CON MUCHO GUSTO

El club de Lectura de la Biblioteca "Reina Sofía"

[conmuchogustoleemos]

He dicho silencio. Joaquín Álvarez Barrientos

Jueves 28 de mayo de 2026

Celebramos la última sesión de esa edición del Club de Lectura “Con mucho gusto”, con sede en la biblioteca Reina Sofía, para comentar la novela He dicho silencio,de Joaquín Álvarez Barrientos (Cuadernos del Laberinto, 2025).

He dicho silencio de Joaquín Álvarez Barrientos

Para la sesión de clausura de esta edición de nuestro club de lectura hemos tenido la oportunidad de contar con el autor de la obra elegida He dicho silencio, de Joaquín Álvarez Barrientos, que ayer nos visitó y compartió las claves de su novela. Álvarez Barrientos es investigador del CSIC, especializado en la literatura e historia de la cultura española de los siglos XVIII y XIX. Debido a su profesión, la experiencia de ayer fue interesante no solo por el tipo de novela a comentar, sino porque es la obra de un científico que al cabo de los años decide lanzarse a la creación literaria. He dicho silencio no es su primera novela, ya que en 2019 y en la misma editorial publicó la más que notable Una historia de impostores donde aquí sí, conectaba su investigación acerca de las falsificaciones literarias con la creación literaria.

 He dicho silencio parte de la observación minuciosa y crítica de los comportamientos de los ciudadanos y de cómo estos comportamientos pueden llevar al límite a determinadas personas. La novela presenta a Paco, un hombre atrapado en una vida rutinaria, emocionalmente vacía y marcada por la incomunicación que, a medida que se siente más humillado, aislado y desconectado de los demás su malestar interior va creciendo hasta conducirlo a situaciones extremas con el uso de la violencia como forma de recuperar control o afirmar su existencia. Como señaló el autor, el observar a menudo la agresividad que se percibe en las grandes ciudades -en este caso Madrid-, junto al aislamiento e incomunicación que sufren algunas personas le llevaron a escribir esta historia cuyos hechos no se perciben tan ajenos a cualquier lector.

Los participantes se mostraron interesados en conocer el proceso de escritura de la obra, y plantearon al autor algunas cuestiones que fueron comentadas por todos. La adscripción por parte de la editorial de He dicho silencio al género de novela negra fue desmentido por el autor y corroborado por los lectores; si bien el protagonista es un criminal, la investigación policial no es sino mera anécdota en el conjunto de la trama. De hecho, la obra no se centra tanto en la investigación policial típica del género negro como en el proceso psicológico que lleva a una persona común al límite moral en un marco de crítica social y exploración de la soledad urbana.

Todos coincidimos en que uno de los ejes centrales de esta novela es la alienación del individuo en las sociedades modernas. Paco vive rodeado de personas, pero emocionalmente aislado. La ciudad aparece como un espacio frío donde las relaciones humanas son superficiales. La novela sugiere que la soledad prolongada puede deformar la percepción de la realidad y alimentar el odio, de ahí que el título tenga un fuerte valor simbólico, porque ese silencio representa la incapacidad de comunicarse, la represión emocional, la indiferencia social, el aislamiento psicológico y también la ausencia de empatía. No es un silencio pacífico, sino opresivo y destructivo. Además, ese motivo cierra genialmente la novela con dos líneas que condensan todo su contenido: Aquí envejezco, solo y fracasado. En contacto con miserables a los que detesto, pero donde al menos, por la noche, hay silencio.

La obra plantea una circunstancia incómoda porque explora la violencia no como algo excepcional, sino como una posibilidad latente en individuos aparentemente normales. Paco acumula deseos insatisfechos, humillaciones y decepciones e incapaz de adaptarse a su entorno, se vuelve cada vez más agresivo. El resentimiento de un individuo desbordado por el vacío existencial se convierte en motor narrativo. En este sentido, las opiniones de los lectores fueron variadas, ya que algunos vieron en este protagonista un hombre malvado desde el principio y no tanto un hombre transformado por las circunstancias de su soledad, opinión que se ve reforzada porque el autor no quiso dar a su protagonista un pasado que de alguna manera pudiera justificar su criminalidad.

Desde el punto de vista formal, la novela utiliza una prosa directa, rápida, irónica, áspera, con ritmo intenso y una acertada combinación de narración psicológica y humor negro. No busca embellecer la realidad, sino mostrarla con crudeza. Los lectores alabaron la brevedad de la novela y esa prosa tan fluida (sin adjetivos, señaló alguno), que hacen que la lectura sea inmediata, breve y, en ocasiones, incómoda.

Los comentarios a partir de He dicho silencio derivaron hacia distintas posturas de temas presentes en sus páginas como son las formas de descortesía en la actualidad, la soledad de los individuos en las grandes ciudades, el grado de tolerancia de la ciudadanía, la maldad y, en definitiva, la ambigüedad moral.

El cierre de esta edición ha supuesto un punto de reflexión de problemas actuales que con generosidad y sabiduría nos planteó Joaquín Álvarez Barrientos, al que desde estas líneas agradecemos su presencia en nuestro club. Esperamos que la edición del curso que viene sea, al menos, tan provechosa y disfrutable como ha sido la de este. Gracias a todos por hacerlo posible.

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Lluvia fina. Luis Landero

Jueves 16 de abril de 2026

Celebramos un nuevo encuentro del Club de Lectura “Con mucho gusto”, con sede en la biblioteca Reina Sofía, para comentar la novela Lluvia fina, de Luis Landero (2019).

Lluvia fina, de Luis Landero

En la tarde de ayer Luis Landero, el autor de la obra elegida Lluvia fina, participó en nuestro club de lectura invitado por el programa de ACE (Asociación Colegial de Escritoras y Escritores de España). Cuando en una reunión de lectores se comparten lecturas con el autor, la sesión se enriquece porque el contacto directo aporta nuevas perspectivas y, en muchas ocasiones, muestra a los lectores los procesos de escritura, que suelen desvelar muchas claves de los textos leídos. Ayer tuvimos el privilegio de contar con Luis Landero, autor consagrado de las letras españolas y cuya obra de conjunto revela una coherencia estética y personal que lo elevan a la categoría de grande de la literatura actual.

La obra elegida, dentro de su extensa producción narrativa, corrió a cargo de Mercedes Prieto, participante del club, que ignoraba que compartiría los comentarios acerca de la novela con el propio escritor, lo que añadió frescura y espontaneidad al encuentro.

Lluvia fina, publicada por Tusquets en 2019, presenta una trama que arranca con un gesto aparentemente inocente: Gabriel, el menor de tres hermanos, propone reunir a toda la familia para celebrar el octogésimo cumpleaños de su madre. La preparación de lo que debería ser un día de celebración se convierte en un campo de batalla sin frentes claros, en una guerra de versiones donde cada combatiente (los tres hermanos) está convencido de ser la víctima. Aurora, la mujer de Gabriel, es el "confidente sentimental", como señala el narrador: una mujer de carácter amable que lleva casi toda su vida escuchando confidencias, palabras dichas siempre en voz baja y en tono airado y dolorido que conforman historias relativas. El escritor convierte a Aurora en el eje sobre el que gira todo porque cada miembro de la familia acude a ella para contarle su verdad, su versión de los hechos, con su particular reconstrucción del pasado. Ella escucha, aguanta. Y el lector, que también escucha a través de ella, va comprendiendo que en esta historia no hay culpables absolutos ni inocentes irreprochables. Solo personas que se hicieron daño y nunca encontraron la manera de decírselo bien.

Desde el punto de vista estructural, la novela se divide en dieciséis capítulos que poco a poco van elevando la tensión entre los personajes gracias a una cuidadosa administración de la información de acuerdo con el punto de vista que refiera. Para Landero, como él afirmó, la estructura de Lluvia fina ha sido de las más elaboradas y complicadas de cuantas ha hecho, porque los ritmos son los de la narración oral, que con habilidad traslada a la página y a los que dota de una naturalidad que parece sencilla, pero solo en apariencia. Su prosa fluye de forma natural, intercalando páginas del lenguaje cotidiano con otras de profundo lirismo, junto a descripciones emocionales, de las que el autor es un maestro.

