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༺ Max Verstappen/ @max-emilianrp

Cuando Sergio Pérez llegó a la Fórmula 1, nadie esperaba demasiado de él. No porque careciera de talento, sino porque era un conejo. En un mundo lleno de depredadores, aquello parecía una desventaja imposible de superar.

La parrilla estaba repleta de lobos enormes, tigres poderosos, panteras elegantes y felinos nacidos para cazar, mientras él provenía de un pequeño bosque donde había aprendido desde muy joven que sobrevivir significaba correr más rápido que el peligro.

Muchas veces escuchó comentarios disfrazados de análisis profesionales. Decían que era demasiado amable, demasiado pequeño, demasiado sensible para un deporte tan agresivo. Algunos incluso aseguraban que jamás alcanzaría los puestos importantes porque los conejos estaban hechos para huir, no para liderar. Sergio jamás respondió públicamente.

Nunca le gustó perder el tiempo peleando con periodistas. En lugar de eso trabajó. Trabajó hasta que las patas le dolían, hasta quedarse dormido sobre simuladores, hasta memorizar circuitos completos durante madrugadas interminables. Cada contrato, cada oportunidad y cada asiento que consiguió fueron obtenidos con esfuerzo propio.

Con el paso de los años, la historia comenzó a cambiar. Los mismos que se burlaban empezaron a observarlo con respeto cuando los resultados llegaron.

Primero aparecieron las actuaciones inesperadas, luego los podios y finalmente las victorias. Cuando Cadillac anunció su entrada a la Fórmula 1 y reveló que Sergio Pérez sería su primer piloto, el paddock entero entendió que aquello era histórico.

Un conejo se había convertido en la figura principal de una escudería nueva. Un conejo había llegado a la cima de un deporte diseñado por y para depredadores. Y aun después de alcanzar la fama, de acumular millones y de convertirse en una de las figuras más queridas del campeonato, Sergio seguía siendo exactamente la misma persona.

Saludaba a mecánicos por su nombre, agradecía a los empleados de limpieza, llevaba regalos para los trabajadores más jóvenes del paddock y jamás rechazaba una conversación con algún novato que necesitara ayuda.

Por eso los rookies siempre terminaban buscándolo. Era algo casi instintivo. Cuando un joven piloto llegaba nervioso a la categoría, terminaba acercándose al garaje de Cadillac tarde o temprano.

Allí encontraba a Sergio sentado sobre una caja de herramientas o compartiendo café con algún ingeniero, con las largas orejas color canela relajadas y una sonrisa tranquila en el rostro. Nadie sabía exactamente cómo ocurría, pero todos acababan contándole sus preocupaciones. Algunos hablaban de la presión, otros de las críticas en redes sociales, otros simplemente necesitaban escuchar una voz amable en medio de un entorno competitivo.

Sergio escuchaba a todos con la misma atención. Nunca se burlaba, nunca minimizaba los problemas ajenos. Quizá porque recordaba perfectamente lo solo que se había sentido cuando él era el más joven del paddock.

Fue precisamente durante una de esas temporadas cuando conoció a Max Verstappen. Tenía apenas diecinueve años cuando apareció por primera vez en la categoría. Era un gato naranja de mirada afilada, patas rápidas y temperamento explosivo.

La primera impresión que dio fue terrible. Discutía con periodistas, gruñía a otros pilotos y parecía estar permanentemente enfadado con el mundo entero. Muchos veteranos decidieron mantenerse alejados de él después de las primeras semanas. Otros directamente lo consideraban arrogante. Pero Sergio observó algo diferente.

Cada vez que veía a aquel muchacho, detectaba pequeñas grietas detrás de toda aquella agresividad. Veía el cansancio en sus hombros después de una mala carrera. Veía la tensión en sus orejas cuando los medios lo atacaban. Veía a un cachorro asustado intentando parecer más grande de lo que realmente era.

Una tarde, después de una clasificación especialmente complicada, Sergio lo encontró sentado solo detrás de los boxes. Max tenía los brazos cruzados y la cola naranja agitándose con evidente irritación mientras observaba el suelo.

Cualquier otra persona habría asumido que quería estar solo, pero Sergio conocía demasiado bien esa expresión. Él mismo la había tenido años atrás. Se acercó despacio con una botella de agua en la mano y se sentó a su lado sin invadir su espacio. Durante unos segundos ninguno habló. Finalmente fue Max quien rompió el silencio.

—¿Qué miras? —gruñó sin levantar la cabeza.

Sergio sonrió apenas.

—A un piloto muy rápido que está teniendo un día horrible.

—No necesito lástima.

—Bien, porque no vine a darte lástima.

Max soltó una risa seca por la nariz.

—Entonces no entiendo por qué estás aquí.

Sergio apoyó los antebrazos sobre las rodillas y observó el movimiento lejano del paddock antes de responder.

—Porque cuando yo tenía tu edad también me sentaba solo después de las malas carreras. Y porque nadie venía a buscarme.

El gato finalmente levantó la mirada. Sus ojos azules mostraban sorpresa, como si aquella respuesta no encajara con la conversación que esperaba tener.

—Tú eras diferente.

—No. Solo aprendí a esconderlo mejor.

—Todo el mundo te quiere.

—Ahora sí —respondió Sergio con una pequeña sonrisa—. Pero no siempre fue así.

Max permaneció callado unos segundos. La tensión en sus hombros comenzó a aflojarse lentamente.

—A veces siento que todos esperan que falle.

—Lo harán.

El joven gato frunció el ceño.

—Eso no ayuda.

—No intento ayudarte mintiéndote. Habrá gente esperando que fracases. Habrá gente criticándote incluso cuando ganes. Habrá gente que decidirá quién eres sin conocerte. Lo importante es que no les entregues las llaves de tu cabeza.

Max soltó una carcajada breve.

—Suena fácil cuando lo dices tú.

—No es fácil. Es horrible. Pero se vuelve más llevadero cuando entiendes que no tienes que cargarlo solo.

Por primera vez desde que se conocían, Max sonrió de verdad. Apenas un poco, apenas durante unos segundos, pero Sergio lo vio. Y en ese momento confirmó lo que había sospechado desde el principio.

Debajo de las garras. Debajo de los bufidos. Debajo de toda aquella furia. Había un corazón enorme Y Sergio tomó una decisión silenciosa mientras observaba al joven gato naranja recuperar lentamente el ánimo.

Si podía evitarlo, Max jamás tendría que sentirse tan solo como él se había sentido años atrás. Si podía ayudarlo, lo haría. Si podía ofrecerle un lugar seguro dentro de aquella jungla llena de depredadores, lo haría también.

Porque nadie lo había hecho por él.

Y precisamente por eso, Sergio estaba decidido a hacerlo por los demás. Especialmente por aquel gatito rabioso que fingía ser feroz, cuando en realidad solo necesitaba que alguien le dijera que pertenecía allí. Que era bienvenido. Que era querido. Que no tenía que luchar contra el mundo entero completamente solo.

@max-emilianrp 🐰 🐱

El último año en Red Bull había sido una lenta destrucción. No algo explosivo, no una gran traición que pudiera señalar con el dedo y decir “aquí empezó todo”. Había sido peor. Había sido gradual. Día tras día, carrera tras carrera, conferencia tras conferencia.

Una erosión constante que fue desgastando su confianza, su motivación y finalmente su capacidad para seguir soportándolo. Sergio había llegado al equipo convencido de que podía luchar, de que podía aportar experiencia, desarrollo y resultados. Lo hizo durante años. Ganó carreras. Ayudó a conseguir campeonatos. Protegió posiciones cuando se lo pidieron.

Jugó el papel de compañero cuando fue necesario. Sin embargo, cuando las cosas comenzaron a torcerse, cuando el auto empezó a evolucionar en direcciones que parecían favorecer únicamente a un piloto, nadie quiso escuchar sus preocupaciones.

Cada fin de semana se convertía en una prueba imposible de superar. Si terminaba lejos de Max, los titulares hablaban de su bajo rendimiento. Si lograba acercarse, aparecían nuevas críticas explicando por qué aquello no era suficiente. Si clasificaba mal era incompetencia. Si clasificaba bien era una excepción.

Si cometía un error era evidencia de que debía irse. Si tenía una carrera sólida, apenas era mencionado. El punto medio simplemente había desaparecido. Era como correr sobre una cuerda floja donde cualquier dirección terminaba en la misma caída. Lo más doloroso era que aquella sensación no se limitaba a la prensa o a las redes sociales. Se filtraba dentro del propio equipo.

En reuniones técnicas donde sus observaciones eran descartadas con rapidez. En conversaciones donde parecía que su opinión valía cada vez menos. En decisiones de desarrollo donde constantemente tenía la impresión de que el otro lado del garaje era la verdadera prioridad.

Aquello comenzó a reflejarse en su salud de maneras que ni él mismo quiso admitir al principio. Dormía peor. Comía menos. Vivía con una tensión permanente instalada entre los hombros. Algunas mañanas despertaba sintiendo que ya estaba cansado antes siquiera de levantarse de la cama.

Hubo momentos en los que llegaba a un circuito y se preguntaba cuánto tiempo más podría seguir haciendo aquello. La situación llegó a tal punto que Helmut terminó enviándolo a terapia. Como si una única sesión pudiera arreglar meses de desgaste emocional. Como si pudiera sentarse una hora con un profesional, hablar un poco de sus problemas y regresar el lunes convertido en una versión nueva y funcional de sí mismo.

Sergio recordaba haber salido de aquella consulta sintiéndose más insultado que ayudado. No porque la terapia fuera inútil, sino porque la intención detrás del gesto era evidente. No era preocupación real. Era un parche. Un intento rápido de mantenerlo operativo para seguir exigiéndole exactamente lo mismo al día siguiente.

Entre toda aquella tormenta había muy pocas personas que permanecían a su lado. Xavi seguía allí. Rebecca, su representante, seguía luchando por él incluso cuando parecía que nadie más quería hacerlo. Eran de los pocos que todavía lo miraban como una persona y no como un problema que debía resolverse. Sin embargo, había alguien cuya ausencia pesaba más que cualquier otra cosa. Max.

Porque Sergio jamás esperó que Max peleara sus batallas deportivas. Nunca le pidió que renunciara a ventajas. Nunca quiso que sacrificara resultados. Lo que esperaba era algo mucho más simple. Algo que cualquier persona habría hecho por alguien a quien amaba. Una palabra. Una defensa. Una señal de apoyo cuando todo el mundo parecía dispuesto a destrozarlo. Y esa señal nunca llegó.

Cuando finalmente anunciaron su salida, sintió algo extraño. Dolor, sí. Mucho dolor. Pero también alivio. Un alivio tan profundo que durante varios días no supo cómo procesarlo. Era como salir de una habitación donde llevaba demasiado tiempo encerrado. Todavía estaba herido, todavía estaba enfadado, pero podía volver a respirar.

La reunión con Max ocurrió pocos días después. No fue romántica. No fue dramática. Ni siquiera fue particularmente ruidosa. Eso era lo más triste de todo. Dos personas que habían compartido años de amor sentadas frente a frente sin saber realmente cómo cerrar una historia que ambos habían imaginado de manera muy diferente.

Max llegó con el aspecto de alguien que no había dormido bien en semanas. Sergio lo notó enseguida. También notó la culpa. Estaba escrita en cada movimiento rígido de sus hombros, en la forma en que evitaba sostenerle la mirada durante demasiado tiempo.

Durante unos segundos permanecieron en silencio. No era un silencio cómodo. Era el tipo de silencio que aparece cuando las palabras importantes llegan demasiado tarde.

—Cuando me llamaste pensé que querías hablar de Cadillac —dijo Max finalmente, intentando mantener una calma que claramente no sentía—. Pensé que querías contarme tus planes o… no lo sé, hablar de lo que viene ahora.

Sergio apoyó las manos sobre la mesa y observó la taza de café frente a él antes de responder. Su voz salió tranquila, pero precisamente por eso resultó más dura.

—Lo que viene ahora ya no te incluye, Max. Por eso estamos aquí.

El neerlandés levantó la vista de golpe. Durante un instante pareció que iba a responder inmediatamente, pero las palabras murieron antes de salir.

—No hagas esto así —pidió finalmente—. Si estás enfadado conmigo lo entiendo. Si quieres gritarme, adelante. Si quieres decirme que fui un cobarde, probablemente tengas razón. Pero no me digas algo así como si todo lo que vivimos pudiera resumirse en una sola frase.

Sergio dejó escapar una sonrisa cansada. No una sonrisa feliz. Una de esas que nacen cuando alguien confirma exactamente lo que llevas meses pensando.

—¿Sabes qué es lo peor? Que no estoy enfadado. Ojalá lo estuviera. El enfado sería mucho más fácil de manejar. Lo que siento es decepción. Porque durante meses seguí esperando que apareciera la persona que decía amarme. Seguí pensando que tarde o temprano dirías algo. Que cuando vieras cómo me trataban ibas a intervenir aunque fuera una sola vez. No para salvar mi carrera. No para solucionar mis problemas. Solo para demostrar que todavía estabas de mi lado.

Max bajó la mirada hacia sus propias manos.

—Nunca fue tan simple.

—Claro que lo era —respondió Sergio con una serenidad devastadora—. No te estoy pidiendo que cambiaras decisiones del equipo. No te estoy pidiendo que renunciaras a nada. Te estoy hablando de humanidad. De apoyo. De mirar a alguien que amas y decir “esto no está bien”. Nada más.

El silencio que siguió fue suficiente respuesta.

Y en ese instante Sergio comprendió que estaba tomando la decisión correcta.

Porque el hombre que tenía delante seguía sintiendo algo por él. Eso podía verlo. Pero también veía a alguien incapaz de enfrentar aquello que realmente había destruido su relación. La vergüenza. La comodidad. El miedo a incomodar a quienes lo rodeaban. Tal vez Max lo amaba. Sergio nunca dudó de eso. Lo que ya no podía creer era que ese amor fuera suficiente.

