"Dlaczego znowu tu jestem!?" To długa droga w dół z tylko dwoma śliskimi, oblodzonymi linami, które trzymają nas przy ścianie 600m. "Pociągnij to razem, człowieku!" Mówi Matt. Zwisając prosto w dół, liny znikają w białych plamach.
Nie byłam gotowa na Accra Road. Byłem tu prawie 10 lat temu podczas sześciomiesięcznej podróży przez Afrykę. Byłem wtedy w strefie, przygotowanej na natężenie ruchu w takich miejscach jak centrum Nairobi w Kenii.
Znane odgłosy Wschodniej Afryki pędzą jak tsunami: stalowe bębny w radiu, głośno ryczący na jałowych rurach wydechowych motocyklistów bandyci. Ulica jest wyłożona matą, rozbitą flotą białych furgonetek pomalowanych kliszami: "Jedna miłość", Jezus na krzyżu, logo Chicago Bulls. Drzwi, które mężczyźni ciągną za rękę, chętnie rzucają cię w wieczną gorącą, duszącą niewygodę.
Jestem tu, by spotkać się z przyjacielem. Nie widziałam Matta od lat, ale pewnego dnia wysłał mi wiadomość. "Mt. Kenya. January?..." przeczytała wiadomość.
Z różnych powodów, żadne z nas nie wspinało się na górę podczas naszej pierwszej podróży - ja, ponieważ byłem po prostu zbyt niedoświadczony, Matt, ponieważ opiekował się chorym towarzyszem podróży. Teraz, wydawało się, że te wszystkie lata nie stępiły pragnienia powrotu.
Nie mogłem się oprzeć magnetyzmowi takiej propozycji. Byłam pewna, że tym razem dam sobie radę ze wspinaczką - naprawdę obawiałam się, że nigdy nie będę mogła wrócić i spróbować ponownie.
Teraz jestem w Nairobi: samotny, odwodniony, zagubiony, liliowo-biały cudzoziemiec szarpiący za swoją ponadwymiarową torbę alpinistyczną. Gdzie jest Matt?
Schronił się w ponurej, żelaznej loży, w sugerowanym przez nas miejscu spotkania, pytam asystenta "Widziałeś mojego przyjaciela? Mzungu (obcokrajowca)?" Kiwa głową w stronę kawiarni na rogu ulicy.
Dziwnie byłoby zobaczyć Matta gdziekolwiek indziej. Tutaj, w tej rozpaczliwie gorącej jadłodajni, wentylator sufitowy ledwo przecina wilgoć, przy chwiejącym się drewnianym stole targanym o brudną, łuszczącą się ścianę, czuję, że oboje jesteśmy raczej w swoim żywiole. Po niegrzecznym wchłonięciu talerza tłustych wiórów, wynajmujemy Ubera i ruszamy w kierunku góry, przywracając po drodze dawno zapomniane historie.