Como explicó Landero, esta obra aborda, a través de esta anécdota concreta de una familia cualquiera, el poder de la palabra, ninguna inocua por inofensiva que parezca, y el papel de la memoria y la ficcionalización involuntaria del recuerdo. En este contexto, los conflictos se imbrican unos con otros y el narrador o Aurora en su caso, los muestran ante el lector sin censura. Cada hecho relatado en la novela se aborda desde diversos puntos de vista para crear un fresco familiar en el que la certeza de la verdad queda diluida en el poder simbólico de lo dicho. En última instancia, la novela trata también del reto que supone crecer, hacerse adulto para comprobar cómo los sueños se truncan o fracasan, y cómo los seres humanos buscamos culpables en el ámbito más cercano, la familia.

Los participantes señalaron al autor aquellas partes o lecturas de la novela que más les habían gustado, tanto desde el punto de vista formal como argumental, formularon diferentes cuestiones a Landero, que contestó amablemente, y dieron diversas interpretaciones tanto a partes concretas de la obra como a su conjunto. Pero si en algo hubo cierto acuerdo fue en que todos los lectores, de una manera u otra, se ven interpelados por la trama de la novela; también en que es indudable que no hay inocencia en las palabras y que a ninguna se la lleva el viento y, finalmente, en que Landero es un auténtico orfebre del lenguaje, haciendo sencillo lo que es filigrana formal. El resultado es una magnífica novela que resulta incómoda en su análisis profundo por lo que subraya de la condición humana.

Como añadidura, Landero nos refirió determinadas decisiones cuando escribe una novela, también su forma de afrontar la escritura literaria, desde los temas, los esquemas, el modo casi artesanal de escribir (a mano), las correcciones, los títulos y todas aquellas cuestiones que hacen que la literatura esté viva. Nosotros como lectores sentimos ayer más de cerca lo que supone ser un escritor auténtico, y Lluvia fina se nos presentó como literatura con mayúsculas. Gracias infinitas de parte de todo el grupo a Luis Landero por su generosidad al compartir tanto en tan poco tiempo. A Mercedes también por elegirlo. Y a la Asociación Colegial de Escritoras y Escritores de España, que nos han facilitado la asistencia del autor a nuestra sesión del club de lectura.

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Sonata de otoño. Valle-Inclán

Jueves 19 de marzo de 2026

Celebramos un nuevo encuentro del Club de Lectura “Con mucho gusto”, con sede en la biblioteca Reina Sofía, para comentar Sonata de otoño, de Valle-Inclán (1902).

Sonata de otoño, de Valle-Inclán 

Cuando en un club de lectura se comenta un texto canonizado, en este caso de las letras españolas, y si además la elección la ha llevado a cabo uno de los miembros más jóvenes, la satisfacción es doble. Cristina Pozo es una joven graduada en Español y estudiante de Máster, asidua al club de lectura y responsable de que en la tarde de ayer comentáramos Sonata de otoño, de Valle Inclán.

Sonata de Otoño (1902) es la primera de las cuatro Sonatas publicadas por Ramón del Valle-Inclán, aunque en el orden interno de la obra corresponde a la tercera estación de la vida del protagonista. Junto a Sonata de Estío, Sonata de Primavera y Sonata de Invierno, conforma las memorias ficticias del Marqués de Bradomín, uno de los personajes más icónicos del modernismo hispánico. Cristina presentó la obra bajo su propia experiencia lectora, como se debe hacer en un club de lectura, en la que la parte académica cedió paso a la personal. El hecho es reseñable en este caso, porque había analizado Sonata de otoño en dos ocasiones durante sus estudios de Grado en Español. Frente a su clara inclinación hacia la literatura fantástica, y contrariamente a sus expectativas, el relato de Valle Inclán le gustó especialmente porque vio en él esa atmósfera algo misteriosa de los cuentos de hadas y de la literatura gótica, y le sedujo la mezcla de lo místico y lo lírico donde el lenguaje se aproxima a la poesía.

Sonata de otoño relata la historia del Marqués de Bradomín, galante y cínico, católico y feo, cuando regresa a la solariega mansión gallega de Concha, su antigua amante, que se encuentra gravemente enferma y próxima a la muerte. Entre delirios amorosos y deseos sexuales, la consumación última de su pasión se culmina en la muerte de Concha. Así, la descripción de los estertores de la muerte impregnados de deseo sexual conecta la obra de Valle Inclán con eros y tánatos, motivo recurrente y muy productivo en el mundo artístico desde la antigüedad.

Los miembros del club aportaron diferentes interpretaciones. En común el acierto de traer a un club de lectura un texto clásico, canonizado en las letras españolas, a pesar de reconocer que Valle Inclán es más leído por su producción teatral que por la obra narrativa y, de hecho, algunos no habían leído la obra hasta ahora. Sonata de otoño sigue hoy en día proporcionando variadas y diversas lecturas. El tema del enamoramiento decadente y nostálgico primó en la interpretación de quienes centraron el argumento, mínimo, en el asunto amoroso de corte romántico, unido al tema de la seducción y la perversión. Frente a esta, otros encontraron el asunto ridículo, trasnochado y poco romántico, en el sentido etimológico del término: ni amor ni enamoramiento en la historia de Concha y el Marqués de Bradomín, sino deseo y necesidad. Por otro lado, se apuntó otra lectura que tiende a ver en la Sonata de otoño una crítica a un sistema de valores y visión del mundo en desaparición, con la descripción decadente de los espacios y personajes. Hay, al fin, quien vio en la trama de esta Sonata una afrenta contra los principios básicos trasmitidos en la Biblia, ya que en la siniestra relación del Marqués de Bradomín y Concha se violan los preceptos del cristianismo. Por esta vía, Bradomín es una imagen literaria y modernista del diablo que, con sus continuos desafíos, provoca la alteración del orden ético y moral.

Con todo, si algo es destacable en esta y las demás Sonatas de Valle Inclán es el uso peculiar del lenguaje. Hay que tener en cuenta que la obra nace en plena efervescencia del modernismo español, movimiento que, influido por el simbolismo francés y el parnasianismo, apostaba por la belleza formal, la musicalidad del lenguaje y una estética refinada y decadente. Valle-Inclán fue su máximo exponente en la narrativa en prosa, y las Sonatas constituyen su manifiesto literario más depurado. En el caso que nos ocupa, Sonata de otoño representa el mejor ejemplo de esa prosa delicada, elegante, artificial, cargada de imágenes y efectos sensoriales. Desde el punto de vista léxico, varios de los participantes de ayer destacaron la cantidad de términos desconocidos o en desuso, revelando un lenguaje que se activa en todos sus niveles lingüísticos: fonético, léxico y sintáctico, para crear un juego sensorial donde prima la exaltación de los sentidos.

La lectura de Sonata de otoño representa una experiencia distinta a la lectura de una obra actual; su dificultad formal es fruto de su época, y como vimos ayer, su sentido último es permeable y subjetivo, de ahí su valor como clásico de la literatura. Cristina nos lo ofreció con su habitual entusiasmo y nosotros lo leímos con curiosidad y reconocimiento. Gracias por una tarde tan estimulante.

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Un amor. Sara Mesa

Jueves 18 de febrero de 2026

Celebramos un nuevo encuentro del Club de Lectura “Con mucho gusto”, con sede en la biblioteca Reina Sofía, para comentar Un amor, de Sara Mesa (2020).

Un amor, de Sara Mesa

En la tarde de ayer fue un miembro del club de lectura, Manuel Sanchís, quien eligió la novela Un amor, de Sara Mesa, publicada en 2020. Manuel destacó en su presentación su interés en la narradora, a la que conoció en un encuentro cultural y, aun reconociendo no ser la mejor obra de Mesa, le pareció interesante por las diversas formas de lectura que puede suscitar.

Es una práctica interesante revisar al cabo del tiempo obras literarias que han tenido una gran acogida por parte del público, e incluso han producido obras artísticas de otro tipo, para comprobar si su éxito de entonces tiene recorrido en la actualidad. Y eso es lo que hicimos en esta sesión al revisar la lectura de una novela de enorme acogida como es Un amor, de Sara Mesa. Su irrupción en las letras de nuestro país en 2020 tuvo un más que notable éxito y consagró a Sara Mesa como una autora de referencia de nuestra narrativa contemporánea. Este éxito se vio reforzado con el estreno de la película homónima de Isabel Coixet, de 2023. Sara Mesa ya había publicado varias obras con desigual acogida: Cicatriz (2015), Mala letra (2016), o Cara de pan (2018), por citar las más reconocidas. En todas ellas, bajo diversas temáticas, subyace un elemento común que tiene que ver con la incomodidad: sus tramas son incómodas, y sus personajes sienten dificultad para adaptarse a un mundo en el que no acaban de encajar ni de entender.