—Íbamos a comprometernos este año —murmuró Sergio, observando por la ventana mientras hablaba—. Pasé meses imaginando cómo sería. Pensando en casas, en vacaciones, en una vida después de las carreras. Y ahora me doy cuenta de que estaba construyendo esos sueños con una persona que ni siquiera pudo defenderme cuando me estaba rompiendo delante de sus ojos.

Aquellas palabras golpearon más fuerte que cualquier grito.

Max cerró los ojos. Y por primera vez pareció completamente derrotado. Pero para Sergio ya era demasiado tarde.

Porque mientras Red Bull había destruido al piloto, aquel año también había terminado destruyendo a la pareja.

Y de ambas ruinas estaba dispuesto a alejarse sin mirar atrás. Mientras caminaba hacia la salida de aquella reunión sintió un dolor insoportable en el pecho, pero mezclado con algo nuevo. Algo que llevaba demasiado tiempo sin sentir.

Libertad.

Y cuando Cadillac llamó a su puerta poco después, después de un año sabático y silencioso por parte de el y Max , ofreciéndole un asiento, confianza absoluta y un proyecto construido alrededor de él, Sergio no necesitó pensarlo ni un segundo. Esta vez no llegaba como un piloto cuestionado. No llegaba como un segundo piloto. No llegaba como alguien que debía justificar constantemente su presencia. Llegaba como Sergio Pérez. El líder de un equipo nuevo.

El rostro de una nueva era. Un hombre que había pasado un año entero siendo subestimado y que ahora observaba cómo las mismas personas que antes lo ignoraban comenzaban a preguntarse si quizá habían cometido el peor error de todos.

Porque la mejor versión de un villano nunca nace de la maldad.

Nace cuando una persona buena finalmente deja de pedir permiso para existir.

@max-emilianrp 🥀

Las ramas le arañaban la piel mientras corría entre la oscuridad del bosque, apartándolas desesperadamente con las manos aunque algunas igual terminaban golpeándole el rostro o enredándose en su cabello.

El frío le mordía la nariz y las orejas, el barro se pegaba a sus botas y cada respiración le quemaba la garganta, pero no podía detenerse.

No quería detenerse. Porque si se detenía tendría tiempo para pensar, y si pensaba demasiado… iba a quebrarse. El golpe en su mejilla todavía ardía, pulsando dolorosamente bajo el aire helado de la noche, y las costillas le dolían cada vez que respiraba profundo, pero nada de eso se comparaba con el terror que le producía imaginar a Lawson despertando.

Sobrio. Enojado. Descubriendo la cama vacía. Checo apretó más fuerte la bolsa de cuero contra su pecho mientras seguía avanzando entre los árboles gigantescos, intentando ignorar el temblor de sus manos.

Dentro apenas había logrado meter un poco de pan, carne seca, una manta pequeña y un abrigo de piel antes de escapar. Ni siquiera tuvo tiempo de pensar realmente en lo que hacía. Solo vio a Lawson desplomarse borracho sobre la cama después de gritarle y… corrió.

Todavía podía escuchar su voz en la cabeza. Grave, arrastrada por el alcohol, llena de esa agresividad que siempre intentaba esconder frente a la aldea.

“Más te vale estar listo cuando despierte o te irá peor.” El recuerdo hizo que el estómago de Checo se revolviera violentamente. Recordaba el olor a licor fuerte mezclado con aroma alfa saturando la cabaña, la forma en que Lawson lo había sujetado del brazo hasta dejarle marcas, el golpe seco que le dio cuando intentó apartarse.

Y lo peor era que no había sido una sorpresa completa. En el fondo… en el fondo Checo sabía que algo estaba mal desde hacía tiempo. Los destinados no daban miedo. Los destinados no hacían que quisiera encogerse cuando escuchaba pasos acercándose. Los destinados no lo miraban como si fuera propiedad.

Pero la aldea entera insistió tanto, durante tantos años, que terminó intentando convencerse a sí mismo de que tal vez el miedo era normal. Tal vez el rechazo que sentía en el pecho desaparecería después del vínculo. Tal vez estaba siendo un omega desagradecido.

Qué estúpido había sido.

Una lágrima caliente le bajó por la mejilla mientras seguía caminando entre la niebla tenue del bosque. Todos le mintieron. Todos.

Las ancianas que acariciaban su cabeza diciendo que Lawson sería un gran alfa para él. El curandero que aseguró que eran compatibles. Las mujeres que sonreían cada vez que hablaban de futuros cachorros.

Incluso el jefe de la aldea, que lo miraba como si ya le perteneciera a su familia desde hace años. Porque nunca se trató de amor. Ni del destino. Ni de los dioses. Solo querían unir al omega más fértil y fuerte de la aldea con el hijo del jefe.

Eso era todo. Checo siempre había sido amable, obediente, trabajador; nunca causó problemas, nunca rechazó abiertamente el compromiso aunque algo dentro suyo gritara que estaba mal. Y aun así lo entregaron igual. Como ganado. Como una cosa útil para traer cachorros fuertes al pueblo.

El viento sopló entre los árboles altos y Checo se abrazó más al abrigo de piel, sintiendo por primera vez el verdadero peso de lo que acababa de hacer.

Había huido. Estaba solo en medio del bosque prohibido, un lugar del que nadie quería hablar demasiado y al que nadie se atrevía a entrar. Desde pequeño escuchó historias horribles sobre lo que ocurría allí dentro; personas que desaparecían, alfas que olvidaban las normas de la civilización y se volvían salvajes, omegas que nunca regresaban a las aldeas porque la naturaleza terminaba reclamándolos por completo. Antes esas historias le daban miedo.

Ahora… honestamente ya no sabía qué pensar. Porque cualquier destino parecía más soportable que regresar con Lawson. Prefería perderse en ese bosque inmenso, congelarse entre los árboles o convertirse en una de esas historias aterradoras antes que traer cachorros al mundo junto a un alfa que los golpearía igual que golpeaba a su pareja.

La sola idea le revolvía el estómago. Sus futuros hijos merecían algo mejor.

Él merecía algo mejor. Aunque jamás se hubiera permitido pensarlo en voz alta hasta esta noche.

Checo siguió avanzando entre los árboles sin realmente saber hacia dónde iba.

Ya había perdido por completo el sentido del camino; todo alrededor era oscuridad, troncos enormes, raíces húmedas y el sonido constante de sus propias pisadas apresuradas sobre la tierra mojada.

Las piernas le temblaban del cansancio y el frío empezaba a entumecerle los dedos, pero aun así seguía moviéndose porque detenerse significaba quedarse solo con sus pensamientos, y eso era peor.

Mucho peor. Por momentos creía escuchar cosas detrás suyo, ramas moviéndose o pasos lejanos, aunque tal vez solo era el viento. Tal vez era paranoia. Tal vez Lawson ya lo estaba buscando. Esa idea le revolvió el estómago otra vez.

Entonces las vio.

Luces.

Muy débiles entre los árboles, apenas visibles a través de la niebla y las ramas. Checo se quedó inmóvil por un segundo, confundido. Porque no se suponía que hubiera nada ahí. Nada. Las historias de la aldea siempre hablaban del bosque como un sitio vacío, salvaje, imposible de habitar.

Y aun así aquellas luces estaban ahí, cálidas, moviéndose suavemente en medio de la oscuridad. Dudó apenas unos segundos antes de acercarse con cuidado, apartando unas ramas y escondiéndose detrás de unos arbustos espesos.

Y entonces los vio.

Personas.

Varias.

El corazón empezó a golpearle tan fuerte que le dolió el pecho. Había cabañas. Más de una. Una fogata encendida iluminaba parcialmente el lugar y el olor a comida caliente flotaba en el aire mezclándose con aromas secundarios. Checo alcanzó a distinguir claramente el aroma de uno o dos omegas entre el grupo, pero había más… muchos más alfas.

Sus cuerpos eran grandes, algunos con pieles gruesas sobre los hombros, otros sentados cerca del fuego hablando tranquilamente entre ellos. No parecían estar peleando.

No parecían salvajes. De hecho… había algo extrañamente hogareño en la escena. Pero la mente de Checo ya no estaba funcionando correctamente después de todo lo ocurrido. El miedo había tomado demasiado espacio dentro suyo.

Alfas.

Muchos alfas.

Solos en el bosque.

Su respiración comenzó a acelerarse de inmediato y retrocedió un paso torpemente, sintiendo el terror treparle por la espalda. No vio la comida compartida ni la calma del lugar ni la forma en que algunos parecían reír suavemente entre ellos.

No pensó en los omegas presentes ni en las cabañas construidas con cuidado. Solo vio peligro. Solo escuchó dentro de su cabeza la voz de Lawson, pesada y cruel, mezclándose con todas las historias horribles que le contaron desde pequeño. Los alfas podían ser brutales. Los alfas podían reclamar lo que querían. Los alfas del bosque debían ser peores.

Y entonces alguien levantó apenas la cabeza, como si hubiera escuchado algo entre los arbustos.

Checo entró en pánico.

Se dio vuelta y echó a correr inmediatamente, internándose todavía más en el bosque sin importarle hacia dónde iba. Las lágrimas comenzaron a caerle antes siquiera de darse cuenta. Corría casi a ciegas, tropezando constantemente mientras los sollozos se le escapaban sin control. Estaba cansado. Tenía miedo. No conocía ese lugar. Ya no sabía cuánto se había alejado de la aldea ni qué clase de criaturas podían existir ahí dentro. Y por primera vez desde que escapó… la realidad completa le cayó encima con todo su peso.

Estaba solo.

Completamente solo.

Un gemido quebrado salió de su garganta mientras seguía avanzando desesperadamente entre los árboles.

—Alfa…

Ni siquiera sabía a quién llamaba. A un destinado que nunca apareció. A alguien que tal vez ni existía. Pero el instinto omega dolía demasiado dentro de su pecho en ese momento, desesperado por seguridad, por protección, por alguien que lo abrazara y le dijera que ya estaba a salvo.

—¿Dónde estás…? —sollozó con la voz rota mientras las lágrimas seguían cayendo calientes por sus mejillas heladas—. Te necesito… por favor…

@max-emilianrp 🥀

La biblioteca de la universidad olía a papel viejo, café recién hecho y lluvia londinense. Sergio siempre había pensado que era el mejor olor del mundo. Había algo tranquilizador en acomodar libros, reparar lomos gastados y escuchar el murmullo suave de estudiantes estudiando hasta quedarse dormidos sobre apuntes imposibles.

Era una vida tranquila, quizá demasiado tranquila para alguien de veintitantos que intentaba sobrevivir en una ciudad tan cara como Londres, pero a Checo le gustaba. Le gustaba la rutina de abrir las persianas enormes cada mañana, encender las lámparas amarillas y sentarse detrás del escritorio con un cardigan enorme y lentes redondos, revisando préstamos mientras tarareaba canciones bajito.

Aunque había días donde el dinero simplemente no alcanzaba.

La maestría en historia y gestión documental consumía casi todo. Entre materiales, transporte, comida y el pequeño departamento que rentaba cerca de Camden, había semanas donde literalmente sobrevivía a punta de ramen instantáneo y té. Y fue precisamente por eso que una noche, casi por accidente, terminó haciendo un stream.

No esperaba mucho. Solo quería distraerse un rato jugando y quizá vender algunos llaveros tejidos que hacía en sus ratos libres. Pero internet tenía formas extrañas de abrazar personas.

Porque Sergio, el chico callado de la biblioteca, tímido hasta para pedir ketchup extra en cafeterías, desaparecía cuando encendía la cámara y aparecía “checo 🐇”.

Un pequeño streamer con overlays pastel, música suave de fondo y un conejo dibujado como logo. Nunca mostraba demasiado de sí mismo; apenas su rostro iluminado por luces cálidas, sudaderas enormes y esa sonrisa preciosa que inevitablemente enseñaba sus dientes delanteros. Al inicio le daba vergüenza. De niño le habían dicho ratón, conejo, hamster… cualquier animal pequeño imaginable. Pero con el tiempo aprendió a apropiarse de ello.

—Si me voy a parecer a un conejo igual… entonces será un conejo bonito —había dicho una vez riéndose en stream mientras acomodaba sus audífonos rosas.

Y su chat explotó de corazones.

La comunidad de checo 🐇 terminó convirtiéndose en algo absurdamente dulce. Los jueves y viernes por la noche hacía streams largos jugando cosas cozy, juegos tranquilos donde podía hablar con el chat mientras decoraba casas virtuales, criaba animales o sobrevivía torpemente junto a sus seguidores. A veces jugaba Stardew Valley, otras Animal Crossing, simuladores rarísimos de cafeterías o esos juegos cooperativos donde terminaba gritando entre risas porque olvidaba cómo abrir una puerta.

Y la gente lo adoraba. No solo por lindo. Sino porque era genuino. Entre partidas mostraba las manualidades que hacía para ganar dinero extra: portadas artesanales para libros, marcapáginas bordados, uñas press-on pintadas a mano, llaveros tejidos con pequeños conejos, flores o estrellas. Incluso restauraba libros viejos algunas veces en directo mientras explicaba datos históricos que encontraba fascinantes.

Todo era extrañamente acogedor. Como entrar a una habitación tibia después de caminar bajo lluvia. Y honestamente… le iba bastante bien.No era famoso-famoso, claro. Pero tenía una comunidad estable, donaciones constantes y clientes fieles que prácticamente peleaban por comprar sus cosas antes de que se agotaran. Algunos incluso le enviaban libros antiguos para que los restaurara.

Era feliz así. Cansado, sí. Agotado muchas veces. Pero feliz. Y entonces apareció aquel stream. Ni siquiera estaba buscando algo específico. Era martes por la mañana y Sergio estaba sentado al fondo de un aula esperando que comenzara una clase sobre conservación de archivos históricos. Tenía el celular escondido bajo la mesa mientras hacía scroll automático por recomendaciones de streams.

