Carol Búho

Bitácora de una escritora

[carolbuho]

Sin segunda línea

Sin segunda línea Ya no te escribo. No por orgullo, por costumbre nueva. Tu nombre ya no interrumpe nada. Y eso, supongo, también es una forma de terminar.

[carolbuho]

Nunca le creí nada, excepto cuando jadeaba mi nombre

[carolbuho]

Cuando se iba, me dejaba su olor y una excusa nueva

[carolbuho]

Le gustaba que le dijera cosas al oído mientras me hundía las uñas

[carolbuho]

Me dejaba el alma en los muslos y luego fingía que no pasaba nada

[carolbuho]

Nunca me pidió que la esperara, pero lo hacía igual, con rabia y tequila

[carolbuho]

Nos gritábamos hasta que no quedaban palabras. Entonces venía el sexo

[carolbuho]

Me usó de excusa, de refugio y de pecado. Y yo dejé que lo hiciera.

[carolbuho]

Me juró que era la última vez, y lo cumplimos tres veces más esa misma semana

[carolbuho]

Me usaba para olvidar a otra. Yo le dejaba porque también la usaba para sentir algo

[carolbuho]

Nunca me dijo que me quería, pero lloró cuando me fui. Yo también, pero con la puerta cerrada

[carolbuho]

No sabía querer, pero gemía mi nombre como si fuera suyo

[carolbuho]

Me cogía y después me decía que no era lesbiana

[carolbuho]

La profesora de literatura caminaba sobre mis dudas con tacones

[carolbuho]

No era poesía, pero caminaba como un verso que nadie se atrevía a escribir

[carolbuho]

Tenía novia, perro, futuro… y aún así me buscaba en la madrugada con los ojos rotos

[carolbuho]

Las calles sabían que esa noche íbamos a rompernos la ropa o el corazón