En el caso de Un amor esa incomodidad es la cualidad que mejor la define, ya que Nat es un personaje que nunca termina de encajar. Se trata de una traductora que decide refugiarse en un entorno rural que desde el comienzo le resulta no solo hostil, sino amenazante. Y en este medio, la escritora desmonta la idea romántica del "amor redentor": aquí el deseo no salva, no eleva, sino que expone y desnuda las grietas que ya estaban ahí.

Ayer tuvo lugar una animada charla en la que se reveló la capacidad de la literatura para suscitar las más encontradas opiniones. Para una parte de los lectores, la novela, aun siendo agria, presenta una protagonista cuyas acciones son entendibles y el desconcierto de Nat es explicable; para otros, la protagonista no tiene una forma de estar en el mundo coherente, ni por su indecisión ni por sus reacciones. Hubo, en fin, quien manifestó hallarse ante una novela como ejercicio de estilo, pero vacía en su contenido. Y es que gran parte de la discusión tuvo que ver con el intento de los participantes de entender a esta protagonista, que huye a La Escapa, un pequeño pueblo, donde su fragilidad es puesta de manifiesto. Además, se debatió la forma en la que la escritora muestra ese entorno rural, distópico, señaló Manuel, donde frente a las bondades aparentes del campo, la crudeza define espacios y personajes. La Escapa no se presenta como un entorno pintoresco ni liberador, sino como un lugar que expone y amplifica las carencias previas de la protagonista, lo que conecta la novela con cierta tradición del neorruralismo crítico español contemporáneo, despojado de cualquier voluntad costumbrista.

Otro punto de debate tuvo que ver con la relación que Nat establece con Andreas, el alemán. Una relación que ahora llamamos disfuncional, donde la propia Nat participa de forma activa a pesar de la dominación; se trata de una relación sin ninguna implicación moral que provoca en el lector una reflexión ética de interesantes debates.

Con todo, hubo coincidencia en señalar el acierto formal de la prosa de Mesa, una prosa seca, fría, que parece no decir mucho, pero que perturba en cada oración. La escritora emplea una voz en tercera persona que mantiene una distancia calculada respecto a la interioridad de Nat, lo que genera en el lector una ambigüedad interpretativa sostenida. Esta elección formal no es gratuita; reproduce, en el plano enunciativo, la misma opacidad que Nat experimenta ante sí misma y ante los otros. La protagonista no comprende del todo sus propias decisiones, y el narrador tampoco se las explica: el texto resiste el análisis fácil.

Tal y como se comprobó ayer, Un amor propone una lectura susceptible de diversas y contrarias interpretaciones, más allá del gusto personal de cada lector, reafirma los valores de la escritora como referente actual en la literatura española y confirma el placer de compartir usos y maneras de enfrentarse a lo literario. Y esta vez gracias a Manuel, al que agradecemos la buena tarde de pros y contras.

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Olive Kitteridge. Elizabeth Strout

Jueves 22 de enero de 2026

Estrenamos año con un nuevo encuentro del Club de Lectura “Con mucho gusto”, con sede en la biblioteca Reina Sofía, para comentar Olive Kitteridge, de Elizabeth Strout (2008). Olive Kitteridge, de Elizabeth Strout

En 2009 la novela que hoy comentamos recibió el premio Pulitzer, uno de los de mayor reconocimiento en Estados Unidos y en el resto de mundo. La concesión no dejó de ser curiosa por las características del texto premiado, Olive Kitteridge, de la norteamericana Elisabeth Strout. La elección de esta lectura corrió a cargo de Estela, una de las participantes del club, quien aseguró haber llegado a la lectura de la novela tras ver la serie de televisión. Y es que sobre Olive Kitteridge se estrenó en 2014 una miniserie para televisión, que favoreció su difusión en España y Europa.

En su presentación, Estela apuntó los elementos más destacados de esta obra; por un lado, la fuerza de su protagonista como personaje literario y, por el otro, la destacada forma de convertir la vida cotidiana de una modesta comunidad en materia ficcional. La novela aborda la vida de los ciudadanos de una pequeña localidad de Maine, en Nueva Inglaterra, en un espacio temporal que abarca un cuarto de siglo, en la que aparentemente no pasa nada. Es una comunidad de personas mayores en la que subyace la vida humana en todas sus contradicciones, aciertos y penas. En este entorno Olive Kitteridge, maestra jubilada setentona, de mal carácter e incapaz de interactuar socialmente, se alza como centro medular de esa vida que late con fuerza en la exposición de la psicología de otros tantos personajes que habitan en dicha localidad. A través de los 13 relatos de los que consta la novela, independientes pero interconectados, la autora muestra la condición humana en sus principios constitutivos: el amor y el enamoramiento, pero también y de forma destacada, el suicidio, el paso del tiempo y la vejez y, en definitiva, la propia imperfección y finitud de la vida de esos habitantes ficcionales y por extensión, de todo ser humano.

En la tarde de ayer se sucedieron distintos comentarios de los lectores; una parte importante la dedicamos al análisis de la personalidad de Olive Kitteridge, enfrentando distintas posturas que van desde la comprensión y aceptación del personaje hasta cierto rechazo por parte de algunos, argumentando la falta de empatía y el pesimismo que invade la obra en su conjunto. Y es que la novela incide en la personalidad de esta mujer, profundamente insatisfecha con su vida, dura en el trato, pero humana en esencia. Con todo y por amplificación, la vida de la comunidad se muestra poliédrica y propone una mirada a lo que significa vivir, crecer, experimentar el paso del tiempo y la muerte.

Por otro lado, se señaló con acierto la prosa sencilla que utiliza Strout, acorde a lo relatado, pero que supone un hallazgo literario por cuanto hace parecer fácil la escritura literaria cuando se aleja de la anécdota grandilocuente. El lenguaje fluye sin estridencias -al igual que fluye la narración de la experiencia vital sin sobresaltos de la comunidad-, es limpio y es sincero. En este aspecto, Olive Kitteridge se construye sobre un modelo de escritura solo superficialmente natural que en su análisis profundo revela un mecanismo perfecto de composición literaria.

Finalmente, se debatió la estructura fragmentaria del texto, compuesto de 13 relatos interconectados que al principio puede dificultar la lectura, como algunos señalaron. Novela compuesta de relatos o relatos que dan lugar a una novela. En cualquier caso, la lectura completa del texto delata una voluntad novelística en la que el retrato social y psicológico de la pequeña comunidad, con la figura de Olive, como protagonista o secundaria, aúna los diferentes relatos.

Agradecemos a Estela su propuesta, que más agradó que disgustó, e invitamos a los lectores a disfrutar de las páginas de esta novela donde vida y literatura se funden y ejemplifican las muchas circunstancias de lo que significa vivir.

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Obra maestra. Juan Tallón

En nuestra última sesión del año 2025 del club de lectura Con Mucho Gusto, nos adentramos en el fascinante y a veces desconcertante mundo del arte contemporáneo a través de la novela "Obra maestra" de Juan Tallón.

La elección del libro corrió a cargo de Mª Jesús González, participante del club, quien, movida por su gusto por el escritor y su interés personal por la escultura (habiendo seguido la pista de Richard Serra por Bilbao, Madrid y Oporto), nos trajo una anécdota digna de la propia novela: compró su ejemplar en una librería y descubrió una dedicatoria en su interior. ¿Sería del propio autor? Un misterio que sirvió de perfecto preámbulo para un libro que, precisamente, trata sobre un enigma.

La recepción general de la obra fue muy positiva, aunque generó un intenso debate. Varios participantes coincidieron en definir el estilo de Tallón como un "documental escrito" o un reportaje periodístico novelado. Se destacó la gran labor de documentación del autor, capaz de retratar la vida de una época concreta de España (años 80) de una forma que, para algunos, enseña mejor que los manuales de texto.