Hasta que se detuvo. Una máscara negra. Elegante. Con detalles dorados mínimos y una melena de león estilizada alrededor. El streamer llevaba ropa completamente oscura, camisa negra abierta apenas en el cuello y guantes. No mostraba nada de piel excepto la mandíbula y un poco del cuello. Su voz era grave, tranquila… peligrosamente bonita.

El overlay era sobrio. Nada pastel. Nada tierno. Todo negro, dorado y rojo oscuro. Miles de viewers. Checo pestañeó confundido.

Porque normalmente ese tipo de streamers no le llamaban mucho la atención. Algunos parecían demasiado intensos o demasiado conscientes de lo atractivos que eran. Pero este… Este se sentía diferente. El hombre estaba jugando algo competitivo mientras hablaba con una calma absurda, como si ganar fuera lo más natural del mundo. A veces soltaba comentarios secos que hacían explotar el chat. Otras se inclinaba apenas hacia el micrófono y bastaba eso para que la gente perdiera la cabeza.

“lionmvx”.

Ese era el username. Sergio se quedó mirando unos segundos más de los que pretendía. No demasiados. Solo los suficientes para notar la elegancia de sus movimientos, la forma refinada de hablar inglés aunque claramente no era británico y cómo el chat entero parecía enamorado de él.

Luego la profesora entró al salón. Y Checo bloqueó el celular rápido. Pero antes de guardarlo… Presionó seguir. No supo muy bien por qué.nQuizá curiosidad. Quizá porque el contraste entre su pequeño mundo de conejitos tejidos y aquel streamer vestido como un rey oscuro le pareció fascinante.

O quizá porque, por un instante muy breve, el hombre detrás de la máscara soltó una risa baja mientras leía algo del chat. Y Sergio sintió un pequeño escalofrío extraño subirle por el pecho.

@max-emilianrp 🖥️ 🩷

La segunda semana de universidad había llegado acompañada de un viento fresco que hacía bailar las hojas secas por los senderos del campus, y Sabrina caminaba entre ellas sosteniendo su pumpkin spice latte con ambas manos, disfrutando el calorcito que se filtraba a través del vaso.

Sus orejas de conejo sobresalían del gorrito tejido color crema que llevaba puesto y se movían apenas, relajadas, mientras su colita esponjosa temblaba suavemente bajo el abrigo pastel oversized que casi le llegaba a las rodillas. Todo en ella parecía suave; desde las pecas dispersas sobre su nariz hasta el aroma dulce a vainilla y canela que siempre la acompañaba.

La universidad todavía se sentía nueva. Los edificios enormes cubiertos de enredaderas, los jardines experimentales donde estudiantes de agronomía trabajaban la tierra incluso desde temprano, los pequeños invernaderos brillando bajo el sol de otoño… Sabrina todavía se detenía a mirar todo como si estuviera descubriendo un mundo secreto. Le encantaba eso. Le encantaba que hubiera macetas en los pasillos del edificio ambiental, compostadores detrás de cafetería y profesores hablando de suelos y ecosistemas con verdadera pasión.

Además, la comida del campus era absurdamente buena. Eso ayudaba muchísimo. Iba tan tranquila pensando en qué compraría después para almorzar que ni siquiera vio venir a Jules hasta que unos brazos fuertes la atraparon por detrás.

—¡SABRINAAA!

La híbrida de labrador prácticamente le cayó encima, abrazándola con tanta energía que el latte casi se le escapa de las manos. Sabrina soltó un pequeño chillido ahogado, riéndose mientras acomodaba sus orejas.

—¡Jules! ¡Casi me matas!

—Perdón, perdón, pero ya empezó lo bueno.

Sabrina parpadeó lentamente.

—¿Lo bueno?

Jules sonrió de una forma sospechosa, moviendo la cola rápidamente detrás de ella.

—La segunda semana, obvio. Los veteranos empiezan a aparecer recién ahora. Los de primero siempre creemos que la universidad está vacía hasta que llegan los de cursos más altos y de pronto todo se llena de híbridos guapos y gente intimidante.

Sabrina alzó apenas las orejas. Y entonces lo notó. El campus realmente se veía distinto.

Había más estudiantes caminando por los senderos, más grupos sentados en el césped, más aromas mezclándose en el aire. Lobos altos riéndose cerca de las canchas, gatos estirados sobre bancas tomando café, híbridos de aves cruzando el patio central con mochilas enormes, zorros apoyados contra las paredes de ladrillo hablando entre ellos. El ambiente había cambiado completamente en apenas unos días.

Sus orejas bajaron apenas, inseguras. Porque sí… también significaba más gatos. Y las gatas nunca habían sido especialmente amables con ella.

El recuerdo de Kelly apareció en su cabeza casi automáticamente. Kelly con sus uñas perfectas, sus comentarios disfrazados de bromas y esa sonrisa cruel que siempre aparecía cuando Sabrina se transformaba accidentalmente en conejito durante los días de estrés. “Qué tierna”, decía con ese tono venenoso que hacía sentir diminuta cualquier cosa bonita.

Sabrina tragó un poquito de saliva y abrazó más fuerte su latte caliente. Pero no era la escuela. Era universidad. Tenía a Jules.

Tenía su departamento pequeño lleno de plantas y una cocina donde podía preparar sopitas cuando quería. Tenía profesores amables y un huerto experimental al que ya iba incluso fuera de horario solo para tocar la tierra húmeda con las manos. Todo estaba bien.

Todo era distinto ahora.

—No pongas esa cara —dijo Jules, empujándola suavemente con el hombro—. Si alguien te molesta, lo muerdo.

Sabrina soltó una risita nasal.

—No creo que eso sea legal.

—Depende de dónde los muerda.

Eso hizo que Sabrina riera de verdad esta vez, relajándose un poco mientras seguían caminando entre la multitud. Aunque… sí estaba distraída. Mucho.

Demasiado. Porque seguía mirando alrededor, observando a los estudiantes mayores, intentando adivinar qué híbridos eran, fijándose en las colas, las orejas, las formas de caminar… tanto que cuando giró la cabeza otra vez hacia adelante ya era demasiado tarde.

Chocó de lleno contra algo sólido. O más bien… alguien. El impacto la hizo tambalear hacia atrás, y apenas alcanzó a sostener el latte antes de derramarlo encima de sí misma. Sus orejas se levantaron tiesas de inmediato mientras alzaba la vista rápidamente.

—¡Ay! Perdón… lo siento muchísimo, no me fijé por dónde caminaba…

Y entonces lo vio. Oh. Oh no. Era un gato. Un gato híbrido enorme.

Alto, muchísimo más alto que ella, con hombros anchos cubiertos por una chaqueta de cuero negra ligeramente gastada y jeans rasgados oscuros metidos dentro de botas negras pesadas. El cabello rubio despeinado le caía apenas sobre la frente y de entre él sobresalían unas orejas felinas naranjas que giraron lentamente hacia Sabrina. También tenía una cola larga del mismo color moviéndose detrás suyo con pereza elegante. Dios santo. Era absurdamente guapo.

No de una forma delicada o perfecta, sino… peligrosamente guapo. Como esos chicos que parecían saber exactamente el efecto que tenían en la gente sin siquiera intentarlo. Había algo pesado en su presencia, una confianza relajada que hizo que las orejas de Sabrina bajaran apenas por puro nervio.

Mierda. Esperaba que no estuviera molesto. Porque acababa de chocarse contra él como una idiota frente a medio campus. Sabrina sintió calor subirle a las mejillas mientras abrazaba el vaso contra su pecho.

—De verdad lo siento…

El gato la observó en silencio un instante. Sus ojos azules bajaron primero al latte, luego a las pequeñas manos de Sabrina sujetándolo y finalmente se quedaron sobre sus orejas caídas y su nariz llena de pecas. Y por un segundo demasiado largo… simplemente la miró.

@max-emilianrp 🐰 🐈

La primera vez que Checo vio a Max fue el día que su madre le dijo, con voz temblorosa pero esperanzada, que por fin iban a empezar de nuevo. Habían manejado durante horas con el auto lleno de cajas, bolsas de ropa y silencios incómodos, y cuando llegaron a aquella casa pequeña de paredes desgastadas, Checo no supo qué sentir. No era bonita. El jardín estaba lleno de maleza, el porche crujía y una de las ventanas tenía cinta adhesiva en una esquina rota. Pero aun así… se sentía tranquila. Como un lugar donde nadie iba a gritar de madrugada. Como un lugar donde quizá podrían dormir sin miedo. Su madre bajó primero del auto y respiró hondo antes de sonreírle apenas, agotada.

—Vamos a estar bien aquí, mi amor —le dijo acariciándole el cabello—. De verdad.

Y entonces Checo lo vio. Sentado en el porche, con una pierna colgando y una expresión de absoluto aburrimiento, estaba Max Verstappen. Flaco, despeinado, con una sudadera vieja y un moretón reciente en la mandíbula. Los observaba como si evaluara si valían la pena o no. La madre de Max salió detrás de la puerta principal con una sonrisa mucho más cálida, ayudando a cargar las cosas, hablando con entusiasmo, pero Max ni siquiera se movió al principio.

—¿Ese es Sergio? —preguntó finalmente, mirando a Checo de arriba abajo.

—Sí, y vas a ser amable —respondió su madre de inmediato.

Max soltó una risa seca.

—No prometo nada.

Checo frunció el ceño de inmediato. Pensó que era un grosero. Un busca pleitos. Exactamente el tipo de chico del que uno debía mantenerse lejos. Y, sinceramente, durante las primeras horas intentó evitarlo. Se quedó ayudando en silencio a acomodar cajas mientras Max entraba y salía de la casa como si no le importara nada. Pero esa misma noche descubrió algo extraño sobre él.

Checo despertó sobresaltado por una pesadilla. Todavía tenía esa costumbre horrible de despertarse esperando escuchar gritos o puertas golpeándose, y durante unos segundos no recordó dónde estaba. Se levantó despacio para ir por agua y, al acercarse a la cocina, vio una sombra sentada junto a la puerta principal. Era Max. Tenía un bate apoyado entre las piernas y observaba la ventana como un perro guardián.

—¿Qué haces? —preguntó Checo bajito.

Max giró apenas la cabeza.

—Nada.

—¿Por qué tienes un bate?

—Por si alguien intenta entrar.

Checo lo miró confundido.

—¿Quién entraría?

Max se encogió de hombros, como si fuera obvio.

—Tu mamá se despierta asustada a veces. La mía también. —Luego agregó, mirando nuevamente la puerta—. Solo me aseguro de que nadie venga a joderlas.

Checo se quedó callado. Porque Max lo dijo con tanta naturalidad que dolía. Como si vigilar la casa a las tres de la mañana fuera responsabilidad normal de un adolescente. Como si él ya estuviera acostumbrado a vivir esperando violencia.

—Ah… —murmuró Checo finalmente—. Eso es… lindo.

Max soltó una carcajada corta.

—No digas estupideces. Solo no puedo dormir.

Pero desde esa noche, algo cambió.

Max seguía siendo insoportable. Seguía llegando a casa con los nudillos rotos, peleándose en la escuela y respondiéndole mal a medio mundo. Sin embargo, con Checo era distinto. No amable exactamente… pero sí atento. Brutalmente atento. Si hacía frío, le tiraba una chaqueta encima sin decir nada. Si Checo se quedaba estudiando hasta tarde, aparecía dejando comida a su lado mientras fingía indiferencia.

—Mi mamá hizo demasiado arroz —decía.

—Tu mamá no hizo arroz.

—Cállate y come.

Y Checo terminaba sonriendo aunque intentara evitarlo.

Las peleas entre ellos también empezaron rápido. Porque Max era demasiado intenso y Checo demasiado sensible. Max empujaba, provocaba, decía cosas horribles cuando se enojaba. Y Checo explotaba después de aguantar demasiado.

—¡No tienes que pelearte con todos! —le gritó una tarde mientras le limpiaba sangre del labio.

—Y tú no tienes que actuar como si fueras mi mamá.

—¡Pues alguien tiene que decirte que estás loco!

Max lo miró fijamente, respirando pesado después de la pelea que había tenido en la escuela. Tenía la camiseta rota y los nudillos hinchados.

—Lo golpeé porque habló de ti.

Checo se quedó quieto.

—¿Qué?

—Dijo cosas de ti. —Max apartó la mirada, molesto—. Me hartó.

El corazón de Checo dio un vuelco tan fuerte que le dolió.

Porque así era Max. Violento con el mundo entero, pero feroz cuando se trataba de protegerlo.

Y lentamente, sin que ninguno entendiera cómo, empezaron a volverse inseparables. Dormían juntos algunas noches viendo películas hasta quedarse dormidos en el sofá. Compartían auriculares durante los viajes en autobús. Max esperaba a Checo afuera de cada clase aunque fingiera que no le importaba. Y Checo empezó a notar cosas peligrosas. La forma en que Max lo miraba cuando reía. La manera en que buscaba tocarlo aunque fuera empujándole el hombro o revolviéndole el cabello. Cómo se quedaba más tranquilo simplemente teniendo a Checo cerca.

Una noche de lluvia se quedaron sin electricidad. Las madres dormían arriba y ellos estaban acostados en el suelo del salón, cubiertos con mantas mientras escuchaban la tormenta golpear el techo. Max tenía un brazo debajo de la cabeza y miraba la oscuridad.

—¿Sigues despierto? —preguntó de pronto.

—Sí.

Hubo silencio unos segundos.

—¿Crees que somos hermanos?

La pregunta hizo que Checo se tensara.

—Bueno… supongo que sí… un poco…

Max giró lentamente la cabeza hacia él.

—Yo no.

Checo tragó saliva.

—¿No?

—Los hermanos no sienten estas cosas.

El aire se volvió demasiado pesado. Checo podía escuchar su propio corazón latiendo con fuerza ridícula mientras Max seguía mirándolo fijamente en la oscuridad.

