pell. M’espera una remor que s’apaga com la llum d’avui, marxen els sentits, s’adormen per no fer-me mal. No busco perfecció, no busco èxit. Il·lusòria realitat de conceptes que són i no són. I quan entenc el problema es resol. I sóc i no sóc i torno a ser. En el dolor i en la foscor hi ha bellesa i direcció per seguir caminant.

Text sorgit de la definició de “ventre”, un concepte creat durant el laboratori de dansa que han fet Ana, la Maria, l’Azu i la Cris.

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Empiezas a sentir el peso del hambre en el abdomen. Un bulto, una protuberancia de pliegues que se retuercen gritándole al cielo. Ése punto de fuga, agujero rosáceo por dónde entra todo lo que cae, cualquier alimento, cualquier emoción.

 Te das cuenta de lo que éste peso supone en tu estado de ánimo. Estás a punto de cambiar, como si de un zoom emocional se tratara, de la levedad de las hojas meciéndose al viento con esos sonidos fluidos al rozarse entre ellas; a la rigidez y dureza de una piedra. Dudas un momento antes de caer en el estado sólido de tu propia insatisfacción, de tu vacío gástrico. Pero no hay nada más que contrarreste la resistencia del hambre. Y se te lleva, como una fuerza centrífuga que te toma por el pelo y te da media vuelta en espiral. Vuelves a estar ahí mismo. En el punto exacto en dónde te encontrabas hace exactamente cinco minutos. Pero tu, tu ya no eres la misma. Te has transformado en una bestia insaciable, brutal y agresiva. Te desplazas con urgencia obviando que no estás sola en la estación y te chocas hombro con hombro, manos con piernas, pies titubeantes y miradas secas, desconcertadas.

 Una persona te barra el paso. La conoces pero no quieres saludar, tienes prisa, el estómago vuelve a darte un aviso en forma de espasmo. Pronuncia tu nombre y no puedes escapar. Con una sonrisa te acoge entre sus brazos. Te habla y tu no sabes cómo salir de esa emboscada. Sonríes, asientes, haces como que escuchas pero la piedra se ha convertido en roca, ha crecido desmesuradamente y se apodera de tu cuerpo. Ahora te conduce también desde los labios y los ojos. Una mueca. La persona no entiende qué pasa, hacía tiempo que no os veíais y se extraña de que no tengas más cosas que contar, de que no sientas la misma alegría por ese encuentro casual. Te invita a un café. De pronto estás sentada en la mesa y atraviesa como un tren que llegaba con retraso, un bocadillo de queso azul.

 Desde lo más profundo de la cueva rocosa de tu estómago se oye un graznido agudo. Un grito salvaje de euforia primaria e inocente que destruye los ecos de todo lo que no querías oír. Huyes de esas zonas a las que no querrías llegar nunca. Te ves incapaz de sostener la verdad. Aún eres demasiado blanda, demasiado rosa como para llevar el peso hambre. Te sientes estúpida comportándote de esa manera por un motivo tan trivial sabiendo que podrás saciarte en cuanto llegues a casa y comas algo. Estás rellena y feliz, como un bebé chupando de la teta de su madre, absorbiendo el alimento que cae desde la bóveda de la garganta, como una revelación de vida y tranquilidad. Y ahí te asalta la culpa de todas las voces que retumban en el olvido de los que cargan las piedras del hambre.

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y entre un millón de cosas a ti te recuerdo, incansables ojos de amor.

Acércate y abrázame, sé que ahí, en el pequeño hueco de tus brazos es donde se arremolina el cariño y se funden las estrellas con la noche.

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(I) En algún lugar detrás de las montañas está ardiendo el tiempo que nos queda hasta caer en el sueño más profundo. (II) El cielo arde en una fiesta de malvas y azulmarinos mientras la tierra descansa descalza.