Sin embargo, la estructura no convenció a todos. Mientras que para la mayoría los saltos cronológicos mantuvieron la emoción y el interés, hubo quien sintió que la mezcla de personajes y fechas resultaba confusa, impidiendo disfrutar de la lectura.

El núcleo de la sesión giró en torno a las grandes preguntas que plantea el libro sobre el arte contemporáneo. ¿Es el arte un mero negocio? Hubo también reflexiones sobre la "desidia de la administración", capaz de olvidar una escultura de 38 toneladas, y la injusticia sufrida por empresas como Macarrón, quebradas por los impagos institucionales. Sobre los escultores de obras de gran tamaño, que solo pueden crear para la Administración Pública o grandes propietarios, porque sus obras no se pueden exponer en cualquier domicilio o local de tamaño normal.

El grupo debatió sobre la naturaleza de la creación artística:

La autoría: Se discutió si lo válido es la idea (dado que Serra no ejecuta físicamente la obra, sino operarios) o si el artista se involucra en el proceso.

La belleza: Se contrastó la visión tradicional del arte vinculado a la belleza frente al arte conceptual, cuyo objetivo es "hacer pensar" o protestar, valorando más el contexto geopolítico y la intención del autor que la estética visual.

El mercado: La existencia de zonas francas en Ginebra o la especulación llevaron a preguntarse: ¿Es oportunista el arte contemporáneo?

A la mayoría de los participantes, el libro les invitó a buscar información en Internet sobre personajes, lugares o hechos que desconocían. Fue el caso del Puerto Franco de Ginebra (Suiza).

Una de las conclusiones más interesantes de la sesión fue la redefinición del título del libro. Surgió la pregunta: ¿Qué es la verdadera obra maestra aquí? ¿La escultura de acero de Serra o su increíble desaparición?

Incluso hubo espacio para las teorías conspirativas. Una participante sugirió que quizás la desaparición fue orquestada por el propio Museo Reina Sofía para ganar protagonismo en sus difíciles inicios.

En conclusión, "Obra maestra" resultó ser un libro provocador que cumplió con creces el objetivo de un club de lectura: generar conversación. Nos hizo investigar autores, cuestionar qué valoramos hoy en día con el arte virtual (¿el metadato?) y debatir sobre la gestión cultural en nuestro país. Como bien se dijo en la sesión, aunque es una ficción, la realidad que retrata es tan absurda que solo podía ocurrir en España.

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Chankoro. Jesús Salviejo

Jueves 20 de noviembre de 2025

Nueva reunión del Club de Lectura “Con mucho gusto”, con sede en la biblioteca Reina Sofía, para comentar la novela Chankoro, de Jesús Salviejo (M.A.R. Editor, 2021).

Chankoro, de Jesús Salviejo

En la tarde de ayer tuvimos, no solo la oportunidad de comentar la novela Chankoro, sino de compartir una animada conversación con su autor, Jesús Salviejo, que con su entusiasmo y generosidad nos desveló las claves de su obra, de la que comentamos en el club y de alguna otra de sus novelas.

Chankoro se sitúa en una Lisboa gris en la época de la Revolución de los Claveles de 1974, en la que el país pasó de la dictadura a la democracia tras un larguísimo periodo. En ese contexto histórico, Stela Soares, una niña huérfana de la guerra de Mozambique recogida por sus tías en la capital portuguesa, será la protagonista de un viaje de aprendizaje y madurez. Su condición de exiliada, arrojada trágicamente de su vida, hace difícil su adaptación a su futuro en Europa. Sin embargo, serán otros desterrados y rechazados los que harán que Stela vislumbre una oportunidad vital. En su cruce con una superviviente de la masacre de Nanking: la Señora Chan; y con un viejo anticuario judío: el Señor Cohen, la lucha de estos personajes por recuperar sus vidas y reparar sus pasados quedará marcada para siempre por la amistad, empujando a todos los que se encuentran a su alrededor a seguir el mismo camino de libertad.

A través de la mirada de una niña y en un ambiente revolucionario, la historia de Chankoro demuestra que es posible encontrar una vida nueva, diferente y luminosa, habitada por héroes inesperados. Cada uno de estos personajes encarna un estrato de memoria, y la novela los hace converger para mostrar que los grandes eventos políticos no existen sin el peso íntimo de miles de biografías quebradas. La estructura está construida como un viaje, no solo geográfico, sino interior: cada personaje atraviesa un espacio de muerte histórica (Mozambique, Nanking, Shanghái, Lisboa), pero también un itinerario personal hacia la reconstrucción. Este paralelismo entre viaje externo e interno genera una idea central: la historia es tránsito, nunca destino fijo.

En general, los lectores manifestaron su buena sensación al leer esta novela, les gustó y resultó una lectura agradable. Se reconoció lo interesante del tema y lo bien escrita que está. Y con todo, fueron varios los que apuntaron a la decepción con el final de la novela, al que consideraron excesivamente dulcificado.

Por otra parte, la presencia del autor ayudó a comprender varias decisiones de la escritura de la obra. Jesús Salviejo explicó su interés por Portugal, país al que desde España hemos mirado con superioridad durante mucho tiempo. Por otro lado, la infancia ha sido una constante en su obra y en este caso, la figura de Stela y su paso a la madurez centra la significación profunda de la novela. Con enorme entusiasmo, Jesús Salviejo defendió ese final tan cuestionado en los lectores alegando que quería ese pequeño elemento de optimismo en la ficción llevado por unos personajes que, a pesar de la dureza de sus vidas, miran al futuro sin rencor ni deseo de venganza, al contrario, se hacen fuertes por el valor de su unión y bondad. Cada personaje carga un pasado doloroso, pero ninguno está impulsado por el odio. El hilo conductor es la reparación, no la revancha y la novela avanza sin trabas hacia ese final de liberación, personal e histórica.

Fue tarde literaria fría en lo meteorológico y muy intensa en lo literario, con el añadido de contar con la visita del autor, al que desde aquí agradecemos su generosidad y entrega a los lectores.

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Panza de burro. Andrea Abreu

Jueves 22 de octubre de 2025

En este octubre de 2025, el Club de Lectura “Con mucho gusto”, con sede en la biblioteca Reina Sofía, comienza una nueva edición con la lectura de Panza de burro, de Andrea Abreu (Barrett, 2020).

Panza de burro, de Andrea Abreu (2020)

En la tarde de ayer nos reunimos para comentar la novela Panza de burro, de Andrea Abreu, elegida por nuestro invitado, Juan Álvarez. Juan es un joven leonés, graduado en Español y con un Máster en Estudios Literarios recién terminado, dedicado a diversas actividades culturales: presentaciones, ferias literarias, podcasts literarios, todo ello derivado de su sagacidad literaria e interminable curiosidad; es, además, un magnífico poeta. Consciente del impacto que ha tenido la novela en determinados círculos literarios, ayer eligió y presentó Panza de burro, de la canaria Andrea Abreu. Como bien señaló nuestro invitado, esta novela es una muestra más de una línea novedosa y sumamente interesante que se está llevando a cabo en la narrativa española por parte de autores, en su mayoría mujeres, que presentan una visión de la realidad distinta, amarga y cruda, derivada de su profunda observación de la existencia humana. Esta nueva tendencia narrativa está sustentada en registros lingüísticos variados y poco habituales. Panza de burro es un texto que se inserta perfectamente en esta nueva tendencia porque es provocadora, y representa un cambio en la narrativa española, tanto por su contenido como por su forma.

Panza de burro cuenta un verano en la vida de dos niñas de diez años, una edad decisiva, cuando los ritmos vitales cambian y la infancia empieza a desvanecerse. Esa idealización común de la infancia se topa en este caso con un contexto geográfico y vital en el que la sordidez invade todo, aunque a veces sea imperceptible. La narradora y su amiga íntima transitan su paso de la infancia a la preadolescencia en los primeros años 2000, con el boom inmobiliario y el turístico en pleno desarrollo, y más en paraísos del ocio como es Canarias. En efecto, la narración nos lleva a un pueblo de Tenerife, en el que muchas familias viven del desarrollismo turístico, pero al margen de sus placeres, y donde la clase trabajadora experimenta como servidumbre lo que para otros supone el paraíso vacacional. Temas como la vida en los márgenes, la identidad negada o la violencia sexual transitan las páginas de esta sorprendente y magnífica novela, que da voz a quien generalmente no la tiene en literatura española: una niña de diez años en un entorno particular.