—¿Qué cosas? —susurró.

Max no respondió enseguida. Solo se acercó un poco más, tan despacio que parecía darle oportunidad de apartarse.

—Estas.

Y entonces lo besó.

No fue un beso perfecto. Fue torpe, nervioso y desesperadamente contenido, como si Max llevara meses aguantándose. Pero en cuanto Checo reaccionó y le sostuvo la camiseta entre los dedos, todo terminó de romperse entre ellos. Porque la verdad era esa: llevaban enamorándose mucho tiempo. Desde antes de entender lo que significaba amar así.

Después de eso fueron inseparables de una manera peligrosa. Discutían y se reconciliaban como tormentas. Max se acostaba encima de Checo en el sofá solo para molestarlo y terminaban besándose durante horas. Checo le curaba heridas mientras Max lo abrazaba por la cintura y escondía la cara en su cuello. A veces peleaban tan fuerte que las madres intervenían creyendo que se odiaban, cuando en realidad se querían demasiado y no sabían manejarlo.

—Voy a matarte algún día —gruñó Checo una vez, furioso.

Max sonrió apenas, acercándose hasta rozarle la frente.

—Sí, pero llorarías en mi funeral.

Y Checo odió cuánto lo amaba. Porque era inmenso. Demasiado inmenso para tener dieciséis años. Por eso el día que la madre de Max anunció que se irían a Países Bajos se sintió como si alguien hubiera arrancado el corazón de Checo directamente del pecho.

—¿Qué? —preguntó él, pálido.

La madre de Max hablaba sobre trabajo, oportunidades y empezar una vida mejor, pero Checo apenas escuchaba. Solo miraba a Max. Y Max no levantaba la vista del suelo. Esa noche casi no hablaron. Se quedaron sentados sobre el capó del auto bajo el frío, hombro contra hombro, compartiendo un silencio insoportable.

—Vendré por ti —dijo Max de pronto.

Checo soltó una risa rota.

—No puedes prometer eso.

—Sí puedo.

—Max…

—Voy a volver por ti.

Checo lo miró y sintió ganas de llorar ahí mismo.

—¿Y si no puedes?

Max giró hacia él con una intensidad dolorosa.

—Entonces búscame tú.

La última vez que se vieron fue bajo lluvia. Las madres lloraban abrazadas mientras metían las últimas cosas al auto y Checo sentía que apenas podía respirar. Max lo sostuvo tan fuerte que dolía.

—No me olvides —murmuró contra su cuello.

Checo cerró los ojos con fuerza.

—Nunca.

Y luego Max se fue. Así de simple. Así de horrible.

Los primeros meses después de que Max se fue fueron una tortura silenciosa. Checo seguía despertando algunas madrugadas creyendo escuchar su voz en la cocina o el sonido de sus botas golpeando el pasillo. Había momentos donde incluso giraba la cabeza automáticamente esperando verlo tirado en el sofá, ocupando demasiado espacio como siempre, con esa forma descuidada de existir que llenaba toda la casa. Pero no estaba. Y lo peor era que el mundo seguía avanzando igual. Las clases seguían. La gente seguía riendo. El sol seguía saliendo cada mañana como si nada importante hubiera pasado, mientras Checo sentía que alguien le había arrancado algo vital del pecho y simplemente esperaba que aprendiera a vivir así.

Intentó buscarlo. Dios, cómo lo intentó. Redes sociales, antiguos números, conocidos de la madre de Max, cualquier cosa. Pero era como perseguir un fantasma. La madre de Max también dejó de responder con el tiempo; no por crueldad, sino porque la vida allá parecía habérsela tragado entera. Lo único que Checo sabía era que seguían en Países Bajos. Nada más. Ni dirección. Ni universidad. Ni teléfono. Nada.

Y aun así, nunca dejó de pensar en él.

Los años pasaron de todas formas. Porque el tiempo siempre pasa, incluso cuando uno no quiere. Checo creció, terminó la escuela, comenzó a trabajar, conoció gente nueva. Salió con algunas personas también. Chicos amables, pacientes, personas que realmente intentaron quererlo bien. Y él lo intentaba. De verdad lo intentaba. Sonreía en citas, sostenía manos, besaba de regreso, pero siempre había algo faltando. Algo imposible de explicar sin sonar cruel. Porque nadie era Max. Nadie lo miraba como si pudiera incendiar el mundo por él. Nadie lo hacía sentir tan visto, tan comprendido incluso en el caos.

A veces se odiaba por eso. Porque era absurdo seguir aferrado a un amor adolescente Porque probablemente Max ya ni pensaba en él.

Porque tal vez, en la mente de Max, Checo había sido solo un refugio temporal en una época horrible. Algo bonito mientras sobrevivían. Nada más.

A los veintiún años encontró la dirección por accidente. Un antiguo conocido de la madre de Max mencionó una empresa de correo donde ella trabajaba y, tirando de hilos durante semanas, Checo consiguió finalmente una dirección postal en Rotterdam. La observó durante horas enteras sentado en su cocina, con las manos temblándole sobre el papel. No sabía qué esperaba sentir. Alegría quizá. Esperanza. Pero lo que sintió fue miedo. Un miedo terrible y paralizante.

Porque ahora sí podía comprobar la verdad. Esa primera carta fue pequeña. Ridículamente pequeña para todo lo que llevaba años guardando.

“Hola. No sé si todavía vives aquí. Soy yo. Sergio.”

Eso fue todo. La mandó igual. Y esperó. Pasaron dos semanas. Luego un mes. Nada. Pero la carta no regresó. Entonces escribió otra. Después otra. Y otra. Al principio eran mensajes torpes, cautelosos. Le contaba cosas pequeñas: que su madre estaba mejor, que había conseguido trabajo, que seguía odiando cocinar arroz porque siempre se acordaba de él robándole comida de la olla. A veces escribía tonterías solo para imaginar a Max leyéndolas.

“Vi una moto roja horrible y pensé: Max compraría esa basura.”

“Odio el invierno. Tú probablemente sigues usando sudaderas aunque nieve.”

“¿Todavía aprietas los dientes cuando estás enojado?”

Nunca hubo respuesta. Nunca. Pero tampoco devolvían las cartas. Nadie se quejaba. Nadie decía “persona equivocada”. Así que Checo sabía que llegaban. Max las recibía. Max las veía.

Y elegía no contestar. Ese pensamiento empezó a destruirlo lentamente. Las noches se volvieron más difíciles después de eso. Porque una cosa era pensar que quizás no había podido encontrarlo. Otra muy distinta era saber que sí podía… y aun así permanecía en silencio. Checo empezó a preguntarse cosas horribles.

¿Y si Max ya no lo amaba?

¿Y si había seguido adelante hacía años?

¿Y si estaba casado?

¿Y si hablaba de Checo como una estupidez adolescente que prefería olvidar?

A veces se quedaba mirando las cartas antes de enviarlas, sintiéndose humillado. Como un idiota aferrándose a alguien que claramente ya había cerrado esa puerta. Pero entonces recordaba a Max llorando bajo la lluvia mientras le decía no me olvides… y el corazón volvía a romperse igual que a los dieciséis.

Lewis apareció durante esos años sin hacer ruido. Entró a su vida de manera tranquila, estable, cálida. No intentó reemplazar nada ni presionarlo. Simplemente estuvo ahí. Escuchándolo. Haciéndolo reír. Preparándole café después de días horribles. Acompañándolo cuando la tristeza regresaba sin explicación. Y poco a poco, Checo empezó a respirar más fácil con él cerca.

Lewis sabía sobre Max. No todos los detalles, pero sí lo suficiente. Sabía que había un nombre viviendo dentro del pecho de Checo desde hacía años. Y aun así decidió quedarse.

—No tienes que olvidarlo para seguir viviendo —le dijo una noche mientras cenaban juntos.

Checo bajó la mirada.

—Suena injusto para ti.

Lewis sonrió apenas.

—El amor no funciona así.

Y quizá por eso, cuando Lewis le pidió matrimonio dos años después, Checo dijo que sí. No impulsivamente. No como una mentira.

Dijo sí porque quería intentarlo de verdad. Porque estaba cansado de vivir detenido en una ausencia. Porque Lewis era bueno. Era estable. Era real. Y porque una parte de Checo pensó que tal vez amar también podía ser elegir quedarse, incluso si el corazón tenía cicatrices viejas.

La noche antes de anunciarlo públicamente se sentó otra vez frente a una hoja de papel. La carta le tembló entre los dedos durante mucho tiempo.

“Me voy a casar.”

Escribió eso primero. Después respiró hondo y continuó.

“Esperé mucho tiempo una respuesta tuya. Creo que parte de mí siempre lo hará. Pero ya no quiero quedarme quieto esperando algo que quizás nunca llegue. Lewis es bueno conmigo. Me cuida. Y creo que merezco intentar ser feliz.”

La tinta se corrió un poco donde cayó una lágrima. Checo apretó la mandíbula y siguió escribiendo.

“No voy a dejar de escribirte. Eso probablemente nunca cambie. Eres una parte demasiado grande de mi vida. Pero necesitaba que supieras esto por mí y no por alguien más.”

Y al final, después de varios minutos mirando el papel en silencio, añadió una última línea.

“Una parte de mí todavía espera que me detengas.”

Después dobló la carta con las manos temblorosas. Y la envió.

@max-emilianrp 👁️

El bosque parecía respirar distinto cuando la luna rosada se acercaba. No era algo que se pudiera explicar con palabras simples, pero todos en la manada lo sentían en la piel, en la sangre, en ese lugar profundo donde habitaban los instintos. El aire se volvía más denso, más tibio, cargado de una expectativa antigua que hacía que incluso las hojas temblaran diferente bajo el viento.

En medio de ese bosque, en un claro cuidado con esmero casi obsesivo, estaba la cabaña de Checo.

Pequeña, acogedora, con madera clara y un techo cubierto de enredaderas florecidas, parecía más un refugio que una casa. A su alrededor, el huerto se extendía como un pequeño paraíso: zanahorias perfectamente alineadas, tomates brillantes, hierbas aromáticas que perfumaban el ambiente. Todo crecía fuerte, sano… como si respondiera directamente al cuidado de su dueño.

Checo estaba agachado entre los surcos, sus manos delicadas hundiéndose en la tierra húmeda mientras arrancaba con cuidado unas raíces maduras. Sus orejas largas se movían suavemente, atentas a cada sonido del bosque, y su respiración era tranquila, aunque en el fondo… había algo distinto latiendo en su pecho.

—Van a estar listas justo a tiempo… —murmuró en voz baja, observando las zanahorias con una pequeña sonrisa—. Qué bien…

No hablaba con nadie en particular. A veces lo hacía solo porque le gustaba oír su propia voz en ese silencio vivo del bosque. Pero no estaba realmente solo. Un crujido ligero sobre la madera anunció la llegada de Charles, que se dejó caer con elegancia sobre una de las cercas, su cola roja balanceándose con pereza calculada.

—Hablas con las plantas otra vez —comentó con diversión suave—. ¿Ya te respondieron o todavía no confían en ti?

Checo soltó una risa bajita, sacudiendo un poco la tierra de sus manos antes de levantarse.

—Al menos ellas no se comen todo lo que les doy.

—Eso fue una indirecta muy clara —añadió otra voz.

Lance apareció desde entre los árboles, caminando con esa gracia felina despreocupada, aunque sus ojos analizaban todo a su alrededor. Se acercó sin pedir permiso y tomó una zanahoria directamente de la cesta que Checo había dejado sobre la mesa.

—Oye—… —Checo lo miró, medio serio, medio resignado—. Esa la acabo de sacar.

—Y por eso está perfecta.

Charles soltó una risa nasal, cruzándose de brazos.

—Eres un descarado.

—Y tú un criticón.

La escena era cotidiana, casi ritual. Los tres compartían ese espacio como si fuera suyo también, aunque sabían perfectamente que el corazón de ese lugar era Checo. Él era quien mantenía todo vivo… no solo el huerto, sino también ese pequeño equilibrio dentro de la manada. Pero ese día… ese día había algo más. Lance lo notó primero. Se quedó observándolo mientras mordía la zanahoria, entrecerrando los ojos ligeramente.

—Estás raro.

Checo parpadeó, fingiendo no entender mientras acomodaba algunas cosas en la mesa.

—Siempre dicen eso.

—No así —insistió Lance, acercándose un poco más—. Estás… distraído. Y hueles distinto.

El comentario hizo que las orejas de Checo se tensaran apenas, un gesto casi imperceptible pero imposible de ignorar para otros híbridos. Charles ladeó la cabeza, olfateando el aire con más discreción.

—Es verdad… —murmuró—. Ya empezó.

El silencio que siguió fue breve, pero cargado. Checo bajó la mirada hacia sus manos, entrelazando los dedos con una suavidad nerviosa que no era común en él. Su respiración cambió apenas, volviéndose un poco más profunda, como si intentara mantener algo bajo control.

—La luna… ya casi está aquí —dijo finalmente, en voz baja.

No hacía falta explicar más. La luna rosada no era solo un evento. Era tradición. Era instinto. Era el momento en que todo lo contenido durante meses encontraba salida. Donde los lazos se definían, donde los destinos dejaban de ser ideas y se volvían realidad.

Antes… había sido algo más salvaje. Más incierto. Ahora no. Ahora era elección. Charles lo observó con una mirada más suave, menos burlona de lo habitual.

—¿Ya sabes…?

Checo asintió lentamente, sin levantar la vista.

—Sí.

Lance dejó de morder la zanahoria.

—¿Y estás feliz?

Esa pregunta hizo que Checo se quedara quieto un segundo… pero luego, muy despacio, una sonrisa apareció en sus labios. No era grande, no era exagerada… pero era completamente sincera.

—Mucho.

El viento pasó entre los árboles, moviendo las hojas, llevando consigo ese aroma tenue que empezaba a cambiar en todos los omegas de la manada. Era sutil, pero estaba ahí… anunciando lo inevitable.