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Si tuviera una hija le diría: ser mujer no es ser sexy o femenina. No requiere maquillaje ni peluquería, tacones o vestidos bonitos. Ser mujer no es algo que puedas pagar, que puedas augmentar de tamaño, que te puedan llamar o que puedan robarte. Ser mujer es algo tan simple que a todos se nos olvida. Se trata de conocerse y respetarse. De quererse y ser auténticamente lo que se es. De esta manera ser hombre debería ser exactamente lo mismo: conocerse, respetarse y quererse. No hay nada más que te haga ser mujer, no hay nada más que te haga ser hombre, nada más que la comprensión de lo que uno mismo es, de su cuerpo, de su naturaleza, de sus emociones y sus pensamientos. Entonces por qué necesitamos ser mujer o ser hombre? Por qué no somos lo que somos sin más?

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quién es un dálmata? alguien de la costa lunar (tiene forma de media luna en fase creciente) que en el ocico tiene un punto blanco, huella de haber metido las narices donde no le llaman, similar a una vaca tumbada en una noche de luna llena en medio de un campo de los pirineos que se confunde con una roca lunar.

lunares, manchas marrón chocolate, sin leche, puro, amargo, del que se recogen las pepitas y se machacan hasta hacerlas polvo. energía que te sale de no sabes bien bien dónde y te sube trepando por las vertebras en dirección a la superfície rocosa de la coronilla. aspectos escondidos viven ahí dentro, en medio de esa espesa mata de pelo que crece en cada fase lunar. siempre atenta a la mirada del sol, la luna deja ver sus lunares cuando le conviene. esas partes huecas donde no llega el sol, esos agujeros escondidos donde nacen los sueños y los secretos. que con la luz del día se vuelven protuberancias, sobresaliendo de la piel para que alguien vea que ahí, en esos lunares, hay alguien que sueña, locura y sentimientos que quedan siempre en la otra cara de la luna donde los poetas se refugian a escribir sinsentidos.

collages y otras historias en LUNARES, http://loslunares.tumblr.com/

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la única manera de verla es no mirándola

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gente sin ojos sacan fotografías desde sus cuencas vacías retratan el mundo

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no escondas tus ojos, déjalos ahí para que vean.

no mires, no sientas, no oigas, no reclames, no ayudes, no intervengas, no hables, no toques, no busques, no interrumpas, no alarmes, no grites, no sacudas, no pienses, no seas.

 Trabaja, ignora, sufre. Gástate el dinero en salir a cenar, comprarte ropa, visitar ciudades turísticas y cuando esté todo reventado, entonces empieza a preguntarte por qué no miraste lo que estaba ocurriendo, no pensaste en buscar soluciones que estuvieran a tu alcance, no oíste las injusticias que sucedían, no reclamaste responsabilidad de los actos del gobierno, no ayudaste en lo que pudiste, no interviniste en discusiones sobre el tema, no hablaste en favor de los derechos humanos, no tocaste nada ni nadie por miedo, no buscaste la manera de comunicar a las personas lo que estaba sucediendo, no interrumpiste conversaciones ofensivas, no te alarmaste frente a las noticias, no gritaste por defendernos contra la violencia, no sacudiste ninguna mente inaprensiva, no pensaste en que esto pudiera llegar a perjudicarte y no fuiste una de las personas que trataron de ayudar a las personas que estan sufriendo esta gran crisis de refugiados de la que nadie quiere hacerse cargo.

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Proyecciones

Esta es la historia de la niña más desinteresada en arte del mundo que visitó un museo con sus padres y fue confundida por una gran amante del surrealismo. Georges, un hombre de cuarenta y tantos la vio mirando fijamente una pintura. Observó a la niña por lo menos durante quince minutos y allí seguía ella, con la mirada hambrienta de conocimiento, la  templanza de una monja, el interés de una universitaria, la necesidad de una artista. Aquél hombre estaba entusiasmado por la curiosidad artística de la niña y abandonó la sala con una gran sonrisa creyendo que mientras los niños se interesen por el arte, nada está perdido. La niña, siguió contemplando con atención el mosquito que llevaba rato ahuyentando de sus brazos descubiertos y que, finalmente, se había posado sobre aquél cuadro, desde donde podía vigilarlo.