A los lectores en general les gustó la obra. Sus comentarios se refirieron, en primer lugar, al título de la novela. Panza de burro hace referencia a un fenómeno atmosférico de determinadas zonas de Canarias, consistente en la presencia de un cúmulo de nubes que no dejan ver el sol, al que, sin embargo, proyectan. Las niñas protagonistas de la novela viven bajo esta panza de burro, que en manos de la escritora simboliza también el ambiente opresivo y limitado en el que viven. En este sentido, el contexto social fue el asunto de discusión principal en la tarde de ayer, pues mientras algunos consideraron que la historia que se narra se sitúa en un ambiente de marginalidad, otros interpretaron que, siendo humilde, el contexto de la trama se sitúa en un entorno de trabajadores no marginal, aunque sí en los márgenes. Por otro lado, las circunstancias vitales de las dos niñas -el suicidio de la madre de una de ellas y la constante violencia y negación en las que tiene lugar su vida, dieron pie a reflexiones de diferente calado acerca de las infancias difíciles, en niñas, como señaló Juan, raras.

En general, fue muy alabado el uso peculiar del lenguaje en el que la novela está escrita, de marcado carácter oral, que combina usos particulares del lenguaje de Canarias con expresiones propias del lenguaje de la infancia. Este registro lingüístico desautomatiza la recepción y constituye uno de los tributos mejor valorados de la obra en su conjunto.

Finalmente, el final abierto al que no me referiré por no desvelar la intriga a futuros lectores, también fue motivo de distintas valoraciones, demostrando de este modo la capacidad de la literatura de suscitar la reflexión y de desvelar las variadas formas de significado que el lenguaje puede aportar al sentido último de los textos literarios.

Novela interesante, novedosa y muy rica en matices que gracias a Juan tuvimos la oportunidad de comentar. Le damos las gracias y confiamos en disfrutar del mismo modo en siguientes encuentros.

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Preparando la nueva edición

Un nuevo curso está a punto de empezar y ya tenemos preparada la nueva edición del club de lectura "Con mucho gusto" (y con esta van 12).

Un club de lectura es apropiado para amantes de la lectura, pero también es una ocasión de coger el gusto a los libros para aquellas personas que no encuentran la forma de llegar a ellos. En un club de lectura, cada libro se convierte en muchas versiones diferentes, tantas como participantes. Y un club de lectura es un grupo de personas, de diferentes centros y grupos profesionales, que tienen algo en común y que están creando una relación que va más allá del encuentro mensual.

Este club está dirigido por Susana Gil-Albarellos Pérez-Pedrero, profesora de teoría de la literatura y literatura comparada en la Universidad de Valladolid.

Los libros que leeremos, y que han sido seleccionados por invitados y participantes, serán:

Panza de burro, de Andrea Abreu.

Chankoro, de Jesús Salviejo.

Obra maestra, de Juan Tallón.

Olive Kitteridge, de Elizabeth Strout.

Un amor, de Sara Mesa.

Sonata de otoño, de Ramón del Valle Inclán.

Lluvia fina, de Luis Landero.

He dicho silencio, de Joaquín Álvarez Barrientos.

Las sesiones se desarrollan un miércoles al mes, de octubre a mayo, en el Espacio Abierto de la Biblioteca Reina Sofía.

Los participantes pertenecen a los grupos de estudiantes, PDI y PTGAS de la universidad.

Esta actividad tiene 1 crédito ECTs para aquellos estudiantes que asistan a todas las sesiones.

¿Te animas?

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El libro vacío. Josefina Vicens

Jueves 15 de mayo de 2025

El Club de Lectura “Con mucho gusto”, con sede en la biblioteca Reina Sofía, ha vuelto a reunirse para comentar El libro vacío, de Josefina Vicens (1958)

El libro vacío, de Josefina Vicens (1958)

En la tarde de ayer celebramos la última sesión de esta edición del club de lectura con el comentario de El libro vacío, a propuesta de uno de los integrantes del club, Manuel. Se trata de la primera novela de la escritora mejicana Josefina Vicens, publicada en 1958, y aunque de repercusión tardía, es considerada en la actualidad una obra fundamental de la literatura mejicana del siglo XX. La novela narra el proceso creativo —o más bien el estancamiento creativo— de José García, un hombre común que aspira a escribir un libro verdadero, personal, auténtico. Lo que comienza como un intento por escribir se convierte, paradójicamente, en una reflexión sobre la imposibilidad misma de escribir, sobre el vacío de sentido, el lenguaje y la identidad. La historia se construye a través de fragmentos del diario del protagonista, donde plasma tanto sus fracasos como sus cuestionamientos existenciales, convirtiendo al texto en una suerte de “metanovela”. La obra aborda temas centrales como el silencio, la angustia existencial, el anonimato del sujeto moderno y la búsqueda de autenticidad. José García representa al hombre alienado por la rutina y por una sociedad que exige productividad, pero no meditación. En lugar de construir una trama convencional, Vicens ofrece una profunda reflexión sobre el acto de escribir y sus imposibilidades.

Uno de los aciertos de la obra es la equivalencia entre el contenido y la forma que lo representa, ya que la autora adopta un estilo sobrio, introspectivo y directo. La economía de recursos narrativos no es limitación, sino herramienta precisa para expresar el tedio, la repetición y la parálisis del personaje. Este estilo deliberadamente “vacío” es, en efecto, una manifestación formal del tema central: la imposibilidad de llenar el vacío existencial con palabras. La estructura fragmentaria del diario y la alternancia entre narración y reflexión filosófica refuerzan el carácter ensayístico de la obra.

En los comentarios de los lectores hubo opiniones muy variadas; en general se puso de manifiesto la dificultad de lectura de un texto sin una trama más o menos definida, una novela “donde no pasa nada”, como ayer señalaron algunos y, por otro lado, se valoraron mejor las partes narrativas, en las que el protagonista va hilvanando su historia y la de Méjico a mediados de los 50 del siglo pasado, que las partes introspectivas, consideradas menos literarias. Como sucede en un club de lectura, a muchos no les satisfizo y a otros sí, aunque todos reconocimos que la lectura de la novela fue un descubrimiento y una oportunidad para conocer voces femeninas bastantes desconocidas en nuestro país.

En cualquier caso, ayer descubrimos que El libro vacío es una obra compleja y poderosa en su aparente sencillez. Josefina Vicens logra, con una economía expresiva admirable, crear una profunda indagación sobre el ser, la palabra y la creación literaria. Es un libro valiente al abordar el silencio, el fracaso y la cotidianidad como materia digna de la literatura, aun cuando suscite opiniones encontradas en cuanto al placer de su lectura.

Agradecemos a Manuel su propuesta y a todos por acompañarnos en este viaje literario que esperamos reanudar el próximo otoño en una nueva edición.

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Hijos del carbón. Noemí Sabugal

Jueves 10 de abril de 2025

El Club de Lectura “Con mucho gusto”, con sede en la biblioteca Reina Sofía, ha vuelto a reunirse para comentar Hijos del carbón, de Noemí Sabugal (2020)

Hijos del carbón, de Noemí Sabugal (2020)

La escritora Noemí Sabugal nos acompañó ayer en el club de lectura, invitada a través del programa de ACE (Asociación Colegial de Escritores de España), con el propósito de compartir con nosotros su obra Hijos del carbón. La presencia de la escritora nos permitió comprender tanto el proceso de escritura, como el propósito del libro, cuestiones fundamentales en este caso, puesto que estamos ante un trabajo de no ficción, circunstancia que no es habitual en este club de lectura.

Hijos del carbón es una obra que combina memoria, ensayo y crónica para explorar el impacto de la minería del carbón en España. De hecho, su autora lo denomina genéricamente como ensayo-crónica, ya que como ensayo da a conocer objetivamente un tema, en este caso la minería en España, su historia, sus problemas, legislación, etc; y como crónica, se percibe en la escritura el yo de la autora que, como hija y nieta de minero, no está exenta de cierta implicación emocional.

El libro invita al lector a un viaje por las cuencas mineras de diferentes zonas del país, mostrando cómo el cierre de las minas ha transformado comunidades enteras. Junto al análisis dilatado de las implicaciones sociales, económicas y culturales del declive de la minería, hay en sus páginas historias personales que remiten a la la nostalgia, la lucha y la resiliencia de quienes vivieron en torno a este mundo.