Checo levantó la mirada hacia el cielo, donde la luz comenzaba a teñirse apenas de tonos rosados en el horizonte. Su corazón latía más rápido de lo normal. No por miedo. Nunca había sido miedo. Era algo más profundo. Más cálido. Más… esperado. Sus dedos se apoyaron suavemente sobre su propio pecho, como si intentara calmar ese ritmo que parecía adelantarse a los días que venían.

—Ya falta poco… —susurró, más para sí mismo que para los demás.

Y aunque ni Lance ni Charles dijeron nada esta vez, ambos entendieron perfectamente. Porque en ese bosque, en esa manada pequeña… Cuando un omega sonreía así antes de la luna rosada, ya no había duda alguna de que su destino ya estaba elegido.

El sol comenzaba a bajar lentamente, tiñendo el claro con tonos cálidos mientras el interior de la cabaña se llenaba de un aroma dulce y reconfortante. La mesa estaba cubierta de harina, frutas frescas y pequeños utensilios de madera, y en el centro, Checo trabajaba con paciencia la masa de una tarta, sus manos moviéndose con delicadeza casi automática, como si cada gesto estuviera ya grabado en su cuerpo.

Lance estaba recostado en una silla, balanceándose peligrosamente hacia atrás, mientras mordisqueaba otra zanahoria robada, y Charles observaba desde el otro lado de la mesa, apoyando el mentón en su mano, claramente más interesado en la conversación que en ayudar.

—No me mires así —dijo Checo de pronto, sin levantar la vista de la masa, aunque una sonrisa empezaba a formarse en sus labios—. Los dos están igual o peor que yo.

Lance soltó una risa corta, dejando caer la silla nuevamente en sus cuatro patas.

—¿Perdón? Yo estoy perfectamente normal.

Charles arqueó una ceja, divertido.

—Sí, claro. ¿Quieres que mencionemos cierto oso pardo o prefieres mantener la dignidad un rato más?

—Cállate —gruñó Lance, aunque sus orejas se movieron con evidente nerviosismo—. No es lo mismo.

Checo finalmente levantó la mirada, limpiándose un poco de harina en el delantal, con esa expresión suave pero traviesa que aparecía cuando se sentía cómodo.

—Claro que es lo mismo… —dijo con dulzura—. Tú babeas por Alonso, Charles suspira por Carlos… y yo…

No terminó la frase, pero no hizo falta. Charles soltó una risa ligera, moviendo la cola con un ritmo casi soñador.

—Estoy enamoradísimo, no lo voy a negar —admitió sin vergüenza—. Carlos es… —cerró los ojos un segundo, como si saboreara la idea—. Todo.

—“Todo”, dice —repitió Lance con burla, aunque no pudo evitar sonreír—. Y luego el ridículo soy yo.

Checo rió bajito, volviendo a concentrarse en estirar la masa con cuidado. El ambiente era ligero, cálido… pero debajo de todo eso había algo más. Algo compartido entre los tres. Una espera silenciosa que ninguno necesitaba nombrar constantemente porque ya estaba ahí, latiendo en cada uno.

Tres omegas Esperando la misma luna. Esperando ser elegidos… o más bien, encontrarse con quienes ya habían elegido.Checo colocó la masa en el molde con cuidado, presionando los bordes con sus dedos antes de empezar a acomodar las frutas encima.

—¿Se imaginan…? —murmuró de pronto, su voz más suave, casi soñadora.

Lance y Charles lo miraron, esta vez sin interrumpir. Checo no los miró de inmediato. Sus ojos estaban fijos en lo que hacía, pero claramente no estaba pensando en la tarta.

—Los tres… con cachorros…

El silencio que siguió no fue incómodo. Fue lleno. Checo sonrió apenas, inclinando un poco la cabeza.

—Sería tan bonito… —continuó—. Tener nuestras familias… verlos crecer aquí, en el bosque… juntos.

Charles parpadeó, sorprendido al principio, pero luego su expresión se suavizó completamente, casi derritiéndose.

—Te imaginas, Charles… —añadió Checo, ahora mirándolo directamente, con esa calidez que siempre lo caracterizaba—. Yo adoraría cuidar a tus bebés… y a los tuyos también, Lance. Saben que soy buen niñero.

Lance resopló, aunque no pudo ocultar del todo la emoción en su mirada.

—Eso sí es verdad…

—Los otros omegas como George adoran cuando cuido a sus gatitos —siguió Checo, cada vez más metido en esa pequeña fantasía—. Y Toto siempre dice que se quedan más tranquilos conmigo… son tan adorables…

Su voz se volvió más suave al final, casi un susurro lleno de cariño genuino. Charles soltó una risa dulce, negando con la cabeza mientras lo miraba.

—Ay, Checo… —dijo con una mezcla de ternura y emoción—. Eso… es hermoso.

Hubo una pausa breve, pero esta vez nadie la rompió de inmediato. Porque los tres podían verlo. No era solo una idea lejana. No era un sueño imposible. Era algo que estaba… cerca. Charles respiró hondo, dejando escapar el aire lentamente antes de sonreír.

—Y sí… —añadió con suavidad—. Lo voy a imaginar.

Lance giró la zanahoria entre sus dedos, mirando hacia la ventana donde el cielo comenzaba a cambiar de color.

—Nada mal tenerlo en mente… antes de que pase.

Checo no dijo nada esta vez. Solo sonrió. Y mientras el aroma de la tarta comenzaba a llenar la cabaña, y la luz afuera se tornaba cada vez más rosada… los tres omegas, en ese pequeño refugio en medio del bosque, se permitieron, por un momento, soñar con la vida que estaba a punto de encontrarlos.

@max-emilianrp 🐰 🐺

El aula olía a madera vieja y a café recién hecho, una mezcla que Checo ya asociaba con su vida entera. Años dando clase, años repitiendo los mismos gestos, las mismas bromas suaves que apenas arrancaban sonrisas, los mismos silencios cómodos cuando los estudiantes tomaban apuntes. Era una rutina tranquila, casi terapéutica… y también una elección. Había decidido quedarse ahí, en ese espacio seguro donde nadie le pedía más de lo que podía dar. Porque fuera de esas paredes, el mundo había sido… decepcionante.

Hubo un tiempo en que no era así. Hubo un tiempo en que creyó en algo más. Recordar a George todavía le dejaba un sabor amargo en la boca, no tanto por el dolor en sí, sino por la claridad con la que lo había entendido todo al final. No había sido amor… o al menos no del mismo tipo. Para Checo fue entrega, fue cuidado, fue construir algo juntos. Para George fue… una oportunidad. Una escalera. Y la subió sin mirar atrás. Checo no lo odiaba —ya no—, pero tampoco se permitía olvidar lo que había aprendido: a veces, amar a alguien significaba convertirse en su herramienta.

Así que eligió la soledad. No como castigo, sino como paz.

Esa mañana de inicio de semestre parecía igual a todas. Checo organizaba sus apuntes en el escritorio, acomodando las hojas con precisión casi obsesiva, como si el orden externo pudiera mantener a raya cualquier desorden interno. Los estudiantes empezaban a entrar, algunos hablando entre ellos, otros pegados a sus teléfonos. Nada fuera de lo común… hasta que lo sintió.

No fue inmediato, no fue dramático. Fue… sutil. Un cambio en el aire. Un aroma suave, casi imperceptible, como algo dulce con un dejo melancólico. Su alfa interno reaccionó antes que su mente, tensándose apenas, alerta. Checo levantó la vista, confundido consigo mismo… y entonces lo vio.

Entrando por la puerta, con pasos dudosos, como si no estuviera seguro de pertenecer ahí, estaba él.

Cabello dorado, ligeramente desordenado, cayendo con descuido elegante sobre su frente. Piel clara, casi luminosa bajo la luz fría del aula. Y esos ojos… azules, profundamente azules, pero no brillantes ni despreocupados, sino cargados de algo más pesado. Tristes. Como si llevaran historias que nadie más veía. Había un pequeño lunar sobre su labio superior que rompía la perfección de su rostro de una forma… humana, tangible, peligrosa.

Hermoso.

La palabra apareció en la mente de Checo sin permiso, directa, honesta. Hermoso de una manera que dolía un poco mirar demasiado tiempo.

El chico —porque claramente era un estudiante nuevo— dudó un segundo antes de elegir un asiento, terminando en una de las filas medias. No habló con nadie. No buscó atención. Se limitó a abrir su cuaderno, bajar la mirada… y desaparecer en sí mismo.

Checo tardó un segundo más de lo debido en reaccionar.

—Buenos días —dijo finalmente, su voz sonando más grave de lo normal, más controlada—. Bienvenidos al curso.

Se obligó a continuar, a moverse, a enseñar como siempre lo hacía. Explicó el programa, los objetivos, las reglas. Caminó entre las filas, como era su costumbre… pero cada vez que pasaba cerca de ese asiento, su pulso cambiaba ligeramente. No lo suficiente para que alguien más lo notara. Sí lo suficiente para que él no pudiera ignorarlo.

Era ridículo.

No era un adolescente. No era alguien que se dejara llevar por impulsos básicos. Había aprendido, había crecido, había puesto límites claros entre lo que sentía y lo que hacía. Y, sin embargo… su alfa interno no parecía interesado en esa lógica. Había una inquietud bajo su piel, una atención constante, como si todo en él estuviera… orientado hacia ese chico.

Hacia ese omega. Porque sí, ahora que prestaba atención, lo entendía. No solo por el aroma tenue, sino por la forma en que se encogía un poco en su propio espacio, por la manera en que evitaba el contacto visual prolongado, por esa tristeza que parecía casi instintiva… reconocible. Checo apretó ligeramente la mandíbula. No.

No iba a repetir la historia. No iba a proyectar, no iba a asumir, no iba a… sentir más de la cuenta por alguien que ni siquiera conocía. Era su estudiante. Ese era el límite. Claro, firme, necesario.

La clase continuó, y él hizo su trabajo como siempre: explicó con paciencia, respondió preguntas, incluso dejó escapar una pequeña sonrisa cuando alguien hizo un comentario torpe. Desde afuera, era el mismo profesor de siempre. Sereno. Accesible. Seguro.

Pero por dentro… algo se había movido. Y cuando, casi al final, hizo una pausa y sus ojos se encontraron por primera vez de verdad con los del chico… fue como si el mundo se quedara en silencio un segundo demasiado largo.

Había algo ahí. No solo tristeza. No solo belleza. Había… reconocimiento. El chico apartó la mirada primero, como si ese contacto hubiera sido demasiado. Como si también lo hubiera sentido.

Checo bajó la vista a sus apuntes, retomando la explicación con voz firme, aunque por dentro todo estaba… menos firme. Se dijo a sí mismo que no significaba nada. Que era solo curiosidad. Que era solo instinto.Que él ya había elegido su camino.

Y aun así… mientras los estudiantes empezaban a recoger sus cosas, mientras el murmullo llenaba de nuevo el aula… se permitió, solo un segundo más, mirarlo.

Porque si iba a conformarse con algo… sería con eso. Con observarlo en silencio. Con ignorar la forma en que su corazón latía un poco distinto. Con fingir que su alfa no susurraba, insistente, casi esperanzado… que esta vez podría ser diferente.

@max-emilianrp 💕

El departamento estaba en silencio, pero no era un silencio tranquilo… era pesado, de esos que aplastan el pecho y hacen que hasta respirar cueste. Checo estaba tirado sobre su cama, aún con la ropa del día, los ojos rojos y húmedos, las mejillas calientes por todo lo que había llorado… y lo que seguía llorando. El celular estaba apagado, abandonado en la mesa de noche como si quemara con solo mirarlo.

Se aferraba a su peluche de león con fuerza, casi desesperado, hundiendo el rostro en el pelaje suave como si eso pudiera calmar algo dentro de él. Ese león siempre había sido “Max” para él… un regalo tonto al inicio, una broma entre ambos, algo que terminó volviéndose importante sin que se dieran cuenta. Y ahora… ahora era lo único que tenía para abrazar.

—Eres un idiota… —murmuró contra el peluche, la voz rota, como si se lo dijera a él directamente—… un completo idiota, Max…

Su respiración se entrecortó, apretándolo más fuerte. Todo había sido tan rápido. Un mensaje. Una llamada. Y de pronto… “me voy mañana”. Mañana. Ni siquiera le dio tiempo de procesarlo. Ni de prepararse. Ni de… de nada.

—¿Por qué no me dijiste antes…? —susurró, cerrando los ojos con fuerza, dejando que otra lágrima se escapara—… dijiste que era una posibilidad… una posibilidad, Max… no que ya lo tenías decidido… no que ya… ya tenías todo listo…

Su mano tembló levemente sobre el peluche, apretando la tela entre sus dedos.

—Se supone que íbamos juntos… —su voz se quebró del todo ahí, volviéndose apenas un hilo—… dijiste que íbamos a empezar los karts juntos… que… que íbamos a llegar a la F1 juntos…

El recuerdo le dolía más que cualquier otra cosa. Todas esas promesas dichas entre risas, entre sueños compartidos, entre planes que ahora… parecían ridículamente lejanos. Checo se giró un poco, encogiéndose sobre sí mismo, abrazando el león contra su pecho como si intentara mantener algo intacto, algo que ya se estaba rompiendo.

—Yo me quedé aquí… —continuó, con rabia mezclándose con el dolor—… me aceptaron aquí, Max… en Estados Unidos… yo pensé que… que al menos lo hablaríamos… que me dirías “oye, vámonos a Europa”… o… o algo…

Su voz se elevó apenas, cargada de frustración.

—¡Pero no! ¡Solo decides irte y ya! ¡Y me llamas como si fuera cualquier cosa!

El eco de sus propias palabras lo golpeó, y por un segundo se quedó en silencio, respirando agitadamente. Luego su rostro se arrugó otra vez, y el llanto volvió, más fuerte, más crudo.

