eskizofrenia

La satisfacción es la muerte del deseo.

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El frío me araña la espalda y veo tus pisadas alejándose en la nieve. Es invierno cuando todo te nombra y un eclipse de luna bebe mis silencios mientras te busco en la noche interminable. En el vacío que dejas caben todos los abrazos que los hombres una vez se dieron, caben todas las flores de todos los jazmines que han de resistir las heladas, todos los llantos de los niños abandonados, todas las casas deshabitadas, toda mi pena. Único y azul, como la estrella helada que baila bajo esta nube gris, tu recuerdo me acompaña mientras el ordenador rumia su hastío, mientras cruzo el pueblo bajo las luces de colores y escribo nuestros nombres en las cortezas de todos los árboles. Echo de menos todo lo que llenas. El año que viene será primavera.

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El futuro me ha llamado con tu voz y, mientras ruedo por la cama, insomne y asustado, busco detrás de mis párpados la playa en que te vi reír, y el mar sonando en el hueco de tu abrazo, como una caracola abandonada en la arena de los días perdidos. El futuro trae tu olor, como el aroma metálico del ozono tras la tormenta, como nuestra cocina con los fuegos encendidos mientras fuera la ciudad ronronea como un gato entre mis pies.

El futuro tiene tu tacto, de pétalo vivo, tu sombra de espiga dorada y tu risa de espuma rompiendo sobre el mascarón de proa.

Y así caminamos, soñando libélulas, hadas y cometas, hacia el futuro, cuando el sueño se apiada de mi y la habitación entera se calla.

La gente nada sabe del amor si no se reconoce en nuestros pasos.

Todo empieza y todo acaba en ti.

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Así que es Navidad.

Abrázame que tengo frío,

cena de nochebuena en cómodos plazos,

hoy termina el mundo de nuevo,

menos mal que estás tú,

calla y bésame, cenemos pizza.

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Todo es gris en esta tarde de exilio laboral. España descarrila y la verdad dolorosa cubierta por una manta junto al raíl nos recuerda nuestra fragilidad.

Alivia cantar, tenerte a mi lado y no sé si bastarán mis rezos agnósticos a una Yemayá sepia para acercar al futuro algo del vuelo de los pajaros que cantan en el balcón. Todo es frágil, nuestra costumbre de amar, la vida que duerme en un vagón de tren. Quizá no seamos héroes pero aún seguimos vivos. Y no es poco. No lo es.

“No politicen la tragedia” hay quien dice por la red de redes donde todo es verdad y el contenido de la Caja de Pandora se encapsula en 140 caracteres. Como si la política no impregnara cada frase, cada declaración de amor o de odio, como si uno pudiera deshacerse del iris ideológico que colorea la visión del paisaje que llena nuestras ventanillas. La política es una forma de estar de pie. Otra cosa es dormir.

La urgencia convierte la información en caos y ruido. Internet impone que el testimonio periodístico tenga cabida en una galleta china de la fortuna. Todo ha de sonar a aforismo, todo testimonio es objeto de consumo de usar y tirar. Todos somos tertulianos en la red social en la que las amistades se conjuran como en noches de borrachera y el seguimiento nos convierte en stalkers silenciosos y conspiradores. ¿Cuál es el emoticono que resume esta desdicha?

Es sólo que no sé cómo decirlo y parezco cansado. En fin. Es sólo eso. La tristeza por la tragedia. El invierno es más invierno en la distancia.

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Escritor

No pretendas sentarte tras un escritorio, tomar papel y lápiz o un teclado cualquiera y escribir de la vida creyéndote haber nacido escritor, Sal ahí afuera, vive como sólo los muertos querrían vivir, y sabrás, de qué escribir.

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Ese es el problema con la bebida, pense, mientras me servia un trago. Si ocurre algo malo, bebes para olvidarlo; si ocurre algo bueno, bebes para celebrarlo; y si no pasa nada, bebes para que pase algo.

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Hoy conoci a una mezcla de estas tres, brutal.

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¿Ves ese paquete de fumar mata que hay sobre el piano? Todo lo que hay que saber de la vida está entre esas cuatro paredes. Verás que a una de tus personalidades le seducen los delirios de grandeza. Un paquete dorado de cigarrillos largos con una insignia regia. Una atractiva insinuación de Glamour y riqueza. Una sutil sugerencia de que los cigarrillos son tus reales y leales amigos. Y eso Pete... es falso. Tu otra personalidad intenta que te centres en la otra cara de la moneda. En aburrida negrita y sobre un fondo blanco, aparece la afirmación de que esos firmes soldaditos de la muerte en realidad quieren matarte. Y esa Pete... es la verdad. Ohh.. La belleza seductora llama a la muerte y yo soy adicto a su cautivador canto de sirena. Lo que al principio es dulce, al final es amargo… y lo que es amargo, al final es dulce. Esa es la razón de que tú y yo adoremos las drogas.

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Me llama poderosamente la atención la falta de reparos que algunas personas tienen a la hora de contar con pelos y cicatrices todo cuanto les acontece y, sin embargo, olvidan lo realmente importante como es si han cagado duro, suelto o murciélagos. Y es que como se nos enseña en esa obra maestra del cine que es Leólo "la salud florece al cagar".

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