Los participantes de ayer destacaron el estilo narrativo, tan atrayente que cautiva incluso a aquellos a los que el tema del ensayo les es ajeno, y la capacidad de Sabugal para lograr que el lector sienta la dureza de la vida minera, pero también la riqueza de una cultura que, aunque en declive, sigue viva en la memoria colectiva. Es una obra imprescindible para quienes buscan entender el pasado reciente de España y reflexionar sobre los desafíos de la transición energética.

Como destacó la autora, Hijos del Carbón es a la vez memoria y homenaje al mundo minero, profundamente identitario, que se vio poco a poco abocado a su desaparición, y que libros como el que ayer comentamos, a través de la inmortalidad de la escritura, ayudan a conservar en la memoria y en la historia de nuestro país.

Damos las gracias a Noemí Sabugal por la provechosa lección en su visita a nuestro club de lectura, con sus palabras nos ilustró y enseñó a valorar libros que, sin ser ficción, participan de lo literario, lo histórico, lo periodístico y lo emocional en un hibridismo genérico admirable.

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San Millán de la Cogolla

El viernes 21 de marzo completamos la lectura de este mes (La taberna de Silos) con un viaje cultural al Monasterio de San Millán de la Cogolla.

Esta visita a la cuna del idioma español no pudo estar mejor apadrinada: los participantes del club de lectura estuvimos acompañados por Miguel Ibáñez Rodríguez, catedrático del Departamento de Traducción e Interpretación en el Campus de Soria, y Doctor con la tesis Gonzalo de Berceo y las literaturas transpirenaicas: lectura cortés de su obra mariana (1994).

El complejo monástico fue declarado Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO en 1997: Suso, el monasterio primitivo y Yuso, el más grande y construido posteriormente.

En el Monasterio de Suso, excavado en la roca y con vestigios visigodos y mozárabes, es donde se encontraron las Glosas Emilianenses. También fue aquí donde vivió San Millán en el siglo VI. Desafortunadamente está en restauración y no pudimos visitarlo.

El Monasterio de Yuso fue construido en el siglo XVI para dar cabida a un centenar de monjes. Conserva un valioso patrimonio artístico, donde destaca la biblioteca, uno de los sitios que visitamos gracias al actual Prior y al profesor Miguel Ibáñez.

Con la visita guiada previa pudimos ver la iglesia, la sacristía, el claustro, así como otras dependencias donde se conservan algunos cantorales, o las famosas arquetas de San Millán y San Felices, obras de orfebrería medieval de incalculable valor.

La imagen de San Millán ofrecida en el libro citado anteriormente fue matizada por nuestro guía y experto Miguel Ibáñez. También pudimos saber más sobre la vida monástica y la importancia de este lugar en el desarrollo del español.

El día se completó con una visita y cata a la Bodega David Moreno, en el pueblo cercano de Badarán.

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La taberna de Silos. Lorenzo G. Acebedo

Ayer miércoles 12 de marzo nos reunimos nuevamente en la biblioteca Reina Sofía para comentar el primer libro publicado por Lorenzo G. Acebedo, seudónimo de un autor desconocido del que la editorial Tusquets nos cuenta pocos datos biográficos: "Un escritor que abandonó en su juventud los estudios teológicos por el retiro monacal y, algún tiempo después, el retiro monacal por una mujer. En la actualidad reside en un pueblo de La Rioja."

"La taberna de Silos" transcurre en el siglo XIII cuando el abad del monasterio de San Millán encarga a Gonzalo de Berceo ir hasta el monasterio de Silos para copiar un manuscrito latino y componer a partir de él un poema en lengua romance. Durante estos días el relato nos deja trifulcas, muertes y asesinatos, que el protagonista va investigando hasta resolver todos los misterios, centrados en un testamento escondido. A lo largo de las páginas, el vino es uno de los hilos conductores (No hay que buscar la verdad sino en el vino. Página 213), pero también se habla de judíos, moriscos, dinero, homosexualidad, pedofilia e incluso canibalismo, entre otras cosas.

Los primeros comentarios fueron sobre la autoría y hay quien se había dado cuenta de que el seudónimo es en realidad un anagrama de Gonzalo de Berceo.

En nuestro club de lectura hay una persona de la provincia de Burgos, muy cerca de Silos, y sintió la cercanía de casi todos los lugares que aparecen en la novela.

Realmente, casi podríamos decir que las localizaciones, algunas palabras ya en desuso del castellano (hemina, azumbre, cilla...) y algunas descripciones sobre la vida en el monasterio fue de lo poco que se salvó de la obra, ya que a nadie le pareció un buen libro.

Un comentario generalizado fue que pasaban muchas cosas, un tanto forzadas, y que no siempre eran necesarias para la historia.

Incluso se llegó a decir que parecía una copia mala de El nombre de la rosa, de Umberto Ecco.

El libro dio pie a cuestionar la fe de los religiosos durante la Edad Media, el poder de los monasterios, su oposición al obispado y al Papa. Incluso se habló de la imagen que se da de Gonzalo de Berceo.

A pesar de no haber resultado una lectura apreciada, a algunas personas les resultó entretenida y, no cabe duda, nos ha puesto en contexto para el viaje cultural que realizaremos la semana próxima a San Millán de la Cogolla. Pero esto es otra historia de la que os hablaremos en la siguiente entrada.

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Mi planta de naranja lima. José Mauro de Vasconcelos

Jueves 12 de febrero de 2025

Nueva sesión del Club de Lectura “Con mucho gusto”, con sede en la biblioteca Reina Sofía, para comentar Mi planta de naranja lima, de José Mauro de Vasconcelos (1968)

Mi planta de naranja lima, José Mauro de Vasconcelos (1968)

En ocasiones, los clubes de lectura son los lugares apropiados para volver a leer o descubrir alguno de esos textos considerados especiales, que forman parte del canon personal de quien se acerca a ellos y que, por sus especiales características, siguen llegando a lo más profundo de los lectores. Y este es el caso de Mi planta de naranja lima, del brasileño José Mauro de Vasconcelos, que desde su publicación en 1968 no ha dejado de seducir a lectores, tanto de Brasil como del resto de mundo. Una de nuestras participantes, Pino, ha sido la encargada de elegir esta lectura, seleccionada porque en su día fue un regalo familiar. Y precisamente por la distancia entre el momento de la primera lectura adolescente, y ahora, su punto de vista resultó especialmente interesante.

El contenido de Mi planta de naranja lima se puede resumir atendiendo a dos facetas complementarias: por un lado, la pobreza, y unida a ella, la violencia que muestran sus páginas; por el otro, la infancia y las consecuencias del rápido crecimiento sentimental y emocional, cuando esa miseria y pobreza atenazan al que debería ser el desarrollo de los niños en circunstancias normales. El protagonista y narrador es Zeze, niño de 5 años a quien las duras condiciones de vida bajo las que vive en algún lugar de Brasil, hacen madurar a edad tan temprana. La sucesión de encuentros con diferentes personajes, entre los que destacan familiares y gente del lugar, la realización de algunos trabajos, pero sobre todo los golpes y el dolor, no solo físico, van conformando una vida de miseria, que solo es amparada por algún personaje, como el portugués, que deja honda huella en su desarrollo posterior.

Los participantes del club mostraron su absoluta admiración por la obra; pocas veces hubo tanta unanimidad en la apreciación literaria y sobre todo emocional con la historia relatada, en la que muchos reconocieron el llanto por la pena y la ternura de sus páginas. En el análisis pormenorizado de la novela, hubo también coincidencia en que más que por la miseria en la que vive Zeze, les impactó la violencia que todo lo impregna en este relato, que tiene, además, bastantes tintes autobiográficos.

También se señalaron referencias literarias, en concreto con El Lazarillo de Tormes, en la representación de la infancia desfavorecida, lo que dio pie a un interesante diálogo acerca de si esas circunstancias tan lamentables, que afectan especialmente a la infancia, se dan en el momento actual, dependiendo del lugar y ámbito cultural en el que nace cada uno. Por otro lado, siendo la novela un referente inexcusable en la literatura brasileña y latinoamericana, no lo es tanto en nuestro entorno, por lo que nos preguntamos si es de lectura adecuada a las nuevas generaciones de lectores. Aun cuando las mentalidades cambian y los entornos geográficos y culturales condicionan en extremo el desarrollo de los niños, muchos coincidieron en afirmar que esta obra sería adecuada y hasta necesaria para los jóvenes actuales también de nuestro entorno. Y para los adultos, aun cuando como señaló Pino, no impacta igual a los 14 o 15 años que en la edad adulta.