—Encima… Mónaco… —susurró con un dejo de amargura, apretando los dientes—… justo ahí…

Kelly.

Ese nombre ni siquiera necesitaba ser dicho en voz alta para doler. Checo tragó saliva, sintiendo cómo el pecho se le apretaba aún más.

—Siempre te miró… —murmuró, casi con celos infantiles, pero sinceros—… siempre… como si ya supiera que ibas a caer…

Apretó el peluche con más fuerza, como si quisiera protegerlo de algo invisible… o arrancarle respuestas.

—Y tú vas directo ahí… —su voz se volvió más baja, más herida—… claro… ¿por qué no?

Se quedó en silencio unos segundos, solo el sonido de su respiración irregular llenando la habitación. Luego, casi como si se obligara a recordar, habló otra vez, más débil.

—Ni siquiera… ni siquiera pensaste en mí…

Eso era lo que más dolía. No la distancia. No Europa. No Mónaco. Sino sentirse… fuera de la decisión. Sus ojos se deslizaron hacia la mesa de noche, donde el celular apagado seguía ahí. Sabía perfectamente lo último que había escrito. Podía repetirlo palabra por palabra.

“Espero que te vaya increíble y triunfes en la F1… al igual que yo lo haré aquí. Así cuando nos enfrentemos en pista, veas exactamente lo que perdiste por irte tras esa culebra raquítica .”

Un nudo se formó en su garganta.

—…no lo decía en serio… —susurró, con culpa colándose entre las lágrimas—… bueno… sí… pero no así…

Se abrazó más al peluche, escondiendo el rostro por completo.

—Solo… solo quería que te quedaras…

Su voz se apagó en un sollozo.

El león no respondía. No podía. Pero Checo lo sostuvo como si en cualquier momento fuera a hacerlo, como si Max fuera a atravesar la puerta, a decirle que era una broma, que no se iba, que seguían siendo ellos contra el mundo.

Pero la habitación seguía en silencio. Y mañana… Max ya no estaría.

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La noche antes de la boda no tenía estrellas, o al menos eso le parecía a Checo desde la torre más alta del palacio. Las antorchas iluminaban los patios con una calidez falsa, como si todo el reino celebrara algo hermoso… cuando en realidad estaban sellando su destino sin preguntarle. El viento que subía desde el río traía un aroma distinto, húmedo, salvaje, casi imposible de describir… pero él lo conocía bien. Siempre lo había conocido. Desde niño, cuando se asomaba a escondidas entre los muros y escuchaba las historias prohibidas de humanos que cruzaban al otro lado y nunca regresaban, no por muerte… sino por elección. Por felicidad.

Checo apretó los dedos contra el alféizar de piedra, sintiendo el frío calarse en su piel, como si quisiera recordarle dónde pertenecía… o más bien, dónde lo querían encerrar. Mañana, al amanecer, sería entregado como un acuerdo, como un símbolo de paz, como un omega útil. Un príncipe, sí… pero también un objeto envuelto en seda, con una sonrisa ensayada y votos que no nacían del corazón. Cerró los ojos con fuerza, y por un instante imaginó cómo sería decir “sí” sin sentir que algo dentro de él se rompía. No pudo. Su pecho dolió de inmediato, una presión insoportable que no tenía nada que ver con miedo… sino con rechazo. Con la certeza profunda, casi instintiva, de que ese no era su camino.

Porque Checo creía en el destino. No como una idea ingenua, sino como algo que se sentía en la sangre, en los huesos, en cada latido que se negaba a obedecer órdenes ajenas. Y su destino… no estaba en ese reino. Nunca lo estuvo. Siempre había estado del otro lado del río.

Dicen que el agua separaba más que territorios. Separaba naturalezas. De un lado, humanos que construían reglas, jerarquías, alianzas políticas… del otro, híbridos que vivían más cerca de sus instintos, de sus lazos verdaderos, de algo más primitivo pero también más honesto. Y aunque le habían enseñado a temerlos, a verlos como salvajes o impredecibles… Checo nunca pudo sentir ese miedo. Lo que sentía era otra cosa. Una llamada constante, suave pero persistente, como si algo o alguien lo estuviera esperando desde siempre.

Detrás de él, la habitación permanecía intacta, perfecta, preparada para la última noche de un príncipe obediente. Las telas, la cama, la ropa ceremonial colgada con precisión… todo listo para alguien que ya no existía. Porque Checo no se había resignado. Nunca lo hizo. Solo aprendió a guardar silencio, a bajar la mirada, a asentir cuando era necesario… a convertirse en calma antes de la tormenta.

Sus hermanos creían que había aceptado su deber. Su padre también. Después de todo, no había llorado, no había suplicado, no había causado escándalos como otros omegas en su posición. Había sido digno. Tranquilo. Correcto. Exactamente lo que esperaban de él. Pero lo que nadie entendió… es que el silencio de Checo no era sumisión.

Era decisión.

Se giró lentamente, observando por última vez la habitación que lo había visto crecer, que había sido refugio y prisión al mismo tiempo. Sus manos temblaron apenas cuando tomó la capa escondida bajo la cama, aquella que había preparado durante semanas, cada detalle pensado con cuidado obsesivo. No era un impulso. No era un capricho. Era un plan. Era su única oportunidad.

Mañana, antes del amanecer, cuando el palacio aún duerma y los guardias bajen la guardia creyendo que todo está bajo control… él se irá.

Bajará por la torre con cuerdas improvisadas, correrá por los jardines que conoce mejor que nadie, cruzará los límites donde ya no será príncipe sino fugitivo… y llegará al río. Ese río que tantos temen. Ese río que divide lo correcto de lo prohibido.

Y lo cruzará.

No sabe qué encontrará del otro lado. No sabe si será recibido o rechazado, si sobrevivirá siquiera… pero por primera vez en su vida, eso no le importa. Porque lo único que realmente teme… es quedarse.

Quedarse y aceptar un amor que no siente. Quedarse y renunciar a esa voz interna que le susurra que hay algo más esperándolo. Quedarse y vivir una vida que no es suya.

Sus dedos se posaron sobre su vientre de forma inconsciente, un gesto suave, íntimo, cargado de significado. Si algún día iba a formar una familia, si iba a entregarse a alguien, si iba a traer cachorros al mundo… sería por amor. Por destino. No por obligación.

—No van a encerrarme… —murmuró, apenas un suspiro que se perdió en la habitación vacía—. No esta vez.

Volvió a mirar hacia el río una última vez, y esta vez, en lugar de miedo… sonrió. No era una sonrisa grande, ni brillante… era pequeña, temblorosa, pero absolutamente real.

Mañana no sería una boda.

Sería una huida.

Sería el inicio de su exilio.

Y tal vez… solo tal vez… también sería el inicio de su verdadera historia.

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Checo llevaba horas mirando el reloj más de lo que estaba dispuesto a admitir.

Había terminado todo mucho antes de lo planeado y ahora la espera se sentía casi insoportable, como si cada minuto que faltaba para que Max cruzara esa puerta se alargara a propósito solo para torturarlo. El departamento entero estaba perfecto, exactamente como lo había imaginado.

Las flores llenaban el aire con un perfume suave y limpio; los globos flotaban en grupos ordenados sobre la sala, reflejando la luz cálida del atardecer que entraba por los enormes ventanales de Mónaco; la mesa estaba preparada con una elegancia íntima, sin exageraciones, pero claramente pensada con amor. Sobre la encimera de la cocina reposaban las fuentes cubiertas con la comida favorita de Max, listas para entrar al horno en cuanto él avisara que estaba subiendo. Cada detalle estaba cuidado.

Incluso los gatos, milagrosamente, seguían limpios.

Uno dormitaba hecho ovillo sobre el respaldo del sofá mientras el otro perseguía con sospechosa intensidad una cinta colgando de un globo. El conejo, impecablemente cepillado, daba pequeños saltitos por la alfombra como si también entendiera que era una noche especial.

Checo sonrió al verlos antes de mirar su reflejo en el cristal de la ventana.

Había puesto tanto esmero en arreglarse como en el resto de la sorpresa. Su piel todavía estaba suave por la crema corporal, su cabello perfectamente acomodado aunque con ese aire natural que sabía que a Max le encantaba, y la camisa ligera que llevaba caía sobre su cuerpo de una manera que realzaba justo lo necesario sin parecer demasiado formal. Se veía bien. Muy bien. Lo sabía porque se había mirado tres veces distintas antes de convencerse de dejar de retocarse.

Y aun así seguía nervioso.

Porque por más años que llevaran juntos, por más matrimonio que hubiera entre ellos, por más noches compartidas, por más “te amo” intercambiados… Checo seguía sintiendo mariposas cada vez que preparaba algo para él. Seguía queriendo impresionarlo. Seguía queriendo ver esa mirada de Max cuando se quedaba sin palabras por culpa suya.

Se llevó una mano al pecho y soltó una pequeña risa para sí mismo.

—Ridículo —murmuró con cariño hacia su propio reflejo—. Es tu esposo, no una primera cita.

Pero el corazón no parecía estar de acuerdo. Tomó su teléfono otra vez para revisar la hora, luego el chat con Max, donde el último mensaje decía “Aterrizando en veinte. Muero por verte.”

Checo sonrió tan fuerte que tuvo que morderse el labio.

Se acercó a acomodar por tercera vez uno de los regalos, aunque estaba perfectamente puesto. Después enderezó una flor que no necesitaba ser enderezada. Luego volvió a revisar la comida. Después las velas. Después el espejo de la entrada. Cuando terminó, se apoyó en la isla de la cocina y soltó un suspiro largo. La emoción le cosquilleaba en todo el cuerpo. Cuatro años.

Cuatro años desde que Max había entrado en su vida como compañero de equipo y, sin que ninguno de los dos lo previera, se había convertido en el amor más grande que Checo había conocido. Cuatro años de besos robados en garajes vacíos, de risas en aviones privados, de madrugadas compartidas, de construir una vida juntos entre carreras, viajes, caos y amor. Cuatro años de ser feliz de una manera que antes no creía posible.

Sus dedos rozaron distraídamente el anillo en su mano.

—Te va a encantar… —susurró para sí, imaginando la cara de Max cuando viera todo.

Uno de los gatos maulló desde el sofá como si quisiera opinar.

Checo rio.

—Sí, sí, ya sé. También estás precioso. No me robes protagonismo esta noche.

El gato pestañeó lentamente, claramente indiferente.

Afuera, el cielo comenzaba a teñirse de tonos anaranjados y rosados sobre el mar. Mónaco brillaba bajo la última luz del día, y dentro del departamento todo estaba listo, suspendido en ese momento perfecto justo antes de que algo hermoso ocurriera.

Checo se acercó a la puerta una vez más, incapaz de evitarlo, escuchando por reflejo cualquier sonido en el pasillo.

Nada todavía.

Así que respiró hondo, alisó la tela de su camisa sobre el pecho, acomodó un mechón rebelde de cabello detrás de su oreja y sonrió para sí mismo, nervioso, enamorado y ansioso como un hombre que seguía cayendo por su esposo incluso cuatro años después.

Solo faltaba que Max llegara.

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El paddock estaba vivo como siempre, vibrando con ese ruido constante de motores lejanos, radios crepitando y pasos apresurados sobre el asfalto. Pero para Checo, en ese momento, todo parecía reducido a una sola cosa: Max. Estaba frente a él, con el traje ya medio puesto, los guantes colgando de una mano y el casco apoyado contra su cadera. Sus ojos, siempre brillantes, tenían ese nerviosismo dulce de alguien que está cumpliendo un sueño demasiado grande para su propio cuerpo. Diecinueve años, apenas comenzando, y ya sintiendo el peso y la emoción de estar donde siempre quiso estar.

Max lo miraba distinto a como miraba al resto del mundo. No era el tricampeón frío y preciso, el piloto calculador que dominaba cada curva con una seguridad casi arrogante. Frente a Checo, Max era suave, atento, casi… cuidadoso. Sus dedos se deslizaron por la muñeca del menor, ajustando inconscientemente el borde del guante, como si necesitara asegurarse de que todo estuviera perfecto antes de dejarlo ir.

—Ey —murmuró Max, inclinándose un poco, lo suficiente para que sus frentes casi se rozaran—. Nada de locuras, ¿sí?

Checo sonrió, esa sonrisa suya que siempre parecía iluminarlo todo, incluso debajo de la tensión previa a la carrera. Sus ojos se achinaron un poco, brillando con emoción pura.

—Es mi debut, Max… déjame al menos intentarlo.

Max soltó una pequeña risa por la nariz, negando con la cabeza, aunque en el fondo sabía que no había forma de contenerlo. Ese era Checo. Valiente, impulsivo, lleno de ganas de demostrar que pertenecía ahí.

Sin decir nada más, Max lo tomó del rostro con una mano firme pero delicada y lo besó. No fue largo, pero sí lo suficientemente intenso como para detener el mundo alrededor de ambos por un segundo. Un beso de suerte, de cuidado, de promesa. Cuando se separaron, Max apoyó su frente contra la de él un instante más.

—Vuelve a mí —susurró, más serio ahora.

Checo asintió suavemente.

—Siempre.

Y luego se separaron.

El momento se rompió con la rutina. Ingenieros llamando, mecánicos listos, el coche esperando. Checo se colocó el casco, y con él, parte de su humanidad quedó escondida bajo la visera oscura. Caminó hacia el monoplaza con pasos firmes, aunque por dentro todo latía rápido, desbordado. Se acomodó en el cockpit, sintiendo cómo lo ajustaban, cómo lo conectaban, cómo dejaba de ser un chico de diecinueve años para convertirse en piloto.

Desde el pit wall, Max no se movió. Sus ojos seguían cada gesto, cada movimiento. No era la primera vez que veía a alguien subir a un coche… pero sí era la primera vez que sentía ese nudo en el pecho.

El semáforo se apagó.

Y Checo salió.

