Sin segunda línea
Sin segunda línea Ya no te escribo. No por orgullo, por costumbre nueva. Tu nombre ya no interrumpe nada. Y eso, supongo, también es una forma de terminar.
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Sin segunda línea
Sin segunda línea Ya no te escribo. No por orgullo, por costumbre nueva. Tu nombre ya no interrumpe nada. Y eso, supongo, también es una forma de terminar.
Nunca le creí nada, excepto cuando jadeaba mi nombre
Cuando se iba, me dejaba su olor y una excusa nueva
Le gustaba que le dijera cosas al oído mientras me hundía las uñas
Me dejaba el alma en los muslos y luego fingía que no pasaba nada
Nunca me pidió que la esperara, pero lo hacía igual, con rabia y tequila
Nos gritábamos hasta que no quedaban palabras. Entonces venía el sexo
Me usó de excusa, de refugio y de pecado. Y yo dejé que lo hiciera.
Me juró que era la última vez, y lo cumplimos tres veces más esa misma semana
Me usaba para olvidar a otra. Yo le dejaba porque también la usaba para sentir algo
Nunca me dijo que me quería, pero lloró cuando me fui. Yo también, pero con la puerta cerrada
No sabía querer, pero gemía mi nombre como si fuera suyo
Me cogía y después me decía que no era lesbiana
La profesora de literatura caminaba sobre mis dudas con tacones
No era poesía, pero caminaba como un verso que nadie se atrevía a escribir
Tenía novia, perro, futuro… y aún así me buscaba en la madrugada con los ojos rotos
Las calles sabían que esa noche íbamos a rompernos la ropa o el corazón