Desde el punto de vista formal, la escritura fluye en boca de un niño de 5 años, maduro para su edad, con formas y giros propios de Brasil que, aun con algún defecto en la traducción, se configura como un lenguaje muy visual, en ocasiones fotográfico, cuya lectura se hace clara y emotiva.

Muchas gracias a Pino por acercarnos una historia con altas dosis de dureza y ternura, que rara vez se encuentran tan bien conjugadas.

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La isla de las mujeres del mar. Lisa See

Jueves 16 de enero de 2025

Para estrenar el año que comienza, la sesión de este mes del Club de Lectura “Con mucho gusto”, con sede en la biblioteca Reina Sofía, tuvo lugar en el Museo Casa de Cervantes de Valladolid, por gentileza de su director, Pedro González, quien nos invitó a leer, La isla de las mujeres del mar, de Lisa See (Salamandra, 2020).

La isla de las mujeres del mar, de Lisa See (2020)

Pedro González fue el invitado de la nueva sesión del club de lectura, y como director del Museo Casa Cervantes de Valladolid, nos reunimos en dicho museo. La novela elegida fue La isla de las mujeres del mar, de Lisa See. Tras un viaje de Pedro por Corea del Sur y la isla de Jeju, sintió curiosidad por conocer algo más del país asiático. De esta forma, llegó a sus manos la novela de See, que se sitúa en esta isla, al sur de Corea. La trama se centra en la vida de dos mujeres haenyeo a lo largo del siglo XX. Las haenyeo («mujeres del mar», en coreano), son buceadoras sin mecánica, a pulmón, capaces de bajar a gran profundad en el mar para recoger animales para el consumo: especialmente, moluscos. Cuentan con una dilatada tradición en Jeju, ya que se tiene noticia de su actividad desde el año 503 dc. y, en la actualidad, realizan sus inmersiones no solo para la recolección de alimentos, sino también para el turismo. Su actividad fue declarada Patrimonio Inmaterial de la Humanidad por la Unesco en 2016, bajo la denominación La cultura de las buceadoras de la isla de Jeju.

Entrando ya de lleno en la novela, la historia sigue a Kim Young-sook y a Han Mi-ja, dos mujeres de diferente origen, que se hacen amigas en la infancia; ambas son buceadoras haenyeo, y su destino estará estrechamente ligado a los terribles y convulsos sucesos sufridos por Corea del Sur a lo largo del siglo XX: la invasión japonesa, la guerra, pero principalmente, el levantamiento de los habitantes de la isla de Jeju el 3 de abril de 1948, en la que murieron más de 30 000 personas, como resultado de la represión de los insurrectos por parte del Ejército de Corea de Sur. Todos estos acontecimientos políticos y bélicos influirán decisivamente en la vida de estas dos mujeres y, sobre todo, en su amistad. El buceo y los ritos que lleva aparejado las unirá, y el entorno histórico social será el detonante que las separe.

Contada en dos tiempos, La isla de las mujeres del mar presenta asimismo dos voces narradoras y dos focalizaciones muy diferentes para relatar la vida de estas mujeres y la historia reciente de Corea del Sur. Por un lado, la trama principal está relatada en primera persona por una de sus protagonistas, Kim Young-sook, que cuenta de forma lineal los acontecimientos de su vida, siempre en relación con Mi-Ja; la otra parte se sitúa en tiempo presente y aclara las consecuencias de esa amistad quebrada, contada en tercera persona. Si bien la primera parte es casi un aporte de antropología, a partir de la segunda mitad, la novela se torna más política y se acerca a los usos de la ficción occidental.

Muchos fueron los comentarios a raíz de la sorprendente historia que se cuenta en esta obra. La vida de las haenyeo, desconocida para la mayoría de nosotros, no solo sorprende por su actividad, el buceo sin ayuda, sino porque esta actividad realizada por las mujeres de Jeju constituyó durante mucho tiempo el sustento principal de las familias. En este sentido, se entabló un interesante debate acerca de la función de las mujeres y los hombres en una sociedad, la coreana, que nos es todavía ajena y desconocida. Esta división de roles se refleja en la novela también en el ámbito religioso y espiritual y así, mientras las mujeres trabajan, educan a los hijos y practican el chamanismo, los hombres filosofan, beben y practican el confucionismo. De ahí que la lectura de esta obra sorprenda por el choque cultural que produce cuando se compara con las costumbres del mundo occidental. También ocupó nuestro tiempo el debate de si la novela presenta un toque feminista o, por el contrario, se trata solo de reflejar las costumbres de un país muy diferente al nuestro.

Con todo, la novela sigue la vida de dos mujeres cuya amistad se ve truncada por diversos acontecimientos, todos ellos de extrema crueldad, para no recuperarse en vida de las protagonistas. En este sentido, la obra plantea cuestiones de más calado para la reflexión como la propia amistad, el maltrato, la maternidad, la guerra, el perdón y de forma muy importante en este caso, la preservación de las tradiciones. También son constantes en sus páginas la violencia colectiva que genera el odio individual, la tristeza y, por alabar una de las cuestiones sobresalientes, el respeto por la naturaleza que estas mujeres observan, como elemento fundamental en su sustento.

Formalmente, la novela no tiene complejidad, y ayer se señaló el acierto en la traducción. En su estructura se desvelan mecanismos acordes a la novela occidental, a pesar del tema; se trata, en definitiva, de una novela de mujeres, escrita por una mujer.

De todo esto hablamos ayer, y debatimos en detalle acerca de partes concretas del argumento de La isla de las mujeres del mar que, como novela, a todos gustó. Damos las gracias a Pedro González y al Museo Casa de Cervantes por su cálida acogida y por la propuesta literaria, que tan buena tarde nos hizo pasar.

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Las malas. Camila Sosa Villada

Jueves 12 de diciembre de 2024

Nos reunimos ayer para celebrar una nueva edición del Club de Lectura “Con mucho gusto”, con sede en la biblioteca Reina Sofía, para comentar la lectura de Las malas, de Camila Sosa Villada (2020).

Las malas, Camila Sosa Villada (2020)

Varios de nosotros, miembros de este club de lectura, teníamos interés por comentar en alguna sesión Las malas, de la argentina Camila Sosa Villada. La razón no es otra sino el deslumbrante impacto que causa esta primera novela de una escritora transexual que, bajo un aparente fundamento autobiográfico, despoja a la lengua española y a la literatura actual de prejuicios y complejos. No sólo atrapa su trama, la existencia y convivencia de un grupo de transexuales que ejercen la prostitución en el parque Sarmiento de la ciudad de Córdoba, en Argentina, sino de forma especial su lenguaje, que de forma fluida se adapta tanto a la crudeza de lo narrado, como a la exaltación de todos los sentidos y emociones.

Camila, narradora de la novela, nace varón y desde muy joven empieza a trasvertirse y a prostituirse, en un entorno familiar de pobreza y violencia. Instalada ya en la ciudad de Córdoba como estudiante de Universidad, ejerce la prostitución, al tiempo que entabla una relación casi de hermandad con las transexuales que habitan en la casa de Tía Encarna. Ella es protagonista e hilo conductor de la historia porque en su persona se concentran todas las penurias y anhelos del grupo de chicas. El hallazgo de un bebé abandonado en el parque será el revulsivo para el relato de la vida del grupo, guiadas en sus mejores instintos por el crecimiento de El Brillo de los ojos, como llaman al niño.

A pesar de la aparente simplicidad de la historia, Las malas posee muchas capas de lectura. Si bien la vida tanto de la protagonista como del resto de las mujeres que transitan por la casa y por el parque constituyen el núcleo de la novela, hay un sustrato de denuncia de una sociedad que condena por un lado y emula, por el otro, la depravación de la prostitución en su forma más baja. Por otro lado, el carácter autodietético de la narración apela de forma directa al lector y le hace tomar partido ante el drama relatado.