El rugido del motor lo envolvió de inmediato, vibrando a través de su cuerpo. La pista se abrió frente a él como una promesa infinita. Curva uno, limpio. Curva dos, preciso. Cada movimiento era casi instintivo, como si siempre hubiera estado destinado a ese lugar. La radio murmuraba indicaciones, pero él apenas las escuchaba. Estaba… feliz. De verdad feliz. Sonrió dentro del casco, apretando el volante con un poco más de confianza.

“Estoy aquí”, pensó. “Lo logré.”

El circuito seguía fluyendo bajo él, una sucesión de curvas que comenzaban a sentirse cada vez más naturales. Pero entonces llegó esa curva. No especialmente distinta, no especialmente peligrosa… pero en ese momento, en esa vuelta, algo no encajó.

Quizás fue un leve error en la entrada. Quizás el ángulo fue apenas demasiado agresivo. Quizás el coche respondió medio segundo tarde.

Lo suficiente.

El monoplaza perdió agarre.

Fue un instante, un suspiro mal calculado, y de pronto todo dejó de estar bajo control. El volante vibró con violencia en sus manos, los neumáticos chillaron contra el asfalto y la trayectoria se rompió por completo. Checo intentó corregir, giró, reaccionó como pudo, pero el coche ya no le pertenecía.

Y entonces—

El impacto.

Un golpe seco, brutal, que sacudió todo su cuerpo contra los cinturones. El mundo explotó en ruido y fuerza, metal contra barrera, energía liberándose sin piedad. Su cabeza se sacudió, el casco absorbiendo parte del golpe, pero no todo. La visión se fragmentó.

Y luego…

Blanco.

Silencio.

Nada.

En la pista, el caos comenzó a desplegarse de inmediato. Banderas amarillas agitándose con urgencia, voces en la radio superpuestas, el safety car siendo desplegado. Los comisarios corrieron hacia el monoplaza detenido, el humo disipándose lentamente en el aire.

—Coche detenido en la curva—

—No hay respuesta por radio—

—Envíen al equipo médico ahora—

La unidad médica salió disparada, sirenas cortando el ruido de la carrera que ya no importaba. Los paramédicos llegaron en segundos que se sintieron eternos, rodeando el coche, evaluando, moviéndose con precisión entrenada pero con urgencia real.

Dentro del cockpit, Checo no se movía.

Y en el pit wall, Max ya no respiraba igual.

@max-emilianrp 🥀

El rugido constante del motor llenaba cada rincón del casco de Checo mientras el monoplaza devoraba el asfalto del circuito de Brasil. Las vibraciones del volante subían por sus brazos, el aire caliente del cockpit se acumulaba bajo el traje ignífugo y, aun así, su concentración era absoluta. Sus ojos oscuros seguían cada vértice de la pista con precisión quirúrgica, calculando cada frenada, cada milímetro de espacio entre él y el coche delante. Era uno de esos momentos en los que todo parecía alinearse: la máquina, el piloto, la velocidad. Podía sentirlo en el pecho, esa electricidad que aparece cuando una victoria está cerca, cuando sabes que si todo sale bien en las próximas curvas el primer lugar podría ser tuyo.

La radio crepitó en su oído en medio de esa concentración perfecta.

—Max, let Checo pass… please let Checo pass for the win.

Las palabras llegaron claras a través del auricular y, aunque Checo no apartó la vista del circuito, algo dentro de él se tensó. No era una orden cualquiera. No era una estrategia más. Era el equipo pidiendo lo que todos sabían que tenía sentido. Max ya tenía el campeonato prácticamente asegurado por los puntos. Aquella victoria no cambiaba nada para él. Para Checo, en cambio… lo era todo. Sus manos se mantuvieron firmes en el volante mientras tomaba la siguiente curva, pero su respiración se volvió un poco más lenta, más expectante, esperando la respuesta que sabía que llegaría por la radio.

Un segundo pasó.

Luego otro.

El silencio dentro del casco empezó a sentirse pesado, como si incluso el sonido del motor hubiera quedado en segundo plano.

Entonces llegó la voz de Max.

—No.

Fue una palabra simple, pronunciada con la misma seguridad con la que siempre hablaba en la pista. Sin titubeos, sin incomodidad, sin la menor duda.

—I’ve already told you my reasons. Don’t ask me again.

El tono fue firme, definitivo. No había espacio para negociación en esas palabras, y el equipo lo supo de inmediato. Durante unos segundos nadie dijo nada más por la radio, y Checo siguió conduciendo como si nada hubiera pasado, como si su mundo no acabara de inclinarse apenas unos grados fuera de lugar. La siguiente curva llegó, luego otra recta, el coche manteniéndose perfectamente pegado al asfalto bajo su control, pero algo en su pecho se había apretado con fuerza.

Finalmente la radio volvió a encenderse.

—Checo… lo sentimos. Mantén posición.

El ingeniero sonaba resignado, como alguien que ya sabía que insistir no serviría de nada. Y Checo escuchó cada palabra con una claridad dolorosa, porque en ese momento entendía demasiado bien lo que significaban.

No respondió.

El botón de radio estaba justo bajo su pulgar, listo para que dijera algo. Un simple copy, un entendido, cualquier respuesta profesional que confirmara que había escuchado la orden. Pero Checo no dijo nada. Sus ojos seguían clavados en la pista mientras el coche atravesaba otra curva a más de doscientos kilómetros por hora, su cuerpo reaccionando automáticamente a cada movimiento del volante, porque incluso cuando el corazón se rompe un piloto no puede darse el lujo de dejar de manejar.

Y la verdad era que no sabía qué decir.

Porque él era un rookie después de todo. El chico nuevo del equipo. El joven piloto que había llegado a Red Bull rodeado de expectativas gigantes, intentando demostrar carrera tras carrera que merecía estar allí, que no era solo el segundo coche en el garaje, que también podía ganar.

Pero aquello… aquello no era solo sobre el P1.

Meses atrás, mucho antes de que la temporada llegara a este punto, Max Verstappen ya ocupaba un lugar demasiado importante en su vida. Todo había empezado en secreto, como tantas cosas dentro del paddock. Miradas largas en el hospitality, conversaciones que se extendían demasiado en los pasillos de los hoteles, esa mezcla de admiración y curiosidad que Checo había sentido desde el primer momento. Max era el piloto que había dominado la Fórmula 1 durante años, el nombre que todos pronunciaban con respeto, el talento imposible de ignorar. Y cuando ese mismo Max empezó a buscarlo después de las carreras, a tocar su cintura con familiaridad cuando nadie estaba mirando, a besarlo con una sonrisa orgullosa contra sus labios… Checo había sentido que estaba viviendo algo que apenas podía creer.

Detrás del volante, Max era feroz, competitivo hasta el extremo. Pero lejos de las cámaras podía ser diferente: atento, protector, incluso dulce de una manera que muy pocas personas veían. Checo recordaba noches en habitaciones de hotel donde Max lo abrazaba después de una carrera difícil, murmurándole que algún día ganarían todo juntos. Recordaba las risas compartidas en silencio, los besos robados entre carreras, la forma en que Max lo miraba como si realmente estuviera orgulloso de él.

Por eso ahora dolía tanto.

El coche salió de otra curva y Checo parpadeó cuando sintió algo húmedo deslizarse por su sien dentro del casco. Una lágrima había escapado antes de que pudiera detenerla, avanzando lentamente por su piel mientras seguía conduciendo a más de trescientos kilómetros por hora. La secó contra el borde del casco con un movimiento mínimo, casi imperceptible, porque nadie debía verlo. Nadie debía saberlo.

La pregunta seguía girando en su mente con la misma insistencia que el motor detrás de su espalda.

¿Por qué?

El campeonato ya era de Max. Los números lo decían, el paddock lo sabía, los periodistas lo repetían constantemente. Aquella victoria no cambiaba nada para él. Pero para Checo significaba su primer gran triunfo con Red Bull, el momento que confirmaría frente a todos que pertenecía allí, que no era solo el compañero del campeón.

¿De verdad Max no podía darle eso?

Y mientras el coche avanzaba hacia las últimas vueltas de la carrera, otra idea empezó a filtrarse lentamente entre sus pensamientos, una que dolía incluso más que la negativa que acababa de escuchar por la radio. Quizás aquello no había empezado hoy. Quizás llevaba tiempo ocurriendo y él simplemente no había querido verlo. Comentarios que Max hacía cuando hablaban de estrategia, decisiones tomadas sin preguntarle, pequeños momentos donde Checo había sentido que su lugar siempre estaba un paso detrás… cosas que había ignorado porque estaba enamorado, porque admiraba a Max desde antes de convertirse en su compañero de equipo.

Tal vez había estado cegado.

Tal vez había confundido intensidad con amor.

Tal vez había visto señales que ahora, demasiado tarde, empezaban a tener sentido.

Apretó los labios dentro del casco mientras el coche atravesaba la última recta. Sabía exactamente lo que haría cuando la carrera terminara, y la decisión se sentía fría pero necesaria dentro de su pecho.

Subiría al podio.

Sonreiría para las cámaras.

Cumpliría con cada obligación que el equipo y la Fórmula 1 esperaban de él.

Pero no miraría a Max.

No lo buscaría después de bajar del coche como en otras carreras, cuando las cámaras se apagaban y Max lo atraía hacia sus brazos con una sonrisa orgullosa. No caminaría hacia él esperando ese abrazo rápido, ese beso escondido que siempre llegaba cuando nadie más estaba prestando atención.

Esta vez no.

Cuando cruzara la meta y terminara todo el protocolo… simplemente desaparecería. No habría celebración privada, no habría palabras en voz baja en el garaje, no habría manos entrelazadas lejos de las miradas del paddock. Solo silencio.

Hasta la próxima carrera.

@max-emilianrp 🥀

La tarde caía tranquila sobre el territorio de la manada. La luz del sol atravesaba los árboles altos del bosque y bañaba la cabaña principal con ese tono dorado que siempre anunciaba que pronto todos regresarían con hambre. Checo estaba en el pequeño huerto detrás de la casa, sentado en el banquito bajo que Max prácticamente le había obligado a usar desde hacía años. Según su alfa, un omega no tenía nada que hacer agachándose demasiado ni forzando la espalda cuando había toda una familia capaz de ayudar.

Así que ahí estaba, recogiendo frutillas maduras con paciencia, dejándolas en una cesta mientras el viento suave movía su cabello. A los cuarenta años Checo se había vuelto incluso más sereno. Su aroma seguía siendo cálido y envolvente, el tipo de presencia que calmaba a toda la manada sin que él siquiera lo intentara.

Escuchó pasos acercarse por la hierba y levantó la vista.

Patito venía caminando desde el bosque, alto, fuerte, ya completamente adulto. Sus orejas de león se movían un poco mientras pensaba cómo empezar la conversación y su cola se balanceaba detrás de él con cierta inquietud. A los dieciocho años tenía mucho de Max en la postura y la seguridad del cuerpo, pero sus expresiones suaves seguían siendo muy parecidas a las de Checo.

—Papá… ¿tienes un momento?

Checo dejó la última frutilla en la cesta y sonrió con cariño.

—Siempre tengo un momento para ti.

Patito se sentó sobre la cerca de madera del huerto. Sus orejas se inclinaron ligeramente hacia atrás, un gesto que Checo reconocía desde que era pequeño y estaba nervioso por algo.

—He estado pensando en algo desde hace tiempo —dijo el muchacho—. No quiero irme de la manada ni nada de eso… pero creo que ya es momento de tener un poco más de espacio.

Checo ladeó la cabeza con curiosidad, invitándolo a continuar. Patito señaló con la barbilla hacia el bosque.

—En el claro que está después del arroyo… pensé que podría construir una cabaña. No muy lejos de aquí. Lo suficiente para tener privacidad, pero seguir dentro del territorio… literal está ahí, lo puedes ver desde aquí…

Checo guardó silencio unos segundos mientras lo miraba. Era extraño ver a su primer cachorro hablar de algo tan adulto. Recordaba perfectamente cuando lo cargaba en brazos mientras Max vigilaba la puerta como un león orgulloso. Y ahora ese mismo niño estaba pensando en construir su propio hogar.

Pero no sintió tristeza. Sintió orgullo. Checo se levantó del banquito, caminó hasta él y apoyó una mano en su mejilla con ternura.

—Me parece una idea muy bonita, cielo.

Las orejas de Patito se levantaron de inmediato.

—¿En serio?

—Claro que sí —respondió Checo con una sonrisa suave—. Crecer no significa irse de la manada. Significa aprender a pararte sobre tus propias patas sin dejar de saber dónde está tu hogar.

Se inclinó y besó su mejilla, como hacía desde que era pequeño. La cola de Patito se movió despacio detrás de él, claramente aliviado.

—Eso sí… —añadió Checo con una risa bajita— tendremos que hablarlo cuando tu papá llegue.

Ambos sabían exactamente por qué.

Max era un alfa león territorial, protector hasta el extremo con su familia. Y aunque amaba ver a sus hijos crecer, la idea de uno de ellos viviendo aunque fuera a unos metros de distancia seguramente despertaría todos sus instintos de guardián. Patito soltó un pequeño suspiro.

—Sí… lo imaginé.

Checo tomó la cesta de frutillas y empezó a caminar hacia la casa, invitándolo a acompañarlo.

—No te preocupes demasiado —dijo con una sonrisa divertida—. Si se enfada un poco, lo manejo yo.

Patito caminó a su lado, pero después de unos pasos pareció recordar algo importante.

—Ah… papá.

Checo lo miró.

—¿Sí?

El joven movió un poco las orejas, claramente incómodo.

—Esta noche viene Oscar a cenar.

Checo se detuvo en medio del camino.

Durante un segundo simplemente lo miró.

Luego soltó una carcajada suave que hizo que su aroma dulce se expandiera por el aire.

—Ay, mi amor… —dijo negando con la cabeza mientras retomaba el paso hacia la casa— tu padre va a entrar en crisis.

