« Déclaration de désamour envers la langue française: « Oyez! Oyez! Bonnes gens de la Guadeloupe et messieurs de la Martinique! Oyez, peuples de l'univers entier qui avez été soumis à l'emprise malfaisante des mots venus d'ailleurs, à leur ténébreuse beauté, à leur insupportable présence en plein cœur de nos pensées les plus secrètes, je suis venu, moi Cicéron Nestorin, vous délivrer du mal. Je suis venu clamer à la face du soleil — et ce n'est point jactance vaine - ce que nous gardons scellé depuis des siècles de temps à l'envers de notre esprit. Je vous ai mandé céans afin de vous porter des paroles de réconfort, des paroles de guerrier. J'ai surmonté l'effroi qu'inspire le génie de leurs grandes belles phrases longues comme le Mississippi. «Il m'est sensible que vos yeux s'écarquillent d'incrédulité et de pitié à mon endroit parce que vous craignez que je ne sois quelque bouffon échappé d'une cour de zombis. Je vous comprends! Moi aussi, pendant un trop grand concours d'années, j'ai souffert de la présence du Blanc dans ma plus stricte intimité. Dans ma tête, je luttais pour qu'aucun mot français ne lugubre dans mes veines, n'interfère dans mes pensées car j'avais le sentiment d'être habite par quelque espion intérieur, quelque cheval de Troie qui me dérobait ce que j'avais de plus mien. C'est la vérité vraie : lorsque leurs mots se sont fichés en nous, nous ne sommes plus seuls avec nous-mêmes. Leurs mots convoient des régiments de sons, d'images, des compagnies de phrases qui avancent au-dedans de nous au pas cadencé et, final de compte, nous cernent. Au plus noir de la nuit, quand nous nous retrouvons en notre for intérieur, avec juste la rumeur lasse du monde qui filtre par les persiennes de nos chambres, nous désirons très fort soupeser nos vies et supporter les intempéries de l'âme et du corps à l'aide de mots qui nous soient propres, qui ne sentent pas leurs rires, leurs joies, leurs colères, leurs maussaderies. Et nous nous enfonçons avec délectation dans le créole, aventuriers fous qui ouvrons des traces à la machette dans la plus vierge des forêts. Nous rêvons avec notre parlure créole, nous glissons sur le dos de feuilles sèches de cocotier comme dans le jeu d'enfants appelé "Kalibantjo" et cette doucine-là, aucun de leurs mots - ni glissade, ni plongée - ne pourra jamais nous bailler la sensation inouïe que recèle le mot indompté, sauvage, nègre-marron, le mot créole. Nous tombons au fin fond de nous-mêmes, ivres et essoufflés de tant d'audace. Sachez-le! Les mots sont semblables aux êtres humains. Ils possèdent chacun une odeur particulière, un teint qui leur est propre. Ils sont vivants, chacun d'eux mène une vie souterraine en nous qui, chaque fois que nous cessons de nous mouvementer, de nous égosiller en pure perte, de nous embarquer dans des querelles sans fin pour un petit brin de pouvoir, chaque fois que nous nous arrêtons pour entrevisager l'insignifiance de notre destinée, eh ben les voilà qui réapparaissent, qui ressurgissent à l'en-bas de nos rêves, au détour de nos intuitions, vives arêtes ou tendres pelages, et nous irriguent de leur vaillance. Nous avons survécu à tout, traversé l'esclavage, les cyclones, les guerres et la déveine éternelle par la grâce des mots créoles. Le conteur des veillées mortuaires a su dompter l'effronterie de la mort en chevauchant le flot saccadé de sa parole. Où sont nos maîtres de la parole du temps de l'antan? Où, en quel lieu gisent leurs trésors langagiers ?Bonnes gens de la Guadeloupe, messieurs de la Martinique, je suis venu vous délivrer de la stupéfaction dans laquelle nous ont plongés trois siècles et demi de parler français. Je vais briser le miroir ensorcelant dans lequel votre esprit est retenu prisonnier. Il m'a été confié pour mission de délivrer le créole, de cisailler les fils invisibles qui ligotent cet oiseau-mensfenil qui rêve de voler au plus près des astres. Oyez! Oyez ! Peuple des Antilles, n'usez plus impunément du langage français! »
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