De especial significación es la introducción de elementos del realismo mágico, perceptible en varios momentos de la novela, pero principalmente en la transformación de María, transexual sordomuda y medio analfabeta, en pájaro, cuyas lágrimas se comparan con las que mojaron el manto de la Virgen María ante el sacrificio de su hijo, en una sacralización constante de este tipo de sucesos. María como símbolo de la inocencia. Lo irreal e imposible se presenta como cotidiano y así, la narradora le dirá que sus plumas son bonitas y “que se estaba convirtiendo en pájarito nomás”. Por esa misma concepción de la realidad, la Tía Encarna tenía ciento setenta y ocho años y los hombres sin cabeza aportan significación al texto. Sin embargo, y a pesar del valor de los mismos en el contexto de la obra en su conjunto, los elementos de la realidad mágica no encubren los horrores de la realidad efectiva, e incluso la acrecientan.

Los miembros del club de lectura confirmaron la calidad de la prosa de Sosa Villada y, sin discusión, todos coincidimos en que formalmente la novela es sobresaliente. Distintos fueron los comentarios acerca del contenido. Por un lado, una historia tan agresiva, violenta y brutal puede ser motivo de rechazo por parte de algunos lectores, como así sucedió, que se sintieron incomodados ante una realidad tan desgarradora y una falta de concesión a la esperanza. Otros alabaron la valentía de la narradora al despojar a su narración de evasivas a la hora de mostrar las circunstancias de la prostitución callejera ejercida por mujeres transexuales.

A lo largo de la sesión salieron varias cuestiones de índole social que inevitablemente surgen al hilo de esta temática. La violencia que siempre subyace en las vidas al límite, la prostitución en su forma más baja, la hipocresía masculina que alimenta esa prostitución, la realidad transexual y el grado de aceptación de cada momento histórico y en cada lugar, la maternidad deseada e imposible, la importancia de la familia en el proceso de transición, la promiscuidad y otras muchas que no dejan de ser de actualidad. Con todo, llegamos a la conclusión del valor formal de la novela, y como telón de fondo, que la violencia subyace bajo toda forma de ser diferente,

Tarde muy interesante que dio pie a que los lectores se preguntaran acerca de la situación que presenta Las malas que, aunque de temática poco navideña, invita a la reflexión, lo que la hace perfecta para un club de lectura.

Muchas gracias a todos, ahora que termina el primer trimestre de esta edición.

Feliz Navidad y Próspero Año Nuevo.

Entrevista a Camila Sosa Villada en Cuadernos Hispanoamericanos, 1/06/23 (Visto el 13/12/24):

Camila Sosa Villada - Cuadernos Hispanoamericanos

CUADERNOS HISPANOAMERICANOS es una revista de crítica literaria y pensamiento fundada en 1948.

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Bailando con lobos. Michael Blake

Jueves 14 de noviembre de 2024

Nos reunimos ayer para celebrar una nueva edición del Club de Lectura “Con mucho gusto”, con sede en la biblioteca Reina Sofía, para comentar la lectura de Bailando con lobos, de Michael Blake (1988).

Bailando con lobos, de Michael Blake, 1988

Héctor Zazo, participante del club de lectura, fue quien eligió esta obra, que ayer suscitó un interesante intercambio de posturas.

Héctor nos eligió este libro, que leyó de pequeño a raíz de ver la película de Kevin Costner. Sobre el texto nos comenta:

Es un libro que desde mi punto de vista es fácil de leer ya que su autor Michael Blake tiene un tono muy lírico en su obra, con bellas descripciones del paisaje. Plantea profundas reflexiones sobre la identidad, la cultura y la conexión con la naturaleza.  Lo que en un principio podía acabar en una historia de confrontación y conflicto termina desembocando en un hermoso relato de amistad, respeto y comprensión entre dos culturas muy diferentes.  A través de su experiencia y de su acercamiento a la vida de los Lakota, nos muestra cómo es posible desafiar nuestras percepciones y prejuicios. Blake retrata a los nativos americanos con una profundidad y unos detalles que pocas veces se pueden ver, resaltando su conexión con la tierra, sus tradiciones y su forma de vida.  Otro tema significativo en Bailando con lobos es el conflicto entre la colonización y la preservación de las culturas indígenas. El autor cuenta el impacto de la expansión estadounidense sobre las comunidades nativas y reflexiona sobre las complejidades de la identidad cultural en un contexto de cambio y resistencia.  Bailando con lobos es una obra que puede considerarse como un libro de aventuras pero yo creo que tiene un trasfondo de crítica social profunda y una exploración de la antropología humana. Es un libro que nos invita a cuestionar nuestras creencias y promover el entendimiento entre diferentes culturas.

Cuenta la intrahistoria de esta novela que Kevin Costner, siendo todavía un actor de carrera incipiente y poco conocido, protagonizó la película Stacy's Knights (1983), con guion de Michael Blake. Convertido ya en una estrella de cine, propone a Blake la posibilidad de filmar una película acerca de los indios americanos, para lo cual, le siguiere que escriba primero una novela. Con estos prolegómenos, Blake escribe Baila con lobos, publicada en 1988 y llevada al cine en 1990 con guion de Michael Blake y dirigida y protagonizada por el propio Kevin Costner. Estrenada con enorme éxito, Bailando con lobos ganó 7 premios Óscar y puso en el imaginario de los espectadores la heroica gesta de John Dunbar, un soldado de la Unión que ve cumplido su sueño de viajar a las Grandes Praderas cuando es destinado a Fort Sedgewick. Rodeado de un entorno majestuoso y viviendo en la más absoluta soledad, entrará en contacto con una tribu de comanches, con los que consigue entablar comunicación. Tras un lento proceso de conocimiento mutuo este soldado, héroe de la Guerra de Secesión norteamericana, va contagiándose de la vida y costumbres de los indios, hasta llegar a convertirse en el guerrero Bailando con Lobos.

Toda la novela remite inevitablemente al film; de hecho, en esta ocasión, la película lleva a la novela y no al contrario, como suele ser habitual, ya que, siendo la película enormemente conocida y reconocida, no lo es tanto la novela. Esta circunstancia supone un límite a la lectura, que irremediablemente se prefigura con los paisajes, humanos y geográficos del film.

La primera impresión general de los lectores fue que la novela cumple con los requisitos literarios básicos, esto es, entretener; no cabe duda de que se trata de un relato accesible, tanto por su historia como por su forma, de lectura amena, aun cuando algunos señalaron que el interés se acrecienta cuando el protagonista llega al fuerte Sedgewick y comienza su vida en aislamiento. A partir de ahí, las páginas de la novela, que la película sigue fielmente, van descubriendo la vida en soledad, que no abandono, del soldado Dunbar, su día a día y las tareas que él mismo se impone para rellenar su cotidianeidad en un entorno geográfico inmenso.

El contacto y posterior asimilación con los indios comanches es el elemento nuclear de la novela, y el que dio pie a los mejores comentarios. Sin duda, se trata de un relato utópico del mundo indígena americano, que fácilmente es exportable a cuestiones actuales que tienen que ver con la tolerancia, el respeto al otro, y a problemas como el racismo y la revisión del exterminio de comunidades indígenas llevado a cabo por el hombre blanco. En este sentido, los participantes de ayer aportaron diferentes puntos de vista acerca de la posibilidad de renunciar a todo para vivir una vida distinta, en la que predomine la introspección para lograr dar un sentido más auténtico y real a la existencia. También se mencionó la resistencia y fortaleza humana en situaciones extremas, y se debatió acerca de la relación que establecemos con la naturaleza. Porque todos estos son elementos que están claramente marcados en Bailando con lobos, en cuya trama se encuentra una defensa de los valores fundamentales del ser humano como la amistad, el respeto, el valor de la familia y el amor -cualidades que en este caso presentan los indios-, unido a la conservación de las tradiciones y de la naturaleza, todo ello en conexión con los principios originarios de la vida.

Algunos indicaron, por su parte, la necesidad de fomentar ideas de tolerancia en lectores jóvenes, con historias como la que presenta esta obra, pues tanto en ficción como en la vida real, no sobran razones para su defensa.

Fue, en definitiva, una tarde en la que nos sumergimos, a través de la literatura, en las inmensas praderas americanas con una lectura de afirmación de principios básicos para la convivencia, que remiten a lo más profundo del ser humano.