Patito rió nerviosamente.

—No es para tanto…

—Cariño —respondió Checo con paciencia infinita— para tu padre un ex cazador sentado en su mesa, mirando a su hijo con ojos de pretendiente, sí es para tanto.

Patito no pudo evitar reírse también.

Ambos entraron a la cabaña, donde el interior todavía estaba tranquilo antes de la tormenta de energía que siempre traían los demás al volver de pescar. Checo dejó la cesta sobre la mesa y comenzó a sacar ingredientes para la cena.

—Bueno —dijo mientras tomaba un cuchillo para cortar verduras— si Oscar va a venir, tendremos que cocinar algo decente antes de que tu padre lo mire como si fuera parte del menú.

Patito se apoyó en la encimera.

—Papá…

—Estoy bromeando —respondió Checo con una sonrisa tranquila—. Max gruñirá un poco, inflará el pecho, moverá la cola como si estuviera defendiendo el territorio… y después de un rato se le pasará.

Luego alzó la voz hacia el pasillo.

—¡Hamda! ¡Pequeña, ven aquí!

Unos segundos después aparecieron unos pasitos rápidos. La niña de siete años llegó corriendo con sus pequeñas orejas de león erguidas y su cola moviéndose con energía.

—¿Sí, papá?

Checo le abrió los brazos.

—Ven a ayudarme, pequeña. Tenemos que hacer la cena antes de que tu papá, Yuki, Kimi y Lily regresen queriendo tragarse toda la cabaña.

Hamda soltó una risita y se subió a una silla para alcanzar la mesa.

Mientras Patito comenzaba a ayudar también, Checo los miró a los dos con ese cariño profundo que siempre llenaba la casa. Afuera el sol seguía bajando entre los árboles y el bosque se preparaba para la noche, pero dentro de la cabaña ya empezaba ese caos cálido y familiar que significaba una sola cosa. La manada pronto estaría completa.

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La cabaña estaba rodeada de colinas suaves, prados verdes y caminos de tierra que serpenteaban entre cercas de madera blanca. Era una de esas propiedades antiguas de campo que pertenecían a familias ricas que querían “vida rural”, aunque la mayor parte del tiempo no estuvieran allí. Tenía grandes ventanales, un jardín enorme y un pequeño bosque detrás donde los árboles parecían susurrar cuando el viento soplaba. Para cualquiera habría sido un lugar hermoso. Para Checo… era un refugio.

Había llegado con una sola maleta, el cuerpo aún débil y el corazón con una cicatriz que todavía ardía. Nadie en ese lugar sabía realmente por qué un omega joven había decidido desaparecer de la ciudad de repente. Solo sabían que tenía experiencia con niños, referencias impecables y una forma dulce de hablar que tranquilizaba incluso a los alfas más tensos.

Pero dentro de él todavía estaba el silencio del hospital. El peso de los brazos vacíos. El recuerdo de haber perdido a su bebé mientras el alfa que debía protegerlo simplemente… se fue. Por eso había aceptado el trabajo.

Porque cuidar de alguien más era lo único que le impedía romperse.

El día que llegó a la propiedad Verstappen, la madre de Max apenas tuvo tiempo para saludarlo. Era elegante, ocupada, con el teléfono pegado al oído mientras firmaba documentos y daba instrucciones a otros empleados.

—El bebé está arriba —dijo con tono rápido—. Tiene dos meses. Come cada tres horas. Nosotros viajamos mucho por trabajo… así que básicamente será tu responsabilidad.

Lo dijo sin dureza… pero tampoco con emoción. Como si hablara de una agenda. Checo asintió suavemente, manteniendo su educación impecable.

—Claro, señora. Lo cuidaré muy bien.

Ella ya se estaba marchando cuando añadió, casi como un comentario casual:

—Prácticamente es tuyo mientras estés aquí.

Y se fue. El silencio de la casa fue enorme después de que la puerta se cerró.

Checo subió las escaleras despacio, con el corazón latiéndole fuerte por una razón que ni él entendía. Quizás era costumbre. Quizás era miedo.

Quizás era el instinto de un omega que aún quería proteger. La habitación del bebé era grande, decorada en tonos crema y azul claro, con muebles caros y juguetes que claramente nadie había usado todavía.

Y en la cuna… había un pequeño bultito envuelto en mantas. Max. Checo se acercó con pasos suaves, casi reverentes. El pequeño alfa tenía mejillas redondas, un poco sonrojadas, y el ceño ligeramente fruncido como si incluso dormido estuviera incómodo. Cuando Checo se inclinó sobre la cuna, el bebé soltó un pequeño quejido suave.

Ese sonido… Ese sonido atravesó algo profundo en su pecho. Con mucho cuidado lo levantó.

Y apenas el bebé tocó su pecho, el pequeño cuerpecito se relajó inmediatamente. Sus diminutas manos se cerraron sobre la tela del suéter de Checo, buscando calor, buscando olor… buscando algo que probablemente no había tenido suficiente. El instinto de Checo se activó tan fuerte que casi dolió. El pequeño Max olía a leche, a manta limpia… pero también a algo más.

A soledad.

El omega lo acomodó contra su pecho, envolviéndolo con sus brazos con una ternura natural, instintiva. Sus dedos comenzaron a mecerlo suavemente mientras su aroma calmante se expandía por la habitación. El bebé suspiró. Literalmente suspiró. Y se acurrucó más fuerte contra él.

Los ojos de Checo se llenaron de lágrimas antes de que pudiera detenerlas. Porque ese peso… ese calor… ese pequeño cuerpo confiando en él.. Era todo lo que había perdido. Pero también era algo nuevo. Apoyó su mejilla contra la cabecita suave del bebé y susurró con una voz cálida y temblorosa.

—Hola, pequeño…

Max hizo un ruidito suave, acomodándose aún más en su pecho. Checo lo sostuvo con más cuidado, balanceándose lentamente junto a la ventana donde la luz de la tarde entraba dorada.

—Yo te cuidaré… —murmuró.

Sus dedos acariciaron la espalda diminuta del bebé. Y en ese momento no estaba prometiendo solo hacer su trabajo. Era algo mucho más profundo.

—Siempre.

El pequeño cachorro alfa ya estaba completamente acurrucado en su pecho, respirando tranquilo, como si por primera vez desde que nació… hubiera encontrado un lugar seguro.

@max-emilianrp 🌼

Checo estaba de pie frente a la ventana de su departamento, con una mano apoyada contra el vidrio frío mientras observaba las luces de los autos que pasaban abajo como ríos interminables de metal y faros brillantes. Desde ese piso alto la ciudad parecía lejana, casi silenciosa, como si todos los problemas del mundo se quedaran abajo, atrapados entre las calles. Pero dentro del departamento había un silencio distinto, pesado, uno que se pegaba al pecho y hacía difícil respirar. En la penumbra del lugar solo se escuchaba el suave zumbido del refrigerador y la respiración irregular de Checo, que trataba de no llorar otra vez porque ya sentía los ojos arder demasiado.

En su mano sostenía el teléfono, la pantalla iluminando su rostro con una luz azulada. La foto seguía abierta en Instagram. Max Verstappen sonreía con esa sonrisa perfecta que tantas personas adoraban, vestido con un traje oscuro impecable, con un vaso en la mano y el brazo rodeando con naturalidad la cintura de Kelly Piquet, que también sonreía para la cámara como si aquel momento fuera simplemente parte de una noche elegante más. La descripción era corta, ligera, casi inocente: “Gran cena esta noche ❤️”. Checo observó la imagen durante varios segundos más, como si su mente todavía intentara convencerse de que no estaba viendo lo que claramente estaba viendo. Al final soltó una pequeña risa rota, tan baja que apenas existió, una risa que no tenía nada de alegría.

Su mente, como si fuera cruel con él, lo llevó inevitablemente al principio. A esos primeros días en los que Max había aparecido en su vida como un huracán encantador. Max era todo lo que cualquiera imaginaba cuando pensaba en un empresario millonario joven, brillante y exitoso. Carismático, seguro, magnético. Checo recordaba perfectamente la primera vez que lo vio en una gala empresarial a la que había asistido casi por obligación. Max caminaba entre la gente como si el mundo entero le perteneciera, con esa confianza descarada y esa sonrisa torcida que parecía prometer diversión, peligro y emoción al mismo tiempo. Cuando se acercó a él aquella noche, Checo pensó que era como ver a Tony Stark salir de la pantalla de una película: brillante, rico, ingenioso, imposible de ignorar. Y cuando Max decidió que quería conocerlo mejor, todo ocurrió tan rápido que Checo apenas tuvo tiempo de pensar.

Las flores llegaron primero. Ramos enormes, ridículamente caros, que aparecían en su departamento o en su trabajo con tarjetas escritas a mano. Luego las cenas en restaurantes donde Max parecía conocer a todo el mundo, donde los gerentes corrían a saludarlo y donde Checo se sentía especial simplemente por estar sentado frente a él. Max hablaba de sus proyectos, de su empresa, de sus ideas para el futuro con una pasión contagiosa. A veces se inclinaba sobre la mesa y le tomaba la mano como si fuera lo más natural del mundo, mirándolo con esos ojos claros que parecían intensos, sinceros, llenos de algo que Checo interpretó como amor. Max lo hacía reír, lo hacía sentirse interesante, importante. Le prometía viajes, aventuras, un futuro emocionante. Checo, que siempre había sido alguien más tranquilo, más emocional, más entregado, cayó en ese torbellino sin darse cuenta de cuándo exactamente había empezado a enamorarse.

Los primeros meses fueron un sueño brillante. Max aparecía sin avisar con entradas para eventos exclusivos, lo llevaba a escapadas de fin de semana, lo abrazaba frente a las cámaras sin ningún problema. La prensa comenzó a hablar de ellos como la nueva pareja dorada. Checo recordaba cómo Max lo miraba durante esos momentos públicos, con una sonrisa suave y la mano firme en su cintura, como si quisiera mostrarle al mundo que era suyo. Checo se sentía protegido, elegido, amado. Nunca dudó de él. Nunca pensó que esa versión de Max pudiera ser solo una cara de muchas.

El cambio fue tan sutil al principio que Checo tardó demasiado en reconocerlo. Primero fueron pequeñas cosas. Comentarios disfrazados de bromas frente a los amigos de Max. Cosas como decir que Checo era “demasiado sensible” o “demasiado dramático”, provocando risas en la mesa mientras Checo sonreía incómodo porque no quería parecer que no tenía sentido del humor. Luego vinieron las noches en que Max bebía demasiado en fiestas privadas, volviéndose más frío, más impaciente. Si Checo decía algo que no le gustaba, Max rodaba los ojos, suspiraba con fastidio o lo ignoraba completamente. Después, al día siguiente, aparecía con un beso suave en la frente y una disculpa tranquila, diciendo que estaba estresado, que la empresa estaba pasando por momentos difíciles, que Checo era lo único bueno que tenía.

Así empezó el ciclo.

Una burla aquí, una mentira allá, una discusión que terminaba con Checo sintiéndose culpable sin saber exactamente por qué. Max tenía una habilidad inquietante para darle la vuelta a las cosas. Si Checo se quejaba, Max suspiraba con cansancio y decía que estaba exagerando, que siempre dramatizaba todo. Si Checo lloraba, Max lo abrazaba y le susurraba que lo amaba, que nadie lo entendería como él. Y Checo quería creerle. Quería creer que el Max de las flores y las promesas todavía existía en algún lugar debajo de esa capa de arrogancia y alcohol que parecía crecer con el tiempo.

Frente a las cámaras, sin embargo, Max era perfecto. El novio ideal. Sonriente, protector, orgulloso de tener a Checo a su lado. Lo tomaba de la mano, le besaba la mejilla, hablaba de él con una dulzura que hacía que todos suspiraran. Y cada vez que eso pasaba, Checo sentía que tal vez todo lo demás estaba solo en su cabeza. Tal vez realmente estaba exagerando. Tal vez Max solo estaba pasando por una mala etapa, como ese Tony Stark de las películas cuando se hundía en el alcohol y se convertía en alguien completamente distinto.

Pero la diferencia era que Tony Stark eventualmente mejoraba.

Max no.

Max podía pasar de ignorarlo todo el día a aparecer de repente en su departamento, besarlo contra la pared con intensidad y decirle que lo amaba más que a nadie en el mundo. Y Checo, que todavía recordaba al hombre de las flores y las promesas, siempre terminaba perdonándolo. Siempre terminaba creyendo que esta vez sí iba a cambiar. Que esta vez las cosas serían distintas.

Hasta esta noche.

Checo volvió a mirar la foto en su teléfono. Max sonriendo con Kelly como si Checo no existiera. Como si los meses de lágrimas, discusiones, reconciliaciones y promesas no hubieran significado nada. Sintió que algo dentro de su pecho finalmente se quebraba de una forma silenciosa y definitiva.

Una lágrima cayó por su mejilla, luego otra, y luego ya no quedaban muchas más. Había llorado demasiado durante los últimos meses. Demasiado por alguien que nunca parecía realmente verlo.

Su voz salió apenas como un susurro quebrado en el departamento vacío.

—Estoy… tan cansado…

Cansado de amar solo. Cansado de esperar que lo eligieran. Cansado de intentar ser suficiente para alguien que siempre encontraba nuevas formas de hacerlo sentir pequeño.

Apoyó la frente contra el vidrio de la ventana y cerró los ojos mientras las últimas lágrimas que le quedaban se deslizaban lentamente por su rostro.

—Tan cansado de no ser amado…

Porque esa era la verdad que más dolía admitir. Max podía tratarlo como quisiera, podía mentirle, humillarlo, ignorarlo… pero nunca lo dejaba ir. Siempre encontraba una forma de traerlo de vuelta, de atraparlo otra vez con palabras suaves o con una caricia inesperada.

Max no lo amaba.

Pero tampoco lo dejaba ser libre.

@max-emilianrp 🥀

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